Polvo Assado às Portas da Biblioteca de Adriano 

Afinal o Jack Kerouac era pedófilo, tive que chegar a páginas muitas 

Do sexto ou sétimo livro, para o ver escolher a prostituta mais jovem 

De um bordel mexicano, catorze anos, os tempos eram outros, está bem, 

Mas naquele tempo uma garota de catorze anos ainda tem tetinhas de bezerra, 

É uma escultura medieval, a pentelheira uma centopeia tímida sobre a púbis, 

Uma criança ainda, gostos não se discutem até que se trate de arrancar asas a anjos, 

Aqui também era normal ter um miúdo bem queimado pelo Sol 

Para enrabar depois das lições, o polvo estava bom, obrigado, faltou o alho. 

Atenas 

10.07.2019 

João Bosco da Silva 

Em Cima da Mesa 

Em frente, esquecidos, uns óculos de sol roubados 

A uma personagem proibida de Nabokov, ao lado Walt Whitman 

Com um boné florido e uns clubmaster, bebe uma cerveja grega, 

Uma lolita olha-me com um azul ainda inocente 

Que meia-dúzia de anos irão apagar, o vinho aquece e Whitman 

Fecha um livro de esculturas pálidas e desmembradas, 

Deslumbradas com o atraso do esquecimento, 

Não faltam as pombas e o azeite e os pêlos nas costas da irmã 

Mais velha da lolita, o vinho é branco e já está quente, 

Devia ter começado pelo vinho, mas a sede era outra 

E deixei-me distrair pelas lentes cor-de-rosa em forma de coração 

E a barba grisalha quase em cima da mesa, o resto são pardais, 

Sombra e uma cambada de ovelhas vindas de Babel, Sodoma e Gomorra. 

Atenas 

09.07.2019 

João Bosco da Silva 

Vestido Vermelho 

Nunca serás aquela loira de vestido vermelho a desaparecer na distância 

Como uma brisa fresca, apesar dos quase quarenta graus atenienses, 

Nunca terás todos os nomes possíveis, nem serás a manic pixie dream girl 

Que o tempo desfez, ama-se mais a ilusão que a verdade, 

Nunca te vi de vestido sem estares toda cinzenta, uns minutos e depois, 

Não tu,  um sol impossível nos metálicos invernos nórdicos, 

Nunca serás o que te sonhei, mas a culpa dos sonhos é de quem os sonha, 

Não de quem com um olhar, planta ilusões, que crescem em vazio, 

Maior ainda do que antes da semente, nunca serás aquela loira de vestido vermelho, 

Porque os filmes acabam sempre antes do roer das unhas se entranhar nos nervos, 

Antes do nome carregar toda a frustração e desprezo que os pós-créditos trazem, 

Se se esperar tempo suficiente, nunca serás aquela loira de vestido vermelho, 

Mesmo que tenhas sido aquela loira de vestido vermelho, mesmo que isto 

Quase seja um poema de amor, que nunca será, porque tudo uma vela curta, 

Numa noite de incêndio. 

Atenas 

09.07.2019 

João Bosco da Silva 

Disforia 

Em cada promessa uma dor que se planta, 

O vazio é dono de todas as verdades 

E os sonhos não passam do confronto  

Dos nossos animais com as páginas 

Dos livros sagrados que nos foram 

Rasgando na carne, hoje existe apenas 

A certeza dos beijos para nada 

E tudo o resto são noites que sempre 

Acabam em arrependimento 

E evidências que fermentam 

Em remorso de pernas abertas 

E abraços sem despedidas, 

Que diz o asfalto frio onde os passos 

Solitários caminham em direcção 

À manhã triste, nada, nada mais real 

Que o eco de um copo vazio, 

Ainda em cima da mesa onde 

Por momentos se acreditou 

Que não é possível ser-se invisível, 

Fazem falta os cães vadios 

Nas cidades desertas, a companhia 

De um ladrar anónimo nas páginas em branco, 

Tudo acaba na certeza de umas mãos 

Vazias, nunca se tem nada de verdade. 

Turku 

02.07.2019 

João Bosco da Silva