Bukowski
Bukowski, para ti foi fácil, os metros tresandam a mijo pela
manhã,
Dorme-se bem na rua de certeza, a areia é bem confortável,
raramente faz frio,
É impossível estar só, aí compreendo o teu sofrimento, o
Sol,
O Sol é sempre o das manhãs em Agosto, mesmo em Novembro,
Há sorrisos por todo lado, mesmo que de plástico sujo,
A maioria apaga-se depois da consumação da gorjeta, mesmo
que das boas,
Há promessas de violência em cada olhar, há fome pela comida
na mão alheia
Com a mesa posta em casa, há tanta sujidade com música nas
ruas,
O mar silencioso parece não dar por nada, daqui ninguém
teria vontade
De descobrir o velho mundo, depois de um dia, bastava
sentares-te à máquina,
Fechado num quarto pequeno e vomitar tudo o que o dia te fez
engolir,
Quando finalmente só, mesmo assim, não te invejo a sorte.
Los Angeles
(Santa Monica)
17-11-2016
João Bosco da Silva
Sem comentários:
Enviar um comentário