terça-feira, 27 de novembro de 2012


Foder

Muitas vezes fodi, sem foder as donas dos corpos onde entrava, fodia tudo menos a elas,
Fodia o beijo que me foi negado naquela noite fria de Inverno, fodia aquela traição barata
Só para ver como era, fodia aquela que passou no carro com o outro ao lado e não parou,
Nem olhou, sorriu e olhou em frente, fodia todas as negações injustas, todas as promessas
Esquecidas sob esperma mais fresco em hotéis de província, fodia todos os para sempre
E os nunca mais, fodia todos os sorrisos que se apagaram ao meu olhar, todos os lábios
Que me beijaram para não o voltarem a fazer, todos os nomes onde me encontrei para me
Abandonarem no meu cemitério de silêncios e fodia todas as que tinha fodido antes e que
Nunca deixei de certa forma de amar, porque algo de cada uma a quem entrei , entrou em
Mim, mas não se foi como o meu esperma há muito esquecido, lavado e substituído,
Sou todos os nomes, mesmo os que esqueci ou nunca soube e por isso no fim, venho-me
De olhos fechados e todas me parecem envolver no orgasmo, todas as que me foram,
Que me deixaram e as que não quiseram ser, então fica suspensa uma avalanche de vazio
Que se liberta e me esmaga quando a última gota de esperma desaparece dentro delas.

27.11.2012

Turku

João Bosco da Silva

sábado, 24 de novembro de 2012


Parar Para Vomitar

Once I was lost and now I´m nothing.

Tenho cinco anos e a 4l à beira da estrada, os carros são só um som e um rasto de cor,
As memórias que um dia terei, e que tornarão as mãos que as criaram, ridículas e inúteis,
Qualquer coisa como um rio, ali perto, em frente a ponte que atravessarei e para lá dela
Mais estrada, juncos, como os do lameiro do meu avô, mas o ar cheira a pocilgas,
Vomito no charco, e vejo-me refletido, eu todo, o pequeno-almoço, Cerelac, mas eu,
De outra cor, e tenho cinco anos, vomito em cima dos agriões, e vejo-me, exposto,
Isto eu, pergunto-me confuso, entre a má disposição e o espanto, os carros continuam
A ecoar um atrás do outro, olho as mãos, sempre me parecerão do mesmo tamanho,
Também eu, limpo a boca e olho para a minha mãe, que me aconteceu, perguntam os meus olhos,
Esses cada vez mais pequenos, eu ali, no charco, eu as minhas mãos, eu nos olhos da minha mãe
Que me dizem, meu menino, a segurar-me na mão, a levar-me para junto da 4l, um copo de Jói maracujá,
Ainda fresco, bebe, tens sedinha meu menino, e eu não sei bem o que tenho, tinha-me
E isso é tão estranho, sinto-me e neste momento preferia não sentir nada, vontade de sair
De mim, eu ali atrás, naquele charco, entre juncos e longe o lameiro do mau avô, o mundo
Tão grande, tão estranho e eu sempre num lugar, só um, a estrada, o sumo demasiado doce,
Mas fresco, eu tão eu, menos tudo o que me fará hoje eu, todas as memórias, todas as derrotas,
Todas as vezes que me verti, em charcos, em gente, em sonhos que acabei por ser obrigado
A esquecer, crescer é tornar-se cada vez menos com tudo o que não nos é dentro, cada vez mais
Cheios, cada vez mais vazios de nós, e eu só sede, sede de me perder, de engolir o estranho
O demasiado doce, pela estrada fora, a caminho dos lameiros do meu avô, cinco anos,
A porta da 4l fecha-se, mais um rasto de cor a espalhar som pela estrada fora e eu menos eu.

24.11.2012

Turku

João Bosco da Silva

segunda-feira, 19 de novembro de 2012


Epifania Na Aurora Do Fim ou Este Amor Que Me Minto

Este amor que me minto, como se fosse a última oportunidade de redimir todos os fracassos,
Neste que se prepara para me esmagar como todas as ilusões anteriores, como aquela
Mensagem, depois do poema de Caeiro, à minha namorada, perguntava ele, a nossa Sofia dizia ela
Imaginando nos meus sonhos uma casa rural, onde todos os livros que lemos e queríamos ler,
E nós velhos e sábios, com todas as respostas às questões que nasceram sobre as mesas daqueles
Cafés da invicta, a cor do seu cabelo a mesma que esta mentira, que rasgo na pele,
Como se isso a tornasse verdadeiramente sentida, como se podem vestir com os mesmos sonhos,
Se esses sonhos apodrecidos, perdidos, esquecidos nos olhos semicerrados ao parecer que a felicidade,
Mas só a luz da ilusão, ao acordar de um sono demasiado longo, onde a carne em excesso
Fez esquecer o valor das ideias, mas as ideias mentiras, como este amor uma ideia,
Que escrevo em diferentes papéis e assino com diferentes nomes, só a cor do cabelo a mesma,
Entretanto foram lidos outros livros, e a dor que ficou a latejar nos lábios, deixou de se sentir
Por debaixo de outros beijos, todos diferentes, mas as mamas também as mesmas, que a minha
Negligência perdeu, depois de ter vencido a precocidade de um casamento, nas minhas patas
De cão danado, demasiado pequenas para todo o desejo rosado, contra o seu carro velho, à beira
De uma seara de trigo, eu todo tesão e a cegueira de um cérebro afogado em serotonina,
Usando aquele nome que era rodeado por um coração estilizado nas capas dos cadernos
Do sexto ano, como uma masturbação assistida, és o meu segundo, só o meu marido,
E eu com a emoção de uma erecção ao acordar e ela a acreditar que eu mais que esperma
A escorrer dela manchando os bancos de trás, as mesmas mamas contra o meu peito na
Canícula de Agosto, e eu entre as cuequinhas vermelhas dela, que se abrem à frente
E ela impossivelmente húmida naquele calor seco de brisas amarelas, estou tão molhada,
Não acreditando nela própria nem nos meus dedos cheios dela na sua boca, anda já,
E surpreendo-me sempre que me empurram para dentro do seu cu e me esmagam com a vontade
E amo essa mentira, quando me exigem esperma, quero que te venhas na minha boca, ou
Nem me permitem outra opção e drenam-me, demasiados nomes para caberem numa só palavra,
Este amor por retalhos que encontro todos numa única mentira, onde dou os nós que dei
A todos os fracassos, cujos nomes procuro na carne anónima de mais uma noite demasiado fria,
Gostas de me sentir molhada, já nem sei de quem a voz, ecos, procuro encontrar aquela mulher feita
De palavras e que faz nascer poetas e depravados, que vão dar ao mesmo, procuro dar-lhe
Carne
E minto-me nessa carne, dou-lhe o nome que só dentro lhe grito e ignoro a verdadeira cor
Dos seus olhos até me aliviar do desespero de nunca encontrar nada mais do que mentiras
Que me minto, que me faço acreditar como verdades, e provavelmente esta lucidez é
Consequência do sono de anos, do cansaço que não permite asas à imaginação,
São epifanias assim que nos protegem das cordas de estender a roupa e nos trazem o sangue
À carne, à carne que sacode todos os sentimentos, tudo que não lhe saiba a metal, ou sal, ou
Algo verdadeiro e frio, são epifanias assim que nos matam velhos, secos e amargos,
Um dia acordarei e não conseguirei encontrar-lhe o nome e então direi apenas, amor.

16.11.2012

Turku

João Bosco da Silva

terça-feira, 13 de novembro de 2012


Não Pertences Aqui

Aproximo-me da pista de dança e páro a uma distância segura, com a mão cheia de garrafa
Engulo com vontade o desespero e a solidão insensível que dança e transpira e espera e quer carne,
Leite e urina, vejo um par de vinte e um anos, olham para mim, ou as luzes a fazerem-me ver
Olhares onde todos cegos às apalpadelas, uma empurra a outra, a loira a ruiva, a ruiva a loira,
Vamos, tu não pertences aqui, quase me pára o gole que baixava, quem pertence aqui, engulo
Por fim, ao mesmo tempo que alguém é atingido na garganta por uma ejaculação, fruto de um broche
Daqueles sem nome, na casa de banho, és diferente, está bem e vós sois iguais, uma loira e outra ruiva,
Da capital, dizem-me, da vossa capital, afinal de perto, a dois dedos de conversa a cópula nos
Bancos de trás de uma delas, enquanto a outra finge dormitar no banco da frente, começo a achar
Que isto de ser poeta começa a escrever-se pelos poros, os versos lêem-se na forma como levo a garrafa
Aos lábios e o conteúdo adivinha-se no olhar redutor, decompositor, que transforma um ramo
De flores em estrume, não pertences aqui e vejo-me numa canção escrita numa casa de banho,
“Não pertenço aqui”, vejo-me no balanço de Ian Curtis a secar a roupa na cozinha, com ela vestida,
Não pertences aqui e invejo a utilidade de um cão guia, queres vir fumar comigo, a loira tão
Pequenina, frágil e fascinada por sexo e barba a arranhar a sua fragilidade rosada, costumava
Dizer que preferia as ruivas, já não fumo, mas também não pertenço aqui, vamos lá.

20.07.2012

Turku

João Bosco da Silva

segunda-feira, 12 de novembro de 2012


Fruta Favorita II

É como se o sol se tornasse vermelho, um calor pequenino no frio que quer tornar-se dono dos dias,
Morde-se a pele grossa, arranca-se um pedaço amargo como quem despe as evidências que se
Impõem à verdade que se esconde dentro, tenta-se abrir, mas a forma não permite facilidades,
Arranca-se mais um pouco de amargura, fragiliza-se a resistência enquanto se fazem caretas
Pelo esforço, mas não interessa, valerá a pena, outra tentativa, ambas as mãos, uma para cada lado,
Para revelar o centro, por fim cede, abre-se em duas, o sumo doce torna o olho ácido, limpa-se
E já vem com a companhia de umas lágrimas, revelam-se os rubis, geometricamente alinhados
E dispostos, impossivelmente a forma que são por fora, brilhantes, tensos, a explodir de doçura
Encarnada, envolvidos por uma fina pele, mais um pouco de amargura, os dedos já negros,
Peganhentos, e começa então o jogo de paciência, cuidadosamente, levanta-se o véu amarelo
Que envolve a deliciosa recompensa, e com os dedos, removem-se as joias incrustadas, pouco a pouco,
Com suavidade, uma de cada vez se for necessário, aqueles deliciosos botões prontos a explodir
Na língua, com a pressa de um ourives a criar tempo, despe-se mais um lado, e como a sede
Daquele brilho é tanta, antecipam-se umas dentadas delicadas, chupa-se o excesso de força
Que envolve a boca de luxúria, daquela que não se confessa a nenhum padre, e continua-se,
Até se chegar aos últimos grãos, à última pirâmide e aí, sem medo, trinca-se com vontade
E sente-se o prazer crocante entre os dentes, sorve-se o sumo que fica na palidez, tão nua,
Pegam-se nos grão todos e comem-se às colheres cheias, como pequenos momentos,
Frutos da paciência, da perseverança, sem importarem os dedos negros, o amargo, a acidez nos olhos,
Porque no fim, todos os momentos escarlates valeram a pena, porque no fim a recompensa
É um prato cheio de doçura quente e húmida, gosto das mulheres assim, como as romãs.

12.11.2012

Turku

João Bosco da Silva

domingo, 11 de novembro de 2012


Cemitérios Minhotos

para a Mónica,

As únicas palavras que trocámos foram no dia do seu aniversário, ela nas escadas à entrada
Da escola primária com as amigas, um saco de plástico com comida, queres, com um pedaço
De caranguejo na mão, não verde como na praia, cor de laranja, olhei para as amigas entusiasmadas
A trincar o exoesqueleto, não gosto, quando nunca tinha provado, nem sabia se gostava
Ou sequer que aquilo se comia, engoli a minha ignorância e mais uma vez fui vencido pela
Timidez e pela vergonha, gostava dela e não sabia porquê, era bonita e queria prová-la,
Mesmo que não soubesse como, mas eu um estrangeiro ali, como tenho sido sempre,
Com as mãos cheias dos frutos da vergonha e da timidez, vazias, até vir a garrafa, ali todos
Filhos e filhas do mar e eu apaixonado pelas cerejas nas suas orelhas enquanto a procissão passava,
Não gosto, a procissão passou e alguém comeu também as cerejas e lá ia então, com
A vizinha que era diabética e tinha filhos velhíssimos, até andavam na tropa e salvavam de aviões,
Levar flores ao cemitério a nomes que eram só uma pequena cara séria, não se brinca na eternidade,
Não se permitem sorrisos por lá e apesar de não se ter provado antes, não se lhe pode dizer,
Não gosto, portanto arrependo-me do sorriso com o qual não lhe agradeci, porque afinal gostava,
Só ainda não o sabia e poderia, quem sabe, ter-lhe tocado a mão que me estendia aquele pedaço
Cor de laranja de mar, podia ter sentido um pouco daquela carne quente e viva com um nome
Que ainda hoje me desperta na boca o sabor doce daquelas cerejas que não comi, aqueles lábios,
Queres, e eu, não gosto, por ser mais fácil abraçar o vazio que o tamanho de uma possibilidade
E a vizinha lágrimas nos olhos e eu preocupado com o açúcar, deve ser do cheiro do cemitério,
Pensava, a flores podres, água verde, cera queimada e pedras brancas escurecidas pelo fumo
De velas, onde nomes que a carne esquecerá antes delas e caras sérias que sabem tudo aquilo que não sei.

11.11.2012

Turku

João Bosco da Silva

quinta-feira, 8 de novembro de 2012


Húmus E Corações Dissecados

Piso um ouriço e a luz do Sol de Outono revela uma castanha húmida, quase dourada,
Acabada de nascer para acabar entre os meus dentes, inspiro fundo como quem quer absorver
Todo o aroma do húmus fresco e sinto vontade da sua carne quente quente, de a abrir e me
Encontrar dentro dela, além dos espinhos onde me escondo, vontade de me enterrar nela
E renascer, lentamente, eu todo cheio de vida e sombra só o que debaixo de mim, contudo,
Lembro-me dos corações dissecados, onde se procurou o amor, onde mora, onde cresce,
Onde morre, mas além da carne, só o vazio onde antes sangue e o amor se calhar esse vazio,
Uma ausência que dói, como o frio é ausência de calor, e aquece quando presente, será
O próprio calor do sangue, por isso eu hoje um morto por não a ter entre os dentes da minha
Vontade, ao alcance do desejo dos meus olhos, aquela cor de castanha ao Sol de Outono,
Húmida, brilhante, fresca, com o interior acolhedoramente quente, mas agora só um
Coração aberto em cima de uma mesa de metal, revelando-se vazio, expondo toda a sua nudez
Inerte de morte, gritando a verdade muda e impossível para o irmão que ainda bate,
Desencantado, porque tem que ser, porque ela não está, nem o húmus fértil que a traz à sua
Ausência, nem a castanha entre os dentes, só o espaço que ela ocupa em forma de saudade
E entretanto, fecho-me um pouco mais dentro do ouriço, pouso o bisturi e tento encontrá-la
No meu coração aberto, nas pálpebras que fechadas, numa inspiração profunda que procura
O aroma da sua excitação húmida e lavanda, a cor do seu cabelo que persiste na minha palidez cansada.

Turku

08.11.2012

João Bosco da Silva

sábado, 3 de novembro de 2012


Tentativa De Poema Enquanto Se Arrancam Cabelos Brancos A Fotografias

Quando envelhecemos tanto, não pode ter sido nesta dúzia de anos, só mais uma dúzia
E nós tão velhos, o cabelo empalidece com as exigências que nos fazem todos os dias,
Tu, já nem cabelo, os teus filhos olham-me como eu olhava os amigos do meu pai
E agora eles, aproveita que ainda és novo, eu se fosse da tua idade, não perdia nenhuma,
Enquanto invento dedos para as que tive sem nunca ter, as que perdi, olho-lhes as mãos
E elas também vazias, uma aliança, vá, e uma mulher a quem nunca os vi tocar com desejo,
Sempre doentes quando eles por perto, e vinho, copos de vinho como quem apaga os anos
Que tudo levaram, e só trouxeram cinza ao cabelo, dores onde nunca se imaginou dores,
Um cansaço que não se demora em aparecer, uma resignação feita de desilusões acumuladas
E as mesmas mãos que antes capazes de tudo dizem, se fosse da tua idade, agora, meia dúzia
De anos e os filmes que se viam às escondidas, em becos escuros, engolem como os anos passam,
Perguntamos, o que lhe fizeste, engoli, sem se dar por nada, mais um ano que passa,
Levado no estômago de um anjo bêbado de batom vermelho nos lábios e ao chegar a casa,
A primeira coisa é lavar o anel que ficou à volta da vergonha, passou, mais uns cabelos brancos,
Menos cabelo, se fosse da tua idade, quando não se pode pedir mais, como ser da idade
Das tardes no rio até dar uma fome que só os amieiros, só a água âmbar, da idade
Da amizade inocente, só a amizade inocente, sem razão, a real, da idade do Sol a descolorar
O cabelo sem se olhar para o relógio, até a mãe chamar para jantar ou o sino da terra dar as
Trindades, ao menos da tua idade, quando já tão velhos e há tantos anos a dizerem-nos
Que da nossa idade é que é, e sempre não da minha idade, sempre me senti mais velho do que
Os anos que o tempo me deu, quando envelhecemos tanto, que ao acordar já não estava leite
Quente com chocolate à espera em cima da mesa da cozinha, quem comeu a torrada e o papo-seco
Com uma fatia de grossa de queijo e marmelada, pior de tudo, quem nos tornou as caras tão sérias,
Que anos foram, que só foram uma meia dúzia, que peso tinham se nem se sentiram e para trás,
Atirados todos, um por um, os melhores dizem, e já estão todos amontoados naquilo que duramos,
O leite agora o que nos engolem sem consentimento, quando a alma cheia de cerveja e abandono,
E agora, aqui, casados, pais, divorciados, cansados, abusados, desiludidos, resignados, traídos,
Batidos, da idade que nunca imaginamos ter o gosto que tem, sabe a estar sentado num banco de jardim,
Às espera que as folhas amareleçam, que caiam, e que venha alguém varrê-las para um caixote.

03.11.2012

Turku

João Bosco da Silva