Reminiscências Circadianas


Lembras-te do rio no crepúsculo lento daquela cidade antiga, quando passo perto dele
Nunca sou o que conheces, também esse ficou algures entre as portas do elevador,
Que se fechou atrás de mim e encerrou até o para sempre de hoje, o teu cheiro misturado
Com aquele perfume, que tantas vezes encontrei depois, nunca exactamente o mesmo
Ao Sol, será que hoje me pagavas o jantar antes de me encerrares contigo numas águas
Furtadas com vista para o castelo, ou darias pelos anos no meu cabelo, o que me fez o tempo,
Naquele tempo lia Kierkegaard no comboio e passava horas a tentar equilibrar o humor
Na almofada, levava as fodas contadas e depois era tudo um risco que aceitavas também correr,
Tinha mais medo à falência hepática que hoje, apesar de ter mão para tudo, que me fez o tempo,
Tornei-me demasiado amigo dos sofás vazios e dos dias somados aos sonhos rasgados,
Hoje de certeza que não me pagarias um jantar, nem me deixarias adormecer exausto na tua cama,
Sem saberes dizer bem o meu nome, não me chuparias antes do látex, quase desajeitada,
Tu que rejeitaste o senhor arquitecto e deixaste entrar quem te levou uma garrafa de vinho
Do porto, barato, simples, uma cerveja também, em copo de plástico enchendo-se
De pôr-do-sol, tudo fica a brilhar quando se apaga nos olhos, longe, o que me fez o tempo até aqui,
Não sabias que te escrevia, hoje sabes e continuas a não poder ler-me, é pena,
Tantos que me preferem as entrelinhas e os espaços em branco, o tempo que me gastou
E me afastou dos comboios e das cidades antigas, redescobertas na carne exótica,
Será que pensas em mim de vez em quando, e se tivesse ido pelas escadas, teria passado
O tempo como passou, hoje os meus olhos são cansaço, desilusão e uma fome de quem
Comeu sempre demasiado e ficou sem dentes num mundo cada vez mais farto de confusão.


Turku 

24/08/2014


João Bosco da Silva

The One Who Never Missed A Plane Yet

Os que  a tua mãe te dá, também não fazem nada, vai perguntar ao homem da boquilha

Eterna e dos pequenos-almoços à base de Bloodymarys, quando o tédio era grande

Até porrada dos Hells Angels servia, “there you stood on the edge of your feather,

Expecting to fly”, quando o homem tem dois polegares numa mão e uma loucura

Tão lúcida, torna-se difícil separar o mito do real, tiveste que engolir a morte

Para te tornares num homem, até lá, foste uma viagem alucinante, desbravando

Os limites do sonho e da narrativa que é onde esses moram, “just another freak in a freak

Kingdom”, senhor doutor da tinta e da raiva, dissecaste o podre com um bisturi

Ferrugento, até chegares à glândula suprarrenal do corpo hipócrita da sociedade,

Quantos litros de adenocromo e ficção são precisos nos olhos para se poder engolir

Este mundo de répteis canibais e chulos de brilho e aparências, “buy the ticket,

Take the ride”, e esquece, no fim da corrida, se tiveres sorte, serás uma náusea

De Ralph Steadman num dia de pó e bílis, o mundo todo é dos morcegos, vampiros,

Não se pode parar, condenados alguns, “too weird to live, too rare to die”,

À necessidade desesperada de procurar o fim do arco-íris, à violência libertadora

Do despropósito, ao suicídio sem intensão de uma morte permanente,

Vives nas noites alucinadas em que te revemos, te relemos, te imitamos,

E tu sentado, no meio de lagartos e outros alienados, quase acendes o cigarro

De uma loira qualquer enquanto te vês a ti próprio numa possibilidade quântica,

Naquele espaço vazio dos sonhos, onde se apanha a  U.S. Intersate 15.

01/08/2014

Turku

João Bosco da Silva

Testamento

Estou muito contente hoje, porque hoje não encontrei nem um amigo, vi um acidente

E não era eu, estou a acabar mas ainda não foi hoje, ainda, as palavras cansam-se de mim

E eu canso-me delas, estou farto porque não vale a pena, como nada, os ecos continuam,

O passado continua a dizer-me que sou e ainda existo, mas cada vez mais sou menos capaz

De ser eu, vou regressando aos poucos à inocência das primeiras vezes, à ilusão

Consciente da ilusão, à fome dos dias quentes, à sede desses mesmos dias, onde me afogo

Pelo simples prazer de me desencontrar de mim mesmo e de todos os que me refletem,

Páginas e páginas para o vazio dos olhos que rejeitam e aceitam todos os dejetos

Etiquetados, isto não é um cachimbo, é um cagalhão, Sol, o lago exausto no futuro

E é onde me agarro a estas horas de canos para a comunidade do digerido, sabes,

Podia ter sido mais se tivessem havido olhos capazes, mas também escrevo contra

Tudo, escrevo contra todos, espero apenas o esgar dos enjoados, a traição

Da minha inocência, a dor gratuita nas demasiadas horas latentes entre o tédio

E o fim do mundo, cada dia, um buraco negro inelutável, onde anda o Miguel Torga

A estas horas, que distâncias semeei desde os primeiros passos neste chiqueiro

A que tantos chamam de poesia e tratam vestidos de senhores e doutores

E impostores, se ao menos ainda houvesse uma Paris solidária, com homens violentos

Na vida como nas palavras, irmãos das garrafas e das putas, dos perdidos e dos desesperados,

Juro que me sento e me deixo ser gárgula esquelética ao Sol dos dias cinzentos,

Não espero mais a não ser a derrota inevitável do meu tamanho melindrado pelo nome.

Turku

30/07/14

João Bosco da Silva

O Valor Das Coisas Pequenas

A poesia é construída com coisas pequenas como a vida e a vida é feita do que se prende

À memória e trazemos para sermos o que somos, o esquecimento é morte, a vida é feita

De cheiros, como de uma t-shirt de marca nova, como aquela azul, a primeira t-shirt de marca

No dia febril do aniversário dos catorze anos, os amigos à espera, na sala, à volta das

Batatas fritas, do bolo da mãe e do refrigerante espanhol barato, os amigos de infância,

Hoje, um a um, absorvidos pelo acaso, abraçando cada um deles como que por obrigação

Do destino o bom e o mau que a vida lhes trouxe, ao lado dos sonhos e de tudo o que

Se esperava, sabendo-se no fundo, que não se poderia ir mais longe do que a vida,

Além do que tinha que ser, porque é a vida, a febre a tentar ser mais forte que a vontade

De brincadeira, mesmo assim, correr, descer e vê-los juntos por mim, sempre tão pálido

Nos dias felizes, sei que fui a depressão daquele corpo tatuado pela dor e pela celebração

Da perda, hoje também casada e feliz ou iludida, que é quase o mesmo, não há alegria

Que seja lúcida, nem felicidade que veja claramente, e a melhor poesia é aquela que se despe

Da lucidez e é suja como os joelhos de um garoto, dos de antes, que se sujavam na terra

E tinham as unhas encardidas e passavam as tardes em palheiros a bater punhetas

E fumar cigarros de papel, sonhando com o ovo Kinder do próximo fim-de-semana

E um beijo da prima favorita depois do banho semanal e da camisola nova do foguetão,

Em segunda mão, claro, mas nova e quase do tamanho certo, a vida, tudo isto e o resto que

Se tenta imortalizar em palavras, esperando o reconhecimento dos leigos, dos que vivem com

Os olhos para fora e tornam tudo mais real e mais importante, esvaziando garrafas de vinho

Em Montmartre numa noite de luzes e paredes de cemitério, o corpo tatuado em celebração

De uma noite engolida pela medusa e todos os medos, o cheiro de uma t-shirt nova,

De marca, imaginem, de marca, três vezes mais cara que a dos catorze anos,

Arrumada entre as outras, à espera de um dia qualquer em que esteja à mão, a vida é poesia,

Também é merda, é feita de coisas pequenas, porque tudo o resto é insignificante.

Turku

29/07/2014

João Bosco da Silva

Não Me Chamo

Não me chamo Artur, se me chamasse assim, estava a atravessar o Canal da Mancha

Com asas de pau a sonhar com tiros na mão e empurrões por trás, mal vistos

Pela sociedade da aldeia, contudo sonho com o mar dos olhos frescos e não invejo

A impossibilidade de dois átomos de hidrogénio e o seu sucesso, chega-se a um ponto

Em que basta cagar ameixas que o deslumbramento dos fascinados pela imortalidade

Das rugas persistentes, com algum acto de alquimia, transformam em ovos de ouro,

Sou a inocência desesperada do gajo que troca a vaca pelos feijões e o sonho,

No final cresce demasiado , torna-se desilusão, proporcional ao tamanho da ilusão

Fermentada em sonhos acordados à luz do desencantamento de poemas

Neorrealistas, enquanto vacas velhas endurecem a carne para a fome dos dentes

Cada vez mais fracos, vence sempre quem nasceu para humilhar, berços de ouro

Rodeados da felicidade esforçada que é o estrume da vida da maioria, não me chamo Artur,

Nem acredito que a salvação esteja numa amputação após pecados alucinados

Por fadas verdes e africanas, o meu nome é o que me dão e nenhum é o meu, deixo correr

A vida e o cansaço desvia-me do leite amargo, duro, gasto-me em pragas e outros gafanhotos,

Desisto de mim todos os dias e é tudo o que posso fazer, é tudo o que tenho,

Essa possibilidade de desistir e persistir na corrosão do coração pelo sangue ácido e pelo

Esperma venenoso, continuar a pedir mais um dia após a inutilidade evidente do último,

Deixo isto escrito para os alquimistas da merda, que com as suas vidas ocupadas

Encontram sentidos que não percebem na agonia dos moribundos, a caneta é mais fiel

E real que a própria vida e no entanto está sempre afiada e pronta para um ponto final.

Turku

15.07.2014

João Bosco da Silva

Hipocampo

Há perfumes como sorrisos, mas os lábios vermelhos não bastam, nem o afogamento

Dos dedos num desejo sem sal, há viagens que mais valem ficar na solidão ou em casa

Que é onde geralmente se dão as maiores voltas, é difícil viver no meio de tanto,

O corpo, os olhos, ainda não se habituaram a grandes aglomerados de pedra, carne

E hormonas, há cores que ainda não foram traduzidas no cérebro, vivem encriptadas

No nosso fascínio ignorante, só os cheiros nunca se estranham, tudo pronto para receber

E atravessar o etmoide a velocidades primitivas, onde se ilumina a sinceridade básica

Até lá baixo, até à origem do mundo e o fim de tudo, o Sol revela tanto quanto as sombras,

É tudo uma questão de olhar e inspirar fundo perto da virilha, tentar decifrar a magia ou

A química possível, destilar do vento o rumor de uma possibilidade, alguém Lolita,

No meio de uma confusão de monóxido de carbono e náuseas que ecoam na ruas

De uma tarde esforçada por vida numa facilidade quente de revelação e carne fresca.

03.07.2014

Turku

João Bosco da Silva

David Cronenberg E Rãs Transmutantes

Foi preciso um sonho para compreender a tua coisa por sapos, Panero, apesar

De não ter percebido a transpiração irónica do recalcamento, depois de ter

Assassinado uma chinesa velha num salão de ópio, e sentir aquela culpa que é medo

E ao mesmo tempo desejo de ser apanhado, ao estilo de Raskolnikov, se te dissessem

Que doze anos passavam e tu ficavam quase na mesma, esmagado por tudo o que

Entretanto deixaste para trás e te faz, mesmo que passado, não foram sapos,

Mas foram rãs, que não são o mesmo, não repugnam todos, tem algo de erótico

Na silhueta e na forma como estão húmidas, não fosse o sangue frio,

À beira de um rio que apesar de não o ser, em Portugal, a erva alta, mas fresca

Como nos Verões nórdicos, e rãs armadas em gatos pretos, atravessando um caminho

Sem destino, ao lado do rio, o rio sim, o mesmo onde o velho e o peixe, há doze anos,

Quando te armavas em Bandini de dezoito anos aos dezasseis, centenas de rãs,

De todos os tamanhos, de pernas bem torneadas em todo o comprimento no ar,

Cruzando o teu espaço à distância temporal de um passo, um deslumbramento quântico,

Num entardecer de floresta com o Sol ainda violento entre as folhas e a promessa

De uma Lua vermelha, ou amarela, as rãs, verdes, amarelas, verdes e amarelas, azuis,

Vermelhas, todas apetitosas, estranhamente apetitosas e repugnadas pela

Minha intromissão no meu próprio sonho, cogumelos venenosos nos olhos,

Já a velha chinesa esquecida, nunca aconteceu, não nesta linha electroencefalográfica,

Foi um sonho, isto sim, é, o reflexo demasiado distorcido de um dia abusado pelo excesso

Dos olhos pela carne, ou da carne pelos olhos, numa clareira, uma exposição de raras rãs,

Enormes, homúnculos em frascos e redomas de vidro, rãs transmutantes, subitamente

Todas elas brinquedos antigos, a sorrir para um baú de sonhos partidos e esquecidos

Debaixo de tanta página arrancada à vida, ao ler a descrição da espécie, lembrei-me

De uma vez ver num Domingo de manhã, depois dos desenhos animados, uma ave

Que reproduzia todos os sons que ouvia, mesmo  os artificiais, uma máquina fotográfica

Por exemplo, fez-se noite e tudo se tornou dentro, num divã, num quarto pequeno e escuro

Em Moledo, a tornar-se grande à medida que a escuridão crescia, e o medo, a morte,

A velha chinesa de volta, o medo tão grande, tão pesado quanto o vazio, asfixiante,

Tem que se acordar para respirar, inspirar fundo o fumo tóxico da realidade

Para lavar as cirvunvoluções do excesso de serotonina e da culpa por defeito.

Turku

09.07.2014

João Bosco da Silva

Grilo Falante

Lembras-te daquela tarde quente, sentado no muro de pedra entre o lameiro

E o souto, enquanto as vacas pastavam, apanhavas grilos, que esmagavas um atrás

Do outro, misturando-os, misturando os corpos pequenos numa massa

Informe de grilo, duas pedras planas, uma maior, uma mais pequena,

E os grilos entre elas, esmagados, polpa de insecto, raspavas tudo para cima de outra

Pedra lisa e misturavas aquilo com uma pauzinho e saliva, saías da sombra, voltavas

Ao lameiro, apanhavas mais uns quantos e continuavas a chacina,

Distraído da crueldade do mundo, calmo como só as crianças conseguem

Quando estão no seu mundo, as pedras a bater uma na outra e menos uma vida,

Tu só querias que todos fossem um, sentias um estranho sentido erótico

Naquilo, algo que não compreendias, um orgia de polpa, patas, antenas,

E eras todo calma enquanto as vacas pastavam, também  distraídas

De tudo, como sempre, todos nascemos vacas e psicopatas, alguns encontram

A culpa, afogam-se em moral, perdem-se, outros fecham o livro que estavam a ler

Porque sentem que um monte de pasta de grilos lhe está para sair pela boca fora,

Como nas noites em que se come pouco e se bebe demasiado, em busca

Da serenidade das tardes quentes em muros de granito, esmagando segundos

Como grilos e vice-versa, fecham o livro e correm para o papel e vomitam

Tudo, não há inspiração, só urgência, não há imaginação, só memórias

Misturadas, rasgadas, uma pasta de memórias, memórias de grilo,

Não te sentes culpado, sentes inveja da liberdade que um dia,

Da perversidade inocente que trocaste pela maldade forçada da experiência,

Agora volta para o livro, onde não estás, esconde-te, és um monstro que cresceu,

Tens a alma amaldiçoada desde que não morreste quando nasceste fora do teu tempo.

Turku

João Bosco da Silva

Caixa De Sapatos

Para quê falar quando está tudo dito, o melhor foi vivido e agora, aos poucos,

Consome-se a sua carcaça com uma desculpa de futuro, a esperança é a cobardia

Dos nostálgicos, é um medo que chamam de amor, quando já a paixão se foi,

Quando o desespero é grande, o dedo desconfia, e toma decisões pela

Fraqueza do cansaço, o chumbo torna-se no infinito ou o cheiro moribundo

E desconhecido de uma doença alheia torna-se na última fuga possível,

Tudo se torna claro perto do fim, e as certezas do engano ofuscam a cegueira

Deixando ver com lucidez os erros cometidos por própria culpa, os pecados

Consentidos por pouco amor próprio, trocado pelo agradecimento da infidelidade

Maior, não há pior prisão que a da loucura, ou ser o objecto de humilhação

De quem se vive mais que o próprio corpo, as madrugadas plantam a semente

Da solidão no dia por nascer, não vale a pena falar, está tudo dito, nada ouvido,

Venha o tempo e traga o esquecimento, a única cura, ou a morte.

Turku

21.06.2014

João Bosco da Silva

Monólogo Entre Bêbados

Caro mestre, ando há anos a tentar vender barato a minha confusão,

Ninguém se interessa nestes dias, todos estão certos do que os leva à felicidade

E continuam a comprar barato guias para finais felizes, em caixões de pinho

E muitas flores, eu por este lado, continuo a tentar distinguir entre uma

Indian Pale Ale e uma Californian Pale Ale, não é fácil depois de um aperitivo

Difícil sem gengibre para  limpar o palato, seja como for, nada vale a pena,

As cidades têm demasiada gente vazia e uma cabana numa aldeia quase deserta

Leva-nos a uma loucura seca e quase nos afogamos nas multidões em nós mesmos,

Como em Big Sur, lembras-te, claro que não, o papel não lembra, apenas relembra

Nos olhos que ainda se inflamam depois de muitos cigarros, todos procuram

A morte até ela bater à porta, aí todos se cagam e era só a brincar, alguém devia

Escrever isto numa casa de banho de um bar qualquer, é nestas horas que somos

Mais lúcidos, na loucura de uma solidão entre felizes, como é possível, depois de tanto

Horror ao longo da história da humanidade, poder-se dançar perto da felicidade,

Nem nas pale ale se encontra um alívio, o pior da vida é a tolerância que se ganha

Para as fugas, cada vez menos se consegue respirar num momento de liberdade,

E a vida continua, paralelo atrás de paralelo, impedindo pegadas ou levantamento

De poeiras desnecessárias já que a madrugada apaga tudo das noites que fomos,

Por isso te digo, já ninguém quer saber da confusão dos outros, mesmo que, se calhar

Nem me consigo vir, não interessa, querem, ponto final, tudo o resto é um esquecimento

Fácil a caminho da felicidade que no fim de contas, não passa de um caixão barato

Depois de uns dias a plantar miséria numa cama de hospital, a cagar sangue,

A impingir pena a todos os que visitam com ar de enjoados, mas agora sobre ti,

Diz-me, como é ser feliz, por aí, onde não se está?

Turku

11.06.2014

João Bosco da Silva

Americana 1

Sabes, a planta está a secar,

Põe-se no lugar do negrilho,

Dizem que estão todos para acabar,

Todos os homens, restam os

Que conseguem conservar o poder

E a vontade de submeter

Ao nojo da sua presença,

Os gatos já nem pó são,

Até a terra se esquece dos ossos.

Pediu-me que lhe ejaculasse

Na boca e depois riu-se da

Possibilidade de ir parar ao inferno.

Americana 2

O pó é tão quente que é quase

Dourado, faz falta chuva, as aldeias na

Caixa-aberta de língua à cão, cheios de

Entusiasmo e vontade de mergulhar,

Seja no que for, enfiando-nos

Nos buracos entre as pedras

Dos muros da imaginação,

Enquanto os rios correm,

Sem pressas de ninguém.

Lambem-me todo o comprimento

Do tesão de adolescente com

Uma vontade inesperada

Para quem humedece poucos púbicos.

Americana 3

No café de uma aldeia, peço uma cerveja

E pergunto onde fica o cemitério novo,

Alguém me diz que devo estar enganado,

Que não é a aldeia que estou a pensar,

Os caçadores atiraram na placa com o nome

À entrada e não se tem memória,

Aqui só esvaziamos copos e corpos,

Eu disse-lhe que estava com sede

De novidade, com um toque

Familiar de estranhos,

Ouço que falam da mulher

De quem não está.

A filha, apesar da canícula,

Abre as nádegas peludas do filho

Do patrão e enterra-lhe a língua

No olho suado.

Americana 4

Custava sempre a adormecer,

Havia urgências e fomes

Inexplicáveis, os sonhos acordavam-se

Em sonhos,

Da janela aberta ouviam-se

Os cães a ladrar e o último

Candeeiro da rua, ao lado do beijo

Roubado ao hálito adolescente

A cebola e a última inocência,

A amizade fica a latejar

Como o rumor do carro solitário

Que corta a estrada vazia.

Sem reparar que lhe manchei

O vestido com esperma, agradece-me

E cada um vai para sua casa

Dormir com as mãos sujas.

Americana 5

Deixou secar o livro na corda da roupa,

Naquela casa velha do Verão,

Se a amizade também fosse

Possível livrar da irreversibilidade,

Mas o carro não contou nada

A ninguém, os sentidos esqueceram-se,

A memória tem mais que fazer,

Mesmo assim nunca perdoa,

O pó nunca deixa de cair,

A gente morrerá sempre e

É sempre uma pena, falar mal é

Dos vivos, que ainda sonham

E são traídos por

Quem não merecem.

Depois de lhe impor o cu,

Suplica-lhe, aos secos tomates,

Que se venha na sua boca.

Americana 6

Ando a precisar de pecar,

A vida não merece morte limpa,

No estrangeiro sou mais bonito,

Há olhos mais claros

E interesses menos gananciosos,

Não se cansam tanto com

O peso das aparências e

A diluição das mentiras

Em ilusões e presentes

Ridículos para encher o saco

Que a culpa faz crescer.

Trocou uma volta no carro

Por um broche com a mesma

Boca que recebe hóstias

E diz amo-te a cornos.

“Elephant Gun”

Elefantes e sonhos que

Vamos matando um a um,

A vida,

Esmagando-nos um pouco

Mais com menos

De nós.

Os duros passos

Nem sempre

Os mais pesados,

Todos apagados

Do pó que é

A memória.

Escorrega sem

Medo, as asas

Caem naturalmente.

07.06.2014

Turku

João Bosco da Silva

Calças Brancas

Enquanto houver putas no mundo, o dinheiro terá sempre poder.

Provérbio possível

Os anos luminosos das calças brancas, gloriosos, exagerando na duração de uma horas

Bem fodidas, diferentes calças, no mesmo Verão do ano da graça dos inibidores

De recaptação de felicidade, os orgasmos eram demolidos com vontade de dinamite

E uma boca tão seca que as calças brancas tinham que cuspir nela para ajudar na

Transferência entre os pares de lábios, o melhor mesmo era  ir ao encontro das calças brancas,

Encurtar a distância passo a passo, tornar o calor da carne próximo e possível, real,

Construir lentamente o seu tamanho verdadeiro, a sua textura na proximidade dos olhos

Num dia de Sol, sempre prontas a escorrer pelas pernas abaixo, revelando todos os medos

E segredos óbvios em forma de gemidos e promessas de curta duração, quando o Sol já

Se punha e se desmontava ou a manhã chamava para as obrigações inventadas,

Ou lá ia eu e elas ficavam em cima de uma cadeira, ou esquecidas no chão,

À espera de outro que as libertasse do seu trabalho, o de inventar vontades,

Tela pronta para ser ejaculada, respeito cuspido com todo o poder do desprezo,

Certeza de durabilidade negada pela vontade das sombras interiores nos meses de luz,

Calças brancas e tudo o que revelando, elas escondem e esconderam, ou fingem esquecer.

Turku

05.06.2014

João Bosco da Silva

Another Day In Paradise

Os dias que ficam são os que os poemas prendem e muitos dias nem merecem ficar,

Há quem grite que está no seu direito de cuspir  nos direitos dos outros e lá

No fundo, foi a coisa que não se levantou ou uma saudade da próstata como se fosse

O tal terceiro tomate, há quem se julgue melhor só por viver demasiado dentro,

Felizmente, os autocarros levam tudo como a noite e levam barato, mesmo numa

Cidade de cerveja a dez euros debaixo de um Sol de esguelha e corvos engravatados,

Esperando por um bater na porta do quarto de hotel depois das máscaras caírem,

O passado tenta como a incerteza do presente, do futuro já nada se espera, está sempre

A vir, chega e nunca é futuro nenhum, presente e pouco mais do mesmo, desconfia-se

Que a felicidade se esconda no olhar de desconhecidos, talvez se esconda ,

Nos sorrisos anónimos que se confundem com a loucura, comprimido de manhã

Ou um escorrer viscoso pelas coxas abaixo desde a alegria ruborizada, a solidão é tão

Grande quando se está rodeado por um enxame barulhento e confuso, deseja-se

A inocência do cabelo mais claro, deseja-se mesmo a estupidez dos primeiros pêlos

Da vergonha, o egoísmo cego da idade das certezas, mas ninguém espera, a vida é

Excessivamente uma e parece acabar cada vez mais rápido, os primeiros anos

Duravam décadas, agora o Sol põe-se antes de se acordar e passa-se a noite a sonhar

Com copos vazios e roupa interior alheia pelo chão após uma penetração superficial,

Perde-se muito por se sonhar tanto e nunca ninguém viajou sentado se não houverem aviões

A passar ao lado de uma possível companhia, do lado de fora do tédio, do passeio,

Onde se acumulam passos esquecidos como latas de cerveja vazias e só o poema

Fica do dia que se tornou possível contra o vazio de todos os dias que estão por vir.

Turku

02.06.2014

João Bosco da Silva

Naquele Tempo

Naquele tempo os quartos eram ainda mais escuros e os dias mais vazios,

Mas havia uma força de vontade que rompia a sujidade das ruas e dos olhos

Que as corrompem, até ao autocarro da meia-noite, havia tempo para mais

Uma violência consentida, polvilhar o ar pesado da solidão com o cheiro a sexo e álcool,

Um pouco de fumo dos cigarros fumados na letargia entre a ejaculação

E um novo tesão, assim eram alguns dia naquele tempo, o ar tinha outra massa,

Apesar do mesmo, os pulmões como a alma, habituaram-se, criaram tolerância,

Pode não haver ar pesado o suficiente, um dia, nem o excessivamente doce

Metálico ar africano, carregado de promessas de extinção e tempestades evolutivas,

Não será suficiente para se inspirar até às falanges da alma, já não se trata da inocência,

Já naquele tempo se fossilizava, a religião já se tinha trocado pelo desengano,

Era aquela capacidade de Caeiro, cada vez a primeira vez, tudo novamente outra vez,

Com gosto e entusiasmo, mesmo que o Sol químico, um truque de recaptação inibida

Para afogar o cérebro em felicidade, os orgasmos arrancados à força de lábios abusados

Mas satisfeitos, não estava habituada, a marca do anel ainda no dedo, branca, como as

Calças à espera e as cuecas no chão, molhadas com a latência de uma paixão,

Naquele tempo ainda se aconselhava a evitar as paixões e era o mais inútil a fazer,

Como tudo o que é sincero, as calotes glaciares estão a descongelar ao dobro da velocidade

E o mundo pára para ver um famoso nu, enrolado à namorada, naquele tempo ainda se tinha

Fé na humanidade, o futuro parecia-se com o que se espera do futuro, amava-se com

Um certo desprezo, agora todos os dias sabem a cinzento e pouco interessa, seja o que for,

Talvez um eco no quarto fechado ao se passar ao lado, um eco dentro enquanto se caminha

Em direcção à distância, onde alguém menos quem naquele tempo tinha ainda um par

De sonhos no bolso, agora é demasiado tarde para o que quer que seja, a folha de papel está

Irremediavelmente arruinada, mas como é a única, vai-se escrevinhando, sem cuidado, como

Se toda a vida um papel de rascunho. O futuro não é lado nenhum, é só estar longe daqui.

João Bosco da Silva

Porto

20.05.2014

Roupa A Secar

A farda seca no estendal de parapeito, ela poderá estar em casa,

Ou numa magra folga, se calhar foi à aldeia ver a mãe que não fala com a avó,

Ou está em casa só, deitada na cama, imaginando encontros com quem lhe

Tocou de leve o passado, com um olhar, uma palavra ou outra e pouco mais,

Nada de promessas, ainda sente o gosto daquelas tardes de início de Verão,

Trancada até à noite com aquele corpo que parecia nunca se saciar do dela,

Se calhar é uma daquelas tardes ainda, e ela recebe sedenta o prazer

Que lhe impingem na carne, diz que nunca teve um orgasmo, mas mesmo assim

Gosta de foder como se não houvesse amanhã, na rua veste-se de timidez,

Mas o olhar trai-a sempre, os homens despem-na tantas vezes, se calhar por isso

A farda no estendal, a secar da saliva, como o esperma na sua pele depois

De lavar a alma com a certeza da carne, ela sabe que não passa daquilo,

Por isso abre-lhe os lábios e derrete-se toda, arrisca-se a um futuro comprometido

Apesar de se fingir sem ilusões, lá no fundo deseja uma concepcão que prenda,

Que a livre das calcas da farda, mas para isso tem que encontrar algo mais

Estável que o desejo e o prazer limpo de outros interesses futuros,

Pode estar à beira rio, no aniversário de alguém, a frisar o cabelo com o suor

Enquanto apanham morangos do outro lado, ela toda famas e olhos,

No frigorífico o mínimo para ir enganado a fome, ou entreter entre coitos,

O mais certo é estar a trabalhar, com a vontade de outro lado, pensando

Em férias num lugar que imagina da boca dos outros, ou das fotos que lhe

Obrigaram a engolir, como submissão, deve estar a trabalhar, para acabar

Mais um dia numa casa alugada, com uma renda que lhe leva metade do salário,

Encerrada num quarto quase privado, não fossem as discussões constantes

Dos vizinhos, acentuando mais a sua solidão, mais um dia para menos um dia,

Após dia, todos os sonhos adiados, quem se perdeu longe, quem se dá

Sempre ao lado da vontade, vai-se andando, vai-se quase sendo, lavando a farda,

Sujando a farda, acumulando dias inúteis para nós mesmos, sepultando-nos

Até nada mais restar, do que roupa esquecida no parapeito de uma janela,

Para a curiosidade mórbida de quem ignora a cor dos nossos olhos.

28-05-2014

Turku

João Bosco da Silva

Espasmos Matinais Nas Circunvoluções Após Sesta

Desenham-te como um pintor cansado dos boulevards pinta uma paisagem bucólica,

Imaginando nas cores a dureza do trabalho e o cansaço dos dias, a inocência que

Se julga por trás daquela gente, fascina-os a tua clareza perante a opacidade da vida,

És apenas uma fera  num circo de cidade, uma besta amansada pelas correntes

Do esperado, alimentam-te com ilusões como se alimentam bois com palácios,

E consomem-te os sonhos na esperança de uma cura para o envelhecimento

Do convencional, cultivam poetam como se treinassem papagaios e usam o teu

Passado como um dicionário de memórias, interpretam-se enquanto dormes

E esperam que a carne te seja limpa, mesmo sabendo que gostas de chafurdar no

Desespero e na solidão das noites alheias, prometem-te um pedaço de betão

Em troca do teu olhar e julgam que possuis uma sabedoria latente, como a dos

Animais, mas sem possibilidade de expressão, ladras à noite porque te sentes menos

Só nas horas dos cães vadios, não te deixes amansar, não lhe cedas a violência,

Vive como quem mergulha ignorando a profundidade, não te deixes pintar

Como um elefante, sê africano, evita as procissões e procura-te menos onde não estás,

Eles apenas te chuparão até ficares seco, vazio, um hipócrita deslumbrado pelo

Espelho do tempo em que ainda eras bruto, um animal com palavras toscas

E puras, não te deixes encontrar, ou acabarás com uma geometria a olho nu, num

Dedo qualquer, quando a tua perfeição e dureza se encontram na tua estrutura molecular,

No sumo primeiro, antes de azedar, és o musgo verde e húmido numa fraga de granito,

Não te deixes apanhar para seres pisado por figurinhas de presépio lascadas,

Bebe vinho e grita-lhes as verdades que eles querem esconder nas evidências.

Turku

18-05-2014

João Bosco da Silva