Despejar O Lixo

Despejar O Lixo

Tu, que com promessas impossíveis e portanto de nada, me fizeste perder nesta pedra à deriva no infinito,

Tu que me fizeste acreditar que era aqui, onde estavas, a minha casa, tu que desconheces

Todas a cinzas que tinha guardadas como recordações, porque sou afinal uma fogueira apagada,

Tu que me trancaste dentro do teu coração e continuaste lá fora, onde sempre viveste,

Tu a quem dou a carne e toda a sua vontade, não queiras ser a razão da minha eternidade,

Não me convenças então que a imortalidade se esconde num beijo, já que o meu cepticismo

Se limita aos sonhos dos outros, nos olhos dos outros, deixa-me dormir à minha maneira

E se me quiseres acordar, recolhe antes a tua roupa do chão, não deixes nenhum bilhete

Ou mensagem no espelho, o batom custa a limpar, e ao saíres fecha a porta com a certeza de uma morte.

Torre de Dona Chama

29.06.2013

João Bosco da Silva

Dissecação De Sombras Ao Sol

Será que os poetas vão à praia e mostram as suas pernas brancas, será que fodem além

Das dadas nos gabinetes bolorentos, será que bebem cerveja em tascas de aldeia e jogam às

Cartas com velhos que nunca leram um verso, será que ouvem também as histórias desses

Velhos, andarão de transportes públicos contribuindo para o cheiro azedo a virilha suada,

Também usarão o olhar para desviar as cuecas ou só a influência que conquistaram a dar o

Deles a quem se despede dos últimos tesões, será que são fiéis ou infiéis a si mesmos, sempre,

Terão marcado com passos inocentes o caminho de terra para lado nenhum e salpicado o pó

Com sangue infantil, será que vêem adaptações de Chuck Palahniuk ou de Don Delillo, ou

Viram Salo antes dos dezasseis, comerão pipocas no cinema e levarão camisa e gravata,

Levaram ou levarão porrada, os poetas, sei que os há que merecem, será que também morrem

De acidente de carro, ou alvejados no meio da rua por um poeta rival, ou esfaqueados por

Ciúmes ou por uma infidelidade em nome da falta de imaginação, será que também sentem

O cheiro das casas de banho públicas e têm saudades de abrir um armário de naftalina,

Terão bebido eles sangue com vinho do Porto ou só escrevem aquilo a que nunca o seu corpo

Se atreveu, será que vão nus à sauna e metem conversa com quem estiver ao lado, ou terão

Medo do que quer que seja, perder um verso, será que têm pilas das que crescem ou das que

Não surpreendem quando aquecem, terão a prontidão de um louco para foder, em qualquer

Lado a qualquer hora sem outra razão a não ser a vontade, ou estarão todos cerimónias

E constrangimento, a tratar a cona por você e, a menina tem muito talento, enquanto a irmã

Da gaja que mete o dedo no cu finge dormir e espera que a recuperação seja rápida, do que

São feitos esses, os que escrevem o que todos dizem apreciar e fingem perceber, e nem eles

Conhecem o que lhes usa as mãos, os dedos e lhes obriga os olhos à solidão das palavras

Palheiros

26.06.2013

João Bosco da Silva

Toca-te Antes De Vires

Ninguém acredita que escreves poesia sentado na mesma cadeira onde fazias os trabalhos de casa

Na primeira classe, nem deves saber tu, que até o Sol, que julgas conhecer tão bem e desde sempre,

Que te queimou tantas vezes com indiferença ao teu suor e te faltou em tantas manhãs sem luvas,

Geadas afiadas que cortavam os dedos pequenos, que até o Sol cada vez menos hidrogénio, escreves

Com uma caligrafia cada vez mais comprometedora e não te admires por ninguém te querer confiar a filha

Ou a mulher, contenta-te com as avós e as mães secas, os dentes estão caros para lambões e os teus livros

Tomam o cheiro do teu covil, perdes logo a vontade de os abrires e de lhes inspirares fundo o cheiro

A entranhas industriais, querias suor, sangue, fumos de outros tempos, secreções vaginais, o aroma

Das coxas quentes enquanto o esperma escorre traçando uma linha silenciosa até aos joelhos, que lambes

E usas mais tarde em forma de verso, sentado nessa cadeira onde aprendeste a desenhar as letras,

Para agora isto, nisto te teres tornado, leste o que tinhas para ler e deixaste a lista que tinhas feito

Aos dezasseis anos para a próxima vez que sacudires o líquido amniótico, nada te mudou na verdade,

Nada te trouxe algo de novo além de uma hipertrofia aqui e uma atrofia além, mijas mais do que o que choras,

Mas de forma anormal, o nariz tornou-se-te apurado e agora cheira-te a cabra em todo o lado, evitas

Os espelhos com medo a cornos e cabelo branco e quando te confrontas com um, concentras-te nas pupilas,

Procuras-te na profundidade escura que julgas ter, mas tu tão superficial, ao lado de todas as cicatrizes,

Tu todas as cicatrizes, as mais recentes e as mais antigas e pouco mais, o resto são páginas em branco

Onde te rasgas numa caligrafia de psicopata, sentado num trono de infância, onde sem esperares

Ser, eras ainda tudo, agora julgas conhecer o Sol, como julgas conhecer-te a ti mesmo, mas foste-te

Consumindo em treva, estás maior, cada vez mais frio, não mereces a carne onde te vertes, nem a cadeira

Onde escorres, negro à espera de mais uma vítima fascinada pela tua estranha familiaridade.

Torre de Dona Chama

22.06.2013

João Bosco da Silva

Gato Branco

Vinha da escola para almoçar, pelo caminho menos percorrido, só, e ao passar no posto da guarda,

Ouço um gato a miar como um pedinte num transe de fome, paro até ele me ver e vem ter comigo,

Mia, um olho verde e outro azul, sem cauda, um mutante branco, acaricio-lhe o pêlo com cuidado,

Ele mia e ronrona, continuo caminho e ele segue-me, até casa, mia, em casa, dou-lhe de comer,

De beber e ele mia, perto da lareira, olha tudo em volta com a mesma fome com que mia, as orelhas

Imóveis quando o chamo, chamo-o e ele mia, almoço e vou para a escola, ele fica porque não me viu sair,

À tarde quando regresso, vejo-o no meio do caminho do bairro, babado, mordido, silencioso, morto,

Os cães do bairro tinham-no calado e ele, nem notou o silêncio que lhe caia em cima, lhe esmagava

Os ossos, era surdo e eu cego, afinal comparado com a violência dos dentes e das patas, o que é

A pena e a piedade de um miúdo, crescer é trocar o coração por caninos maiores, é tornar-se cão.

João Bosco da Silva

Torre de Dona Chama

21.06.2013

Deus De Uma Eternidade Pequena

Acordo em África, tudo tão familiar como sempre, as minhas mãos do tamanho que têm tido,

O cheiro diferente de um novo dia, a terra húmida dizem-me os pássaros e daqueles ventos

Que não tocam, tímidos, como um adolescente a caminhar sobre um pântano de uma

Tira-virgos profissional, que mal sabem por que drogas se hão-de meter, aqui fome

E uma estranha exigência de mais vida, quando lado a lado tanta vida a tentar matar-se,

Corro o fecho da tenda, descubro os membros quentes e o Sol parece tardar hoje,

Há cinza, corre pela água, alguém está a ser cremado na Índia, mais em baixo as mulheres

Lavam as cores da roupa, chega de insultos ao luto católico, o abandono dos cemitérios nas

Aldeias pequenas, extinguem-se os fogos-fátuos, já ninguém quer dormir em cemitérios rurais,

Escolhem morrer em Paris em banheiras e os leões a deixarem material para recordações

Ao lado da bosta dos búfalos, dói não ser beijado na pedra depois de morto, ou a ideia

Em vida disto tudo, acordo, mas parece-me que ainda sinto no hálito o gosto daquela

Promessa que ficou antes de se vir, e a sede, não me lembro de ter bebido mais de cinco

Tuskers ontem à noite, devo ter armado mal a rede e os mosquitos chuparam-me todo pelos

Dedos, não me apetece foder, apesar do tesão, daí estar nisto, escrevo os excessos do meu

Metabolismo, os meus olhos foram habituados a hipocrisias de catecismo e beatas apagadas

Em saias e mais saias e menos dentes para serem os mosquitos abençoados dos padres,

A frontalidade de África é olhar directamente o Sol ao meio-dia e a terra é vermelha,

Sem pretender esconder o sangue que a alimentou ao logo dos milénios, não como aqui onde

Durmo e finjo uma cegueira de burro de nora, seca, para lado nenhum, a água e os sonhos,

Furta-se a vida à vida e só se vive de morte, as ilusões estão mais vivas que os insultos da

Verdade, os búfalos mugem, mas se abrir realmente os olhos, sei que estou é rodeado de vacas.

Torre de Dona Chama

19.06.2013

João Bosco da Silva

Desconsolhos

Não peças mais do que isto, um alçapão para o infinito, um padre crente e um deus bêbado,

Tudo o resto é consentimento de cornos, desconfia dos vinte cêntimos que encontras no

Passeio e da legitimidade de uma saudação, ignora o sorriso dos desconhecidos no bar, são

Todos fugitivos de um manicómio para doenças psiquiátricas do futuro, não peças mais nada,

Já tens granizo de chumbo para tempestades e um sofá abandonado no meio daquele

Descampado para os lados onde ninguém te encontrará a asfixiares no teu próprio vómito,

Não esperes boa vontade, ou favores sem favores, tudo, mais cedo ou mais tarde, irá cair-te

No cu e será pago com humilhação e louvores, esquece a devoção, deus trai mais do que uma

Puta de aldeia no dia da festa no palheiro do patrão do pai, não arranques cabelos, tudo o que

Tens são os primeiros segundos para te fazeres valer, às vezes duram pouco, não sacudas a

Areia da ampulheta, não sejas tão exigente, chama-lhe gatinhar se preferires, mas evita pôr-te

De pé, ninguém diz que não a uma boa mamada ou a uma língua transmutadora de todos os

Valores, que no fim de contas não valem nada, empunha a garrafa como uma espada, poderá

Não te salvar, mas ao menos fecha-te os olhos e abre-te um abismo ao lado, e a garganta,

Agora vai e não percas a chave, destas só encontrarás em cemitérios ao lado de velas extintas.

Torre de Dona Chama

12.06.2013

João Bosco da Silva

Carta A Um Maldito Na Eternidade

“No, It´s not fair, but one man´s god is another man´s devil”

Chuck Palahniuk

Escrevo-te do galinheiro, ou se preferires, do inferno, só tenho Sol e uma cerveja como companhia

E ele já se põe, nas minhas costas, só o cansaço e o pó de todos os anos, desde os mais primitivos

Até esta actualidade onde me desfaço num ritmo sinusal, só para ficar bonito e facilitar interpretações,

Sabes que aparento pele de cidade quando estou calado, mas quando começo a abrir entradas e saídas,

Tirando os olhos, que esses são de outros infernos, revelo-me um verdadeiro javali alimentado com

Raízes de urze, granito e a carne da fome e por isto peço-te desculpa, também há rosas e as hóstias

Parecem sair nos pacotes de batatas fritas, por isso também aí falho e nada do que li me tornou mais,

Tudo me encolheu a um canto da minha alma vazia, que também não me pertence, vou pagando

A renda como posso, com fodas e outras limpezas cá na terra, juro-te que está tudo bem, às vezes

Há ovos, mas só para matar a fome imediata da manhã, o dia, vai-se durando encostado às sombras,

Até elas têm fugido, sabes, ao menos a mão já não me dói e a pele tornou-se um contraste da infância,

Também tu querias escurecer na eternidade, tornaste-te deus maldito e deixaste-te ser levado pela

Areia e outras amputações por correspondência, talvez a minha irmã me salve como a tua em chamas,

Enquanto lhe lias aquilo que escrevias e que queria dizer tudo o que estava lá escrito, espero que

Não te doa o vazio e tenho pena que o corpo te tenha abandonado, aqui há outros desertos, à noite

Lembram-me a tua cidade cinzenta que prateada quando chove, despeço-me com todo o mar

Que desejares e mais olhos para ver além do além, ó anjo maldito de asas de papel.

Torre de Dona Chama

12.06.2013

João Bosco da Silva

Pão Fresco

para a Diana,

Ela traz-me pão fresco da padaria do lado, o cheiro da manhã no cabelo e a frescura

Do orvalho de Junho preso aos lábios, ninguém me consegue matar a fome como ela faz

E basta-me um sorriso, a mais nutritiva de todas as luzes e que me desculpem as estrelas,

A semear esperanças no vazio, mas ela atravessa o chumbo que me tranca o coração

E o protege de todas as radiações amarelas e amizades de baixa frequência,

Tinha-se colado a agulha do contador Geiger, até que o Sol decidiu ser carne e doçura,

Do tamanho de um abraço, tão quente que me faz querer voltar a ser dentro, dela,

Pequenino, envolvido por uma luz líquida e murmúrios que ridicularizam a espuma das ondas

Do mar, que se afasta, se torna distância, ausência, quando as portas se fecham

E fica apenas o cheiro a pão fresco da padaria do lado, o cheiro da manhã uma recordação

Na almofada e o orvalho de Junho a secar no inferno árido que é a minha pele, quando o Sol

Se põe, e a saudade aparece de imediato, arrastando com ela correntes de incerteza e medo.

29.05.2013

Coimbra

João Bosco da Silva

Marco Quilométrico

Expõem orgulhosamente nas varandas a arte da sua limpeza, tudo tão amarelo como o branco

Possível, às páginas tantas, parece sentir-se o cheiro a algo real, mas numa inalação mais apurada,

Não passam de palavras secas ao sol, até as moscas zombam da consistência de tais emoções,

Sentam-se com o tamanho dos seus óculos a ser o currículo daquilo que não viram além de umas

Páginas áridas, medidas e desmedidas até à exaustão da alma, sentam-se sobre as sombras que nunca

Reconheceram, feitos de luz, dizem, nós, donos da quilometragem entediante, da hipnose

Para a foda de misericórdia, porque eu sou as palavras que crio dentro, eu por outro lado, por dentro

Crio merda, esperma e um golden shower vitaminado para quem quiser fortalecer os sentidos

Da pele, aborrecida de tanto esperma cáustico e gorduroso, nem uma cerveja sabem beber, tão

Concentrados nas suas queimaduras interiores, imagino as sanitas deles cheias de papéis amassados,

De saliva frustrada, empurrando clisteres e engolindo laxantes em busca de uma depuração, lixívia,

Para os versos que sinceramente, preferia com uma coloniazita, algo que me desse ao menos uma caganeira,

Não só nojo de sebo e sebentas, ursos pelados a tentar vender o seu salmão, só espinhas, porque

Nunca o engordaram, nunca o deixaram engordar, já que só as lentes comem e comem e engordam.

Coimbra

28.05.2013

João Bosco da Silva

Carne Em Promoção

Compra-me, diz um carro, o mesmo dizem uns saltos, toc toc, só em hotéis de luxo, bonecas

De porcelana recheadas com leite azedo e mutante, tudo cheira a interesse e cegueira, usados

Como novos, onde se terá que entregar a decência da indecência sincera, tudo trancado em

Aparências hipócritas, custa sorrir com os dentes todos sem um aparelho a medir caninos e

Aligeirar ângulos, número de contribuinte quer, com o hálito ainda a escorrer algarismos do

Cliente regular, é que não tenho necessidades, tenho exigências, criei classe na miséria,

Entretanto cresceram-me as carnes e posso alimentar-me de trufas e champanhe, que nem

Gosto, mas é caro, e pouco me custa submeter-me aos desejos do poder de papel, compra-me,

Uma indecência oferecer flores a monstros ilusionistas, espera a barba ao Sol por mais um

Pouco de poder para o esquecimento, a vida acordada é demasiado cara, mais vale parar, sair,

Dormir e ignorar quem caga de alto para os nossos ídolos e deuses de pobre, faz cara séria

Que as hortas à beira de estrada sempre vazias e do tamanho de mãos bem pagas com calos

E uma mesa com pouco mais de nada, compra-me e não me deixes passar perto da miséria visível,

Eu mijo-te em cima, mas pinta-me com uns sapatos novos, toc toc, veste-me com sonhos pequenos,

Sacos cheios de máscaras brilhantes, uma esperança para pôr ao peito, que outra nunca vi, bom preço, toc toc.

21.05.2013

Viseu

João Bosco da Silva

Quase Poema Sobre Poeta

Perguntam-me se conheço nome e eu respondo quem é, que não estou a ver, é um poeta de uma

Terra pequena que não assume como sua, premiado com um nome de uma escritora morta qualquer,

Isso dos prémios é uma questão de concorrer, e engulo que não participei naquele prémio, por exemplo,

É jovem, dizem-me, queixam-se que eu sou demasiado jovem, trabalha noutra coisa além de escrever,

Quem quer morrer de fome, admira-me que o tenham deixado entrar na sopa de letras, geralmente

Não aceitam omnívoros, entretanto lembro-me de um poema sobre gaivotas, areia, algo que me aborrece

Imenso, não me reconheço nos espelhos dele e com ar de ofendido, como se estivesse a ser ingrato

Ou presumido, despedem-se de mim com prontidão. Obrigado, mas sou um poeta que se alimenta

De abismos e os abismos são feitos de sombras, deixem-me habitar nas sombras e ignorar os que são alérgicos ao anonimato.

31.10.2013

Turku

João Bosco da Silva

Trepanação De Jerónimo Bosch

para Richard Marx

Um cavalo branco pasta num lameiro enquanto uma cidade adormecida arde sob uma Lua incerta,

Os porcos ressonam nas suas mansões de água e o povo grita com a boca cheia de cinzas e sede,

Arrotam os pançudos satisfeitos das conas vendidas das pobres que se querem habituar a luxos

Com os quais não cresceram, renascem, anéis em dedos ridículos a cada vez que a gaita lamacenta

Dos pançudos suínos lhe escorre da cona santa para quem é cego suficiente para as amar, o cavalo

Pasta e tudo ignora, a erva é fresca e verde, a cinza nem se sente a cair sobre o branco, as chamas

Só se alastram nas paredes sujas que encerram toda a merda humana no seu esplendor aflito para

Evitar um fim que é a única salvação, impossível, porque a água está cara para quem ainda quer

Conservar o que ainda não tem preço, mas vende-se, a honra, abençoa-me lâmina num hara kiri

Desmedido, abre-me todo o nojo para fora, uma boca suficientemente larga para vomitar toda a merda,

Tripas e tudo, ou isso, ou deixai-me pastar sossegado, que já anoitece e a noite promete ser clara.

Lisboa-Coimbra

20.05.2013

João Bosco da Silva

“Après Le Déluge”

“Depois, na grande mata violeta em botão, Eucáris disse-me que era Primavera”

Rimbaud

Ouve-se o rastejar de cobra por entre o silvado, sentado no muro, espero, uma mão nas costas,

Volto-me e é o sorriso de uma giesta em flor, então amigo, duas borboletas desaparecem

Num erotismo alado próprio das cores que lhes vestiram os genes pequenos, o sino da igreja

A dizer que foi deus que as vestiu, para sentir repugnância pelo amor plural, deve querer

O buraco do cu cheio de sacrifícios, fumos pestilentos, pão duro, órfãos e ovelhas cegas,

O Sol troça dele, inventou-se para explicar o rastejar das cobras num mundo de mãos

Que se agarram a tudo com medo à noite, o mundo consome-se em anos

E os segundos, silenciosos, roem o fervilhar das moscas à volta da sua própria merda,

A eternidade mora nos silêncios sentados, duros e de erosão lenta, onde se escreve

Do tamanho daquilo que se vê, num trono onde só os deuses reais se sentam imaginados.

23.05.2013

Torre de Dona Chama

João Bosco da Silva

O Último Em Børs

As estudantes passam com a sua admiração por vacas que já apodreceram há muito e eu,

A ficar mais loiro por dentro, escondido atrás dos óculos de sol e cara de vai-te foder, vou-te foder,

Dá cá mais cinco e eu sem dar nenhuma, és giro e obrigado, voltem sempre, fosse isso moeda

Da troca, não é Ginsberg, e tento regressar ao postal para o poeta e mais uma circunvoluções do médico

Com cheiro a guerra e ditadura, tenho um presidente que ainda mija na cama com medo a bruxas

E mesmo assim o Sol ainda me abençoa com uma luz de lés a lés, enquanto a minha pele

Ainda cheira ao sangue de quem mal consegui adiar um fim triste como todos os fins, a esplanada

Enche-se de cães e o Bukowski ignora os cagalhões no passeio onde outros cagalhões passam com uma

Bebedeira inútil, sem papel, caneta e dois dedos de inquietação, mais valia, mas realmente,

Não vale a pena, há Sol e amores que empalidecem os anos que os mataram em sofás solitários,

O amor aguenta o peso da leveza, mais que isso é arrastamento e cabelos brancos que se agarram

Aos dedos da mania, esquecem-se todos os pedaços de gente que passam sem nomes, apenas,

Que cu, grandes mamas a latejar, até mais um gole afogar tudo e envelhece-se mais numas horas

Do que o que se percebia nos anos primeiros, perde-se sempre que se ganha o que nunca é verdadeiramente

Nosso, mas mais nós, tirando-nos pedaços do original, que nunca foi, apenas menos gente, uma

Multidão suportável que nos viu mudar as fraldas e enjoar em viagens pequenas, o mundo acaba

Mais uma vez e tudo fica igual à estranheza de tudo.

Turku

16.05.2013

João Bosco da Silva

Magnólia

E sem querer, estava metido na pendente chuva de sapos, primeiro a banda sonora a entranhar-se

Nos meus dezasseis anos, não queria ser poeta, mas a falta de coragem nas mãos para a carne e na boca

Para as palavras, levaram-me a isto, escreve-me uma mensagem para lhe enviar e ainda hoje juntos,

Também eu ainda estou preso a isto, agora é mais limpeza, não tenta chegar a ninguém, apenas tenta

Sair de mim e aliviar um pouco o vazio com a ilusão de uma ausência, quando se cospem palavras em

Magnólias, deve esperar-se a explosão da Carmina Burana, estranho como me consideram uma pétala

Quando ignorava que nós flor, o que queria era apalpar o cu duro da colega e continuar inocente a ler

Nietzsche, a engolir Platão, a apaixonar-me por pequenos-almoços na América como se tivesse saudades

Do tempo em que não era nada, o tesão lá ia aliviando de olhos fechados a ver nas pálpebras aquela paixoneta

A lamber a rata daquela outra que nunca me olhou com olhos húmidos, enquanto a fodia, ou como

Imaginava que se fazia, também vais lá, e eu julgava que se referiam às torradas com leite achocolatado,

Ou porque tinha comprado um livro do Hemingway no hipermercado contra a vontade da minha mãe,

Que só considerava livros de verdade os manuais escolares, hoje pouco me interessam os anéis

De Saturno no chão em Chaves, mas ajudou-me perceber que há coisas piores que a morte e que há

Sempre uma porta aberta que fecha tudo para sempre, nunca chegaram a cair os sapos, engoli-os todos,

Depois deixei de sorrir pela luz e esmaguei a magnólia entre mais uma livro que nunca acabarei de ler,

A areia sacode-se, mas tem-se sempre vontade que anos mais tarde, se encontre alguma nos bolsos,

Como encontrar um pedaço da alma que lá ficou, onde se passou.

Turku

20.04.2013

João Bosco da Silva

Confissão Sem Pecados

Devo ter sido eu hoje, com mãos de cinco ou seis anos, uma curiosidade inocente na ponta da língua

Que não imaginava para badalar orgasmos, a abrir os grandes lábios pequenos e rechonchudos da prima

Mais ou menos pouco menos, da mesma idade, nem sei se fome, os interiores lugares que desconhecia

E os sonhos apenas ecos no escuro, com as sombras a tornar os casacos pendurados no fundo do quarto,

Homens sem pernas prontos a fazerem-me mal quando me absorvesse o divã, nem sabia que mal era o mal

Que me podiam fazer, a língua antes no lápis roído da menina filha da amiga da minha mãe, cujo pai

Morreu ou as abandonou, nem sei, a ausência a mesma nos olhos ainda inocentes, mas com vontade de lhe

Arrancar os lábios daquela carinha de olhos castanhos, a minha mãe a estranhar o meu gosto por bonecas,

Até me apanhar com uma dentro das cuecas com o cabelo loiro a escorrer de onde têm escorrido

E secado os momentos que me submetem, devo ter sido todo hoje, onde traria dentro tal perversidade,

A não ser que a perversidade toda ela em órgãos como ovários, com todo o futuro à espera da altura,

Uns poucos perdidos como na excitação que o cheiro a urina e merda e vício nas casas de banho públicas,

E o rolo de papel higiénico a ser desenrolado, rasgado na casa de banho das senhoras e eu a querer

Ter língua de papel higiénico, quando nem uma cerveja inteira aguentava, no tempo em que uma viagem

De quatro horas me parecia uma semana ao Sol dentro de uma quatro L branca, que cheiro é  este, e eu

A encolher as mãos e a pila tão menina, mijei no palheiro, e verdade, porque as hormonas não à altura

Da curiosidade inocente, ou eu hoje a fazer maldades ao garoto que me trouxe aqui, onde irei quando

Durmo, quando irei quando venço as insónias e os versos que teimam em não sujar os dedos que os engolem

Num vomitar arrependido, antes de tocarem os dentes, tornei-me passivo, castrado, por medo ao fogo do inferno

E às conas com os seus cheiros húmidos a vida, tive que perder a ilusão dos santos para poder

Voltar a ser livre como a criança que do nada inventou o cunnilingus, entre espigas de milho e palha e o bafo

Das vacas na parte da baixo do palheiro do avô, que também ainda vivo e com o cabelo mais cinzento do que o branco que o levou.

Turku

12.05.2013

João Bosco da Silva

DA ESCATOLOGIA


para o johnny bosch



Aqui está um rapaz que sabe

esperar pelo vazio, gerir o espaço

que fica depois de se vomitar,

com o escrúpulo dos deuses,

aquilo que tem de ser dito.



Montado na ténue folha dos

séculos, limita-se a imprimir

com força os dedos, o estômago,

o coração, as entranhas

que de tão estranhas a tudo isso

reagem adequadamente.



Deixai-o por isso prosperar,

progredir: a missa é a massa

que os seus olhos, claros como os

de um poeta, vêem, protestando

a aparência penteada do seu

símio parente:



este é o rapaz claro das noites brancas, e assim se faz à estrada.



Ricardo Marques

Refluxo Gastroesofágico

Tudo não passa de tentar tornar os muros dos meus avôs públicos, só porque me revoltam
Aquelas fontes nas capitais tão velhas como uma aldeia de peregrinos, as pedras tão gastas
Da curiosidade dos turistas e os muros dos meus avôs, dos seus pais a serem escondidos pela
Vergonha dos musgos e tento despir-me de tudo verde e só nos olhos a antítese dos musgos,
Dispo tudo com um fogo de chamas infernais, e no fundo com a inocência de quem esmaga
Grilos entre duas pedras lisas de xisto, a população toda de um lameiro, culpem o tédio, uma alma
Presa na camisa-de-força da doutrina de Domingo, quando as asas me pediam os dedos
Nas conas das catequistas, como o filho do cantoneiro, no palheiro do pai dela debaixo do
Reboque do tractor, e conspurquei-me com as fodas urbanas, os esguichos anónimos e apressados,
Sem acabar de tirar a camisa, molhada de prazer que não se consegue sentir pelo excesso de tudo
Menos do vinho da vinha do avô, também ele morto, na companhia do vazio do outro, também,
A ser esverdeado pela eternidade fora, enquanto eu conseguir imaginar uma eternidade fora,
Cá dentro, sentado no muro do lameiro grande, a ouvir as rãs do poço a fritar ao Sol, enquanto o meu avô
Esculpia da cortiça dois bois, e o outro armava laços aos javalis na vinha, e eu guardava anos dentro
Para os florir em pecado, tornar os muros anónimos em poemas que pelo menos levo dentro
E pisam comigo as calçadas das cidades antigas, das capitais de línguas desconhecidas,
Dos meus avôs, mais uns goles e isto vai lá, as mãos ainda latejam, o refluxo torna-se num
Vomitar contínuo, numa diarreia inversa, perde-se  o medo de perder e segue-se, esmagam-se
Um a um, os grilos, os pedaços de inocência levados pelo tédio, pela desilusão, pelos fungos
Que tornam os sonhos bolorentos até não se poderem comer mais, um beijo no pão e para o silvado,
Não se esquece, mas o mundo que se cria cá dentro tem o tamanho da nossa voz, avôs,
Tento gritar, mas a pipa, mesmo que seja a maior da terra, nunca será suficiente para
Aliviar a sede do mundo, os muros tão velhos, tão anónimos, só porque aí e até a cerca de arbustos
Daquela aldeia Massai, mais vista que estes muros, virgens comparando, onde atrás deles fodas tão
Inocentes, como o tédio que esmaga os grilos um a um e eu vendi a alma às cidades
Em troca de ejaculações quentes e inesperadas, sobre uma camisa à espera de versos
De vinho tinto e saudades e a puta da vida que vos acabou e me levam para lado nenhum,
Meto dois cartuchos, um será para assustar a morte e levantar os corvos dos castanheiros,
O outro será para ter sempre presente a esperança que só morrerá com a morte, até lá,
Gritarei pedras e esperma seco nos musgos, na manhã depois da festa do verão, meu vosso, nosso.

10.05.2013

Turku

João Bosco da Silva

Purga Na Interzone

Abro a porta da casa de banho e um miúdo está a foder um cu, com a cara de entusiasmo de quem
Está a mijar com alguém ao lado, era um cu, de resto adivinho a cabeça deitada sobre o autoclismo,
Olha-me e não me vê, fode e só sente o que não se sente, a ideia, devo ser eu, o fantasma translúcido
Daquele miúdo, a foder apaticamente uma cabeça de autoclismo, engole toda a merda, lava o esperma salpicado,
O entusiasmo perdido e eu como ele, não sinto nada, como não sinto nada ao ver o vizinho que nunca vi,
Pendurando presuntos pelo pescoço, ou quando os dedos num pulso não esperam mais o que é reservado a todos,
Amor, morte e fodas em casas de banho de bares, afinal não abri porta nenhuma, é um espelho de memória
A reflectir o ridículo sobre os meus cabelos brancos, hoje envelheço cem anos, sei disso porque
Não ando com relógio algum e conto as horas pelas vidas que trago dentro, presas apenas por um nome
E cujas células só são realmente as mesmas as que fodem sem qualquer entusiasmo, que tinham vergonha
De mijar ao lado dos amigos e foi-se, como o orgulho, foi-se tudo, , fecho a porta, viro as costas ao espelho
Sem esperança, encerrando em mim a possibilidade de todas as desilusões do mundo, livre, o miúdo
Não se vai vir, mas nunca esquecerei o que aquele autoclismo me disse, less is more, e a cor do cabelo daquele cu,
Na manhã seguinte tomará banho tentanto lavar os anos que lhe trazem cada vez mais ferrugem
Àquilo que nos faz sentir, abrirá uma porta na casa de banho de um bar e verá o seu reflexo a foder um cu  que diz, less is more.

Turku- Helsínquia

01.05.2013

João Bosco da Silva

Quando O Hank Reza

Detesto senhores e as vacas que os fazem senhores, ou os senhores que as fazem vacas,

Mesmo que sem leite na cona a secar, daquele que já não dá para merda nenhuma, apesar

Do nojo ao fluor, as pastilhas da terceira-classe e a cona das primas demasiado imberbe,

Absinto para meia dúzia, mesmo antes do gato despegar do turno das insónias

E para o inferno com a Lana del Rey e as punhetas mal batidas enquanto chovem lágrimas

No chuveiro, devias ter vergonha, visitar pessoas no cemitério, quando a tua vida mais morta que tu,

Espera por mais uns quantos, os teus amigos não morrerão, já têm, sei lá como conseguiram

Agarrar-se a esta merda, mas têm as unhas enterradas até ao caralho de deus e enquanto ele

Não lhe despejar dez litros de mentiras no focinho, bukake de quem é todos e tudo e o caralho,

Manda foguete, é dia de festa, a coleguinha da quarta-classe sobe o monte, vem a caminho

Para provar que nem sabes dançar nem porra nenhuma, vai-te morrer a gaita de tanta fome,

Afinal o contrário, e para o diabo que os pariu e os que vão parir, eu a inutilidade que detesta senhores,

Mas com loucura suficiente para acabar com eles num dia de chumbo e treino com o avô

Morto contra uma figueira onde Judas se cansou de mostrar que foi o único traído por palavras,

Ou também ele teria tido direito a um puto de um evangelho, grande merda na verdade, certo (?),

Foda-se, um ponto de interrogação, já acabou o filme, espera, já, pedimos desculpa,

Está na hora do fogo-de-artifício, esperem pelos raios que vos partam, se não gostam, dedo no cu. Amén.

15.04.2013

Turku

João Bosco da Silva

Jack Encontra-se Perdido Em Lado Nenhum

Sempre tiveste medo do amor como do ridículo, o nu público do coração e preferias o elástico partido à tensão incerta

E agora perdeste as palavras todas Jack, engoliste todos os desejos que te impunhas, só para

Cheirares tão mal como o mundo te cheira, nesse nariz demasiado santo e puramente niilista, tudo merda e mijo,

Agora não sabes onde escondeste a pele de lobo, na companhia das moscas, nem se ainda és capaz de beber o sangue

Doente dos vazio que enchias com a tua incerteza e insegurança, como se os dentes fossem

Uma âncora no barco à deriva que tu sempre foste, agora esperas que a maré suba

E que a água verde te encha desde o convés até ao limite do que aguentas, suportas, sem segredos,

Porque não tens um jovem numa jaula a procurar palavras por ti, nem ninguém para sujares, usaste-as todas,

Como os momentos que espremeste até deixarem de ser recordacões, mas saudades das

Noites libertinas, com o ar carregado de um suor de terra e mil orações antes do assassínio

De mais um dia, esqueceste-te de que o mundo te comerá se continuares a passar fome, os dentes gastam-se no vazio,

Se insitires em beber das miragens que só tu vês, rias-te dos felizes que enchiam a boca de areia,

De esperma seco dos outros nas fontes que julgavam puras, muitas vezes o teu próprio esperma

E rias-te, agora Jack, mais valia engolir-lhes a desilusão que te oferecem com a loucura com que sempre

Te dedicaste a rasgar a vida e as vidas, mas a verdade mata-se com palavras e tu acabaste com elas.

14.04.2013

Turku

João Bosco da Silva

“Territorial Pissings”

“I´m still alive

and have the hability to expel

wastes from my body.

and poems.

and as long as that´s happening

I have the ability to handle

betrayal

loneliness

hangnail

clap

and the economic reports into the

financial section”

Charles Bukowski

Mais um depósito de olhos fechados e a confusão será toda tua, escondida no fundo dos teus excessos,

Cuspida pela convulsão dos teus sonhos pintados a verniz colorido e espera-se um amanhecer diferente,

Dos que prometem outra coisa além da noite, um dia eterno, de olhos cegos pela luz indiferente

Ao segredos que fermentam na fossa séptica desesperados por uma foda séptica que lave a alma

E o orgulho intranquilo da roupa interior manchada pelo pagamento à ingratidão altruísta dos

Corações de ouro e esperma azedo, começa-se num capítulo e acaba-se num desperdício de páginas

E páginas só por uma capa colorida, prometendo tudo menos o vazio que esconde, o verniz estala

E as unhas crescem depois dos olhos fechados e fica apenas, o nada que foste, um saco vazio, agora inútil

Onde foi despejado o tédio de uma terceira idade pervertida pelo valor dos anos queimados na lareira

Dos enganos, despe-te de tudo e não serás mais do que aquilo que trocaste pelo que vestiste, nada,

Os olhos não enganam, e a colher que os arranca por nojo, acolhe a sopa com mais pureza, enquanto

A chama aquece a libertação, como uma morte que se aceita de veias abertas e coração perdido

Pela confrontação com os verdadeiros contos de fadas, pede-te a um mendigo, pode ser

Que ele tenha um pedaço do que foste e te ofereça, sem esperar de ti um pouco do teu vazio,

Um pouco da liberdade verdadeira, aquela que julgaste encontrar ao te abrires às portas do inferno.

29.03.2013

Turku

João Bosco da Silva