DA ESCATOLOGIA


para o johnny bosch



Aqui está um rapaz que sabe

esperar pelo vazio, gerir o espaço

que fica depois de se vomitar,

com o escrúpulo dos deuses,

aquilo que tem de ser dito.



Montado na ténue folha dos

séculos, limita-se a imprimir

com força os dedos, o estômago,

o coração, as entranhas

que de tão estranhas a tudo isso

reagem adequadamente.



Deixai-o por isso prosperar,

progredir: a missa é a massa

que os seus olhos, claros como os

de um poeta, vêem, protestando

a aparência penteada do seu

símio parente:



este é o rapaz claro das noites brancas, e assim se faz à estrada.



Ricardo Marques

Refluxo Gastroesofágico

Tudo não passa de tentar tornar os muros dos meus avôs públicos, só porque me revoltam
Aquelas fontes nas capitais tão velhas como uma aldeia de peregrinos, as pedras tão gastas
Da curiosidade dos turistas e os muros dos meus avôs, dos seus pais a serem escondidos pela
Vergonha dos musgos e tento despir-me de tudo verde e só nos olhos a antítese dos musgos,
Dispo tudo com um fogo de chamas infernais, e no fundo com a inocência de quem esmaga
Grilos entre duas pedras lisas de xisto, a população toda de um lameiro, culpem o tédio, uma alma
Presa na camisa-de-força da doutrina de Domingo, quando as asas me pediam os dedos
Nas conas das catequistas, como o filho do cantoneiro, no palheiro do pai dela debaixo do
Reboque do tractor, e conspurquei-me com as fodas urbanas, os esguichos anónimos e apressados,
Sem acabar de tirar a camisa, molhada de prazer que não se consegue sentir pelo excesso de tudo
Menos do vinho da vinha do avô, também ele morto, na companhia do vazio do outro, também,
A ser esverdeado pela eternidade fora, enquanto eu conseguir imaginar uma eternidade fora,
Cá dentro, sentado no muro do lameiro grande, a ouvir as rãs do poço a fritar ao Sol, enquanto o meu avô
Esculpia da cortiça dois bois, e o outro armava laços aos javalis na vinha, e eu guardava anos dentro
Para os florir em pecado, tornar os muros anónimos em poemas que pelo menos levo dentro
E pisam comigo as calçadas das cidades antigas, das capitais de línguas desconhecidas,
Dos meus avôs, mais uns goles e isto vai lá, as mãos ainda latejam, o refluxo torna-se num
Vomitar contínuo, numa diarreia inversa, perde-se  o medo de perder e segue-se, esmagam-se
Um a um, os grilos, os pedaços de inocência levados pelo tédio, pela desilusão, pelos fungos
Que tornam os sonhos bolorentos até não se poderem comer mais, um beijo no pão e para o silvado,
Não se esquece, mas o mundo que se cria cá dentro tem o tamanho da nossa voz, avôs,
Tento gritar, mas a pipa, mesmo que seja a maior da terra, nunca será suficiente para
Aliviar a sede do mundo, os muros tão velhos, tão anónimos, só porque aí e até a cerca de arbustos
Daquela aldeia Massai, mais vista que estes muros, virgens comparando, onde atrás deles fodas tão
Inocentes, como o tédio que esmaga os grilos um a um e eu vendi a alma às cidades
Em troca de ejaculações quentes e inesperadas, sobre uma camisa à espera de versos
De vinho tinto e saudades e a puta da vida que vos acabou e me levam para lado nenhum,
Meto dois cartuchos, um será para assustar a morte e levantar os corvos dos castanheiros,
O outro será para ter sempre presente a esperança que só morrerá com a morte, até lá,
Gritarei pedras e esperma seco nos musgos, na manhã depois da festa do verão, meu vosso, nosso.

10.05.2013

Turku

João Bosco da Silva

Purga Na Interzone

Abro a porta da casa de banho e um miúdo está a foder um cu, com a cara de entusiasmo de quem
Está a mijar com alguém ao lado, era um cu, de resto adivinho a cabeça deitada sobre o autoclismo,
Olha-me e não me vê, fode e só sente o que não se sente, a ideia, devo ser eu, o fantasma translúcido
Daquele miúdo, a foder apaticamente uma cabeça de autoclismo, engole toda a merda, lava o esperma salpicado,
O entusiasmo perdido e eu como ele, não sinto nada, como não sinto nada ao ver o vizinho que nunca vi,
Pendurando presuntos pelo pescoço, ou quando os dedos num pulso não esperam mais o que é reservado a todos,
Amor, morte e fodas em casas de banho de bares, afinal não abri porta nenhuma, é um espelho de memória
A reflectir o ridículo sobre os meus cabelos brancos, hoje envelheço cem anos, sei disso porque
Não ando com relógio algum e conto as horas pelas vidas que trago dentro, presas apenas por um nome
E cujas células só são realmente as mesmas as que fodem sem qualquer entusiasmo, que tinham vergonha
De mijar ao lado dos amigos e foi-se, como o orgulho, foi-se tudo, , fecho a porta, viro as costas ao espelho
Sem esperança, encerrando em mim a possibilidade de todas as desilusões do mundo, livre, o miúdo
Não se vai vir, mas nunca esquecerei o que aquele autoclismo me disse, less is more, e a cor do cabelo daquele cu,
Na manhã seguinte tomará banho tentanto lavar os anos que lhe trazem cada vez mais ferrugem
Àquilo que nos faz sentir, abrirá uma porta na casa de banho de um bar e verá o seu reflexo a foder um cu  que diz, less is more.

Turku- Helsínquia

01.05.2013

João Bosco da Silva

Quando O Hank Reza

Detesto senhores e as vacas que os fazem senhores, ou os senhores que as fazem vacas,

Mesmo que sem leite na cona a secar, daquele que já não dá para merda nenhuma, apesar

Do nojo ao fluor, as pastilhas da terceira-classe e a cona das primas demasiado imberbe,

Absinto para meia dúzia, mesmo antes do gato despegar do turno das insónias

E para o inferno com a Lana del Rey e as punhetas mal batidas enquanto chovem lágrimas

No chuveiro, devias ter vergonha, visitar pessoas no cemitério, quando a tua vida mais morta que tu,

Espera por mais uns quantos, os teus amigos não morrerão, já têm, sei lá como conseguiram

Agarrar-se a esta merda, mas têm as unhas enterradas até ao caralho de deus e enquanto ele

Não lhe despejar dez litros de mentiras no focinho, bukake de quem é todos e tudo e o caralho,

Manda foguete, é dia de festa, a coleguinha da quarta-classe sobe o monte, vem a caminho

Para provar que nem sabes dançar nem porra nenhuma, vai-te morrer a gaita de tanta fome,

Afinal o contrário, e para o diabo que os pariu e os que vão parir, eu a inutilidade que detesta senhores,

Mas com loucura suficiente para acabar com eles num dia de chumbo e treino com o avô

Morto contra uma figueira onde Judas se cansou de mostrar que foi o único traído por palavras,

Ou também ele teria tido direito a um puto de um evangelho, grande merda na verdade, certo (?),

Foda-se, um ponto de interrogação, já acabou o filme, espera, já, pedimos desculpa,

Está na hora do fogo-de-artifício, esperem pelos raios que vos partam, se não gostam, dedo no cu. Amén.

15.04.2013

Turku

João Bosco da Silva

Jack Encontra-se Perdido Em Lado Nenhum

Sempre tiveste medo do amor como do ridículo, o nu público do coração e preferias o elástico partido à tensão incerta

E agora perdeste as palavras todas Jack, engoliste todos os desejos que te impunhas, só para

Cheirares tão mal como o mundo te cheira, nesse nariz demasiado santo e puramente niilista, tudo merda e mijo,

Agora não sabes onde escondeste a pele de lobo, na companhia das moscas, nem se ainda és capaz de beber o sangue

Doente dos vazio que enchias com a tua incerteza e insegurança, como se os dentes fossem

Uma âncora no barco à deriva que tu sempre foste, agora esperas que a maré suba

E que a água verde te encha desde o convés até ao limite do que aguentas, suportas, sem segredos,

Porque não tens um jovem numa jaula a procurar palavras por ti, nem ninguém para sujares, usaste-as todas,

Como os momentos que espremeste até deixarem de ser recordacões, mas saudades das

Noites libertinas, com o ar carregado de um suor de terra e mil orações antes do assassínio

De mais um dia, esqueceste-te de que o mundo te comerá se continuares a passar fome, os dentes gastam-se no vazio,

Se insitires em beber das miragens que só tu vês, rias-te dos felizes que enchiam a boca de areia,

De esperma seco dos outros nas fontes que julgavam puras, muitas vezes o teu próprio esperma

E rias-te, agora Jack, mais valia engolir-lhes a desilusão que te oferecem com a loucura com que sempre

Te dedicaste a rasgar a vida e as vidas, mas a verdade mata-se com palavras e tu acabaste com elas.

14.04.2013

Turku

João Bosco da Silva

“Territorial Pissings”

“I´m still alive

and have the hability to expel

wastes from my body.

and poems.

and as long as that´s happening

I have the ability to handle

betrayal

loneliness

hangnail

clap

and the economic reports into the

financial section”

Charles Bukowski

Mais um depósito de olhos fechados e a confusão será toda tua, escondida no fundo dos teus excessos,

Cuspida pela convulsão dos teus sonhos pintados a verniz colorido e espera-se um amanhecer diferente,

Dos que prometem outra coisa além da noite, um dia eterno, de olhos cegos pela luz indiferente

Ao segredos que fermentam na fossa séptica desesperados por uma foda séptica que lave a alma

E o orgulho intranquilo da roupa interior manchada pelo pagamento à ingratidão altruísta dos

Corações de ouro e esperma azedo, começa-se num capítulo e acaba-se num desperdício de páginas

E páginas só por uma capa colorida, prometendo tudo menos o vazio que esconde, o verniz estala

E as unhas crescem depois dos olhos fechados e fica apenas, o nada que foste, um saco vazio, agora inútil

Onde foi despejado o tédio de uma terceira idade pervertida pelo valor dos anos queimados na lareira

Dos enganos, despe-te de tudo e não serás mais do que aquilo que trocaste pelo que vestiste, nada,

Os olhos não enganam, e a colher que os arranca por nojo, acolhe a sopa com mais pureza, enquanto

A chama aquece a libertação, como uma morte que se aceita de veias abertas e coração perdido

Pela confrontação com os verdadeiros contos de fadas, pede-te a um mendigo, pode ser

Que ele tenha um pedaço do que foste e te ofereça, sem esperar de ti um pouco do teu vazio,

Um pouco da liberdade verdadeira, aquela que julgaste encontrar ao te abrires às portas do inferno.

29.03.2013

Turku

João Bosco da Silva

“Viagem Ao Fim Da Noite”

O bidão onde o cão dormia e se refugiava dos foguetes da festa está vazio, a manta velha conserva

Quase tanto dele como a memória, uns quantos pêlos, faltam os olhos comidos pelos vermes como

O verme que o matou, nem sei se me revolte contra a morte se contra os seus dedos conscientes

E vivos, conheço mil e uma causas que levam um coração a parar, mas nunca compreendi as suas

Razões, é sempre um erro tentar encontrar o que motiva um músculo independente que por teimosia rasga

Os dias com vida e sangue, resta engolir, o sangue, até ficar doente e vomitá-lo depois negro,

Em linhas finas e irregulares que tentam dar um sentido à perdição, bebe-se, fuma-se e fode-se

Sem cuidado ou moderação, encosta-se a vida à parede como se fosse a própria morte, mas esta

Com sugestões atrás da orelha, vai que eu não sou para ti, tu imortal e o bidão vazio à espera

Do medo e do frio, dos olhos no infinito, a culpa disto tudo é dos poetas que tratam a eternidade

Com a mesma familiaridade com que tratam as palavras e a prometem como prometem o amor,

Com o mesmo convencimento que são capazes de trazer a carne toda ao pêlo que ficou agarrado

À memória, mas é mais real o ladrar de um cão assustado pelo quase silêncio da noite de últimos

Candeeiros da vila, que todos os poemas do mundo, a noite chega sempre ao fim,

Mas nem sempre o dia vem para lavar todas as suas sombras.

09.03.2013

Turku

João Bosco da Silva

O Sabor Do Sol

Engolir lentamente o café quente que cai no estômago vazio enquanto a pele sedenta se engasga com

A luz do Sol, a ligeira pressão das hastes dos óculos na têmporas que os anos tornam pálidas,

Sentir o ar fresco da manhã no início da tarde, inspirar fundo até ao alvéolo mais profundo a vida

Que nos morre, sem pensar nisso, e a vida sabe bem, estar sentado a olhar para o horizonte geometricamente

Recortado pela cidade, sem esperar nada das horas que tomarão o lugar desta, sabe bem, os

Sonhos ficaram a incomodar a almofada que ainda cheira a sono e insónias, na vida, só há uma coisa simples

Que dói, a ausência, a morte, dos outros, entretanto o Sol esconde-se atrás do edifício vizinho,

No fundo da chávena só o açúcar a manter entre os cristais a memória do café e uma mosca inerte,

Agarrada à esperança de uma primavera que chegará para lhe varrer o exoesqueleto, um sol que nunca será dela.

Turku

07.03.2013

João Bosco da Silva

Procuro Em Mais Uma Guinness A Ausência Das Tuas Pupilas

Procuro em mais uma Guinness a ausência das tuas pupilas, mas não vale a pena, todas

As febres tropicais, todas as viagens para regressar a lado nenhum, tudo trocado por um pouco

De nada, ou a ilusão de tudo, que acaba por ser o mesmo nas mãos dos sonhadores, tão ricos

Com os seus bolsos vazios, ou nem bolsos, nem bolsos, só uma fome que não engole nada,

Só a amargura de mais um gole escuro de solidão, o olhar num espelho vazio onde só se envelhece

Para dentro, onde ninguém mora, ninguém vive, um cemitérios de foste, de estiveste, de quiseste,

Um currículo rico em perdeste, deixaste e é-se apenas o que se lembra, tão pouco,

Na superfície do momento, uma descida às catacumbas da velhota assassinada por um engano

E condenada à presença constante do que a todos espera, dou a mão ao copo frio,

E sinto a transpiração de outros dias, no dedo que ainda salgado de não sei que secou,

As lágrimas ausentam-se nestes dias, dizem-se inúteis nos dias escuros, ninguém as vê,

Só se engolem e só as sente o estômago castigado pelas fomes acumuladas nas madrugadas

No fim dos dias longos, que se vestem de noite para acalmar e atormentar, dependendo

Do preço que estamos dispostos a pagar, no fundo, o copo vazio, os pregos a trancar

O caixão vazio pela eternidade fora, cheio da gente que se foi, com todo o nada que enche um copo,

Mas de pupilas nada, só o sonho, como algo que realmente se morreu ao se ter vivido,

Os lábios recusam a língua, então cala-se mais um poema, para incomodar o ruido do mundo.

Turku

20.03.2013

João Bosco da Silva

Não Sei Para Que Me Morreste Porque É Inútil

para o meu avô,

Não sei para que me morreste, mas também nunca percebi a morte, ou a vida, para quê uma se

A outra está para reduzir tudo a nada, nem cinzas, e os ossos anónimos não fosse o nome sobre

O qual as lágrimas dos que ficaram a ser menos e cada vez menos, não sei para que me morreste,

A égua já deve estranhar a tua ausência, porque hoje não é Domingo e tu de gravata, deitado, a estas

Horas, sem teres bebido gota de vinho e quero acreditar que por isso tão sossegado, não sei onde

Irei depois da festa do Verão amanhecer, agora que a carroça ficará de pernas para o ar e a madeira

Desistirá e cederá todos os anos que aguentou, ao caruncho e os melões ficarão a apodrecer, a vinha

Morrerá de sede do teu suor e o teu vinho não voltará a encher aquela caneca que parecia ir ficar

Pela eternidade fora em cima da lareira, do teu lado pelas noites frias fora, dos rigorosos Invernos

Da terra esquecida pelo país a que dizem que pertence, não sei para que me morreste, mas desculpa

Contrariar-te e roubar um pouco de ti que guardarei até eu morrer para os outros, podes fechar os

Olhos, podes não voltar a contar-me com orgulho a história do jogo da sardinha, que fui eu

Que escrevi nos teus olhos que não sabiam ler, junto à mesma lareira, podes não voltar a fazer batota

Na bisca dos nove, podes esquecer-te de mim, obrigado, eu sei como funcionam as sinapses e é

Na sua união que vive a alma, podes morrer-me, mas prometo-te e que me desculpe a morte,

Que os raios partam, que nunca te deixarei morrer de todo, não enquanto nas minhas veias correr

O teu sangue, não enquanto o dia me permitir acordar e ter saudades tuas, sentado debaixo daquela

Macieira, enquanto as vacas pastavam, com um pedaço de cortiça e uma faca nas mãos,

Com o teu ar de eternidade, as tuas mãos de raíz de castanheiro e cepa e da cortiça dois

Bois e eu convencido que era o neto de um deus real, por isso perdoo o teu coração humano, cansado

Pelos anos, calejado pelos dias, não sei para que me morreste, porque é inútil, nunca me morrerás.

Turku

02.03.2013

João Bosco da Silva

A Madrugada É Material Mutagénico

Um deus espirra uma incerteza e nasce um poeta, cheio de vazios e outros desvios

Que levam a lado nenhum, onde o mais profundo da alma se encontra com as chamas

Embriões de infernos como os de Dantes e os de agora, que são os mais reais,

Mais que a vizinha do andar de cima a aspirar o leite de mais um achado no bar da esquina,

Que só se imagina como será, um dia um encontro no elevador e o hálito a desconhecido,

Seria mais certa a canonizacão de Chuck Norris que acender mais uma fogueirinha no Vaticano,

Chega de queimar bruxas para cobrir múmias de poderes invisíveis, tanto desperdício

Onde não há carne e a carne tão vazia, pede uma e outra, todas as esferinhas tailandesas

A tornarem-se versos, numa desfermentacão de vinho para uvas, umas gota de água benta

Na cara em forma de ejaculação acumulada pelas obrigações tântricas pelas semanas

Das semanas, até à libertação das DSTs pelo corredor de merda dentro, como uma benção

Irónica, ou uma maldição bem intencionada, dá-me um beijo, pede depois do espirro

E a sua boca ainda adstringente onde futuros se sacrificam pela excitação da humilhação,

Quem diz deus, diz deusa e é indiferente qual o espasmo que expele, às vezes vomita

E mais um poeta, daqueles que passa a vida a digerir-se em versos para meter nojo ao mundo

Que já por si repugna, espera o último autocarro, pode ser que já não haja luz naquela janela.

10.03.2013

Turku

João Bosco da Silva

Fome Com Frigorífico Vazio

“eu não tinha gostos que pudessem ser levados a sério num miserável.”

Céline

Sacudo o dia das botas enquanto encerro a porta atrás de mim, entro no vazio,

Nada me espera e só a fome persiste ainda, abro a porta do frigorífico vazio e rio-me

Do ridículo, procurar-te no frigorífico, a dor é afinal ao lado do estômago, apetece-me

Um Pall Mall, mas falta-me a chama de enganar a morte enquanto ela deixar, espero

Que a noite se esgote antes de esvaziar o copo de Johnnie Walker, espero que o futuro

Me venha salvar do presente, mas tenho bebido muitos presentes e o futuro, quando vem

É mais um presente, esvazia-se o copo e no fim, invariavelmente, o vazio, o fundo

Como um reflexo assustador, como pode haver tanto entre dois vazios, quem saberá,

Tomo um analgésico demasiado forte para o que o corpo sente, mas como se pode

Chegar à alma se vive nos interstícios da dor, até os dedos me parecem abandonar

O ritmo absurdo deste latejar sinusal, resigno-me à tua ausência e adio-me

Até o Sol decidir rir-se da minha palidez forçada, sem agulhas, só as palavras me aliviam

Ou nem por isso, perdi deus numa avalanche que varreu quase todas as minhas ilusões

E agarro-me ao vazio que tu deixaste como se fosse a promessa da vida eterna,

As tuas mãos, em cima do muro daquela casa velha, o dia espalhado pelo chão,

Amanhã varrerei o ontem que hoje me foi, mais um dia à sombra da tua ausência

E adormecerei a fome, como quem embala um lobo enquanto nos morde a carne.

Turku

23.02.2013

João Bosco da Silva

Dança Das Moscas À Volta De Um Poema

Sinceramente, a quem interessa o que tu esperas que passe, onde te sentas e o que te

Escorre desse órgão de emoções a que alguns dizem imortal, o Panero parece obcecado

Com sapos, sapos ao luar, numa noite húmida, as mãos negras de sangue, a química

Cerebral ou algum fio fora do lugar, ainda se compreende, agora os cheiros que te

Tocam no hipocampo, só porque está bem perto do nariz e é de ligação directa,

Quem se interessa quando não se podem cheirar palavras, que magia julgas tu ser capaz

De fazer com palavras que todos os dias se limpam com papel higiénico, esperma uns,

Sapo outros, o mesmo nojo da vida, as moscas dançam no ar cheio de merda, numas

Revistas amarelecidas repousa um cagalhão ressacado, tudo sépia e séptico, a vida,

E sinceramente, quem se interessa com a mesa posta, o teu cão morto, o teu avô

Que morreu num hospital onde nunca te deixaram entrar por seres criança e agora,

Farto da morte dos outros, esperando uns dias que o cansaço vença, mas a vida um

Cansaço que nunca vence até vir o raio que nos parte a todos, mais vale sacudir a garrafa,

Não deixar nada a azedar, que no fim sopra-se e o som o mesmo, o vazio e o impossível.

18.02.2013

Turku

João Bosco da Silva

“Não Toques Nos Objectos Imediatos”

Quantas vezes, me sento naquele banco de jardim à geada, à espera de a ver passar

E agarrar-lhe uns versos, naquele mesmo banco de jardim, enquanto as luzes da vila

Se acendem aos poucos e o ar se enche de convites para jantares e eu só com uma fome

Dentro, entre a pele e a carne, uma sede no pericárdio, quantas vezes me sento,

Com um livro no colo, só para me impôr uma presença defunta apreciada por muitos,

Afinal, nem tantos entre os que às vezes me emprestam o reconhecimento de um olhar,

Naquele mesmo banco onde beijei contrariado, onde me deitei num colo indesejado,

Onde descasquei as lágrimas de uma tristeza cujo sumo nunca mais consegui secar,

As unhas lascam a madeira, os dentes batem, dizem que tremo à geada, mas é outro

Frio, da mesma natureza da fome, e ela não sai, não passa, se calhar nem está,

De certeza que não me existe, só eu estou preocupado em dar-lhe uma alma ao corpo

Que nunca se sentará naquele, neste banco de jardim, sempre vazio, onde nunca estou

E onde tantas vezes me sento, à espera, mas só o sono vem, e a derrota e a morte.

18.02.2013

Turku

João Bosco da Silva

Eucaliptos Em Earls Court E Outras Sublimações Desnecessárias

Espero que venha, mas são sempre as mesmas palavras quando chegam, as imagens limitadas

Que se foram acumulando na originalidade vazia, lá fundo cheira a eucaliptos e a fronteira,

Entre um ser e um ter, vai-se perdendo um verbo pelo outro e quanto mais se tem menos se é,

Mais longe se está dos Verões de estradas infinitas rasgando montes e linhas que só nos mapas,

Já não se tenta, espera-se, não se força, deixa-se vir, quando a vontade desistir, quando a

Resistência ceder ao peso do lixo dos dias, sacode-se aquele pequeno-almoço tardio

Em Earls Court à espera do fim de uma solidão maior, como se sacudiram as palavras

Que hoje parecem sintomas de uma cerveja demasiado cedo, ainda tenho a minha cara

Dos teus olhos pelos teus dedos dentro daquele livro do Bukowski e aquele momento

Que hoje tão morto, tão gasto, na estação de São Bento, sei que te lembras, mas não sentimos

Mais, choraste nesse dia de Sol, como choraste na manhã de insónia em que me contaste

Que te tinham entrado e as palavras a tornarem-se em unhas, a apertar algo cá dentro,

No fundo um nervo chato apenas, ácido clorídrico a mais, espero que venha e que lave isto tudo,

Já não sei esperar, esperar exige esperança, limito-me a engolir o desespero e a certeza

Da perdição, um fim é um fim, um pouco de sujidade de unhas talvez, que se guarda como

Uma relíquia, mesmo tendo sido amargo muitas vezes, deixa-se cair uma chuva ao contrário,

Como se o céu em sintonia com a cadência dos dedos, a dor dos hemisférios, os gritos

Harmoniosos que se desfazem em ecos pelos montes, onde vinhas esquecidas,

Saudosas de tempos melhores, porque passados e nunca se viveu tão bem vivendo-se tão mal,

Fecham-se os olhos, não merecem o abuso que a solidão lhes obriga e procuram o aroma

Dos eucaliptos e da fronteira, fluída, fria, um salto de criança ao alcance da inocência ingénua.

17.02.2013

Turku

João Bosco da Silva

Sorrisos Desenhados A Medo

Todos sorriem com o olhar vazio, quem não parecer feliz é excluído, quem não se rir alto é

Posto de parte, quem não fingir é triste e é chato ser triste, ninguém quer a tristeza como

Companhia, todos se riem, mesmo os que caminham sós, um dildo no cu talvez , riem-se

Cornudos, riem-se putas com o esperma azedo a escorrer-lhes por entre as pernas, tudo

Uma felicidade pelas ruas cinzentas enquanto se escondem as doenças em edifícios altos,

Longe dos olhares limitados à altura das montras, é uma felicidade colada com saliva

Na porta de um frigorífico vazio, apenas as crianças parecem saber, só elas caminham sérias,

O futuro cheira-lhes mal e a sua sinceridade não lhes permite sorrir perante o cheiro a merda,

Sorriem e enchem os vazios de excessos, cobrem o vazio com exageros, compensam com

O brilho exterior a falsidade da chama que lhes acende os sorrisos e passam e esquecem-se

Do que os fez sorrir, porque não foi nada, só o medo, o medo de serem excluídos

Tomados por tristes neste mundo triste

Turku

15.02.2013

João Bosco da Silva

REM

Ah, o cheiro a feno e a pecado e os meus sonhos despejados no balde de desperdícios

Para os porcos, o inferno na ponta de um cigarro de papel apagado com medo no buraco

Da parede de um palheiro onde o barro há muito desistiu de preencher espaços vazios,

A palha a espetar-se nas costas e nas costas da prima quase afastada, enrolados pelo chão fora

Como em filmes que nunca vimos, os sonhos a fermentar inocentes, à espera que o balde cheio

Para levar aos porcos, quase cegos num chiqueiro sem luz onde engordam de escuridão,

Enquanto não chega o dia em que lhe fumegarão as tripas e a carne, um pedaço de lombo

Nas brasas e uma brasa a saltar para o olho do primo e a antecipação, a água na boca,

Amargurada, o cheiro a feno ou a carroça da égua cheia de aveia, ou nabos de onde foi

Uma vinha onde se comiam grilos com inocência, contra o vento purificante de antes

Das trindades, que não seja arroz de tomate e que não falhe a luz outra vez, que as velas

Acabaram-se na última trovoada , só os sonhos restam, a fermentar com os desperdícios,

Despejam-se os últimos, sem camisa deitado num lameiro seco, sacudindo as moscas

Com as mesmas mãos que procuraram os segredos húmidos dentro de uma virgem,

Inspirando fundo o horizonte inocente cheio de pecado, de um pesado vazio, do devir.

Turku

12.02.2013

João Bosco da Silva

Pedido A Um Moleskine Aberto

Fecha-te por favor, deixa de ser o espelho do interior das minhas pupilas, não gozes

O vibrar ridículo das minhas obsessões, sou capaz de amar como quem vive, não

Me enchas com esse vazio branco, como quem pede desesperado uma humilhação

Só para acordar do estado de querer dos dias apenas o seu fim, o adormecimento

Precoce no meio dos sonhos retalhados de memórias e medos que não se conhecia

Quando os olhos abertos, não mereço esse desrespeito, mesmo que tenha vendido a honra

Pelo inferno e trocado a vergonha pelo sentido que a pele perdeu para dentro,

Agora fecha-te, deixa-me dormir, não há tempo para a tinta secar e hoje já lavei as mãos

Tantas vezes, mas todas as ausências estão entranhadas entre as unhas e os dedos,

É também aí onde a felicidade mora e mordo, mordo, para que saía e me dê o alívio

De um sorriso não escurecido por uma memória demasiado doce para ter sido um momento

Como uma música de um cantor suicidado, a repetir-se, nos vivos, impossível de se ouvir

De se recordar, com pureza, fecha-te, deixa-me escurecer à vontade antes de adormecer,

Deixa-me engolir todas as palavras que me pedes, já me dás tudo aquilo que não consigo dizer,

Todo o vazio, toda a ausência, páginas em branco, páginas em branco, já me repito o suficiente,

Já me canso bastante não fazendo nada além de queimar as horas do dia com o desespero

Pela noite, e quando ela chega o desespero absoluto, mas escondido, nas esquinas, nas sombras

Maiores, na fome que me queres comer, na fome que me queres comer, porque te alimentas

Dos meus vazios, agora fecha-te e esquece todas as aventuras que hoje me trouxeram à solidão,

Ninguém merece testemunhar o que agora só se lembra, só o que se sente agora, por isso

Deixa-me a mim e mostra-te a quem me quiser ler, mostra as tuas páginas em branco

E diz-lhe que é tudo o que sinto, tudo o que consegui escrever, tudo o que me resta dos dias

Que passei ao Sol, dos dias de chuva que já me secou, dos dias que subtraio à espera de mais nenhum.

Turku

10.02.2013

João Bosco da Silva

Coito Interrompido

O cansaço escorre-me pelos ouvidos, quente, metálico e não percebo a ausência de suor,

Andar tantos anos para chegar a lado nenhum onde se está e está-se, mesmo que a pingar,

Pingos de ser quase a não ser, a desaparecerem na dissipação da queda que não chega ao fundo

E à distância, uma noite de Abril revela-se entre uma chávena fria e um copo de cerveja

Já quente, uma noite no cemitério na companhia dos ossos de Sebastião Alba, a roçar vapores

Que se confundem com o cheiro do oscilar das chamas de umas velas por lá semeadas

Como quem deixa flores a apodrecer por consideração, os dedos procuram uma aceitação

Viscosa, mas ela diz que hoje não dá, estou nos dias maus do mês e estranho não cheirar a ferro

Quando chupo o dedo ainda húmido ao luar, digo que não faz mal e adio a ejaculação que

Lhe despejo noutra noite na cara, com o mesmo cansaço que me escorre pelos ouvidos,

Mas em jactos, porque menos anos, ou mais vontade de anos por vir, o Sebastião Alba

Continua atropelado e enterrado com o nome que lhe deram, eu nem me dou ao trabalho

De mudar, somo anos perdendo-os e incho, a pele estica, cada vez mais fina e a alma cada vez

Menos densa, diluída na merda que a experiência acumulou, eu cada vez menos e maior,

Com saudades da lobotomia química que me visita nas horas lúcidas da loucura, quando o

Cansaço se faz sangue e me empurra contra o futuro que ainda está para ser parido pelos meus olhos.

Turku

07.02.2013

João Bosco da Silva