terça-feira, 29 de março de 2011



Justificação do Negro


para o meu avô, que não está em lugar nenhum


A vinha não matou o teu avô, foi ele que a bebeu,

Anos após anos, magro, cinzento, cada vez mais,

Com a casa cheia de dinamite, ele próprio instável

Com o seu delirium tremens já quando amarelo,

Quase verde, sem esperança, terminal nas últimas visitas

A casa, com a sua colher de sopa quase impossível,

Tornando-o numa cena triste e ridícula, levando

O apetite de todos com o tremor, último almoço,

Com um sabor quase biliar, empurrando com água

A amargura de cada segundo, último, doloroso.

Onde estarão as presas do javali que te obrigou

A claudicar pela vida fora, quer sóbrio (raro),

Quer no teu estado normal de humor despreocupado?

Os teus cães, teus amigos mais sinceros,

Foram abatidos pouco depois de seres enterrado

E os teus netos comem cerejas enquanto,

Tu esperas a eternidade dentro de um caixão barato

Na igreja da aldeia que te viu nascer.

O teu amigo de Guimarães nunca mais voltou

À tua terra e nunca houve tantos coelhos

Como agora, nem tantos peixes, nem tanto vazio

Na lareira fria, solitária, sem o teu eterno banco

Ao lado, afinal nada eterno e queimado,

Cinzas, pó, como os teus cães.

Nunca mais verás o último primeiro beijo

Do teu neto de cinco anos, atrás do tanque da vizinha

Com aquela menina loira e nunca mais te

Sentirás orgulhoso da casa cheia nas noites de Verão

Depois da tarde passada no rio da aldeia,

Quando tudo fazia sentido, no tempo em que

Nada se questionava e tudo parecia certo

Como as uvas todos os meses de Setembro.

Não, não foi a vinha, nem o futuro da tua

Casa quase vazia em Novembros roubados

Às probabilidades geladas da manhã arrependida,

Nem Agostos que viram morrer inocências

No quarto onde os teus filhos nasceram,

Não foi o vinho que te fez tu, nem o pouco que tinhas

E te fazia tão grande, com amigos além fronteira,

Trazidos do tempo do contrabando de meias e pouco mais

(Os filhos precisavam de leite além das sopas de cavalo cansado),

Não se sabe bem o que foi, além da cirrose alcoólica

E dos ponteiros do relógio barulhento que ninguém ouve.

Não chegaste a encontrar o sapato que perdeste

Naquela festa de Verão que acabou

Por causa da chuva e dos trovões, porque estavas bêbado,

Mas sei que não será necessário,

A terra comeu-te a necessidade de calçado.



29.03.2011



Turku



João Bosco da Silva



Exportação de Carne


Laranjas do Egipto, laranjas espanholas, limões, tomates, maçãs,

Sei que ao lado, que eu ao lado, longe das maçãs polacas,

Dos melões brasileiros, das peras chinesas, não sei quê húngaro

E tomates finlandeses ao dobro do preço dos espanhóis

Que toda a gente prefere e a maioria compra, porque têm mais sabor

E são produto nacional ao lado de espigas de milho francesas

E eu a duvidar da minha existência, da minha utilidade banana,

Bananas chilenas, tão duras e verdes, ao lado de uvas injectadas

Com água vindas dos Estados Unidos, maçãs de Itália, vermelhas, verdes, amarelas

E tudo me parece tão familiar e tão estrangeiro.

Com sorte, na secção das conservas ouço sardinhas enlatadas

Que parecem estar a falar em português:

Produced in Portugal for John West Foods, England.



Turku



28.03.2011



João Bosco da Silva