Antes De Tomar Banho

Vou tomar banho, um duche rápido vá e já volto cheio de ressentimento e histórias

De amor eterno e hipocrisia, são só cinco dez minutos e já regresso a pingar,

A secar, livre do que o hoje me tornou, todos os olhares, todas as palmadinhas

Nas costas, os abraços dos amigos, dos amigos que, nem vale a pena,

Apesar de um herege, ainda guardo algum respeito à amizade, mas agora

Tenho que me ir lavar, ainda a tenho entranhada na pele, o seu cheiro,

Que a ela, só uma dor de cabeça de quem passou os dias a beber, já venho,

Só um momento de reflexão, na esperança que com a água vá um pouco de mim,

Alívio da minha presença desde o meu sempre, a luz também suja e a noite

Merece um pouco de respeito, sempre engoliu tudo, nos bancos traseiros,

Debaixo das mantas, em cima delas no descampado, tudo até clamividência

Da inocência das prostitutas, de dentes de rato, mas agora, um duche

E acreditem que é mesmo, não costumo mentir desnecessariamente, só quando

Me calo, só quando engulo, ou acendo mais um cigarro evitando certas presenças

No meu olhar, a chama na projecção que consumo, num prazer mórbido, mas já volto

Para acabar mais um poema, tão desnecessário como muitos outros, mas esses

Ainda dizem que vivem, que vida, o poema só consequência de o sentir e dela a passar.

11.04.2012

Turku

João Bosco da Silva

(Des)convencimento Dos Deuses Menores

Vive-se tudo para se perder tudo, aceita-se sempre com uma ilusão de eternidade

O que o nada nos empresta e depois, desamores, ódios só por mãos mal

Habituadas ao corpo de alguém que nunca mais, distâncias mais fortes que a vontade de

Um abraço, olhares que escondem nada mais que uma curiosidade, seja ela qual for,

Todas as cervejas que adiam mais uma ressaca, mais um dia perdido como todos os outros,

Por isso, ao menos passar por ele como quem perde, sem querer saber, porque mesmo

Querendo saber, se perde, deixa portanto chover, lava-te do que te tornaste e não és tu,

Sorri aos para sempre como quem finge acreditar, sem se esforçar e continua

A caminhada sem sentido e sem deus, perdido de tudo menos de ti, condenado à tua

Companhia, mesmo quando é a companhia dos outros que te empurra para o suicídio

Quando o vazio que eles fizeram questão de escavar com as suas promessas

De momento, continua a esculpir a tua forma num pedaço de madeira, enquanto

A vida arrefece, e prepara-te para um brilho mais pálido que o das estrelas,

Também elas vivem para darem tudo ao que vier e o que vier será sempre algo que não tu.

10.04.2012

Turku

João Bosco da Silva

Golden Shower

O tédio exige, mija-me em cima, a sério, claro, tu é que pagas, a bênção

Quente a tonificar a líbido esfomeada, semanas sem um verso, sublimação

A ganhar ferrugem nas articulações dos desvios, um certo brilho

A amor, mas no fim, acaba-se sempre o tempo, insert coin, sempre assim foi

O divertimento, desde que mais uma moeda no bolso, olhares apaixonados,

Tu o maior de todos, o único, mas vem-te rápido, a vida tem mais clientes

À espera, por isso se evitam os beijos na boca, desaperta-se o cinto,

Baixam-se as calças e esquece-se a vida num momento, a mulher em casa

A ser fodida pelas telenovelas, com o útero a mirrar enquanto se

Fertilizam indecentes bocas, o tédio exige, o tédio é o dono da vida,

E quem pode pagar ao tédio, faz valer a vida a pena, dá-me mais um beijo,

Não, já acabou, já não te conheço, já não me conheces, ainda não lavaste

O sal do meu calor, mas é assim, também não espero lembrar-me do teu nome

Enquanto estou a ser digerido pelas tuas entranhas, perder-me no labirinto

Da tua alma prostituída, entre uma chuva dourada que mal alivia este tédio.

09.04.2012

Turku

João Bosco da Silva

A Confusa Lucidez Ao Acordar

Só tenho um dia de cada vez, não sei como esperam de mim eternidades,

Amanhã cá estarei se estiver, ou outro com quase a mesma cara, se calhar

Mais umas dores, menos para viver, a perturbação dos sonhos estranhos,

Em casa da avó, antes das renovações, partilhando com um escritor velho

Uma jovem de dezoito, que conheci acordado numa noite de Verão

E quase me oferecia a virgindade, mas só tinha aquela noite naquela noite

E tudo o que não agarrei, lá ficou, o medo a clamídia, na barba

Do velho, depois de tanta prostituta e mulher abusada pela vida,

Ele que as tentou consertar com o seu caos de porta sempre aberta,

Naquele mesmo quarto onde desenhei orgias, com golden showers,

Antes de saber o que golden ou showers, aos cinco anos, que me levará

Ao inferno, disse-me a minha mãe, por isso, que esperam de quem só tem

Um dia de cada vez e o inferno certo antes da primeira comunhão (?),

O quarto cheio de santos e cheiro a gente, o penico debaixo da cama,

O sonho sem cheiros, só o sabor metálico da carne fresca, a confusão

De estar sem saber como, nem por quê e a sensação de ser um sonho,

Por isso, mergulha-se na perdição que os dias não permitem,

O velho morto, muitos dos dias as primeiras palavras do dia,

As últimas palavras da noite, ajudou-me a perceber que tudo o que temos

É para se perder, ou não seria verdadeiramente nosso,

Por isso se perdemos, é porque um dia tivemos, ou a ilusão,

Mas tudo uma cambada de loucos sem diagnósticos, de viciados

Em drogas não rotuladas como tal, deuses donos de todos os dias

E eu que só me sinto dono dos dias que perdi para sempre, que foram todos

Os que passaram por mim, não passo da tentativa de os trazer comigo,

E nada mais me interessa de verdade, o meu mundo é suficientemente

Frágil para me ocupar todos os segundos, um malabarismo de cristal,

Tu sabes, se não sabes, não te vou exigir nada, por isso, não queiras

Que eu compreenda o mundo, chega que me deixe passar nele

Um dia da cada vez, os sonhos são meus, as recordações vou pedindo

Emprestadas à eternidade que tudo me engole e agora vou ler o que o velho me diz.

29.03.2012

Turku

João Bosco da Silva

Palidez De Um Black Label II

O Johnny Walker Black Label adia-me os sonhos e continuo numa insónia

Forçada, contra a violência de piercings em mamilos, beijos alcoólicos,

Pelas ruas vomitadas, que descongelam e a vida parece ter passado pelo pior,

Resta apenas o fim, os abraços demasiado barulhentos, as despedidas

Num olá, as mensagens (quero-te foder os miolos agora,

Mais uma) à beira do colapso no sofá onde se tenta encontrar

O sentido a tanto ridículo, tanta prostituta barata, pega paga com humilhação,

Tanto vendido à troca de um pouco de menos ele eu, nele tudo, o cansaço

Até à despersonalização, a garrafa de vinho respira, os avós asfixiados

Com tradição e sete palmos de terra nos olhos, apenas recordações

Nos nossos cérebros de donos imortais do universo, por isso engulo

À deles, um pouco mais de menos eu, por isso tento aliviar a presença

Metálica sempre tão perto do outro lado do pescoço, só tenho por companhia

Os cães, os bêbados são apenas outras versões do que não sou, mas poderia

Ser, mas o que poderia ser não é e interessa como todos os convites

De pernas abertas, enquanto a primavera chega nas asas das gaivotas

À beira dos lagos que descongelam e permitem o peixe fresco, como as ratas

Bem aparadas, bem bebidas, quase uma submissão insensível

Enquanto se equilibra um orgasmo nos joelhos pouco crentes em ejaculações

Em vazios, mas és tu Black Label, com as tuas intenções de liberdade

Aprisionando-me num não eu, apresento-te os pulsos, reconheço a minha culpa

Na vida, nunca fui capaz de tornar a ideia da eternidade numa realidade

De cadáver inerte, ao abrir uma porta há dias fechada e o cheiro

A merda e silêncio, a vida só merda e sabemos, no fundo, que não

Merecemos a vida, nunca antes de não sermos, fizemos nada para

A merecer, tal cruel privilégio oferecido à impossibilidade que se torna e é,

(Bebe pequena, bebe, deixa a noite tornar os teus sonhos pecado,

Deixa-me ejacular nessa tua ilusão de santidade prostituída, ser mais uma mentira,

Quando tudo cedido ao poder, por poder, é prostituição),

Abraço por isso a morte, como todo o anti-poder, abraço-a cobardemente,

Como se abraça uma ideia pela qual outros morrem, morreram,

Beijo-a lentamente e os seus lábios são os teus dourados lábios negros,

Tudo tão obvio quando não há Sol, tudo tão simples quando a noite

Esconde a pobreza debaixo de papelões, o frio em demasiados goles,

Carne faminta que se torna demasiado barata, em casas caras,

Desconfortáveis no seu conforto de plástico, metal e fibras sintéticas

E nem o amor de carne, um medo plastificado, uma vida recusada,

Porque se quer só brincar às mortes pequenas, sem comprometer

A irresponsabilidade de se poder estar só até à morte, quando na verdade

Vive-se só, e só na morte, se encontrará a igualdade que se procura,

A aceitação do infinito durante a eternidade, o irrepetível.

21.03.2012

Turku

João Bosco da Silva

“O Que For, Quando For, É O Que Será O Que É”

Tenta-se registar o esquecimento de mais uma noite, mais uma visita ao paraíso

Dos inconfessos, mas só resta como prova o cigarro que os lábios vermelhos

Enrolaram, no bolso do casaco, os lábios que repetiam como se um olhar,

Silenciosos, quero-te, quero-te, fica esta noite comigo para te perder para sempre,

Entre o cabelo a improbabilidade do perfume que se quis levar para os sonhos,

Uma sede de excessos numa boca que parece ter sido incendiada na noite anterior

E foi, lábios em brasa de uma boneca de porcelana imperfeita, nos pulsos

As cicatrizes de uma dor que mais ninguém compreende. Mais uma oração

Engolida da lata de cerveja, pedindo a bênção do esquecimento, entretanto

Os lábios vermelhos desenham no ar promessas de pele húmida, suspiros,

Espasmos, aniquilação gratuita entre paredes estranhas, com o DJ de boxers

E um chapéu à Davy Crockett, passando músicas que ainda não foram criadas,

O surrealismo da realidade no paraíso dos inconfessos, as noites esquecidas

Que se tentam registar enquanto as recordações areia por entre os dedos

Que escrevem, e perguntam, para que bebes, se te perdes, se não trazes

Nada do que levas, para me perder, para brincar à vida na vida,

Também as mãos de terra encerram a noite das noites, o esquecimento

Das mãos vazias, sobre o peito, mas no coração já nada, coagulado o poema

Do que se esqueceu, outras noites como outras vidas, outras cervejas,

Olhos que falavam como os lábios vermelhos, as mesmas promessas

Noutra língua, o mesmo significado todas as promessas, o esquecimento.

20.03.2012

Turku

João Bosco da Silva

Esterilização

“Your birth is a mistake you´ll spend your whole life trying to correct.”

Chuck Palahniuk

Há quem diga, salvamos vidas, quando todas estão condenadas desde o início.

Usa preservativos, vem-te nas suas caras, dentro das suas bocas, dos seus cus,

Masturba-te em vez de, espera por sonhos molhados, suicida-te enquanto podes.

A única forma de salvar vidas, é evitando-as. Não sabes que partidas

Grotescas os deuses têm preparadas para os teus descendentes, salva-os.

O responsável por todas as mortes do mundo, foi o primeiro a nascer,

Não quis morrer sozinho e achou que a vida era bonita, quando a vida

Uma dor, somos a ferida consciente do universo e foder é apenas

Submeter um corpo estranho, deixar entrar, ser dentro, não é o orgasmo

Que se procura, mas a aceitação, que acaba por ser um momento

De quase lucidez, curto, e em troca contamina-se o nada com o pecado original.

18.03.2012

Turku

João Bosco da Silva

Durar A Vida

Durar, carne que sonha a vida de poucos, recordar, tudo o que não se é mais

E se arrasta como um amante abatido pelo destino, abrir Platão na noite

Quente e encontrar a madrugada enquanto uns nascem em cavernas,

Outros fecham cavernas dentro de si, outros só fome, outros da que se

Mata com pulsos cortados e fracos de benzodiazepinas cheios de ar,

Cansar, o mundo com o nosso tédio, engolir o esquecimento e acreditar

Que a amizade é uma eternidade do momento, como o amor

Enquanto o esperma seca e não seca, enterrar o ridículo com Nietzsche

E sonhar colapsos redentores na solidão de uma multidão de ovelhas

Obcecadas por símbolos, fascinadas pela sua ignorância que preenche

Todas as dúvidas, escrever, como se em cada palavra a salvação do mundo

Mais próxima, quando não passa da transcrição da entropia percebida

Pela carne, durar, sem outra razão a não ser acreditar, sem esperança,

Nos romances que nos leram para crescermos iludidos e felizes,

Para acabarmos mirrados desiludidos e tristes, mesmo debaixo de uma noite

Estrelada em Agosto, com o peso do firmamento a apontar-nos

A nossa mortalidade, nós também feitos da morte de estrelas, nesta pedra

Onde tudo dura, dura, ao Sol numa dança constante com a melancolia,

Abraçar, a perdição como a única certeza, querer apenas mais um dia

Para tentar fazer o último valer a pena, da mesma forma que os filósofos

Provam que os que morreram estavam errados, os outros o único

Inferno possível, quem não dura mais em Montparnasse, a consciência

De si mesmo a maior partida do universo a ele mesmo, pedaços de mim

Que se sentem a durar, durante o que é a minha eternidade, que se

Criam e destroem, onde nada se cria nem se destrói, chorar, porque os

Poentes nunca mais ao lado do seu perfume, ejacular, a explosão de

Uma super-nova, sentir que um nada adiado tem o poder de novos

Universos, dos que duram e dançam com a melancolia, dos que vivem

E dos que dizem que vivem e se procuram onde nunca estarão,

Porque desconhecem que a sua existência depende do fim.

17.03.2012

Turku

João Bosco da Silva

Poema De Merda

Às vezes sento-me e puxo mais um poema, na sanita, mas cabo por ser eu

A cair na nostalgia, todo aquele esperma desperdiçado dentro da ilusão

Quente, todas as palavras lançadas ao vazio e o esperma a secar dentro

Cristalizando-se em cabelos brancos e cansaço, desencanto, reflexões

De papel higiénico, as lágrimas apagadas no duche, porque não é que

Os homens não chorem, é que os homens não gostam de ser vistos

Em desperdícios necessários, por isso tranco a porta e sento-me

Na companhia de um quase silêncio de canalizações, os vizinhos

Existem numa descarga de autoclismo, uma torneira abre-se

E lá se vão umas palavras lavadas com sabão nos olhos, os dedos

Sujos com tanta desconhecida mais cedo ou mais tarde, antes e depois,

Mas é como a vida, só se tem enquanto se tem, só se sentem enquanto

Se sentem e acredito mais nos dedos, na pele, que no coração, mesmo

Que inocente e pele também cérebro, que forço na esperança de

Um poema que alivie a frustração de tudo ser para nada, tudo uma cagada

Resumida no momento em que confronto o espelho, sempre o mesmo

Olhar, que fizeste de ti, e a resposta um arreganhar de dentes amarelecidos

Lançando a culpa aos anos digeridos à troca de durar, para isto “SPLASH”

14.03.2012

Turku

João Bosco Da Silva

À Espera De Uma Assistolia

Continuam a passear os cães, cada vez mais pequenos, falam de democracia

Como de deus, mas a deles é sempre a melhor, a mais certa, de barriga cheia

Torna-se ateus místicos, sonham em foder todas as mulheres do mundo,

Multiplica-las por mil e ir contar aos amigos, quando nem uma conseguiram

Fazer vir de verdade, esperam príncipes encantados enquanto atendem

Os que vêm vindo nas esquinas da vida e exigem do cliente fidelidade,

Não suportam a cegueira dos árbitros, as suas injustiças, pagam para as ver

E passam por um pedinte caquéctico como se fossem cegos sem cão guia,

Não sabem que a vida é encher os bolsos com ampolas de adrenalina

E esperar pela assistolia, e o que fazemos agora, esperar pela eternidade,

Com cães mais invisíveis, um coração maior que não pulsa, ilusões do tamanho

Da morte, um nome como universo, ou eternidade, um deus adormecido

À espera de mais garotos com medo, com dúvidas que não aceitam

E inventam outras razões à vida, dissecam-na em números, vivem-na

A vê-los a pingar, como se gotas vermelhas, à espera de uma assistolia,

A vida como uma noite, antes de se adormecer na ausência de sonhos.

13.03.2012

Turku

João Bosco da Silva

Poema Doméstico

Não é por seres única, insubstituível, não tem nada a ver com a tua beleza,

A cor do teu cabelo, o sabor dos teus mamilos, a forma como gemias e me pedias

Que te fodesse, com esses mesmos lábios de Ave Maria cheia de graças,

Não é por o teu cheiro me lembrar o luar numa noite quente numa praia qualquer,

Não é por ti, nem por seres tu, que me custa não te ter mais, não te ver mais,

A culpa é minha, este sentimento que tenho, quando vejo a minha mãe

Meter no caixote do lixo uma panela velha, é uma estranha fidelidade

Aos objectos familiares, tantas vezes comi o que aquela panela cozinhou,

Tantas vezes a vi no fogão, a ser aquecida, tantos anos, não é por seres tu,

Podias até ser a panela que a minha mãe deitou ao lixo, por isso

Não te regozijes com a minha melancolia, é pela panela deitada ao lixo como é por ti.

10.03.2012

Turku

João Bosco da Silva

À EDP, Que Todos Os Raios Partam

Na terra do meu pai os velhotes deitam-se cedo, acordam cedo, a pele bebe todo a luz
Que o Sol oferece ao dia, o dia é de todos, à noite as lareiras são como o pão,
Cozido no forno dos vizinhos, de vez em quando um rádio de pilhas acompanha os mais sós,
Foi a prenda de Natal dos filhos que vivem na cidade grande, tiveram que fugir do
Esquecimento do governo, o carteiro ainda vem de vez em quando para anunciar
As contas do que não se pediu, a miséria para os medicamentos, mais uns dias para plantar
Umas batatas, criar umas galinhas, mais um pouco de coração cansado dos anos de mãos
Ásperas, demasiado suor por tão pouco que também querem levar, na terra do meu pai
Come-se peixe do rio, porque a raposa levou a galinha poedeira, que chocava
Os frangos que não se irão comer, na aldeia do meu pai quem fica doente despede-se,
Obviamente ninguém engravida e os netos são todos da cidade grande.
A terra do meu pai chega aos quarenta graus no verão e nesses dias ia-se ao rio,
Pescava-se, mas hoje, poupa-se nos segundos do coração, compra-se uma ventoinha,
Ou usa-se uma herdada dos filhos, com toques de ferrugem e da janela, recordam-se
Melhores dias enquanto se olham os incêndios no horizonte cada vez mais curto
E o presidente diz que é preciso fazer alguma coisa, mas só há cajados para ajudar
As pernas cada vez menos pernas, de cada vez menos gente, porque a gente não
Se arrasta pela vida, não se esforça por durar como sempre viveu, o presidente
Diz e é o que costumam fazer num país onde o crescimento do número de uns
Vale mais do que as rugas, as dores, de uns quantos que nunca viram mais nada
A não ser o que lhes tiram, e matam-nos ao contrário, porque é legal, começam

Pelo passado e na terra do meu pai havia amostras de paraíso onde alguém viu números,
Números que os que são a terra do meu pai, nunca irão cheirar, números que são gotas
Do seu sangue cansado, rugas dos seus rostos esquecidos, gritos das suas vozes ignoradas.
Um dia existiu a terra do meu pai, num país que foi o meu, mas o meu país
Foi o lugar onde nasci, onde cresci, um lugar que existe só na minha memória,
O meu país, a filha raptada que alguém muito gordo vendeu, hoje uma prostituta,
Se fosse filho do meu país, seria filho da puta, sou filho da terra que foi a terra do meu pai.

09.03.2012

Turku

João Bosco da Silva

Onde Estavas Tu Lolita


Que diria o Nabokov, pergunta-me as suas pupilas implorantes, à procura de não sei
Que abismo, dos que me habitam e transpiro, foi num verão, daqueles secos,
Pelas tardes fora, ressacas inúteis das noites onde se enterrou a inocência
E tu onde estavas quando a minha fome era um animal a querer ser imortal
Sem acreditar na morte, pergunto-te eu, enquanto me puxas a mão contra o teu
Peito, mas nem do lado esquerdo e com um sorriso faço-te acreditar que me necessitas
Dentro de ti, prometes-me Crime e Castigo, mas eu enterrei deus há muito tempo
E a moral queimei-a nas noites frias do tédio das casas vazias onde ecoam rumores
De orgasmos fingidos e azeda o esperma da solidão enganada com olhares
De pupilas implorantes, por uma foda, uma fuga à vida, a salvação pela decadência,
O alívio pelo contágio, a purificação pela humilhação consentida. Nunca me levarás contigo,
Pingo de ti antes do meu nome só, a tua pele uma provocação nos meus dedos de água benta,
Eu quase deus, cada vez mais deus com a eternidade a espreitar por entre
Os teus fios de cabelo, um quase morto, cansado do futuro que o passado
Reflecte, revoltado pelos traídos que fiz trair nos bancos traseiros dos próprios carros,
O meu cu nu nos seus estimados estofos, numa pressa de cabine de barco,
A mesma febre extraordinariamente ordinária da machada de Raskolnikov.
Onde estavas tu, quando eu o miúdo pálido vindo de todas as terras
Pequenas, onde estavas tu quando fechava os olhos e me masturbava no quarto
Quente e húmido, onde se acumulavam livros que engolia como se eu fosse tu
Enquanto me engoles, a mesma busca, mas eu nem uma palavra a não ser cabelos brancos,
Eu nem mais um acto, deixei de poder representar pois perdi o suporte das máscaras,
E tu perguntas-me, o que diria Nabokov, quando eu nem conheço a tua mãe e
Tu só jovem porque eu enrugado dos pecados com que me vestiram os anos,
Dostoievsky a estas horas anda de cupido nos rublos que pagam fodas à beira Neva,
E tu tão longe da lareira enquanto a machada comprava o bilhete para a Sibéria,
Escala na loucura, quando o que queria mesmo era abrir-te com a mesma curiosidade
Se tu me perguntasses, o que faria Florentino Ariza enquanto o amor da sua vida envelhece,
Fodia-te, toda a tua carne a derreter à minha volta, um desperdício em pão duro,
Mas a culpa não é da tua frescura, é da minha anorexia, o mundo fartou-me de mim
E não posso com mais um nome, cospe-me e volta para a tua última tatuagem,
Eu estou a pensar em reler os que me acompanharam, quando tu não estavas.

08.03.2012

Turku

João Bosco da Silva

Dissecação Das Ruínas Interiores Da Saudade

Tenho essencialmente saudades do império que nunca conheci, os anos pouco trazem
E levam sempre mais do que as misérias que nos oferecem, cabelos brancos,
Sorrisos cada vez mais difíceis, lágrimas secas que pingam como se palavras
Contra o papel cansado de uma máquina de escrever, tanta pressa de viver,
Esquecidos de que a vida só uma, batida apressadamente, dedos cegos
De quem nasceu cansado e vencido, a quem fizeram acreditar que se pode
Conquistar o mundo para depois lhe amputarem todos os sonhos, despejados
Nos fortes de uma civilização esquecida, uma língua prostituída e os olhos
Fascinados pela distância do horizonte e pelo tamanho ridículo das mãos,
Isto capaz de quase tudo e quase tudo pouco mais que nada, as unhas crescem,
A Lua que se ignora até a noite, apenas escuridão e quartos vazios, cheios de fantasmas
De outros tempos, dizem que são o que somos e parecem ter razão,
Nós cemitérios de melhores tempos, bebe-se na esperança de uma indiferença
Que facilite o passar das horas, quando as horas parecem valer cada vez menos,
Ser cada vez mais curtas e os segundos antes de frescura fluida, um magma
Que não trará fertilidade alguma à terra, só as lápides aumentam a sombra nas cidades
E à noite as velas tremem enquanto as mãos empurram uma mão de resignação
Pela goela abaixo, miligramas a fazer de conta que lágrimas, gritos, um pedido,
Ajuda-me que não consigo viver comigo mesmo, a vida tão isto que eu nunca fui
Ensinado a levar, abusa-se do medo e do horror, joga-se com a loucura em doses
Temporárias, já não se tem medo dos holandeses nas praias, o império umas páginas
De história escritas noutra língua, as pedras da cor da terra não se lembram
Das vidas que lutaram contra o esquecimento de quem pega na canela
Em cidades cinzentas, estéreis, onde o crepúsculo lembra que também o Sol
Um dia nos abandonará a carne, e tudo ossos e roupa pendurada ao vento,
Velas desempregadas dos navegadores de si mesmos, viciados na saudade.

29.02.2012

Turku

João Bosco da Silva

A Poupança Das Lágrimas

Custa a acreditar que aqui alguém chore, à noite há animais que o fazem pela gente
E de dia o Sol não permite certos desperdícios, mesmo quando tentam decifrar
O sentido da vida nas sombras vertidas pelo sangue seco fora. O António Lobo Antunes
Fala de uma África de gotas ou pingos em lábios de musgo, os joelhos falam mais que gente
E lágrimas as dos outros, os que ficaram com o vazio das que sem mais tempo,
Cortado a catanadas, granadas e a alemã passa, numa frescura quente de ancas fartas
Numa proporção de tesão fácil e diz-me com o azul loiro dos seus olhos, que à noite,
Na tenda que faz de casa de banho, escondidos na vibração de uma cidade febril,
Quando se calarem as desgarradas dos profetas e o pecado souber a animalesco
E se apague na descarga de um autoclismo, como se lágrimas poupadas,
Levando com elas o papel higiénico do gesto apressado, quase um desprezo
Depois da carne que fica nos dentes, um incómodo a presença e um beijo mais
Que um adeus, desaparece, até nunca, mas obrigado na mesma pelo alívio das lágrimas
Que não pingam, explodem espessas nas nádegas rosadas e anónimas, que o Sol
Não permite certos desperdícios e os animais que se envergonhem também
Da marca branca no anelar, promessas de metal numa ironia preciosa que se escondeu.

26.02.2012

Nairobi

João Bosco da Silva

À Hora Da Sesta

Uma águia insiste em existir, apesar da porta fechada, das cortinas corridas
E do sono que a canícula injecta no olhar cansado de tanta novidade
Da mesma coisa, a embaixada francesa logo ali, a bela casa do ex-presidente
Com os luxos óbvios protegidos por arame farpado e guardas que derretem,
Mais abaixo o bairro de lata para quem a tem ou a encontrou, uma dúzia
De tábuas mal pregadas a tentar ser ao menos sombra, já que casa é difícil,
Um casaco de Inverno quando mais de trinta graus, só porque não se tem
Outra roupa e a polícia não gosta de gente nua pelas ruas, só os cães
Parecem falar a mesma língua, desinteressados da palidez dos dólares
E a águia continua a entrar pela janela, quer denunciar a farsa, quer dizer
Que tudo é mais do mesmo, o mesmo pior, o pior mais abundante,
Os mesmos Mercedes blindados com medo das bicicletas esfomeadas,
Ressuscitadas de um cemitério de bicicletas depois de mil mortes,
Afinal táxis e famílias dependentes de pernas incansáveis, tão finas,
Enquanto os ministros morrem por problemas cardiovasculares, gordos e só
Os cães parecem respirar o mesmo ar, guardam crianças de quatro ou cinco anos
Que guardam quatro ou cinco bezerras, vestidas apenas com uma camisola
Enorme, feita de pó, calor e dizem que algodão também, outra da mesma
Idade chora sem vontade porque quer saltar para a sobremesa, as moscas
Enchem a barriga de olhos e ranho na cara indiferente de um bebé, um francês
Paga um refrigerante e como extra, leite, depois de se silenciar o gerador,
De terem corrido os fechos das tendas e as hienas despertarem para acompanharem
Os gemidos das suecas que parecem nunca terem estado tão completas na sua vida
Demasiado fácil de suicídios imaginários, dramas artificiais e romances em poentes
Quentes à troca de umas notas sujas de suor, pó, sangue, esperma, mais do mesmo
Em todo o lado, diz a águia e fica a olhar como quem pede um rato, além do quarto
Pequeno numa cidade que ferve, um refúgio no inferno que a maioria chama vida
E só poucos a gozam, gozando também do inferno que fazem da vida dos outros.

25.02.2012

Nairobi

João Bosco da Silva

Não Esperes Grande Coisa

Não esperes grandes palavras, essas parecem só aparecer quando não há mais nada,
Vêm nas noites de insónia e ocupam o olhar vazio fixado no tecto, vêm num crepúsculo
Que não tem nada triste, só nos olhos de quem à janela, espera sabendo que não vem
Ou já foi, uma quase tristeza que a distância do tempo e a distância da distância
Fazem do que uma vez felicidade. Não esperes grande coisa, até porque ainda não
Há necessidade de luz artificial, as plantas crescem e as aves continuam nas suas conversas
De penas coloridas, os pastores regressam com as vacas e quase nem me lembram
Os fins de tarde numa aldeia do interior de outro mundo, o chocalhar a encher as ruas,
Não demoram a dar as trindades, cheira a comida no ar, mas hoje será cabra,
Não das que se tentam lavar da alma com poemas forçados, das que crescem na sede,
Na inocência que está contada, na autenticidade que começa a ser pálida, se admira,
Mas não se compreende. Não esperes grande coisa, grande bravura, a distância entre
A minha mediocridade (um Massai vem fazer negócio) está além de um cartucho vazio,
Mas desculpo-te Hemingway, por isso desculpa-me também esta secura de palavras.

23.02.2012

Massai Mara

João Bosco da Silva

Safari Cola

O pó parece ter levado o peso dos anos, o céu está mais próximo, já se sabe
Que cada vez mais próximo e a pele parece beber a chuva pesada, os grilos
De Agosto já tocam e o Safari Cola das primeiras noites adolescentes nunca
Terá o mesmo sabor. Ao longe a cidade acende-se ao ritmo do Sol que se apaga
E entretanto os leões digerem a carne da vergonha dos dias, a gente rumina
As almas cansadas de tédio e canícula. Debaixo de uma árvore escreve numa
Peça de cadáver um que hoje se sente vivo e parece tão perto o lameiro do avô,
A macieira sofreu uma mutação, mudou o nome latim, o país e adoptou
Outros insectos como companheiros. Hoje na exaustão, a vida vale a pena,
Com ou sem alma e a poesia é uma tentativa gasta de a fazer sentir no vazio
De umas linhas escurecidas pelo horizonte que ainda se engasga com o Sol.

22.02.2012

Nakuru

João Bosco da Silva

Esperar Por Andorinhas No Inverno

O leão já não caça, deita-se debaixo de uma acácia e espera que os turistas lhe tirem fotos
Por dólares, às tantas olha para o relógio de pulso, não vá ser já tarde, é que aos Sábados
As zebras fecham a mercearia mais cedo. As cobras contam com o medo e o respeito
Pelo seu trabalho de bode expiatório de tanto crente no vazio, aceitam, estóicas,
O fardo que lhe puseram aos ombros, um dia ombros, antes do pecado original.
Os burros cagam no frio para inglês ver, enquanto escondem um maço de tabaco
E um isqueiro bic, dentro das orelhas e deitam olhares que tentam ser inocentes
Mas só sai uma ingenuidade forçada. A autenticidade mora na paciência temperamental
Dos elefantes, que toleram tudo, desde que lhes paguem silêncio suficiente e até
Trocam vegetação e água, por sangue e leite se o senhor Benjamim lhes fizer cara séria.
Ao chegar a noite até os babuínos conhecem o Cristiano Ronaldo e confessam-se
Descontentes por ele ter deixado o Manchester, mantêm-se actualizados pelas estrelas,
Sabem que Portugal não é só Pessoa, também Mourinho, com cara de poucos amigos
No multibanco do Norteshopping a caminho das estrelas. Ainda falam dos que sonham
Com andorinhas no Inverno, esses que esperam que abra a caça à rola, se tiverem muitas
Vacas e cabras até o rei Salomão é chamado ao barulho para as trocas por mulheres,
É que o gajo sempre foi bom nas divisões, mas acaba-se sempre por perder nas conversões
Calculadas com paus na terra poeirenta. As osgas trazem notícias de longe enquanto
Se espera pelo jantar, uma cerveja e alguma luz para atrair os insectos que a insónia
Acumula no cansaço do fascínio do papel humedecido pelo suor de pouco trabalho.

21.02.2012

Samburu

João Bosco da Silva