sábado, 4 de abril de 2015

No Tempo Em Que Se Ia Às Pinhas

Quem é que irá agora às pinhas, antes parava-se perto de um pinhal,
Parecia longíssimo, tudo, ali entre as árvores, as pinhas enormes,
Algumas pinhões que os dentes de leite mal conseguiam abrir,
Eram para o Inverno, para acender o lume, o Verão parecia
Que há anos, como o Sol a esconder-se atrás dos montes,
E lá se levavam umas sacas de adubo, cheias de pinhas,
Havia sempre uma brisa, os ramos pareciam dizer adeus
Ao calor, como o mundo era diferente, e tudo parecia
Tão longe no silêncio, o pinhal logo além, depois da ponte romana,
Do rio, o pinhal agora tão distante, numa tarde quente em que o Sol
Nem se mostrou, tudo cinza, as mãos pequenas que apanhavam
As pinhas, pó, agora só estas, enormes, de velho, com cicatrizes
Das facas do pão e das noites desesperadas, estas mãos
Que só a morte lavará por completo, e agora, ninguém
Ouve as pinhas a cair, quem as apanhará, ainda há
Lareiras, mas a chama é uma desconhecida, cada vez mais estranha,
Contudo, ainda procuro nas brasas um crepitar familiar,
Que me torne pequenino a fazer argolas com as agulhas dos pinheiros,
Enquanto a minha mãe me dizia, apanha essa aí tão bonita,
E eu apanhava-a, levava-a ao saco, sem pensar que seria
Queimada numa manhã fria, antes de eu acordar para ir para a escola.

04.04.2015

Turku


João Bosco da Silva

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