Cinzento 

Cada vez se torna mais difícil agarrar o passado, 

Desenrolar um novelo, agora tudo migalhas cada vez mais pequenas, 

Que se apanham pressionando a ponta do momento 

Sobre o tampo vazio da alma, e levar o momento 

À ponta dos olhos fechados ou fixos na parede, 

Fica-se uma eternidade a matutar na cor que falta, 

Na data que foi e não se encontra, no nome que tudo era, 

Fica-se como quem acabou de ler um livro e fica a olhar 

Um rio a passar, esperando uma ou outra folha, 

Se o passado existe é porque trazemos connosco 

Todos os instantes que passaram, porque o lembramos 

Como uma realidade, onde só cabe um tempo, 

Temos a memória virada para o passado 

E a imaginação virada para o futuro e entre ambas 

Moramos, um nome, uma idade, um saco de recordações 

E sonhos, medos e desejos, de carne e vazios, 

A promessa de um silêncio e eternidade, criadores de deuses 

E demónios, inventores de realidades e limites, 

Palavras em pedras, pedras em palavras, 

Cada vez se torna mais difícil ver passar o rio, 

Seguir uma folha até ao limite da vista, 

Olhar a parede vazia e ver, o tempo que nos foi possível. 

29.12.2019 

Turku 

João Bosco da Silva 

Natal Em Berna 

É Natal, do outro lado da rua os turistas tiram fotos 

Ao lado da casa onde Einstein morou uns anos, 

A madeira crepita na lareira centenária e Kerouac 

Remenda o saco-cama podre como uma cirrose, 

Deitado nesta poltrona numa cidade estranha, 

Sinto-me em casa, a família está junta, 

Contudo sinto que é um estranho quem segura 

O livro que releio, estas mãos, sempre tão cheias 

De distância e prontas para o vazio, 

Da janela a rua cinzenta espelha-me a alma 

E no lume ardem as memórias que já não me pertencem, 

Enquanto a noite se aproxima sou esquecido por tantos, 

Mais uma página para nada, seja ela em branco então, 

O Natal tornou-se num beliscar para ver se ainda se está acordado, 

Aos meus pés o gato é a capa de um livro que nunca escreverei, 

Uma companhia aos tantos que escrevi para o mesmo efeito, 

Como todos os Natais que se repetem  

Como o dizer o próprio nome em voz alta no escuro, 

É Natal e a chama de uma vela, sem gravidade, é redonda. 

Berna 

25.12.2019 

João Bosco da Silva 

Tristessa 

A tristeza é um lugar de onde não se foge, habita os ossos, 

Dos poetas e dos bancos vazios do café da aldeia, 

É um mês que se odeia e dura mais que os anos, 

É uma sede ao acordar numa manhã gelada, 

É a roupa geada no estendal enquanto alguém acende o lume, 

Não se apaga com beijos, ignora-se apenas enquanto 

O Sol se põe na Acrópole em tons púrpura de eternidade, 

A tristeza é a cor perdida das estátuas clássicas, 

É o amor frio, que espera na cama o primeiro toque, 

É o primeiro olhar que nunca se repete,  

A cegueira que o nevoeiro dos dias injecta na alma, 

A tristeza é um poema enquanto a música acaba 

E fica só o silêncio e as palavras à espera de um leitor 

Que não diga, valente merda, mesmo que o seja, 

É o cheiro a cera e flores podres num cemitério minhoto, 

É a vontade de tudo em tempo de nada, mãos demasiado vazias 

Para a eternidade possível das palavras, 

É o nome de uma prostituta pela qual Kerouac se apaixonou, 

A tristeza é uma piscina pública no Inverno e o seu silêncio 

Frio de folhas castanhas sobre o azul impossível do Verão, 

A tristeza é a caneca vazia e o frigorífico cheio 

E a certeza que amanhã será mais um dia triste. 

Turku 

05.12.2019 

João Bosco da Silva