Weimar Onde Me Sento

Não compreendo, Weimar, só o nome e sinto quase saudades de nunca lá ter estado,

Vejo Nietzsche numa cama, no seu fim, ou à volta, a iniciar-se, para a repetição infinita

Do seu bigode, e sei se fosse seu contemporâneo me veria como uma insecto, limitado,

Preso à educação que me deram, mesmo quando reactivo contra ela, sei que se não tivesse

Ele matado deus e me estivesse a ouvir neste momento, acharia que, apesar de eu hoje estar

Longe do presente de mil e novecentos, abanaria a cabeça desiludido, ainda longe o super-homem,

Nem perto, nem que o bigode se repita infinitamente, a vida não valerá a pena ser vivida

A não ser para repetir os erros que vistos de uma perspectiva cósmica são correctos como

Tudo o é, por ser, mas lá está a água benta a fermentar colónias e o pão a colar-se no palato

Das velhas que temem a foice da escuridão eterna, elas que tão castas, depois de secarem,

E Weimar tão familiar, que quase me sinto em casa quando o vejo marcado num mapa da Europa,

Mesmo estando num país que cada vez mais me afasta dele, que cada vez mais se afasta dele

E abraça as imposições estrangeiras de joelhos, de calças baixas e bolsos vazios, eis os super-homens,

A rezar à nova religião, à espera de flutuações favoráveis como de milagres, novos cristãos

Que por muito que se esforcem, serão postos de lado e comerão alheiras, para evitar

A fogueira inevitável, Weimar, e Nietzsche abençoado pela loucura, paz finalmente, paz trazida

Da consequência das suas visitas às putas, diz-se que sífilis, Lou Salomé diz-lhe que não eternamente

E ele repetidamente a morrer em Weimar, enquanto eu morro aqui, longe, sempre longe e estrangeiro.

11.10.2012

João Bosco da Silva

Feliz Natal E Um Moleskine Perdido

Perdi um moleskine e com ele vários poemas, os melhores poemas, tudo sempre o

Melhor quando perdido, é mais fácil sentir o tamanho do vazio do que daquilo que o criou

Quando se perdeu, aplica-se a tudo, menos à vida, sinto que foram os poemas que mais me

Aliviaram, agora que estão perdidos, sinto um alívio como naquela manhã de Natal,

Depois de ter ejaculado nas tetas daquela loira falsa, com a porta entreaberta,

O alívio da toalha azul, que tinha dormido connosco, com o meu futuro já seco e perdido

Da última foda, a limpar-me da sua pele e mais uma vez perdido, promessas perdidas,

O salvador do mundo irremediavelmente perdido, o anticristo que já demora em vir,

Tudo perdido e o alívio de perder algo que nos era, que nos possuía, que era nós,

Perder um pouco do lixo que se acumula com o passar dos segundos, pelos sentidos,

Pela fermentação do que ficou dos sentidos e já não é nada a não ser um passo na areia,

Que insiste em secar ao Sol, enquanto não vier o azul e levar tudo, perder tudo,

O amanhecer azul e ela geme-me, que queres que te faça, numa língua irmã cortada,

Continua, estou a saborear o teu interior, não pares, isso, e ela preocupada que eu desiludido,

Por só a estar a foder, deixa estar, eu já trato de ti, presente de Natal sem futuro, um orgasmo,

Lençóis esmagados entre unhas pintadas de vermelho, corre-te, e eu venho-me também,

A porta entreaberta, na cozinha o barulho da noite anterior já apagado, dentro de nós, uma

Ressaca dupla, da bebedeira e das fodas, o moleskine perdido, o esperma levado pela toalha

Azul antes de poder arrefecer, os poemas levados antes da tinta secar e só o alívio,

Uma quase satisfação por ser Natal e estar perdido, mesmo encontrando-me dentro de um nome

Que hoje, loira falsa, do sul, que queres que te faça, faço-te tudo e no fim levo apenas o vazio

Que fica depois do Sol nascer, um moleskine cheio de poemas que não serviram para mais nada

A não ser encontrar-me fora de mim, como quem se encontra dentro de alguém e escrever,

Como foder, é a minha forma de não estar só, mesmo estando, um com, outro sem companhia.

08.10.2012

Turku

João Bosco da Silva

A Relatividade Das Sombras Enquanto Versos Ardem

Sentes-te só e por isso abres um livro e descascas um poema, mas devias saber que o poema

É feito da luz de estrelas mortas, sempre demasiado tarde o alertar da sua presença,

Sempre ausente quando se apressa o coração a encontrar os dedos que tentaram acompanhar

O silêncio das noites dos dias da vida, se te sentes só, fecha o livro, não procures a companhia

Da solidão, não anseies por palavras que deixaram de vibrar e só esperam que os teus olhos

Famintos lhe tragam um pouco de vida, todas as palavras são também tuas, cada uma encaixa

Perfeitamente e parecem abrir-te um alívio em forma de janela, das que tens dentro e não

Sabias que podiam ser abertas, mas não trazem nada de novo, se trouxessem algo de novo

Não compreenderias e dirias, não faz nenhum sentido isto, porque não tinhas em ti o substrato,

Sente-te só, não entre em mais nenhum verso, acabarás por encontrar um espelho onde

Verás a tua solidão de outro lado e aí terás a ilusão de não estares só, um erro, pois é impossível

Encontrar companhia na solidão dos outros é mais real o latir de um cão numa noite

Quase silenciosa, é mais real o chamamento de uma prostituta na rua mais em baixo quando

Passas com a tua solidão, mais real a janela do café ao lado partir e passos apressados

Pela rua abaixo, mais real o toque do telefone da casa ao lado, o passo dos vizinhos,

O olhar que procura um olhar do outro lado do bar, quase deserto, mais real que toda a luz

Que possas encontrar nos versos, onde te encontras só, nu, como se alguém tivesse definido

A tua própria solidão antes de teres nascido, um desconhecido que julgas conhecer nas sombras.

01.10.2012

Turku

João Bosco da Silva

Enquanto Se Espera Por Menos

Acordar durante a noite com a vontade de morder toda aquela carne que se deixou

Entre um e o outro lado de uma ponte invisível, as gotas de suor incomodam a presença da

Almofada e o desespero não deixa dormir ninguém com o ranger dos dentes metálicos,

O mundo perde-se a cada promessa, o mundo cresce a cada segundo que se perde

E tudo cada vez mais longe, todos cada vez mais mortos, as pálpebras cada vez menos

Vermelhas nas tardes quentes de Verão quando fechadas de prazer, as pálpebras

Cada vez mais de madeira, nuvens numa noite de luar, a Lua amarela como os dentes

Daquele cão bêbado que leva as almas que conseguiu enganar através do corpo,

O mundo lá fora arde e acorda-se com a boca cheia de vazio, cospe-se como se terra,

Mas quando terra for, nada a fazer, arrancar as unhas se der tempo, ou cruzar as mãos sobre

O peito e fingir que se dorme à espera que a carne deixe de ser necessária para tudo o resto ser,

Uma valente treta aquele ponteiro dos segundos, passos num corredor entre um nada e outro nada,

Ou a ponte onde se deixou toda aquela carne, só ficou a vontade nos dentes, o desespero

Que torna as mãos em raízes fantasmagóricas, que agarram como quem rasga quando

Sentem que estão a perder o controlo, que afinal só a ilusão do controlo, nem o ar da almofada

Se suporta, nem a chuva suspensa à espera da consciência de vidro de uma janela acordada,

Um candeeiro em cima de uma mesa onde algum alquimista tenta transformar palavras em carne,

Morre de fome e insónia, acreditando que as palavras capazes de milagres, mas Verão

É uma palavra tão fria como o que não se vê agora, tem o mesmo peso de deus, e enquanto

As folhas amarelecem, não passa de uma vibração nas fibras de um coração frio e faminto.

24.09.2012

Turku

João Bosco da Silva

A Consequência Dos Sonhos À David Cronenberg

Tanta gente desesperada por amor e a mim neste momento só me apetece é fodê-los,

Não vejo mais nada na forma como seguram a garrafa de água entre as pernas, mais nada

A não ser uma enorme falta de amor, os lábios rodeiam o gargalo da garrafa com uma carência

Que deixa correr uma linha de piedade pela comissura labial até ao pescoço, labial, que

Palavra tão cheia de provocações, esta vontade diz-me o consciente, é consequência

Dos sonhos à David Cronenberg, passar a noite a tentar roubar um banco de recordações,

Tentando descodificar códigos que mais parecia jogar Space Invader, suar conspiração

Por todos os lados, mesmo à frente do proprietário chinês, até nos sonhos me apetece

Fodê-los, o mais profundamente possível, ir ao fundo dos seus segredos mais íntimos

E ejacular-lhes humilhação e poder, senhor Peter, se usar o triângulo cinzento é mais rápido,

Mas o meu nome acordado nem é esse, nem eu acordado numa Chinatown qualquer,

Será que a minha cara a mesma, não é que seja grande coisa, mas é-me, a primeira pergunta

Depois de tudo de pernas para o ar, tenho alguma coisa na cara, porque sem cara ninguém

Amor, e a fome tanta, sente-se o vazio na forma como lambem o lábio superior e depois

Mordem o inferior, enquanto trocam olhares entre o centro da testa e os lábios, ou será o

Philtrum que olham, só me apetece foder aquele cabelo que tanto enrolam entre os dedos,

Dilatar aquelas pupilas que gastam o ar à volta, atravessam muros de indiferença, retraem

Prepúcios, como quem lubrifica a retina com um pestanejar inconsciente, inocente já duvido,

Mas não me pergunto nada, hoje sou rei dos sonhos e mesmo a sua incerteza é para mim certa,

Como a vontade de foder como quem abraça, a carência que torna este mundo tão triste ao acordar.

22.09.2012

Turku

João Bosco da Silva

Não Saber Esperar Pelo Vazio

Tatuei todas as promessas para que o tempo me provasse um mentiroso e guardei

Todos os segredos que me sussurraste ao ouvido enquanto fazíamos amor,

Para que o mesmo tempo mostrasse os segredos ao vento e expusesse o nosso

Amor numa montra de rua de uma cidade grande onde se vendem recordações de fodas

E outras relações de carne e fluídos, o amor secou com o tempo, como tudo seca

Ao Sol, enquanto ele também envelhece e acaba aos mesmos poucos que nós,

Mas nós menos poucos, com tantas estrelas na barriga quanto promessas vãs, sonhos

Demasiado sonhos para se trazerem para o mundo acordado e culpa-se sempre tudo,

Menos o culpado de tudo, cada um o culpado de tudo o que poderia ter sido e não foi,

Deixo-me então ir, levado pelo tempo, recolhendo recordações inúteis como tudo ao que

A memória se agarra, ou se agarra à memória, para no fim, nada, sono eterno, carne já

Não carne, ossos já um pó branco que uns putos snifam num cemitério, procuram poesia,

Ou um descendente que nunca se conheceu a falar sozinho, com nomes agora de ninguém,

Enquanto bebe mais um pouco de menos ele, um pouco mais de aproximação aos nomes de ninguém,

Alguém que a mãe ou o pai um dia mencionaram com uma saudade que não consegue

Encontrar nele, talvez numas fotografias, também elas pó, como as promessas de amor que o vento

De uma cidade grande e suja torna anónimas, sem sentido, como se alguma vez tivessem

Tido mais sentido além de estarem vivas no sangue enganado de alguém que ousou sonhar,

E o valor dos sonhos quando se acorda é o mesmo das lágrimas beijadas depois

Da distância secar a dor da despedida, por isso todas as despedidas ridículas, até na morte,

Porque não nos veremos lá onde ninguém está e toda a gente vai, e vão parando,

Em frente da montra, levando bolsos cheios de futuras masturbações, sem nomes,

Sem outra promessa que a do alívio da vontade de submeter, submetendo-se a eles mesmos,

Adiando a prova do tempo, o ridicularizar das tatuagens que tanta verdade tinham

Quando o momento parecia a eternidade naquele batimento cardíaco que parecia que não,

Que ia ficar suspenso, mas afinal só um beijo muito esperado que hoje pó, seco,

Como tudo seca ao Sol do tempo e da distância, tudo dura sem saber esperar pelo vazio

E o vazio afinal uma possibilidade de tudo, o vazio espaço infinito à espera de paciência.

21.09.2012

Turku

João Bosco da Silva

Sobre O Poema

A estética de um poema mede-se na extensão da dor dos versos, as cordas mais esticadas

Produzem uma vibração mais afiada e os olhos gostam de vértices que cortem a noite

Dos dias, também o cabelo a cair no chão é de valorizar, não o que a vassoura empurra

Para o quarto escuro, ou para o cheiro do estábulo, já que o cavalo de Nietzsche e o burro

De Zaratustra são deuses de diferentes esferas mitológicas, a queda é mais a ter em conta,

A cor do cabelo cortado na queda, a sua vibração silenciosa, descolorado do Sol de outras

Infâncias menos púbicas, não esquecer a desvalorização de todos os sentimentos em forma de

Título, tamanho objectivo e simplificado, tem o interesse das pulgas, uma comichão indesejável,

Devem centrar-se os dedos invisíveis, os dedos de outros trabalhos, ainda húmidos na recordação

E desejar com vazio o som de uma verdade espelho, uma verdade diferente a cada cara,

A cada momento, a cada gesto, humor e no fim partir essa verdade espelho e imprimir os estilhaços,

A estética de um poema mede-se quando não se tem vontade de escrever um poema a dizer

Diferente sentindo o mesmo, e deve ser geralmente ignorada, no fundo o importante é saber

Inspirar as palavras, o cheiro à tinta impressa, ou do papel amarelecido pelas cirroses dos anos,

Inspirar o musgo das palavras, o suor, o Sol, a água salgada, ou serão lágrimas, o brilho do granito,

O calor de Agosto, o dedo que dentro dela ainda cheira ao próprio esperma, esse dedo, deve

Provar-se e só depois se deve considerar o valor do poema, que subtraindo o que é vital, não

É nenhum, subtraindo os olhos de quem o cheirará e reconhecerá os seus cheiros no meio

Da lixeira onde se acorda, ou se deita, o poema tem o valor da purga e alivia como desistir

De um pouco de nós, sentados numa cadeira de barbeiro, a ver-nos cair levemente,

Como se de versos se tratasse e o melhor poema é aquele em que caímos mais fundo.

18.09.2012

Turku

João Bosco da Silva

Fermentação Das Uvas

Diz uma que os homens isto e aquilo e apetecia-me acrescentar mais uma dezena de coisas,

O ex-namorado casou-se, anos perdidos, acrescenta, e eu penso nas que se casaram depois

De eu dentro delas, nos filhos delas, nenhum meu, nenhum eu, todas as promessas nas

Nádegas, nas mamas, nas barrigas, limpas, nas bocas, engolidas ou cuspidas à descarada,

Só as promessas nos olhos, mudas, quero que sejas a última, que hoje a última, com o luar

A testemunhar que nada mais verdadeiro que o silêncio e os murmúrios viscosos do desejo,

Suspiro e inspiro o fumo do cigarro, que faz esta gente aqui, que esperam enquanto arquitectam

Os seus dramas em silêncio sobre o jantar, escrevem guiões nos duches, encontram razões

Sem razão enquanto se procuram em espelhos, tudo até algo real lhes cair em cima

E tornar todas as pequenas ficções em momentos perdidos, nadas que ocuparam tempo de vida,

Esperam gânglios linfáticos inchados nas axilas, uma tosse que não acaba, uma carta a dizer que

Positivo, uma curva que ficou por fazer, uma noite em que o desespero tomou conta dos pulsos,

Esperam a imortalidade na morte e entretanto gastam a vida a viver a brincar, quando o verdadeiro

Amor é sempre aquele que se perdeu, que se escolheu perder, porque ninguém viveu feliz para sempre

E o que realmente interessa é viver para sempre e a felicidade é uma ilusão que só as crianças

Fazem real e por vezes, quando alguém está com alguém e tudo parece fazer sentido.

16.09.2012

Turku

João Bosco da Silva

À Volta Da Fogueira

O fumo sobe acima dos amieiros e o rio parece arder com gargalhadas e histórias trazidas

De outros corpos, noutros anos, bebe-se mais uma garrafa de desejo de menos anos

Mas a noite não pára, os Gauloises já se fumaram enquanto o silêncio se instalava

Onde a dilatação das pupilas não chega, o cheiro do cigarro deixou-se dissipar pelo luar

E as gargalhadas azuis, a noite sente-se eterna apesar de cada vez mais fria, mas ainda é cedo,

Hajam mãos para arrancar raízes secas da escuridão, hajam bocas para manter a fogueira acesa

E a mala térmica a tornar-se cada vez mais inútil, as garrafas a tornarem-se vazias uma

Atrás da outra e o momento enorme, difícil chegar ao amanhã na escuridão, numa ebriedade

De mitologias pessoais, hoje somos eternos, ainda consigo ouvir os meus eus de outros tempos

A saltitar de rocha em rocha, a chapinar na água, ainda me vejo nas costas dos meus tios no rio,

Os meus tios da minha idade, os meus primos bebés, ainda vejo o peixe cru a ser engolido vivo,

Ainda sinto o sabor metálico do peixe a mover-se pela noite dentro, sente-se o sabor do café

Feito na fogueira, sabe à terra e mastigamos como se fossem pedaços da pedra filosofal,

Prometem-nos uma noite fria, prometem-nos uma ressaca terrível, mas o fumo ainda sobe

Acima dos amieiros, a madeira crepita nos nossos corações e rimos com conversas sem sentido,

Como sempre devemos fazer na vida sem sentido, rir dela, que o rio leva, frio, rir e acreditar

Que somos eternos, porque somos eternos, os dentes cada vez menos, os cabelos cada vez menos,

Cada vez menos a cor que foi, mas nós cada vez mais noites, esta e todas as outras que se seguiram

Às tardes que foram nossas e nem as raposas se atrevem a incomodar o luar, enquanto o fumo sobe

Acima dos amieiros e se escreve poesia nas brasas, enquanto se assa uma linguiça e se abre

Mais uma garrafa de vinho da vinha de quem acima dos amieiros, entre uma caixa de outra madeira

E a tenda espera, pelo cansaço, pelo silêncio, pela língua quente da manhã contra a ressaca

De uma noite feliz, uma noite que não acabou, porque há noites que ficam a durar na eternidade.

13.09.2012

Turku

João Bosco da Silva

Lição De Poesia

para a D.,

Sento-me mais uma vez onde se escreve poesia, na solidão, inspiro o vazio que me enche o peito

E lá sigo, o poeta, riem-se uns, diz que é poeta troçam outros poetas e eu não digo nada,

Só me sento onde se escreve poesia, na solidão e inspiro bem fundo o ar que vem do abismo,

Sorrio-lhe como quem tenta disfarçar as lágrimas que se encostam ao limite da revelação da dor,

Toco as estrelas para formar cada palavra, queimo os dedos, tudo em nome de nada, tudo para

Dar voz ao vazio onde ecoam impossíveis, onde os sorrisos se tornam gotas amargas no momento

Onde todos os outros momentos memórias, sento-me mais uma vez, onde uma vez me sentei

Há muitos anos atrás, onde nada vi, nada encontrei a não ser a materialização da dor,

Uns dizem que é emoção, mas que outra emoção pode sentir um poeta cevado com niilismo

Depois do desmame de uma educação católica, tinha melhores coisas para fazer, sim tinha,

Temos sempre melhores coisas para fazer do que escrever poesia, ainda por cima, má poesia,

Debruçar-nos sobre o abismo de nós mesmos tentando encontrar o nosso reflexo e então

O abismo sorri e surge um poema, imperfeito, como o sorriso no espelho depois de se lavarem os dentes,

E parecem impossíveis, aqui, aqueles sorrisos que as fotografias dizem que se sorriram, agora,

Que ela distante, que ela tão impossível como antes, que ela longe da vida e a vida menos vida,

Ela no vazio que me enche o peito e me leva os dedos às estrelas, onde se queimam, ela a mãe

Da minha solidão mais profunda quando volta as costas, ela que tantas insónias me acompanha,

Quando fecho os olhos e procuro uma recordação para mais um verso e lá sigo, riem-se uns,

Eu rio-me com eles, de mim, não enquanto estou a ser poeta, nunca sorri enquanto escrevia

Um poema, poesia é coisa séria enquanto se faz, como fazer amor, não foder, foder é brincadeira,

É ir fazendo, lendo, gemendo, dizendo isto ou aquilo, poesia não diz nada, arranca um pouco

Do poeta e pinta uma emoção, que os que se riem provavelmente não conseguirão identificar,

Uma cor estranha, porque a vida deles é eterna, uma longa gargalhada, uma ressaca que nunca chegará,

Eu tento matar-me aos poucos para evitar sentar-me aqui, onde me sento, inspirar um ar

Onde não te encontro, cheiro a minha própria pele na esperança de um pouco de ti,

Ainda a latejar como o luar quente de Agosto, mas só te encontro quando fecho os olhos e suspiro,

Só te encontro enquanto me debruço sobra a tua ausência e tento fazer-te de versos.

10.09.2012

Turku

João Bosco da Silva

Fim De Agosto

Debaixo da figueira saboreio os últimos raios de Sol do dia, Agosto diz que já chegou de nadar no rio

E que está na hora de voltar a cair no arrefecimento que é a vida, as uvas amadurecem e os beijos

Começam a fermentar em saudades e embebedam de melancolia, o meu pai, como sempre,

O sempre que eu conheço, não pára, acende o lume no quintal para assar um frango e até o frango

Só ossos no fim, as brasas inúteis e frias como os dias do fim, as noites do fim de Verão e

Prefiro que o meu sempre acabe antes do dele, o meu pai foi feito para viver eu para amargar

Cada segundo de inspiração, o Sol deixou de ser branco e as folhas das videiras são douradas,

As galinhas recitam poemas actuais, daqueles que tento engolir, mas custam-me as penas forçadas,

Tem mais carne de poeta a minha mãe, hoje mais contente por ter ido à cabeleireira e a felicidade

Tão barata para quem a merece, há pouco eu de luto a atravessar o passeio na canícula,

O ourives fechado a responder ao boa tarde com uma dúvida, o quiosque do centro com o mesmo

Cheiro a jornais e eu seco, tão seco, acabando de sacudir mais um conto de Bukowski no saco vazio,

Parindo mais um poema inútil, desnecessário, hiperbolizando a minha labreguice, debaixo da figueira,

Ao lado das tomateiras secas ou ao meu lado, não sei, no fim de Agosto tudo sabe a despedida,

Tudo cheira à morte de Hemingway, ou terra quente, fumo, vinho azedo, frango assado, galinheiro,

Papel sujo com mais um poema, como se do poema dependesse o amadurecimento dos marmelos.

Torre de Dona Chama

25.08.2012

João Bosco da Silva

À Beira Da Praia

Se a areia da praia fosse os teus cabelos colados na minha barba, espalhados no meu corpo

Pela brisa de uma noite quente de lua cheia, gostava de praia, assim prefiro o pó de feno iluminado

Por um feixe de luz que se escapa desde um buraco no telhado de um palheiro, o doce incómodo

Da palha contra as costas nuas e olhando o mar sei tanto do destino quanto do destino te consigo explicar,

A sua impossibilidade de ondas e mais ondas que chegam à praia e só espuma, tudo por fazer, tudo impossível

Antes do primeiro passo dado e o primeiro o último na direção da impossibilidade.

Beijo-te como se tentasse encher os pulmões de ti, os meus lábios a hiperventilar para mergulhar

Nas trevas da tua ausência, abraço-te mas quero que me sejas, quero que a tua pele a minha

E que o momento seja todas as eternidades, o teu cheiro torna as estrelas mais próximas e deixo

De lhe invejar o brilho nas trevas, porque contigo ao meu lado a noite torna-se pálida, a morte

Perde a força do medo, porque, porque, até a vida sem ti medo e vazio, do que a eternidade não alivia.

Encosta o teu corpo de lavanda e trigo à minha carcaça de poeta triste, adormece e acorda-me o sorriso

Que a criança que fui um dia esqueceu, dorme comigo e faz a minha morte valer o seu nome,

Enquanto o mar continuar a chorar-se em espuma na areia que não é o teu cabelo na minha barba.

Praia da Barra / Aveiro

23.08.2012

João Bosco da Silva

Um Para Nada

Encerro o cacifo e atravesso o subterrâneo como um zombie, a luz fraca da manhã húmida

E quase quente cega-me, quem dependia de mim ainda por cá, espectros atravessam-me,

Bicicletas também, vermelho, verde, qual para atravessar, esquerdo branco, direito, alcatrão,

Entro na loja quase vazia, só caras de sono, atravesso as inutilidades e compro dois lanches,

Um litro de sumo de toranja, ninguém sorri na caixa, um número dito, um número marcado,

Sumo debaixo do braço ombro contra a porta e rua, a curta distância parece esticar,

O espaço também tem muito de relativo, quando o tempo parece parar, os ponteiros

Fingem mover-se enquanto se olha, voltam-se as costas e eles a recuar, a parar, mais uns

Passos, abre-se a porta, atiram-se com as Chucks para um canto, o saco com os lanches para

Cima da mesa, o litro de sumo de toranja, a vida isto quando ninguém morre, ligo o rádio,

Sintonizo-o no de sempre, às sete e meia só suporto música clássica, vou buscar o livro de

Contos à mesa-de-cabeceira, na cama alguém dorme, conheço-a quando acordada,

Pelo menos é-me familiar, a dormir sempre estranhei toda a gente, até a minha mãe,

De boca aberta, sem palavras, sem sorrisos, parece que só o corpo ali, a gente perdida

Em sabe-se lá que sonhos, pouso o livro do lado esquerdo, do lado direito encho um copo

De sumo, tiro os lanches do saco, pego num com a mão direita, o livro na mão esquerda,

Ia aqui, um pouco de vida, de um morto, à minha vida, neste dia que começa onde eu estou

Mortinho por acabar, mastigo como quem lê, leio como quem engole, empurro mais

Um paragrafo com goles de sumo, não paro, não penso, ainda estou no modo automático,

A engrenagem ainda gira, deixo as palavras ocupar o vazio que me preenche a estas horas,

Na maioria das horas, o estômago aguentará umas horas sem me chatear, poderei dormir

Pelo dia fora, de boca aberta, sem palavras, sem pedidos, sem exigências, sem espectativas,

Sem medos, ilusões, riscos, aborrecimentos, tédio, tédio, não me lembro da última vez em

Que escrevi, para quê, que há para escrever, não consigo acabar o capítulo, fica para amanhã,

Não, amanhã não, quando acordar, hoje já ganhei o dia e perdi-o, provavelmente beberei

Quase tudo na próxima folga e jogarei o resto numa mesa qualquer de blackjack, tento o azar

Para evitar a sorte de alguém querer satisfazer os meus impulsos numa casa de banho de um

Bar underground, cheio de vazios sedentos por alguma cura doentia, fecho o livro, parece uma noite

Qualquer do meu outro, aquele que geralmente colhe material para eu depois escrever nas

Horas vagas em que o tédio não me vence, apenas me acompanha, a música é-me familiar,

Tento lembrar-me, mas deixei de querer saber destas coisas desde os dezassete anos,

Sei que não é Wagner, disso tenho a certeza, coloco o sumo no frigorífico cheio de comida que

Fará parte deste meu corpo nojento, pele e pelo, nem a cabeça me salva, existe um equilíbrio

Entre a minha confusão interior e a imperfeição exterior, tento encontrar-me no que

Torno exterior, atiro com a roupa para cima de uma cadeira, meto os dedos nos olhos

E torno o mundo menos nítido, melhor assim, não compreender por razão orgânica,

A nitidez não ajuda em nada, mas pronto, lavo os dentes, cuspo sangue, as gengivas choram

O que os olhos secam, mijo, de olhos fechados, sabe bem, sinto o calor amarelo passar-me

Rapidamente pela uretra, lembro-me dela, todas as suas caras, começo a sacudir, mais que

Sacudir, ela dorme e isto é apenas um alívio, não quero mais companhia que a dos sonhos,

Desisto, é inútil, quando acordar, quando acordar estarei só, invariavelmente só,

Deito-me e sinto o peso do mundo escorrer para o colchão, isto é um dia na vida de um poeta,

Longo, um desperdício de tempo como é um desperdício de palavras este poema,

Um adiar por algo que valha a pena, um poema que valha a pena, um dia que não seja

Apenas mais um passo para chegar lá, lá, quando lá é lugar nenhum, é nada, dorme.

25.07.2012

Turku

João Bosco da Silva

Quando O Esteves Partiu

Quando ele se foi, o Sol nasceu no dia seguinte, aqueceu-lhe os ossos ausentes,

Iluminou todo o lugar onde ele não estava, o carro pegou à primeira, nenhuma pulseira

Se partiu e as missangas não choveram para o chão da festa, a música não parou nem um minuto,

Continuam a mudar a roupa interior e a tomar duches ao chegar a casa, para evitarem

Observações como, tens um cheiro estranho, que andaste a fazer, e a água a pingar culpa,

Culpa, culpa quando ele se foi, desconhecidos tornam-se os melhores amigos dos amigos

Que afinal só umas cervejas juntos e depois pouco mais, anos apagados porque se cresce,

Diz-se que se cresce e pára-se tão cedo que até dá vontade de morrer logo, antes de erros

Maiores, as vacas são digeridas, a erva é ruminada por outras vacas e os lameiros dizem

Que hoje monte, as vinhas dizem que hoje monte e delas, só uns muros de pedra

Onde tudo ardeu, naquele vale de ninguém que evita o olhar do Sol, desde que ele se foi,

As irmãs também de joelhos, quando o mundo tranca a porta, ou uma parede

Esconde a vergonha esquecida na última garrafa, alguém o lê e diz que ele aquilo que não foi,

Foi aquilo que agora é, uma partida em direcção ao inevitável, ao anoitecer, porque do outro

Lado um novo dia, desde que ele se foi, dizem, as noites são tão escuras como antes,

As ruas da madrugada continuam a ecoar os passos nos paralelos em ruas cansadas de cansaço,

As mulheres continuam a abrir as pernas aos amigos dos maridos e os maridos continuam

A ter erecções quando as amigas das filhas se sentam escandalosamente no sofá onde o futebol

É a única taquicardia da semana, o trabalho continua a parar os relógios, e as manhãs,

São ainda cinco minutos depois de o despertador levar um murro, com um punho cheio

Do dia anterior, desde que ele se foi, isto, isto continua o mesmo como antes de ele cá ter estado.

15.07.2012

Turku

João Bosco da Silva