sábado, 22 de junho de 2013

Toca-te Antes De Vires

Ninguém acredita que escreves poesia sentado na mesma cadeira onde fazias os trabalhos de casa
Na primeira classe, nem deves saber tu, que até o Sol, que julgas conhecer tão bem e desde sempre,
Que te queimou tantas vezes com indiferença ao teu suor e te faltou em tantas manhãs sem luvas,
Geadas afiadas que cortavam os dedos pequenos, que até o Sol cada vez menos hidrogénio, escreves
Com uma caligrafia cada vez mais comprometedora e não te admires por ninguém te querer confiar a filha
Ou a mulher, contenta-te com as avós e as mães secas, os dentes estão caros para lambões e os teus livros
Tomam o cheiro do teu covil, perdes logo a vontade de os abrires e de lhes inspirares fundo o cheiro
A entranhas industriais, querias suor, sangue, fumos de outros tempos, secreções vaginais, o aroma
Das coxas quentes enquanto o esperma escorre traçando uma linha silenciosa até aos joelhos, que lambes
E usas mais tarde em forma de verso, sentado nessa cadeira onde aprendeste a desenhar as letras,
Para agora isto, nisto te teres tornado, leste o que tinhas para ler e deixaste a lista que tinhas feito
Aos dezasseis anos para a próxima vez que sacudires o líquido amniótico, nada te mudou na verdade,
Nada te trouxe algo de novo além de uma hipertrofia aqui e uma atrofia além, mijas mais do que o que choras,
Mas de forma anormal, o nariz tornou-se-te apurado e agora cheira-te a cabra em todo o lado, evitas
Os espelhos com medo a cornos e cabelo branco e quando te confrontas com um, concentras-te nas pupilas,
Procuras-te na profundidade escura que julgas ter, mas tu tão superficial, ao lado de todas as cicatrizes,
Tu todas as cicatrizes, as mais recentes e as mais antigas e pouco mais, o resto são páginas em branco
Onde te rasgas numa caligrafia de psicopata, sentado num trono de infância, onde sem esperares
Ser, eras ainda tudo, agora julgas conhecer o Sol, como julgas conhecer-te a ti mesmo, mas foste-te
Consumindo em treva, estás maior, cada vez mais frio, não mereces a carne onde te vertes, nem a cadeira
Onde escorres, negro à espera de mais uma vítima fascinada pela tua estranha familiaridade.

Torre de Dona Chama

22.06.2013


João Bosco da Silva
Gato Branco

Vinha da escola para almoçar, pelo caminho menos percorrido, só, e ao passar no posto da guarda,
Ouço um gato a miar como um pedinte num transe de fome, paro até ele me ver e vem ter comigo,
Mia, um olho verde e outro azul, sem cauda, um mutante branco, acaricio-lhe o pêlo com cuidado,
Ele mia e ronrona, continuo caminho e ele segue-me, até casa, mia, em casa, dou-lhe de comer,
De beber e ele mia, perto da lareira, olha tudo em volta com a mesma fome com que mia, as orelhas
Imóveis quando o chamo, chamo-o e ele mia, almoço e vou para a escola, ele fica porque não me viu sair,
À tarde quando regresso, vejo-o no meio do caminho do bairro, babado, mordido, silencioso, morto,
Os cães do bairro tinham-no calado e ele, nem notou o silêncio que lhe caia em cima, lhe esmagava
Os ossos, era surdo e eu cego, afinal comparado com a violência dos dentes e das patas, o que é
A pena e a piedade de um miúdo, crescer é trocar o coração por caninos maiores, é tornar-se cão.

João Bosco da Silva

Torre de Dona Chama


21.06.2013