quarta-feira, 29 de março de 2017

Poetas Sem Título

Enquanto estávamos à entrada da livraria onde seria apresentado o livro
Do amigo poeta, a fazer horas, entre pavões premiados e sorrisos de falsa humildade,
Encandeados pela presença de um Sol trancado entre duas paredes centenárias
E contaminações reais, em trocas de curiosidades desinteressadas
E fumos passivos, ao lado, na porta traseira de um restaurante,
Os funcionários, uns três, todos à volta de Duluoz, o vaidoso,
Como se estivessem à volta de um rádio durante um jogo importante da selecção
Num intervalo da escola, todos jovens, com mais páginas em branco
Que a maioria dos que esperavam a apresentação do livro,
Aqueles miúdos, todos mais jovens que eu, com mais energia potencial poética,
Que todos os abanões e encontrões dos poetas e escritores ali reunidos
Com espadinhas ridículas desembainhadas a medir tamanhos de egos
Conquistados com papéis carimbados e joelhos macerados,
Aqueles miúdos com as mãos cheias de queimaduras, cortes, calos e fome,
Segurando aquele livro e a juventude e os sonhos todos,
Maiores poetas que nós todos juntos, ilusões, delírios e prémios incluídos,
Lá entramos para dentro da sala cheirando a mofo e livros que ninguém irá ler,
Enquanto eles ficaram na rua com cheiro a detergente e amoníaco,
Engolindo palavras antes de atacarem os tachos e as panelas, a vida,
Anos depois dou-me conta que nunca cheguei a entrar de verdade,
Fiquei no limbo entre duas portas, encostado à parede, entre poetas e poetas,
Entre os que nascem e os que são aceites, a um passo da sombra, olhando o Sol na calçada.

Turku

29.03.2017

João Bosco d Silva


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