Um Daqueles Sobre Pouco

Houve duas noites, numa foi aquela das duas miúdas de Helsínquia, em que uma me disse

Tu não pertences aqui, e tudo  bem, conversa toda a noite, e no fim, eu e o meu amigo médico

Turco, fomos com elas até ao carro onde elas iam dormir depois, e depois dormiram,

A outra foi na mesma discoteca, eu e o meu Dean, depois de termos ganho uns bons euros

No blackjack, das poucas vezes em que isso acontecia, duas, desta vez mesmo da zona,

Uma delas não estava muito virada para a conversa, a outra sim, um loira, Lolita bem armada,

Com bastante leite para dar e beber, eu com a mesma conversa de ser velho, há quantos anos

Ando eu com esta conversa, a gaja estava louca para viver, para saborear, para experimentar,

Nem que fosse engolir o meu mijo, a outra, tentava esconder as queimaduras, consequências

Do seu trabalho, trabalhava para o palhaço que diz ajudar as crianças, a ficar gordas e

Futuros bipass, a mesma puta de hipocrisia que faz crescer uns à custa da miséria dos outros,

Miséria feliz, mas pronto, escondia os braços, as queimaduras a cona e tudo o resto,

Naquela noite uma santidade, não estava bêbado para o que quer que viesse, mesmo assim,

Ficou, sou vingativo quanto ao desperdícios de possíveis momentos de orgasmo, ou ao menos

Penetração, já há algo de revelação nisso, ou não, não se foderia tantas vezes bêbado,

Se não, ou sem vontade, se não, ou só para conspurcar, conquistar, submeter, vontade do poder,

Filhos da puta, vacas e viciados em glória para levar o caixão cheio de sapatos de verniz e um

Fato que nunca se vestiria em vida, seja como for, pagamos tudo, a noite ficou barata e ainda

Teve que se pedir o resto das fichas em dinheiro para levar para as hambúrgueres da tarde seguinte,

Manhã, nem pensar, não há manhãs nos dias livres de onde se é pago pelo trabalho que se faz,

A tal Lolita, muitos dias depois, pediu caralho, apanhou-me numa ressaca fodida,

Estou, neste momento a pedir-te para vires aqui, onde vivo, e foderes-me a cona até ao cérebro,

Impossível, realmente era impossível, naquela noite tinha um poema para nascer e responsabilidades

De fachada para poder dormir e acordar numa cama quente todos os dias, ou a maioria,

Nunca me perdoou pela recusa de piça, quando ma pediu, tão encarecidamente,

Quanto à amiga das queimaduras, é uma das loiras nos poemas anteriores, das que engoliam,

Pediam mais, fodiam nas camas das amigas, nas casas de banho enquanto os meus amigos

Tentavam engatar a amiga lésbica ou adormeciam com uma lata de cerveja na mão, no sofá,

Ao lado de uma máquina de escrever vermelha, que não escrevia nada, porque estava só

Para se ver, há muitas assim, por isso, mais vale pegar numa caneta e escrever no papel gorduroso.

26-10-2013

Coimbra

João Bosco da Silva

Demasiado Cansado Para Dormir

“Sit and drink Pennyroyal Tea

Distill the life that´s inside of me”

Kurt Cobain

Os versos fermentam no cansaço, amadurecem nos dias cinzentos

Entre horas perdidas, roubadas à exaustão, mas o sumo,

Esse vem do Verão, da seiva que escorre dos dias loucos,

Das overdoses de felicidade, quando se bebe para alargar a noite

E não para aliviar os olhos do peso dos tempos sérios e sem

Grandes horizontes verdes, as ovelhas ainda pastam na periferia

Da confusa cidade, que o Turner visita ao fim do dia para pintar o céu

De medo, os olhos procuram o alívio das pálpebras  vermelhas ao Sol,

Mas não há Sol, não para todos, é por essa razão que

Todos sonhamos , consumimos o açúcar dos sonhos para tentar

Embebedar os outros com a certeza de todas as nossas incertezas,

E um verso é uma confissão, mesmo quando vinagre, é o testemunho

Da doçura que o tempo transformou, como a ignorância em

Maldade, inocência em hipocrisia, o cansaço num sono impossível

De dormir e que os dedos tentam largar, letra a letra, como

As moscas desesperadas por causa da chegada do frio, procurando

Um sentido para levar toda a confusão à razão, já o mestre dizia

Que a verdade está na doçura, mas nem todos a conseguem

Saborear enquanto escorre pelos dedos, falta infância,

Na verdade, as lágrimas sempre foram mais reais que sorrisos.

Coimbra

25-10-2013

João Bosco da Silva

Revolta Contra A Deglutição

Cansou-se e o forno não tinha gás, os óculos também estavam cansados e a carne

Esqueceu-se da sua utilidade redentora, achou que a solução era a eternidade,

Mas não sabia que a eternidade é onde ninguém vive, terra de imortais, todos os

Que vivem enquanto os mortais os inventarem ao acordar, nos mitos, nas religiões

Ou nas páginas de banda-desenhada, não sei que dor a levou a engolir tanto,

Devia ter distribuído lostras e broches ao sabor da vontade e do desejo,

Não me desiludiu, nem me impressionou, mas esperava uma manifestação

De vida, porque a vontade é de viver e é uma reacção contra a morte e o tédio,

Engolir o fim nunca é solução, engolir futuros, apesar de tudo, não apaga

Tantas luzes e desperta material anti-poético dos cemitérios que somos,

Cemitério de Valhalla em San Elmo, com um nome tão acertado, todos merecemos

Um lugar no cemitério dos heróis nórdicos, todos merecemos esperar o Ragnarok,

E cuspir nas entranhas do inimigo misturadas com as nossas, foi isto, fodeu-se,

Mas nada de adiar e engolir cobardemente um grito, grite-se se a vontade é essa,

Chore-se, mije-se, ejacule-se na cara, ,mande-se foder, cultivem-se cornos,

Colecionem-se DSTs, tudo acabará por ser poesia, mas sem poeta, nada feito,

Foda-se, acorda, tira a cabeça desse forno apagado, espera um cancro,

Um carro que te confunda com um vagabundo, cansa-te ao menos da cegueira do mundo,

Conhece-a até ao teu limite, já que ela não tem fim, mas fica comigo, fica aqui,

Onde a solidão se escreve em companhia, onde dormir quente é acordar frio,

Sonhar é desejar perder tudo para ter uma tela em branco, onde pintar sonhos,

Sem medo de perder, porque tudo foi perdido, tudo menos a tinta que é a vida,

Foda-se, não me percas essa luz que eu tanto gosto de fingir ser possível

À minha volta, a escorrer por mim, a envolver-me quente e ébria, contente,

Tu és tão grande, demasiado grande para uma morte precoce, envelhece por favor,

Envelhece-me a mim também, e se um dia tiveres coragem, daqui a cinquenta anos,

Ou tal, terei todo o gosto em entrar dentro da tua experiência e contar os teus anéis.

18.10.2013

Coimbra

João Bosco da Silva

Pão Fiambre Queijo Pepino

Não interessa que cheire a mijo e pão fresco na esplanada da

Pastelaria, nem que os idiotas se reproduzam ao ritmo das pombas

E comparem os grandes futuros que lançam na podridão de

Séculos, quanto mais parvos, mais alto falam, não sei como

Conseguem engordar com a dieta de telenovela de manhã

À noite, mas sobra-lhes tempo para cobrirem as pregas de mania

E olhares onde não está ninguém, carros estacionados,

Mas nada disto interessa, não desde que hajam as palavras

Terríveis das que as mães se queixam, não são para elas, nem

Por elas, são as hóstias que consagram os dias do inferno,

A água benta que lava os intestinos saturados de lixo, o cérebro

Atulhado de merda, não interessa o pançudo com o carro a condizer,

Que conhece toda a gente e não reconhece ninguém, não interessa,

Enquanto houver fome e páginas em branco para essa fome,

Haverá sempre salvação, não interessa que se aprove uma taxa

Para o ar, ou que obriguem o aborto a quem não tiver um salário

Capaz de permitir direitos fundamentais, como um BMW, não interessa,

Tudo está bem desde que haja pão de forma, fiambre, queijo e pepino.

Coimbra

16.10.2013

João Bosco da Silva

Discurso Enquanto Mosquitos Chupam

Da injustiça incoerente diz-se que é o que temos, pela dos nossos padres, eramos todos,

Literalmente, ovelhas vestidas de freiras com o rabo alçado, tudo o resto é pecado,

O que está fora do alcance dos seus bolsos e braguilha, na verdade somos vacas

Num matadouro, prontas a enriquecer uma multinacional e engordar muitos burros de morte,

Falta harmonia neste estrume, traçam-se linhas rectas sobre o horizonte recortado pelo tempo

E espera-se com isso tornar tudo mais habitável, mais controlado na verdade, ilusão,

Tudo é à imagem e semelhança do dinheiro, um geometria para olhos brutos, cegos pelo

Brilho frio do ouro, daltónicos para as cores da geometria divina das coisas pequenas,

Há uma grande lição na  Ishavskatedralen em Tromsø, algo que os bárbaros do Sul nunca

Conseguirão compreender com a sua visão moldada em forma de cruz e claustro, por cá,

Desiste-se da montanha a meio, divinizam-se as putas e elevam-se os verdadeiros ladrões,

Falta canonizar os assassinos imunes e indiferentes às fomes que espalham pelas vidas,

Cada vez menos livres, cada vez menos livros, cresce a estupidificação em massa,

Vestida de loiro artificial, mamas de revelação rápida e pernas de abertura fácil, tudo com

O software de um tamagotchi, somos quadrados e agudos, confundimos depressão com

Profundidade, reflexão com preguiça, anémico com anímico, inúteis pedantes cheios de

Certezas válidas apenas nas próprias loucuras mal diagnosticadas, no tabuleiro pessoal

Do Monopoly, somos o país do Sol, onde se é sombrio todo o ano, o escroto estéril da Europa,

Ainda cheio de si e das recordações de fertilidades antigas, aqui fode-se por número e por

Submissão, por favor a favores, não se espera o orgasmo como recompensa, mas que seja

Breve e que venha rápido o que se espera das calças aos pés da cama, sempre com um saldo

Ridículo e humilhante na tolerância às papilas gustativas e olhares frontais, capital dos sorrisos

Amarelos, das amizades da pança cheia e dos cornos afiados de perto, dos olhares de esguelha

Em direcção ao lado da braguilha, se fosse alguém, queria ser norueguês e descobrir o Novo Mundo.

11.10.2013-15.10.2013

Torre de Dona Chama – Coimbra

João Bosco da Silva

Atacador

O que enlouquece, não é a morte de alguém

Querido, ou a doença, não é o abandono, ou o esquecimento,

Não é perder um amigo, o que enlouquece é o autocarro que se atrasa,

São os taxistas com a sua pressa de fazer pouco,

É uma linha que se transforma numa corda ao se aproximar da agulha,

São as filhas da puta das rotundas, onde todo o civismo

Converge, voltas para logo ali, ou lado nenhum,

O que enlouquece é a prisão aberta em que se vive, cheia de olhos

Para fora, inquisidores sem pecados com os bolsos cheios de pedras,

O que enlouquece é acordar tarde, abrir o frigorífico e não ter

Nada para comer, com dinheiro na carteira, para pagar contas

De merdas que não se chegarão a usar, o que enlouquece

É engolir a vontade saudável de ser homem e esconder nos lençóis

Os sonhos que matam mais um pouco ao se acordar,

O que enlouquece não é sobreviver a um grave acidente,

É ter um furo, no meio do trânsito e sentir-se completamente só,

É não ter um euro para se ir cagar à casa de banho, numa cidade

Grande, cheia de arte, cultura e gente sem cu,

O que enlouquece é ter a loucura aprisionada,

Esconder a luz e andar pelo mundo às apalpadelas,

Ter um cigarro e não ter isqueiro, beber no silêncio,

Dormir com os pés quentes e sonhar que se fode,

Estar a um metro quando falta um metro, mastigar e não engolir,

Não conseguir arrancar um pêlo com a pinça e ter que o arrancar

À dentada, ter perdido o que se poderia ter tido,

O que realmente leva a caçadeira à boca, ou os comprimidos,

Não foi a porrada que se levou, é o silêncio numa noite

De Lua cheia, um tecla que se falha no fm de mais um poema.

Coimbra

João Bosco da Silva

08.10.2013

O Principio De Incerteza Do Fim Certo

“Na minha vida, a única coisa certa é a confusão.”

Pedro Juan Gutiérrez

Podia ser um fim de tarde quente de Junho, perto do fim da inocência, na esplanada

Do café perto da escola, a beber uma Frize limão a falar do que não se conhecia, o desconhecido,

Que na altura se chamava de futuro e era visto como algo branco, uma página, à espera

Da nossa vontade, do nosso esforço, das nossas cores, hoje já se sabe, que o desconhecido

É algo escuro, dominado pela sombra, só a incerteza é comum, sem pinga de optimismo,

Falava-se dos livros que se iriam comprar, quando se vivesse na cidade, sem as limitações

Do que está à mão e toda a gente lê, a época de Nietzsche, Schopenhauer, Sartre e

O agradecidamente obrigado Ferreira para os apagões das primeiras insónias, podia ser um

Fim de tarde quente de Junho, mas não é, nem há esplanada, nem os velhos amigos, cada um

Cada vez mais outros que eles mesmos, os anos ainda trazem vida a alguns, vida e brinquedos

Espalhados pelos corredores, os que nunca se tiveram na infância, podia estar a beber uma Frize

Limão e esperar tranquilamente pelo tudo ir dar certo, mas não, bebo um gin tónico com

Pepino enquanto a noite arrefece o dia de Outono e espero, inquietamente, por um pouco

Mais de nada, que o desconhecido se revele num mais ir andando, são as palavras possíveis,

Vai-se andando, tudo na mesma, e a vida, vai, enquanto for menos mal, desde que as curvas

Da estrada se façam, desde que a dor vá passando e haja ao menos um dia ou outro para

Enfiar a cabeça num copo ou numa garrafa e lembrar alto o delicioso que era o pouco que se

Tinha nas mãos, quando as mão capazes de segurar em tudo, ilusão, as mãos mal aguentam

Mais uma noite, escorre pelos dedos e no fim, pouco mais fica que um bocejar amargo ao

Longo do dia, procura-se num livro a inocência que se deixou esquecida na cadeira daquele café,

Mas os livros, cada vez mais, são reflexos do desencanto, uma reclamação às promessas que

Nunca nos foram feitas, uma lista de tudo que nos foi quase dado, das lições que, essas sim,

Nos foram oferecidas à força do chicote e da humilhação, é para aprenderes, agora lê-se,

Não para encontrar, mas pela companhia, agora bebe-se com Bukowski, vai-se ao engate

Com o Miller, viaja-se com o Jack, mete-se com o Will, fuma-se com o Juan Pedro,

Consulta-se o Dr. Thompson sobre os malefícios do tédio, às vezes procura-se um pouco

De ar num poema nórdico, ou a familiaridade num romance finlandês, revisitam-se os museus

Que no café da terra faziam parte de sonhos, os quadros que só nos manuais de educação visual,

Até o professor morreu, mas que esperar, se o gelo do gin já derreteu e o copo transpira como

Se em privação de álcool, sei que o mestre continua a visitar o café diariamente nos dias de aulas,

Porque os mestres são constantes, atingiram um nível máximo de fidelidade, o devir é algo certo,

Constante, e já se sabe, que quando se abrir a caixa o gato poderá estar morto, portanto,

Seguem, com a certeza de um gato dentro da caixa fechada e nada mais, o resto é levar o dia à noite,

Porque a família em casa espera e tudo o mais é esquecimento, um aluno que um dia não

Esperou ser tanto, nem tão pouco, tão menos daquilo que os olhos lhe prometiam,

Do verde, resta o pepino no fundo do copo e daí nem isso, que também o mastigarei,

E amanhã de manhã, será mais um verso, sobre isto, o principio de incerteza do fim certo.

Coimbra

07-10-2013

João Bosco da Silva

De Um Brinde Poético À Distância De Um Abraço

A distância asfixia-nos, mas não aquela que traz horizontes escurecidos pelos anos,

A distância dos horizontes verdes, dos verdes anos, ou simplesmente do tempo

Que apenas embebedava em vez de afogar, esmagar, semear o prateado indesejável

E as curvas que toda a gente quer ocultar, bebe-se demasiado mas nunca se bebe

Quanto a sede merece, tantas lágrimas engolidas no durar em que o viver se torna,

Entre goles com vontade e aqueles que têm que se engolir, entre uma gota de mel

E mais uma descarga biliar, o verde amargo da esperança que corrói os intestinos da alma,

Ao ponto de não se poder absorver mais os dias de Sol, com os mesmo braços abertos

De antes, o sorriso é um reflexo para responder socialmente ao que se espera,

Lê-se tanto, porque se tem tanto para dizer, mas o medo de se acertar na cadência do coração

Impede a língua o que os dedos consentem na solidão, entre a primeira e a última cerveja,

Gostava de conseguir espremer o limão, fazer sumo, simplesmente, e refrescar a alma,

Mas sempre que me dão limões, faço gasolina com eles e incendeio as páginas em branco,

Engulo o ácido destilado à sombra da solidão e da noite e vomito tudo em forma de salvação,

Uma mapa da perdição onde me encontro, onde por vezes me parece que também tu estás,

Poeta, não o meu espelho grotesco à moda do retrato de Dorian Gray, mas tu, simples e

Inocente, até mesmo no amor ébrio dos sofás da madrugada, purificado, água de um glaciar

Que agoniza com graça, ensina-me a ser menos poluído, a engolir o tempo com calma,

A beber menos o que me encurta o tédio e me alonga os versos, tu sabes, a ser menos eu,

Mas é esta distância que nos aproxima, porque também o espaço é relativo, e muitas vezes

Vamos contra as suas leis, já que estamos tantas vezes no mesmo ponto sem a confirmação do olhar,

Ou do estilo, ambos no mesmo ritmo que nos leva e lava, bebemos como vivemos.

06-10-2013

Coimbra

João Bosco da Silva

Carta A Poema

Crias na tua aborrecida rotina doméstica, realidades improváveis

Em forma de difamação, estando tu tão certa da própria desilusão,

Crias utopias que só tu não entendes, páras de ti com mais um

Cigarro e no fumo vês-te a chupar a ilusão e o desejo, com as

Mesmas ganas que usas para  masturbar e escrever, só, devias

Dar-te mais, nunca te disseram, ao menos à vontade, sempre te foi

Fiel aos dedos, sê mais carne, deixa as palavras, cada um dá-lhes

A cor e o valor que quer, a beleza é o que é e mais nada, e é tua,

O suspiro é universal e o orgasmo é a única moeda que nunca

Desvalorizou, não é que eu queira que me pagues a amizade, mas

Podias aceitar um agradecimento viscoso, sincero e ilícito, pela

Tua voz de vela de cemitério e sonho gótico ganzado, não penses

Que te ficarei a dever, não um poema, que apesar de, preferi o

Olhar de esfinge ao espelho, quando o espelho um bruto, eu, o que

Desejaste foi o teu reflexo selvagem ou então a submissão ao

Magma antes de se tornar pedra, sólido, seguro, duro e irreversível

Como o tempo demasiado tarde, é algo que não existe, é como a

Morte e o não podemos, quando vivos e na idade do agora porque sim

E chega de não, a eternidade já te negará tudo e a idade trará

A escassez hormonal, apesar de cada vez conheceres mais gente,

Cada vez menos terás contigo a gente que interessa, esquece

O Nilo, eu já o atravessei de uma ponta à outra, literalmente, e não

Me lembrei das civilizações, dos amontoados de pedras, dos deuses,

Do início da escrita, mas dos cadáveres que aquela água já lavou,

Caga no simbolismo, no misticismo e na depuração de legista, confesso-te que

Três meses sem tesão, depois de ver os órgãos reprodutores femininos

Numa caixa transparente, o champanhe sabe melhor sorvido

Dos lábios de uma cona quente, a morte só me inspira por revolta,

Nunca por simpatia, esquece os baús bolorentos, cultivados com,

Quem sabe quem, esporos bem recentes, por fungos ladradores, ignora,

A geada é má para os cogumelos, por isso apanha-os nos dias húmidos

Nos fins de semana da época da escola primária, compreendes,

Foder com inocência, sem o apodrecimento induzido pelos santos

E pelo catecismo, se ao menos as catequistas a tua voz ardente

Num quarto escuro, ou num palheiro em Julho, a poesia tem que vir

Depois do poeta se vir, mas que sei eu, que com os meus escassos anos

Não fiz mais nada a não ser viver, que outra escola tiveram os

Meus ídolos, que bem conheces, pinta-me antes a mim com a tua

Vontade psicadélica de sacrilégio e pecado, usa-me depois como vírgula nos

Versos dos teus piores poemas, ou na ponta dos dedos debaixo do

Chuveiro, que é quando és realmente tu, só tu e só aí, podemos estar

Juntos, ou nas gotas de uma janela num dia húmido e triste,

Usa-me como o cotovelo na mesma janela, embaciada, abrindo

Um pequeno buraco para o mundo onde vivem os vizinhos, ou melhor,

Esquece-me, para eu poder recordar-te com aquela saudade única

De quem passa sem ter deixado nada, de quem passa e leva tudo,

Pesadíssimo e no fim, nem a palavra esquecimento, a mais horrível de todas,

A que torna a vida tão injusta, não te aborreças mais, ignora

A louça suja, a cama desfeita que há semanas nem gota de sumo ou

Leite, não te esforces por alinhar o naturalmente irregular que só os

Outros vêem, deixa a métrica para os quadrados, vem, vem-te muito.

Coimbra

03.10.2013

João Bosco da Silva

(TA contessa 2 de luxe)

Reminiscências Crepusculares

Há meses que não via um horizonte tão limpo, hoje morreu muita gente e pelo menos

Um poeta, porém, os tractores regressam poeirentos, as moscas adivinhando o frio,

Pedem a atenção de uma mão e há já uvas comidas pelos pássaros, um gato vê-se tentado a

Provocar um escorpião, mas logo se arrepende, o horizonte tão limpo, a canícula desfeita,

O gato vencido, todos vencidos por outros horizontes cortados pouco depois de jantar,

Um poeta que não escreverá mais, contudo, carros com bandeiras com as cores de sempre

Mentem às ruas, promessas de um dia, para um dia, a democracia nesta terra é tão estranha

Quanto a moral católica e o respeito às tradições convenientes, mesmo assim, os pimentos

Amadurecem, vermelhos como os lábios e a máquina de escrever de uma Aliide Truu jovem,

Finlandesa, como a do filme Puhdistus, prefiro o livro, porque lhe dei a cara que quis e os

Lábios sempre vermelhos, menos quando nos meus dedos, a voz rouca dos cigarros e de quem

Gosta de engolir esperma em ruas desertas e nos quartos das amigas quando elas não estão,

O horizonte tão claro como o passado, tão vivo como o vermelho a pedir mais dentro,

Enquanto vozes como moscas a incomodar com a proximidade do frio, agora resta esperar

Que os figos sequem, que alguém ganhe para alguém ser derrotado e acabar com o ruído de

Fundo que apodrece as uvas, assusta os gatos e decompõe poetas, de quem afinal, toda a

Gente gostava e admirava, não me pronuncio, prefiro evocar a morte dos momentos vermelhos,

Atrás dos olhos que o horizonte ignora, lavo-me nas águas limpas de um poema sueco ou no

Tanque de lavar a roupa debaixo do marmeleiro, ambos vivos, o sueco e o marmeleiro, mais vivos

Que os altifalantes diluídos pelo crepúsculo e reduzidos ao incomodar das moscas, chupadoras

De sangue, que adivinham que o frio está para chegar que o Inverno não tarda e será longo.

Torre de Dona Chama

23.09.2013

João Bosco da Silva 

Dívida De Lágrimas

Um dia, quando for possível, dar-te-ei todos os momentos dos dias em que tive saudades tuas,

Agora, continuo no tempo do silêncio, que dizem curar tudo, mas mais parece sal nas feridas,

Se te deixei só, à geada, não foi para que te doessem as orelhas e o nariz, foi para me veres

Mergulhar no Inferno que foi crescendo na escuridão dos anos que fui somando, não tenhas

Pena de mim, as recordações sempre me salvaram, não me invejes, as recordações sempre me

Salvaram de viver, quem parou a música, não sei, mas não pares de dançar e de chorar à flor

Da pele com a alegria quase impossível nessa palidez de infância interrompida, tenho pena por

Te ter dado nada, nada que te tenha tornado melhor, consumi-te os melhores anos,

Plantei-te rugas e flacidez, fui muitas vezes cego ao corte de cabelo para evitar certos

Mal entendidos, no fundo perdi-me mais do que o que te perdi, trago comigo tudo o que

Foi comum e o arrependimento secreto de ter criado certos segredos, é que sabes, a vida

Aborrece-me, sempre me aborreceu e a felicidade estável, chupa-me o sangue e a luz dos dias,

Perde logo o sabor e torna-se em tédio e tenho uma compulsão em tornar o Inverno dos dias

Lentos e pacatos no Inferno caótico de baloiços ao lado de cemitérios e conas infectadas

Sem nomes para a memória me acusar de negligência, mereço todas as humilhações que o

Futuro me reserva, todas as vezes em que me deixaram fora, mas também, tu sabes que nunca

Planeei em tornar-me mais velho que o Kurt Cobain, por isso me fizeste prometer sobre uma

Despedida que evitaria cordas, facas e lâminas, comprimidos, e caçadeiras, só não falaste

Do tempo e da sua relatividade e letalidade, um dia, pouco antes de ser demasiado tarde,

Entregarei à Primavera explosiva todos os sorrisos que te fiquei a dever, dar-te-ei todos os

Momentos dos dias em que tive saudades tuas e que em vez de te dizer, bebi, escrevi ou

Engoli como se fosse possível esquecer-te, antes do chumbo abrir as sinapses na eternidade.

19.09.2013

João Bosco da Silva

Coimbra

Palidez De Um Black Label 3

Preciso de ti Johnnie Walker Black Label, salvador de todos os perdidos em mapas

Desactualizados, alimento das almas cansadas do cansaço da vida a arrastar-se nos

Dias de neve e peso bolorento, ergo-te à Lua para que me apagues o desespero

De uma solidão impossível, as ruas fervilham de certezas e todos morrem num silêncio

Constrangedor que revela a sua verdadeira natureza quando os esfíncteres finalmente

Cedem às evidencias e as aparências, o brilho rapidamente ferrugem quando o latão

Deixa de ser polido e chamado de ouro, engulo-te ó companheiro de outros poemas

De paralelos, outras descidas ao fundo do poço de carne e osso chamado memória,

Que tudo engole e tudo ama enquanto cai no esquecimento infinito, espera-se

Que os avôs nos abracem com o seu hálito a vinho, nos lábios roxos apagaram-se

Todas as histórias e não se adivinha um dia de copos vazios, mas a ausência de vida,

Nunca acreditarei no Pablo Com Roupa de Arlequim à beira de um Stendhal em Helsínquia

Numa das visitas de Picasso aos nórdicos, não fosse o reforço das vitaminas B e julgaria

Que tudo não passaria de um sonho, ou uma psicose de Karsakov, que acaba por ser o mesmo,

Por isso preciso de ti, porque me faltam sonhos e a memória promete-me nuncas mais,

Como tudo o que a memória promete, o vazio é grande e precisa de ser preenchido por

Ilusões de ouro e uma pedra de gelo ou diamante, os cães também já não ladram,

Os caçadores mataram-nos, os incendiários mataram os montes, no fundo, todos me mataram

Um pouco, as veias arrefecem com o que corre lá dentro, eritrócitos, que nunca gostei da palavra,

Hemácias que sabem melhor, com um pouco de vinho do porto e dois artistas, um só de vida

Outro também de fazer na vida, agora hemácias secas, falciformes, sabe-se lá em que

Entroncamento a bruxaria se fará, entretanto, traz-me um pouco do menos que fui,

Que este acumular de mais uns anos, apagou-me o brilho infernal que durante muito tempo

Mantive aceso à força de muitos sopros de ferreiro de martelos sagrados, ergo-te, copo vazio.

18.09.2013

Coimbra

João Bosco da Silva

Visita A Koroisten Piispankirkko Com Tranströmer E Carpelan

“The heart does not accord

with its bounds,

nor the poem with reality,

nor reality with God´s dream.”

Bo Carpelan

Ao ler  Gläntan de Tomas Tranströmer lembro-me de Koroisten Piispankirkko à beira

Aura, a erva também milagrosamente viçosa, uma cruz branca a anunciar que o agora

Nu, em ruínas, uma mandíbula desdentada, antes um templo, rodeado por mais uns amontoados

Pálidos de pedras, incrustadas no solo verdejante de uma Primavera explosiva,

Antes a capela do bispo, emuralhada por uma paliçada absorvida pelos anos, com torres para o rio,

Reduzidas à estranha sensação de nostalgia que as ruínas evocam, já não saltitam por lá galinhas

À espera da faca no pescoço, só crianças pequenas acompanhadas pelos jovens pais,

Casalinhos sentados nos bancos com as bicicletas à espera de outras distâncias que não

As do tempo, todos parecem ignorar a informação em finlandês e sueco, o resto adivinha-se,

Uma casa de deus, onde parece que também eu já estive, de alguma forma, além das vozes

Que ouço, da língua que reconheço e compreendo, parece-me ouvir outra que reconheço,

Mas não compreendo, a língua de Tranströmer ou melhor de Bo Carpelan, que conheci uma vez

Numa revista e melhor conheci a sobrinha-neta, que diz que pouco se relacionou com ele

E eu ainda conservo dele a necrologia de um recorte de jornal, o mesmo sinto quando a encontro

Por acaso, dentro de um livro, o mesmo que sinto ao pisar os alicerces da Piispankirkko,

Muito diferente do que sinto ao tentar traduzir um poema meu, numa noite de bebedeira nórdica

À sobrinha-neta do Bo Carpelan, que só pensava em tê-lo dentro, e continha-se pelo

Interesse da amiga e o seu fascínio pela minha roupa interior a secar na cozinha,

Onde estará o tal bispo a estas horas a secar a sua roupa interior, “só os arquivos é que envelhecem”,

Mas também só o corpo que arquiva tudo envelhece e ao contrário do suporte dos arquivos,

Morre ao mesmo tempo de quem o registou, só ficarão os fantasmas projectados em amontoados

De pedras, num alto, à beira de um rio antes sueco, sempre humano, tanto meu como

Tudo o que um dia levarei comigo, toda aquela água em direcção ao Báltico, em direcção

Ao esquecimento, ao desaparecimento de tudo, menos das pedras-alicerces.

“Não procures na erva muda, procura a erva muda.” Bo Carpelan

19.09.2013

Coimbra

João Bosco da Silva

Purga

A caminho de Rantasalmi onde me espera um gelado no fim da tarde, uma traição

Com a amante de cavalos e um susto de filha que muitas vezes suspiro por quase

E não ser, o gelado derrete para os dedos, os bêbados começam a estar, podia-se

Beber uma cerveja, mas lê-se um pouco mais de Antunes enquanto se espera que

O talento venha, isto não passa de uma preparação para, para na verdade, nada,

Acabou o tempo a caminho de Rantasalmi, a minha mãe já dorme mais descansada,

Porque apesar de eu nunca tão distante, sabe-me perto, longe dos russos e do

Perigo além fronteiras, quando é cá, que mais me temo e menos me sou, perduro,

Sem ter aprendido este sacrifício de Sol, esta expiação de pecados inventados

À luz da lareira, estes modos de ser educado com uma alma bruta e pequena,

A caminho do útero mais quente, onde me purgo de todos os pecados por omissão,

Por pecar, e o desperdício de vida que acarreta esse ficar por pecar, engulo o vinho

Da eucaristia luterana, sangrada sabe-se lá a que distância, as searas prepara-se

Para as grandes máquinas e no Sul sua-se um suor barato e criam-se uns calos

Que ninguém vê como necessários, cultiva-se o culto ao sacrifício desregrado

E inútil, buscam uma tristeza feliz no pingo de cera que dói, mas que de um santo

Qualquer, uma cona ejaculadora lava melhor os pecados, especialmente se

É de nenhuma santa, de uma mulher real, mesmo que sem nome, dança-se

Na escuridão a medo dos olhos, tem-se tanto medo dos olhos, e da língua dos olhos

Nesta terra de cobras, a caminho de Rantasalmi, sentado numa recordação sentado,

Com o fascínio que se ignorava de uma ruiva pálida que acreditava que o diabo

A dormir num banco de autocarro, o diabo que ela queria ter dentro e engolir

E sentir até doer, no adro da igreja de Savonlinna, enquanto a madrugada se desfaz

Em cigarros e promessas em forma de despedida e nunca mais, regressarei, a mim.

18.09.2013

Coimbra

João Bosco da Silva

Desconsolos Sobre Melancolia

para o que se perdeu,

Senta-te e espera, dá um avanço ao cigarro, deixa o fumo vaguear, não te apresses,

Já não vais a tempo, as ideias que valiam a pena, ficaram esmagadas por mais um gesto mecânico,

Tu, no fim de contas, não és nada, não há olhos para te verem, não há dedos que mereçam

Sujar-se com a verdade que tentas arrancar dos becos viscosos da alma que construíste com

A lama das noites frias, aos poucos, esquecem-te e arrefeces, como uma profundidade

Que nunca antes tinhas sentido, e ainda dizem que isto é um país quente, de língua,

Quente como são quentes as pedras pequenas ao Sol, que servem só para incomodar

Os pés vivos que querem caminhar em direção a algum lado, de dentro, de fora para dentro,

Não te canses, morreste mais do que o que poderás morrer se te queimarem as inutilidades

Dos dias passados para aguentar mais um dia, a madrugada mal te reconhece, mal lavaste

Os olhos e já te apetece adormecer e esquecer o que te tirará o sono da noite que te cresce dentro,

Faz falta que te percas, uma vez mais, seja em quem for, onde for, mas perde-te, ou estarás perdido,

Não há asas para bater, só punhetas em honra a sortes melhores e esquecimentos sinceros,

Nem te sentes, não vale a pena, entrega os manuscritos às mãos da tua irmã e pede-lhe

Que sejam engolidos na lareira da tua infância, também nunca deverias ter ganho pêlo

Nos tomates, agora confundem o tamanho de uns com sonhos, não te mexas, exigem de ti

A concentração de uma pedra e tu engoles, o vazio de uma boca seca, com medo de perderes

A miséria a que por favor te submetem, perde-te, só assim darão por ti, só assim dirão que tu

E mais nada, que falem, que rebentem de nojo e inveja, a liberdade incomoda como a merda,

Daí ser tudo tão limpo neste país de cus de ouro, despe-te também, enquanto transferes o vazio

Para umas garrafas familiares, olha que o cigarro não dura sempre, nem tu terás essa falta de

Motivação que te leva a soprar o castelo de cartas de cada vez que te aborrece o tamanho

E a ordem da desordem, dá-lhes a morada para que te enviem a vontade que sem tocares nascentes,

Não esperes pedrinhas contra a janela quando a noite se esqueceu de te incluir nos seus planos,

Ninguém espera nada de ti, a não ser cumprires o papel de fazer os outros sentirem-se maiores

Nas suas vidas de suicídio mal solidificado, levas um cinzeiro de vidas bem fumadas

E até isso incomoda os cães que nunca perderam o instinto territorial de mijar e esgaravatar

A aridez onde cagam e comem, roem ossos de impérios e nomes de família, os teus montes

Ardem e a infância reduz-se a dez dedos incapazes de acompanhar a saudade e tudo fica.

17.09.2013

Coimbra

João Bosco da Silva

Poema lido por Sara F. Costa: https://soundcloud.com/sara-f-costa/poema-de-joao-bosco-da-silva 

Regurgitações 3

As uvas amadurecem, ou como o vejo, apodrecem no seu doce, uma implosão quente,

O Sol troca a tarde pelo crepúsculo como quem troca Os Maias e os cães ladram nas ruas

Estreitas onde poucas mentes mais estreitas passam, em direção à pipa ou à mulher

Embrutecida pelos anos, ou ao homem embrutecido pelo encornamento e o fumo lento dos

Cafés ou das lareiras no Inverno para o fumeiro e outros chouriços, tudo parece tão distante em

Setembro e mal a cinza assentou, mal o fígado se repôs das longas noites para nada,

Sanita abaixo, cona adentro, alguém racha lenha e dá um peido, despedidas que já

Arrefeceram, ninguém aprende que nunca se volta quando o tempo não se pode rebobinar,

Fica só o vazio e a separação, o lagar aguarda o esmagamento que é o Outono, sangue para o

Arrefecimento gradual do sangue, ao ritmo do encolher dos dias, as motas Zundapp e Sachs

Tentam arrastar-se a tempo do jantar, o fim sem consolo do final do dia, o mais certo

Que se leva é o sal na pele do suor que entretanto secou, o sino da igreja de Tromsø dá as oito

Horas da noite, a madeira não crepita, cansa-se do pragmatismo nórdico, em Helsínquia a

Catedral lava-se da cor rosada do fim do dia e o Inverno não tarda, tão longo, por cá fermenta-se

O que se fodeu sem nome, a vontade, aniquila-se, o sentido sem direção, as crianças vão aos

Lodges cheios de turistas buscar água para o fim do dia em Maasai Mara, os russos continuam

A ser os maiores sob a barba de Dostoievski e o Hotel Chelsea espera pelo vinho azedo de tantos anos

Espremidos pelo tédio e desespero, é o desprezo que mais dói, onde se escreverá a sangue

A última linha, sem ponto final a rematar a diarreia desta gastroenterite apanhada pelos sentidos

E pela sensibilidade à despedida das andorinhas, as de Fevereiro em Nairobi, mais silenciosas,

Com medo do Sol e das águias com olhares de colonizador inglês, o Saimaa já lavou tudo

O que se trouxe e este ano haverá pouco vinho, que se foda a fermentação, o Sol emagrece os

Olhos de sede e Miguel Torga, jaz, silencioso, numa estante de livros que despiram mais do que a sauna.

Torre de Dona Chama

08.09.2013

João Bosco da Silva

Super-homem Regressa A Krypton

Os dramas dos santos patéticos, donos das suas certezas, leis próprias e deuses absolutos

Da moral certa e da verdade em questão, fazem-me rir e irritam-me o intestino grosso,

Que sabem estes bebés, com pêlos nos genitais, de infernos, se nunca cortaram à dentada

O cordão umbilical, não sei para que os ouço, há quem prefira os dramas das telenovelas,

Ou das vidas das velhinhas nos programas da tarde, eu ouço por passividade, tirei os óculos

E assumi que o super-homem regressou a Krypton e deixou o super na terra do Sol,

Mais um qualquer que tem que se fingir impressionado com o tédio da vida correcta dos

Outros, que dramas, que sofrimentos, nunca engoliram metade do sangue que eu engoli,

Nem enfrentaram racistas psicóticos sobre influência de drogas tão sintéticas que fazem

A cocaína parecer um filme noir, mas quem sou eu, sozinho não posso fazer nada,

Nem com as palavras, julguei ser capaz de fazer parte, mas entretanto, a sinceridade

Da libido afastou falsos profetas de amor livre e outras teorias bonitas quando se têm

As cuecas no lugar e as mãos nos próprios bolsos, e ouço-os, com o mesmo tédio com que

Corto as unhas, porque crescem, porque é a vida, porque os dias passam e somam-se

Aos que passaram e confundem-se na repetição e bebo o vinho na mó de baixo,

Sem qualquer dor de dentes, que muitos tornariam num drama digno de um romance

Premiado, geralmente são esses que levam o reconhecimento dos patetas pela sua

Abordagem fiel e sincera da mediocridade, da vida superficial e estéril, nem uma palavra

Merda, aqui me cago, e ninguém se espelha, porque aqui há demasiada gente sem cu,

São todos boca e falinhas mansas, todos punhetas engolidas a medo e fodas projectadas

Em sonhos de almofadas de aloé vera, ouço-os com um sorriso que se confunde com

O horizonte nauseado de um crepúsculo de incêndio, acendo um cigarro e queimo

O futuro para que se misture com o passado, para tomar algum corpo para aguentar

A passagem, até à hora da morte, sem pecados, só o que os outros apontam com dedos

Demasiado limpos para quem diz que tem vivido, esqueço o que terei que lembrar e engulo

Mais um gole de vinho, na mó de baixo, ignorando o moinho que me gasta os dentes da paciência.

Coimbra

02.09.2013

João Bosco da Silva