Speramus Meliora; Resurget Cineribus

Não sei o que me trouxe a Detroit, provavelmente o facto de estar familiarizado

No sangue com impérios afundados, sejam barcos, ruínas, abandono, tradições

Baseadas na obscuridade, nos becos esquecidos por tudo menos pelo oportunismo

Parasitário, o sangue escravizado pela terra ou pelas máquinas, trabalhar para viver

Para trabalhar, não sei se as casas abandonadas, se os abandonados nas casas, à espera

Do golpe final, um corte, e a ténue película entre aqui e a bancarrota letal, a miséria

É a desculpa para as oscilações do humor frio das bolsas dos bolsos abstractos dos deuses

A quem ninguém reza e toda a gente deve, paga-se com a vida e está-se finalmente

Descansado, que o coveiro não nos enterre muito fundo, temos que incomodar

Ao menos os narizes, já que este mundo é de surdos, mudos e idiotas feitos pinguins

No ar frio com que engolem o peixe miúdo, nunca serás ninguém enquanto não tiveres

Praga ou Budapeste, dizem-me entre dentes numa fotografia, pensei pedir equivalência,

Afinal tive boa nota na sueca e noutras cartadas internacionais, os certificados entretanto

Foram lavados com sabão e horas de suor e cerveja, outros desfizeram-se quando acordaram

De manhã e o lençol já frio, um manto de neve sobre Detroit, pisado por um rapper

De outros tempos, no tempo em que se podia ser ainda tudo, sabendo o mundo,

Desde logo, que nunca permitiria grandes voos, uns cruzeiros para um futuro naufrago.

31.08.2013

João Bosco da Silva

Coimbra

Intermitências De Fogo E Gelo ou Pasteurização Do Material Anti-poético

Passa-se o dia à espera de um poema, um que sacuda o pó e dê brilho ao cadáver

Que nos habita, um de muitos, uma madrugada que foi esmagada por uma centena de noites,

O cheiro de alguém entranhado nos dedos, que mal se lembra da cor dos nossos olhos,

Ressuscitar fantasmas, quando a carne já apodreceu há muito, pega-se então num livro de

Poemas, enquanto o próprio não vem e encontram-se lugares comuns onde nunca se esteve,

Pedaços de vida, como pedaços de carne numa canja, coincidências felizes que cobrem

A cereja de melancolia, tudo perdido, tudo, quanto muito, um poema que ninguém

Vestirá completamente, ou de nenhuma forma, uma ilusão entre um sono e um sonho,

Até que os olhos orbitem no universo próprio das ligações entre neurónios, esquecem-se

Do transdérmico e os anos todos a entreabrir os dedos, as recordações areia, perdeu-se

O balde e a pá e os caranguejos agora só o seu exoesqueleto verde a lembrar uma lenda

Japonesa qualquer que se ouviu em infância ou num sonho, que é a mesma coisa,

Mesmo que se escreva, aquela boca quente que pedia e engolia o esperma, na esplanada

Das traseiras de um café fechado numa cidade do norte, com as meias e as cuecas descidas

Ao nível dos tornozelos, não voltará a dizer, com hálito a futuros perdidos, que vai para o

Inferno por isto, com um sorriso de levantar o pau de seguida, tudo engolido, é a fatalidade

De tudo, tudo por aí abaixo, ampulheta abaixo, estômago abaixo, terra abaixo, ponteiros abaixo,

Bota abaixo, já nem a casa dos avôs na aldeia se reconhece, um quarto onde era outro, uma varanda

Onde antes uma janela, voltada para a montanha de onde o Sol saía, não nascia,

Tentam-se imortalizar as loucuras ordinárias, esbatidas pelo próprio combustível da loucura,

Mas não vale a pena, no fundo, são só palavras, o batom não se espalha à volta dos tomates

Latejantes, ela não se abre em cima da sanita e pede para a foder, anjo aberto para abraçar

O pecado, que dizem que é pecado e portanto, que se fodam, enquanto o amigo de ímans

Meio desmaiado no sofá com a lata de cerveja na mão, fode-me fode-me, mais, adoro

Os teus tomates, como pode um anjo loiro de olhos de céu ter uma boca tão vermelha,

Mas nada, da varanda da casa dos meus avós, agora, só o Sol se põe enquanto um cigarro

Se consome, na companhia do tio que noutros tempos partilhava cinquenta escudos

Numa arcarde de aldeia fronteiriça, eu agora sempre na corda bamba, entre o tédio e a loucura,

À espera de um poema indecente, sobre as indecências da minha vida, enquanto

Passo um dia à espera que acabe, sem saber bem porquê, para quê, mas siga, que venha,

Tudo o resto, foi engolido, digerido, cagado, e não passa agora de material anti-poético.

31.08.2013

João Bosco da Silva

Coimbra