Purga

A caminho de Rantasalmi onde me espera um gelado no fim da tarde, uma traição

Com a amante de cavalos e um susto de filha que muitas vezes suspiro por quase

E não ser, o gelado derrete para os dedos, os bêbados começam a estar, podia-se

Beber uma cerveja, mas lê-se um pouco mais de Antunes enquanto se espera que

O talento venha, isto não passa de uma preparação para, para na verdade, nada,

Acabou o tempo a caminho de Rantasalmi, a minha mãe já dorme mais descansada,

Porque apesar de eu nunca tão distante, sabe-me perto, longe dos russos e do

Perigo além fronteiras, quando é cá, que mais me temo e menos me sou, perduro,

Sem ter aprendido este sacrifício de Sol, esta expiação de pecados inventados

À luz da lareira, estes modos de ser educado com uma alma bruta e pequena,

A caminho do útero mais quente, onde me purgo de todos os pecados por omissão,

Por pecar, e o desperdício de vida que acarreta esse ficar por pecar, engulo o vinho

Da eucaristia luterana, sangrada sabe-se lá a que distância, as searas prepara-se

Para as grandes máquinas e no Sul sua-se um suor barato e criam-se uns calos

Que ninguém vê como necessários, cultiva-se o culto ao sacrifício desregrado

E inútil, buscam uma tristeza feliz no pingo de cera que dói, mas que de um santo

Qualquer, uma cona ejaculadora lava melhor os pecados, especialmente se

É de nenhuma santa, de uma mulher real, mesmo que sem nome, dança-se

Na escuridão a medo dos olhos, tem-se tanto medo dos olhos, e da língua dos olhos

Nesta terra de cobras, a caminho de Rantasalmi, sentado numa recordação sentado,

Com o fascínio que se ignorava de uma ruiva pálida que acreditava que o diabo

A dormir num banco de autocarro, o diabo que ela queria ter dentro e engolir

E sentir até doer, no adro da igreja de Savonlinna, enquanto a madrugada se desfaz

Em cigarros e promessas em forma de despedida e nunca mais, regressarei, a mim.

18.09.2013

Coimbra

João Bosco da Silva

Desconsolos Sobre Melancolia

para o que se perdeu,

Senta-te e espera, dá um avanço ao cigarro, deixa o fumo vaguear, não te apresses,

Já não vais a tempo, as ideias que valiam a pena, ficaram esmagadas por mais um gesto mecânico,

Tu, no fim de contas, não és nada, não há olhos para te verem, não há dedos que mereçam

Sujar-se com a verdade que tentas arrancar dos becos viscosos da alma que construíste com

A lama das noites frias, aos poucos, esquecem-te e arrefeces, como uma profundidade

Que nunca antes tinhas sentido, e ainda dizem que isto é um país quente, de língua,

Quente como são quentes as pedras pequenas ao Sol, que servem só para incomodar

Os pés vivos que querem caminhar em direção a algum lado, de dentro, de fora para dentro,

Não te canses, morreste mais do que o que poderás morrer se te queimarem as inutilidades

Dos dias passados para aguentar mais um dia, a madrugada mal te reconhece, mal lavaste

Os olhos e já te apetece adormecer e esquecer o que te tirará o sono da noite que te cresce dentro,

Faz falta que te percas, uma vez mais, seja em quem for, onde for, mas perde-te, ou estarás perdido,

Não há asas para bater, só punhetas em honra a sortes melhores e esquecimentos sinceros,

Nem te sentes, não vale a pena, entrega os manuscritos às mãos da tua irmã e pede-lhe

Que sejam engolidos na lareira da tua infância, também nunca deverias ter ganho pêlo

Nos tomates, agora confundem o tamanho de uns com sonhos, não te mexas, exigem de ti

A concentração de uma pedra e tu engoles, o vazio de uma boca seca, com medo de perderes

A miséria a que por favor te submetem, perde-te, só assim darão por ti, só assim dirão que tu

E mais nada, que falem, que rebentem de nojo e inveja, a liberdade incomoda como a merda,

Daí ser tudo tão limpo neste país de cus de ouro, despe-te também, enquanto transferes o vazio

Para umas garrafas familiares, olha que o cigarro não dura sempre, nem tu terás essa falta de

Motivação que te leva a soprar o castelo de cartas de cada vez que te aborrece o tamanho

E a ordem da desordem, dá-lhes a morada para que te enviem a vontade que sem tocares nascentes,

Não esperes pedrinhas contra a janela quando a noite se esqueceu de te incluir nos seus planos,

Ninguém espera nada de ti, a não ser cumprires o papel de fazer os outros sentirem-se maiores

Nas suas vidas de suicídio mal solidificado, levas um cinzeiro de vidas bem fumadas

E até isso incomoda os cães que nunca perderam o instinto territorial de mijar e esgaravatar

A aridez onde cagam e comem, roem ossos de impérios e nomes de família, os teus montes

Ardem e a infância reduz-se a dez dedos incapazes de acompanhar a saudade e tudo fica.

17.09.2013

Coimbra

João Bosco da Silva

Poema lido por Sara F. Costa: https://soundcloud.com/sara-f-costa/poema-de-joao-bosco-da-silva 

Regurgitações 3

As uvas amadurecem, ou como o vejo, apodrecem no seu doce, uma implosão quente,

O Sol troca a tarde pelo crepúsculo como quem troca Os Maias e os cães ladram nas ruas

Estreitas onde poucas mentes mais estreitas passam, em direção à pipa ou à mulher

Embrutecida pelos anos, ou ao homem embrutecido pelo encornamento e o fumo lento dos

Cafés ou das lareiras no Inverno para o fumeiro e outros chouriços, tudo parece tão distante em

Setembro e mal a cinza assentou, mal o fígado se repôs das longas noites para nada,

Sanita abaixo, cona adentro, alguém racha lenha e dá um peido, despedidas que já

Arrefeceram, ninguém aprende que nunca se volta quando o tempo não se pode rebobinar,

Fica só o vazio e a separação, o lagar aguarda o esmagamento que é o Outono, sangue para o

Arrefecimento gradual do sangue, ao ritmo do encolher dos dias, as motas Zundapp e Sachs

Tentam arrastar-se a tempo do jantar, o fim sem consolo do final do dia, o mais certo

Que se leva é o sal na pele do suor que entretanto secou, o sino da igreja de Tromsø dá as oito

Horas da noite, a madeira não crepita, cansa-se do pragmatismo nórdico, em Helsínquia a

Catedral lava-se da cor rosada do fim do dia e o Inverno não tarda, tão longo, por cá fermenta-se

O que se fodeu sem nome, a vontade, aniquila-se, o sentido sem direção, as crianças vão aos

Lodges cheios de turistas buscar água para o fim do dia em Maasai Mara, os russos continuam

A ser os maiores sob a barba de Dostoievski e o Hotel Chelsea espera pelo vinho azedo de tantos anos

Espremidos pelo tédio e desespero, é o desprezo que mais dói, onde se escreverá a sangue

A última linha, sem ponto final a rematar a diarreia desta gastroenterite apanhada pelos sentidos

E pela sensibilidade à despedida das andorinhas, as de Fevereiro em Nairobi, mais silenciosas,

Com medo do Sol e das águias com olhares de colonizador inglês, o Saimaa já lavou tudo

O que se trouxe e este ano haverá pouco vinho, que se foda a fermentação, o Sol emagrece os

Olhos de sede e Miguel Torga, jaz, silencioso, numa estante de livros que despiram mais do que a sauna.

Torre de Dona Chama

08.09.2013

João Bosco da Silva

Super-homem Regressa A Krypton

Os dramas dos santos patéticos, donos das suas certezas, leis próprias e deuses absolutos

Da moral certa e da verdade em questão, fazem-me rir e irritam-me o intestino grosso,

Que sabem estes bebés, com pêlos nos genitais, de infernos, se nunca cortaram à dentada

O cordão umbilical, não sei para que os ouço, há quem prefira os dramas das telenovelas,

Ou das vidas das velhinhas nos programas da tarde, eu ouço por passividade, tirei os óculos

E assumi que o super-homem regressou a Krypton e deixou o super na terra do Sol,

Mais um qualquer que tem que se fingir impressionado com o tédio da vida correcta dos

Outros, que dramas, que sofrimentos, nunca engoliram metade do sangue que eu engoli,

Nem enfrentaram racistas psicóticos sobre influência de drogas tão sintéticas que fazem

A cocaína parecer um filme noir, mas quem sou eu, sozinho não posso fazer nada,

Nem com as palavras, julguei ser capaz de fazer parte, mas entretanto, a sinceridade

Da libido afastou falsos profetas de amor livre e outras teorias bonitas quando se têm

As cuecas no lugar e as mãos nos próprios bolsos, e ouço-os, com o mesmo tédio com que

Corto as unhas, porque crescem, porque é a vida, porque os dias passam e somam-se

Aos que passaram e confundem-se na repetição e bebo o vinho na mó de baixo,

Sem qualquer dor de dentes, que muitos tornariam num drama digno de um romance

Premiado, geralmente são esses que levam o reconhecimento dos patetas pela sua

Abordagem fiel e sincera da mediocridade, da vida superficial e estéril, nem uma palavra

Merda, aqui me cago, e ninguém se espelha, porque aqui há demasiada gente sem cu,

São todos boca e falinhas mansas, todos punhetas engolidas a medo e fodas projectadas

Em sonhos de almofadas de aloé vera, ouço-os com um sorriso que se confunde com

O horizonte nauseado de um crepúsculo de incêndio, acendo um cigarro e queimo

O futuro para que se misture com o passado, para tomar algum corpo para aguentar

A passagem, até à hora da morte, sem pecados, só o que os outros apontam com dedos

Demasiado limpos para quem diz que tem vivido, esqueço o que terei que lembrar e engulo

Mais um gole de vinho, na mó de baixo, ignorando o moinho que me gasta os dentes da paciência.

Coimbra

02.09.2013

João Bosco da Silva

Speramus Meliora; Resurget Cineribus

Não sei o que me trouxe a Detroit, provavelmente o facto de estar familiarizado

No sangue com impérios afundados, sejam barcos, ruínas, abandono, tradições

Baseadas na obscuridade, nos becos esquecidos por tudo menos pelo oportunismo

Parasitário, o sangue escravizado pela terra ou pelas máquinas, trabalhar para viver

Para trabalhar, não sei se as casas abandonadas, se os abandonados nas casas, à espera

Do golpe final, um corte, e a ténue película entre aqui e a bancarrota letal, a miséria

É a desculpa para as oscilações do humor frio das bolsas dos bolsos abstractos dos deuses

A quem ninguém reza e toda a gente deve, paga-se com a vida e está-se finalmente

Descansado, que o coveiro não nos enterre muito fundo, temos que incomodar

Ao menos os narizes, já que este mundo é de surdos, mudos e idiotas feitos pinguins

No ar frio com que engolem o peixe miúdo, nunca serás ninguém enquanto não tiveres

Praga ou Budapeste, dizem-me entre dentes numa fotografia, pensei pedir equivalência,

Afinal tive boa nota na sueca e noutras cartadas internacionais, os certificados entretanto

Foram lavados com sabão e horas de suor e cerveja, outros desfizeram-se quando acordaram

De manhã e o lençol já frio, um manto de neve sobre Detroit, pisado por um rapper

De outros tempos, no tempo em que se podia ser ainda tudo, sabendo o mundo,

Desde logo, que nunca permitiria grandes voos, uns cruzeiros para um futuro naufrago.

31.08.2013

João Bosco da Silva

Coimbra

Intermitências De Fogo E Gelo ou Pasteurização Do Material Anti-poético

Passa-se o dia à espera de um poema, um que sacuda o pó e dê brilho ao cadáver

Que nos habita, um de muitos, uma madrugada que foi esmagada por uma centena de noites,

O cheiro de alguém entranhado nos dedos, que mal se lembra da cor dos nossos olhos,

Ressuscitar fantasmas, quando a carne já apodreceu há muito, pega-se então num livro de

Poemas, enquanto o próprio não vem e encontram-se lugares comuns onde nunca se esteve,

Pedaços de vida, como pedaços de carne numa canja, coincidências felizes que cobrem

A cereja de melancolia, tudo perdido, tudo, quanto muito, um poema que ninguém

Vestirá completamente, ou de nenhuma forma, uma ilusão entre um sono e um sonho,

Até que os olhos orbitem no universo próprio das ligações entre neurónios, esquecem-se

Do transdérmico e os anos todos a entreabrir os dedos, as recordações areia, perdeu-se

O balde e a pá e os caranguejos agora só o seu exoesqueleto verde a lembrar uma lenda

Japonesa qualquer que se ouviu em infância ou num sonho, que é a mesma coisa,

Mesmo que se escreva, aquela boca quente que pedia e engolia o esperma, na esplanada

Das traseiras de um café fechado numa cidade do norte, com as meias e as cuecas descidas

Ao nível dos tornozelos, não voltará a dizer, com hálito a futuros perdidos, que vai para o

Inferno por isto, com um sorriso de levantar o pau de seguida, tudo engolido, é a fatalidade

De tudo, tudo por aí abaixo, ampulheta abaixo, estômago abaixo, terra abaixo, ponteiros abaixo,

Bota abaixo, já nem a casa dos avôs na aldeia se reconhece, um quarto onde era outro, uma varanda

Onde antes uma janela, voltada para a montanha de onde o Sol saía, não nascia,

Tentam-se imortalizar as loucuras ordinárias, esbatidas pelo próprio combustível da loucura,

Mas não vale a pena, no fundo, são só palavras, o batom não se espalha à volta dos tomates

Latejantes, ela não se abre em cima da sanita e pede para a foder, anjo aberto para abraçar

O pecado, que dizem que é pecado e portanto, que se fodam, enquanto o amigo de ímans

Meio desmaiado no sofá com a lata de cerveja na mão, fode-me fode-me, mais, adoro

Os teus tomates, como pode um anjo loiro de olhos de céu ter uma boca tão vermelha,

Mas nada, da varanda da casa dos meus avós, agora, só o Sol se põe enquanto um cigarro

Se consome, na companhia do tio que noutros tempos partilhava cinquenta escudos

Numa arcarde de aldeia fronteiriça, eu agora sempre na corda bamba, entre o tédio e a loucura,

À espera de um poema indecente, sobre as indecências da minha vida, enquanto

Passo um dia à espera que acabe, sem saber bem porquê, para quê, mas siga, que venha,

Tudo o resto, foi engolido, digerido, cagado, e não passa agora de material anti-poético.

31.08.2013

João Bosco da Silva

Coimbra

Ode À Sombra

Escreve-se sempre à sombra do que já foi escrito, mesmo à noite quando o Panero olha

A Lua como se fosse um olho e por dentro uiva afiando versos e a agulha para depois

Coser a boca dos sapos, enquanto esmaga baratas com os pés para duendes desdentados,

Escreve-se sob a barba de Sebastião Alba, que o veste de abandono e loucura nos olhos

Que só olham para fora, as putas, à mesma hora, contando com o dinheiro roubado

À caixa do dinheiro das alminhas do purgatório, dirigem-se ao local de venda do corpo

Para sustentarem os luxos do dia, há dignidades que se vêm e brilham mais do que uma

Consciência limpa, mais vale a sombra, da barba de Walt Whitman ninguém fala, talvez

No supermercado, na zona dos legumes ou perto dos lacticínios, à tarde é melhor nem

Sair de casa e ficar a amansar plexus e esticar circunvoluções com a televisão generalista,

Queimar mais um dia até que venha mais um livro do Bukowski, de poemas, nada melhor

Para o Sol do meio-dia na ressaca de um Verão desperdiçado em adiamentos e derrotas

Predefinidas, já ninguém salta da ponte, nunca foi branca, mas culpam os romanos, esquecem-se

Das silvas que lhe dá o ar selvagem que merece, também o Rilke me aborreceu ligeiramente,

Mas deve ser comum a poetas sem fome, o jejum afia as agulhas e não há sapo que não fique

De boca fechada a engolir o que vomita, até vir uma pega para lhe comer o fígado e o deixar

Estripado ao Sol, não vejo o Céline a sujeitar-se a certas amizades e sacrifícios por fidelidade

E até prova em contrário, o futuro é sempre uma fome, nas ruas nunca se encontra uma amigo

Quando se caminha de bolsos ou coração vazio, só os cães não se desviam, da sombra, quando

Passa, já os gatos só lhe querem a ausência de luz, os olhos sensíveis de cabrões peludos

Egoístas têm preguiça de arroz, na Lapónia a noite de Inverno desperta sonhos de Verão,

Os pés arrefecem e ainda dizem que a viagem é só dentro, não é, tudo se passa à sombra,

Do que já foi vivido, mesmo que isso implique mudar um ou outro nome, para não ferir

Pessoas vivas ou mortas, reais ou baseadas nas possibilidades tão ou mais verdadeiras

E hoje um nome que custa encontrar-se na palidez de uma cara familiar que nunca mais

Nos irá sorrir, por causa da sombra, porque a miséria nos ensinou que se não podes estar

Sempre feliz, não és feliz, procura então a imperfeição na fotografia onde ambos sorriam,

De verdade, com sincera vontade, a fotografia que entretanto os olhos tornaram quase

Estranha ao espelho, com uma data por trás, no tempo de certezas hoje podres, ao Sol,

Numa cidade sombria, desde uma vila cada vez mais distante e ridícula, antes da aurora e do fim.

Torre de Dona Chama

09.08.2013

João Bosco da Silva

Karri Tahvanainen

“I was drunk enough to go for anything.”

Jack Kerouac

Ó capitão, meu capitão do barco encalhado!

Onde ficaram as noite brancas, Karri Tahvanainen, a erva fumada nos baloiços ao lado do

Cemitério e a hambúrguer empurrada à pressa com meio litro de leite, para curar

A paranóia induzida pela qualidade da coisa, quase tão boa como a irmã do que a forneceu,

Como vai o nosso amigo Kaiponen, ainda salta de varandas, continuas a tratar bem as

Portuguesas com namorado, que só querem levar no cu e fazer mamadas, sabes,

Eu também nunca percebi os escrúpulos das mulheres daqui, por aqui usam-se muitas

Saias, ninguém vai nu para a sauna, e até é uma vergonha foder despido,

Não vá um carro aparecer e o cornudo ser iluminado por um amigo sincero, tens acendido

A lanterna verde às psicoses que levam o chão à carne e a terra ao sangue, nunca te faltou vinho,

Rum, mesmo que do mais barato, mesmo que depois comer pizzas de microondas assadas

Na fogueira, ainda terás o mesmo sofá, nele ainda adivinho o cheiro a esperma seco

E sumo de cona, a tocadora de kantele no fim ainda agradeceu à madrugada, e a garota

De dezasseis anos, chegaria a amadurecer a esquizofrenia, tu bem lhe provaste da loucura

Que eu bem a ouvi gemer deitado na tua cama quase inconsciente das suas maminhas pálidas

A roçar o meu medo de vontade, prometeu-me o cu para o Natal, mas embebedei o Pai Natal

Para que se esquecesse de mo trazer embrulhado numa mortalha, sempre te acompanhavam

Fadas e duendes, às vezes quando penso em ti, parece-me que tu criavas personagens de carne,

De sangue, o professor de arte e as suas bandas desenhadas, nunca o ouvi quando sóbrio,

Mas também nunca me ouvi quando ele bêbado, no alto das torres de armazenamento

De cereais, com a polícia a fazer-nos descer à terra com ameaças aos nossos aviões de papel,

Quem pagou foi o carrinho de supermercado, que congelou no lago Saimaa e só foi resgatado

Já de outra cor, na Primavera seguinte, ao lado de uma bicicleta, hábitos de vodka e outra viina,

Que as noites, mesmo as longas de Inverno, sempre tão luminosas, brancas, continuas a fermentar

A obra, não te esforces muito, tu és a obra, um personagem mais fantástico do que qualquer

Imaginação, se te tivesses atravessado na estrada de Kerouac, de certo que farias empalidecer

Uns quantos beats, tu, o maior beat finlandês, que vive num cemitério de garrafas

E louça suja, dormes num sofá-cama que raramente está vazio e que nunca se fecha,

Onde se separaram lábios com a facilidade de um amanhecer de Verão nórdico,

Logo, ali, que a vontade é de calor, de um mergulho refrescante na alma de alguém

Que não quer mais nada a não ser dar-se e receber, a ruiva, a gémea, a australiana,

As portuguesas, e todas as outras que a ressaca apagou com uma secura de boca,

De manhã também cheiravas os dedos, para te certificares que as noites foram reais,

Eu sim, e escondia-as debaixo da almofada, para que o dia não me lavasse os sonhos.

21.08.2013

Coimbra

João Bosco da Silva

Sonho Em Veneza

É difícil perdermo-nos em Veneza, lá, está-se sempre num sonho, não se sente

Fome ou cansaço, os olhos engolem o corpo todo e por osmose absorve o que

A alma pede, não deixo de sentir inveja dos que aqui vivem, os seus altos e baixos,

Todos os dias, tão mais belos que os meus, sobe-se, desce-se e sempre uma recompensa,

Ao se sair de uma rua escura e estreita uma praça que abre tanto os olhos que não bastam

E pedem também a boca para se engolir tanto fascínio, entra-se na igreja de S. Pantalon,

Olha-se para cima e sente-se o peso do Síndrome de Stendhal a espremer-nos até

Ao limite da beleza suportável em tons escuros, não se pode ter medo de morrer em Veneza,

Penso até, que aqui, se recebe a morte sem tristeza, mas com romantismo, talvez um pouco

De melancolia, mas não da que o português sente, mais daquela de passar por uma porta

Aberta e ouvir um ensaio das Quatro Estações no berço de Vivaldi, é verdade que aqui não

Se deve beber muito à noite, a não ser que se tenha um anjo da guarda atento, gondoleiro,

Aconselha-se a vista desarmada e sem medo de encarar decotes ou olhos de gelo com vontade

De serem penetrados enquanto pálpebras se apertam em mais um canal e a gôndola passa,

A espuma da cerveja aquece, está-se num sonho, ao lado da Hostaria Venexiana, à espera

De uma morte do que se esqueceu de acordar, sete horas depois do almoço, ainda com a

Piazza S. Marco a latejar profundamente, desde o córtex occipital ao frontal, atravessando

Em linha recta as memórias congénitas do hipocampo, um dia voltarei com a impossibilidade

De regressar acordado, lá, só um avião me conseguiu beliscar, enquanto o Sol se deixava levar

Pela cidade a acender-se nos canais, mesmo assim, sorri, com a mesma seriedade com que

Cada pedra foi colocada em cima de estacas de madeira vindas da Eslovénia, Croácia e

Montenegro, cada canal violado com a inocência da fome dos turistas, que lhe perdem

Tempo em montras com nomes que se encontram também no Japão, como também o cheiro

A gasolina e protector solar, os dentes americanos mastigam quantos dólares uns sapatos

E o seu tamanho perante a beleza da sereníssima, nem a pele queimada pelo Sol se lembra

De despertar, só a de fora contra os olhos e toda a fome de sonho, de sombra e frescura,

E ainda dizem que Veneza é melancólica, nunca viram a invicta do império que levou

Ao dito declínio da que se afunda no Adriático, enquanto com o vibrar de cordas

No crepúsculo, ressoa no coração amargo de um poeta, é decididamente mais fácil

 Morrer-se em Veneza que nos perdermos lá, só o coração se perde entre o corpo e o sonho.

Veneza

01.08.2013

João Bosco da Silva

Pacotes De Leite Mediterrânico

Fabio, porque sois todos iguais, não sei se é por seres francês, quase a vomitar na língua,

Mas deixo-te desviar as cuequinhas húmidas para o lado no canto da escuridão do barulho,

Espreitam por detrás dos ombros da vergonha, engolem como um desabafo a aproximação

De uma liberdade pesada na almofada onde de manhã a máscara da noite apagada,

Um abraço de rotina, para manter a boa fama, todos iguais, vós, o namorado a estranhar,

Ficar até tão tarde, depois do turno da noite do hotel entrar no da manhã, ele a espremer o

Tempo nas pernas que passam e nas que se lhes abrem, latas de cerveja a povoar a mesa,

Nunca tinha feito isto e até é amor, é, é a magia dos Fabios que são todos iguais,

Vendidos por febra e uma descarga de todo o catecismo às urtigas, fodas no adro da igreja,

Desfarda-se, cobrindo os speedos com vergonhas maiores, uma camisola de uma equipa

De NBA só porque é a moda da praia, a velha alemã geneticamente modificada por

Engenheiros nazis, leva as mamas demasiadamente proporcionais às nádegas da idade

Que à volta dos olhos como nas árvores os anéis, lixada e polida pelo Sol dos países

Conquistados à força política e da economia pseudo livre de mercado, esmagadoramente livre

E absorvente, uma afronta à osmose, a areia que engole a saturação do escarro e outros

Desprezos salpicados, todos, uma questão de influência gladiadora, eu sou legião, tenho-o dito,

Uma das engolidas por bárbaros germânicos, aqui não se discute, são distúrbios motores

Na língua, demasiados cunnilingus na época dos bancos de jardim ou punheta depois

Da missa de Domingo para purificar o corpo depois da alma fumada e curada, mais fome

Do que as chamas que se imaginam, nós pobres Fabios, tudo se transformou, não fomos

Criados assim, tanta obsessão com o pecado, teve que fazer-se merecer tanta culpa tatuada

Na inocência dos que nasceram por pecado e em pecado, sorriem e já adivinham o jacto

De esperma nos dentes bem cuidados, na palidez da sua qualidade de vida que trata

A miséria por pesadelo, os padrões sempre foram o seu fraco, fácil de adivinhar o púbis

Bem aparado, depilado ou não, a cor real que escondem no que mostram, todos iguais,

Vós, Fabios, quase virgens quando cai em cima de vós a responsabilidade de um tesão

Sempre pronto para tanta puta, sei que és fácil, a lavar pratos com as nádegas

Engordadas com fast food, para a fast foda, esquecida do exército americano,

Do soldadinho meant to be, encornado, das lições de kickboxing, tão submissa agora,

Também com o, não sei se é por seres francês, ou lá o que aquilo é, por ter provado

Vinho francês e conhecer somente mais o californiano, queijo, azeite, pão fora de embalagens,

De forma orgânica e irregular, é uma visita à Torre Eiffel, ajoelha-se e desaperta a braguilha

Numa retribuição brilhante, mas com muito dente à americana, comemos cavalo por vaca,

Pérolas para porcos, a enfeitar o azul daqueles olhos patrióticos, a mão encontra o desvio da

Careca e ou suor ou uma prontidão eficaz que promete somente madrugadas e ressaca,que

Passará muitos anos depois, dos anos que ainda quentes, na ressaca se escreve ainda,

Sem dores de cabeça, só a melancolia do sabor que se lavou mastigando dias, todos iguais vós,

E eu nem Fabio sou, cresci a carne de porco das matanças de Inverno, provei pizza só

Depois dos dez e antes, pensava que eram omoletes, agora ovos e gemadas na certeza

Estereotipada de tudo o que é estrangeiro e ignorante, acabe-se já a Peroni, a cinta descaída,

Os calções até aos lábios maiores, a tinta também, que até o Miller se cansou de tanta foda

No vazio, tanta página em branco preenchida com a solidão trazida pela humidade que passa.

Rimini

28.07.2013

João Bosco da Silva

O Café Nocturno De Van Gogh No Hotel Moscovo

A sala um negativo fotográfico de O Café Nocturno de van Gogh, embebido em melancolia e

A promessa de um frio lancinante além da porta que insiste em abrir-se contentemente

Cuspindo almas envoltas em corpos envoltos em peles ou de uma leveza maior e o interior

Mais cheio de fogo transparente, uma outra aguardente, de batata dizem, e água da que

Passou muito tempo sólida, a mesa ao centro, num lugar onde centro impossível,

Cadeiras estrategicamente colocadas para o reconhecimento fácil do volume nos bolsos

E da braguilha, o recheio dos bares russos, cada um com um ar mais suspeito e vicioso

Do que o outro, uma ambiguidade afogada no ar rosado e escaldado pelo frio e pela vodka,

As putas sentadas nas cadeiras e as putas sentadas nas putas e as putas sentadas no frio

Dos bolsos cheios e no dos bolsos vazios que ao menos uma braguilha farta, ou uma cara

Estrangeira com promessas de plástico lá fora, que já venho, nós uns trocos, tantos para tão

Pouco, um jogo de bilhar apressado, espremido entre a paranóia e a claustrofobia ao sovaco

E perfume demasiado afiado e doce, apontado ao fundo dos colhões do cérebro, tacadas

Concentradas nas pernas que se descruzam em sorrisos e insinuações de puta, ao menos

O interesse directo e a sinceridade de batom vermelho para esborratar os tomates

E roçares brutos de um carinho siberiano, falta o do fato branco, junto à mesa de bilhar,

Mas está o tempo a substituir a sua presença fantasmagórica, neste hotel Moscovo,

Em São Petersburgo, onde as bolas teimam em esticar o tempo e alargar uma conta incerta,

A carteira a tornar-se cada vez mais seca e cresce a vontade de fugir dali ou foder uma daquelas

Putas, vontade escondida da vontade até, que todos católicos, rodeados de uma ortodoxia

Treinada pelos séculos dos tubérculos e dos regimes de outro estômago, os tacos perdem

A sua faculdade recta e parecem um tesão saltitante no meio de uma multidão de praia,

Se ao menos mais de menos trinta graus lá fora, um cigarro que logo um a cravar na língua

Dele e um gajo sem perceber a mostrar-lhe o isqueiro e o maço e ele as duas coisas,

Toma lá, vai lá, não apetece ir fazer companhia ao Dostoievsky que a vida ainda vai em pouca

Miséria e até se saciar, muita beiça desesperada, cansada do dono, muito verso desesperado

Cansado do dono, uma colecção de garrafas vazias, livros consumidos como se escritos por

Alquimistas, quadros quase lambidos, também ali perto no Ermitage, a vontade de levar tudo,

Mais, para deixar a apodrecer entre as lágrimas dos que ficam e o seu esquecimento,

Fica assim, empatamos, vamos sair daqui, mas antes, bebemos uma cerveja Baltika.

24.07.2013

João Bosco da Silva

Coimbra

Buthus ibericus

Conta-me outra vez essa história, pela milésima vez, conta-a com todos os pormenores,

Conta-me essa ou outra que também já sei de cor, eu serei todo interesse e se tiver que ser vida

Conta o que quiseres, mas não te cales, nem me faças encontrar na tempestade outras razões

Além de alterações de pressão, baixas de temperatura, a atmosfera ionizada e pronta para

Um pranto que não tem nada a ver com o que me obriga a escrever ou a chorar quando o papel

É outro e a solidão permite extremos, conta-me outra vez essa história, ou aquela outra, tanto faz,

Conta enquanto tento encontrar o teu cheiro na terra quente molhada, a tua companhia num

Copo de vinho, custa-me que o mundo o mesmo e nada igual, antes de ti também tristeza,

Lugares vazios à mesa, mas nunca o teu, o meu mundo nunca antes de ti, por isso que interessa,

Os ciclos passavam por ti e a tua vida uma rotina ao seu ritmo, todos os anos encerravam-se neles

Mesmos e pariam outro, para engordar até lá para Dezembro e tu como quem conta no fim

Do jogo da sueca, contavas sem saberes sequer escrever o teu nome na inutilidade dos papéis,

A tua realidade feita de terra, mau tempo, pedras, madeira, castanhas e vinhas, a verdade

Longe da especulação que queima séculos de suor, mas não tens que escrever nada, conta-me mais uma vez,

Como foi arrancar o espigão de um escorpião com as unhas, como foi vingares-te do Buthus ibericus

E a que sabe a dor da sua picada, conta-me em que pensavas enquanto sangravas na cama

E os teus filhos pequenos não esperavam que tu mais de oitenta um dia, por um pedaço

Tão pequeno de metal, até o homem mais forte é facilmente travado por um pedaço

De algo que pára as engrenagens do relógio da vida, e pára e parou, conta-me pelo menos,

Como foi daquela vez, em que fechaste os olhos e fizeste acreditar a todos, menos a mim, que morreste.

13.07.2013

Torre de Dona Chama

João Bosco da Silva

Não Esperes Que O Filtro Te Chupe

A cadência dos versos como os passos incertos na rua que baixa até ao buraco onde todas

As cidades nascem, a Igreja, onde se fundam almas para sujar, as estrelas com todas as

Certezas que se consomem, ao contrário do que se espera, na aurora, no cheiro a pão fresco

E do primeiro café tirado às insónias e da secura de sonhos nos autómatos que são espelhos

Em que não queremos acreditar, que alienados vão todos fora de nós, não sabem nada da

Vida, que é nossa, minha, nunca estiveram em lado nenhum e perdem-se na ausência de

Segundos entre as horas que se ganham para se gastarem na pobreza nutritiva dos programas

De televisão, oferecidos aos porcos, cevados para inchar, tornados lentos e pesados

Para o matadouro lento da engrenagem social, a liberdade é uma palavra como absolvição

Dos pecados, pelas indulgências dos números, no mundo não interessa o que és, mas quanto és,

Tudo o que tens além de ti, faz de ti melhor, maior, aproxima-te de deus tudo o que se cola

A ti, apêndices brilhantes, escada em direcção ao que foi inventado na profundidade das

Circunvoluções, nada se move no fim de mais um verso, alguém sente porventura o que não

Lhe toca os sentidos mais superficiais, a calçada não chega a ser tão suja como os pés seguros

Da grandeza da sua ignorância, olhando em frente com uma miopia de alma, que dá dores

A dentes intolerantes à sinceridade das mensagens subliminares, deitam-se à sombra das

Raízes secas, nem dão pela terra que lhes cobre os olhos, chamam luz à sorte dos favores,

Esqueceram-se dos deveres e dos direitos e cantam à luz das velas, ajoelhados numa hipocrisia

Tão casta, que até às paredes vazias de um claustro tentam vender, como devoção e honra,

Apague-se o cigarro e aceite-se a dádiva fechada numa casa de banho quente de vontade onírica.

Coimbra

17.07.2013

João Bosco da Silva

Nightmare

de Artie Shaw,

Sento-me à beira Hemingway e escrevo enquanto o copo de mojito desce, escrevo a tentativa

De um sonho que me ficou agarrado à pele da memória confusa, como numa manhã de

Outono, abrir os olhos num quarto dum hostel em Helsínquia, com um sabor estranho a

Saudade nos lábios, um sabor igual ao que fica depois de se tirar a caçadeira da boca,

Quando faltou a coragem para tanta distância, mais um golo, porque a época da caça

Já acabou, e estão longe os ursos e os alces dos países do norte, longe as zebras e as cervejas

Tusker e as alemãs a fingir descuido nos chuveiros públicos, a correrem para as tendas

A rebentar de gemidos que pela noite fora a confundir as hienas, a época da caça acabou,

Agora reúno os pêlos brancos da barba como credenciais em que ninguém acredita

Por falta de rugas, mas com os olhos fechados acordei em Levi, no Verão, sem mosquitos

E eu quase tão estrangeiro como no meu próprio país e à mesa da sala, salta uma de cada lado,

Oferecendo o centro do universo de cada uma, à vez, no sofá a tocadora de kantele ainda vibra

Nas linhas brancas e negras do vestido manchado com esperma, nem tudo nas nádegas

Deliciosamente nórdicas, os púbicos da cor do pecado frustrado das pássaras do sul,

Não direi da minha terra, Hemingway, nem que um cartucho nos cornos que dei e levei,

Porque no fundo todos invertidos a fazer vértices nas circunvoluções hospitalares do cérebro,

Engulo a hortelã como a ausência de tudo o que deixei e afinal tudo o que ficou, o que sou,

Os beijos que nunca mais lhes darei, o futuro que nunca mais lhes iludirei, mesmo que o mesmo

Agora, daquele que se esperava erradamente, não haverá mais olhos mentirosos na família,

Nem a sinceridade dos dentes pequenos, o chumbo purifica tudo, não é, ou os cornos de um

Touro em cima do nosso coração, a foder e a encher de fúria a arena sagrada da nossa

Devoção, tão longe como hoje a Lapónia, a caminho da terra dos Fiordes, onde me senti mais

Em casa do que com bacalhau na boca, um apelido enterrado e a descendência tantas vezes penetrada

E ejaculada no colo do útero próximo, vamos embora que tenho o sangue doce e os mosquitos

Comem-me, e só assim se distingue o produto do sonho do da distância, a presença dos

Mosquitos, o ar das terras de Morfeu tresandam a enxofre, e dizem que o inferno em baixo,

Quando as almofadas sustentam o peso de todos, todas as orgias que a falta de tomates

De olhos abertos não permitem, quando o desejo está lá, no dedo, no gatilho e por cobardia,

Volta-se a acordar, longe de Levi, das alemãs arreganhadas, das tocadoras de kantele e outras

Cordas, do fim da época de caça e do ridículo dos cornos, nas touradas de só toureiros,

Lutando a morte contra animais, quando o chumbo aquece, nas pequenas frustrações do dia,

Como um copo vazio, uma direcção mal tomada, além, antes de se acordar em Levi,

Helsínquia ou na puta que nos pariu a todos, os que não se queixam por falta de traduções de

Merdas como esta, à beira de Hemingway e um copo de mojito, agora hortelã mirrada.

Coimbra

15.07.2013

João Bosco da Silva

Raspadinha

Raspadinha

Esta será a raspadinha derradeira, a que irá pagar todas aquelas raspadas no fim-de-semana,

Sentados num banco de jardim ao pé do quiosque, às vezes eram às cinco de uma vez e claro,

Poupava-se no gelado, eu e a minha irmã com as unhas, raspávamos e passávamos à mãe para

Conferir, às vezes ela, dá para mais uma, queres ir lá buscar e eu ia, raspava e ficavam rasgadas

No caixote do lixo, agora que arrancaram o quiosque e que já ninguém se senta naquele jardim

Da vila, agora que nos gelados procuro a ausência dos gelados da infância, esta será a raspadinha

Que irá pagar todas as outras, é uma brincadeira isto, é para passar o tempo, dizia a mãe,

Tentando convencer-nos que não era desilusão nos seus olhos, cem escudos já não é mau,

Guarda-os para um gelado que é melhor, mas onde vou agora buscar o prémio se do quiosque

Só resta o que se vê quando os olhos fechados, ou a voz do senhor J quando cheiro as folhas

De um jornal, esta será a raspadinha derradeira e mesmo assim, sei que a vida ficará menos,

Sempre menos, agora que da infância, o único original e verdadeiro, só a distância resta.

Porto- Coimbra (Comboio)

02.07.2013

João Bosco da Silva

Os Dos Delírios Versejantes

Os Dos Delírios Versejantes

“fornicamos

para que alguém nos renda”

Sebastião Alba

O fogo que trazemos dentro, não consome como o dos incêndios, crepita, mas é como o crepitar

Dos montes em Junho, ao Sol, quando as sementes das giestas se abrem lançando à terra quente

As suas promessas de verde, é portanto um fogo que fecunda a aridez seca das folhas em branco,

Esperando com isso levar a esperança aos olhos, ou apenas um despertar de brisa, feita de tudo

Aquilo que sempre nos despejam dentro, como se o nosso fogo daquele que queima, como se a nossa

Alma uma incineradora, por isso não se queixem dos versos poluídos, nem se revoltem com os cogumelos

Venenosos, não esperem de nós o sumo de uma fruta cuja árvore não plantaram, e se crepitamos

É porque nos dão silêncio para isso, mesmo quando é o silêncio de um guardanapo de papel numa

Esplanada cheia no centro de uma cidade a arder em chamas apressadas de carne e olhos só para

Serem ocultados pelas modas que tentam vender pelos passeios ao Sol, isto de rasgarmos o que é

Branco é também uma forma de nos despirmos, de aliviarmos um pouco o corpo dos trapos e da sujidade

Com que nos vestiram o nome, somos o grito escrito das dores que nos dão, das que nos obrigam

Pelos sentidos e assim crepitamos num latejar apagado e somos a semente e o estrume de algo

Que poderá nascer além dos vossos olhos, se houverem olhos que vejam além das palavras.

30.06.2013

Cidões

João Bosco da Silva

Última Noite De São Pedro

Última Noite De São Pedro

Não foi ontem, ontem nem estive lá, porém, alguém me bateu no ombro e quando me voltei,

Desculpa, pensei que eras tu, mas não era, ontem nem estive lá, portanto, a última vez deve

Ter sido num ano há muitos anos antes dos que me cobriram a vontade de cansaço,

Ainda aquela boca no meu dedo, quente, tão húmida e eu com uma curiosidade penetrante,

Eu com ganas de me ocultar no interior escuro de uma cona disposta a esconder toda a minha

Vergonha, disposta a absorver num vórtex de hemisfério norte, toda a incerteza e dar-me

Na sua dinâmica de fluidos, todas as noites numa, sem promessas de suor e gemidos furtivos,

Mas ontem não, fui, eu, nem sede, hipnotizado por todos os fins, esqueci-me de recomeçar e

Não compreendi nem uma lição das que se diz aprender com as derrotas, talvez a lição só uma,

No final serás vencido e nem deus, nem o seu espaço vazio, a ignorância, te poderão salvar

Da tua condenação a ti mesmo, podias ter bebido algo para te acordar, mas não, como seria

Possível se nem lá estive, apenas me escondi no barulho das estrelas, em cima, que com jeitos

Frios ocultam humildemente ou falsamente que são infernos, milhões de infernos num só céu,

Cujas chaves, dizem, são guardadas por um morto que negou o amigo três vezes, por isso

Prefiro fingir acreditar nas três cabeças daquele cão, neste Cérbero de sombras e outros.

Torre de Dona Chama

29.06.2013

João Bosco da Silva