Cemitério Judeu

A mesa está suja, é branca, mas sinto-a quando lhe passo os dedos,

Antes de escrever, um último pedido aos sentidos, sentir algo recente,

A sujidade da mesa, branca, deve ser cerveja seca, ou açúcar da chávena

De café, ou o resto de um sonho que salpicou para aqui, estava no Brasil

Mas não havia sotaque e a cidade parecia do norte da Europa com

Um clima tropical, uma utopia, como sonhar África num Inverno eterno

Uma distopia, não me interessam os sonhos que me querem contar

Hoje, é a minha vez, sonhei tantas vezes com um cemitério a transbordar

De lápides, a verter ossos das costuras, num estranho crepúsculo

Entre o cinzento e o vermelho agónico de uma estrela moribunda,

Lápides cheias de anjos e santos e esperança na ressurreição,

Afinal, o homem que dava vida ao barro ali, noutro cemitério bem real,

Judeu, em Praga, acordado, num cemitério vazio à espera de almas vivas,

Únicas possíveis, atolado de corpos e lápides, um mar de lembranças desesperadas,

Onde estará o golum, ou o barro que resta dele, a estas horas,

Em que todos os sonhos se revisitam acordado e perdem a doçura

Da impossibilidade, a segurança do sono, a mesa está suja,

Sinto-a com estes dedos despertos, estes dedos fora de qualquer

Corpo, neste momento, olho-os e vejo-os, sinto-os, longe de mim,

As unhas, sempre curtas, a acumular epitélio, secreções, muco,

Sonhos despertos no toque, agora cemitérios, desses corpos,

Mesmo que as almas ainda neles, e este poema uma vala comum,

Como outros poemas têm sido, escavados com estes dedos,

Estes assassinos de sonhos, estes imortalizadores de ilusões,

Estes espadas de anjos a expulsar de paraísos impossíveis,

A mesa é branca e está suja, não me lembro de ter lá escrito nada.

Turku

14.11.2014

João Bosco da Silva

Náusea Apetecível À Sombra Da Sinceridade

No fundo é tudo um canibalismo disfarçado, camuflado, escondido com medo,

Se acabas por ser apanhado com os rins de alguém entre os dentes, a vergonha

Suicida-te, porque não acreditas que os olhos que não comeste por respeito

Aguentem tal petisco, é universal a sede humana pelo leite alheio, hajam

Intolerâncias para revelar o que de melhor há dentro de cada um, líquido

E rápido como uma narrativa ao ritmo da consciência, sem o catalisador

Químico que desculpa a liberdade comportamental, não, há quantos anos

Acordas tranquilo por o sonho ter sido apenas um sonho, cortem as amarras

Que te mantêm agarrado ao esperado e aceite e veremos onde adormeces,

Existe tanta fome além da fome, tanta sede além da sede, o sangue não chega,

Nunca haverão guerras suficientes, nem últimas violações, temos tanta necessidade

De inferno que na dúvida de haver espaço no vazio da morte para ele,

Criamos um bem melhor e possível onde a carne o pode sentir plenamente,

No final, se a coisa correr mal para o indivíduo, há sempre uma corda

Dentro dum guarda-fatos , uma boa vista empurrada pelo peso dos nossos pecados,

O sabor metálico e uma pintura nova na parede até alguém nos encontrar

E culpar o mundo doente, porque a culpa é do mundo estar doente, não da doença

Que somos nós, canibais com trelas feitas de ideias, movido a desejo e loucura.

13.11.2014

Turku

João Bosco da Silva

Americana

Os tempos de incendiar peidos e escrever cartas de amor depois de bater

Punhetas à pala de filmes encontrados em cima do guarda-fatos dos pais

Dos amigos em alemão já lá vão, agora esperam filhos para substituir

Sei lá quem, não, nem vai lá com poesia duvidosa, desrespeitando

A, não me lembro, que raio, não interessa, perdeu o gás esta merda toda,

É melhor deixar andar quem tem certificado para poder, mortos

Todos, apodrecendo, porque caralho não arranjais um trabalho decente,

Seja como for, não vou longe garoto, dizem os corvos e outras aves

Sábias, nunca aprendi a tocar outro instrumento além disto e o prepúcio,

Abraças-te envolvida em tatuagens que parcialmente fodi,

Lembras-te, depois de a esfregar na tua excitação, enfiei-ta no cu,

Nem precisei de ter andado pelos montes em busca de restos da minha alma,

E agora estás casada, tens filhos, morres como eu, mas preocupas-te

E não consegues aguentar isso de fingires todos os dias que és feliz,

Cada vez pareces mais cansada, já não partes costelas nas noites de geada

Só porque esperas mamar num elevador duvidoso, faltam aqui figuras

De estilo, mas também, ninguém me toma por poeta, sou só um cabrão

Que verteu esperma na areia de ilhas quase africanas em tempos

De iluminação, agora toda a gente é feliz após muitas fraldas e países,

Eu continuo a destilar álcool em versos, chegando a lado nenhum,

Morrendo a cada poema, como se a alma fosse algo com salvação possível.

Turku

11.11.2014

João Bosco da Silva

Após Cinzano E Evangelhos Segundo Anos 90

Os dedos depois cheiram a azedo e o copo de vinho tinto com as luzes apagadas

Não se vê até se sentirem as meias molhadas se te descalçaste antes de entrar,

Se não, é porque não entraste em casa de botas de elástico ou no norte,

O resto é apenas fascínio ou tendência pelo relativamente mórbido,

Já morreste, perguntar-te-ão, e o teu tamanho dependerá do tamanho do silêncio,

Em vida, houve gente que teve o trabalho de me transcrever, não foi mau,

A maioria morre sem que um pensamento seja transferido seja da forma que for,

Mas há os génios que são inventados por necessidade ou pura propaganda,

A Rússia está a acordar, outra vez e é Inverno, o Napoleão e o amigo não-alemão

Ainda se lembram, só os pequeninos cheios de tomates aguentaram a pastilha

Pesada da massa, no fundo todos procuram apenas uma rima, ou uma cona,

Que não lhes lembre da mãe, precisam de encontrar uma vagina mutagénica,

Bandeira branca, um dia, sentirás deus nas cuécas e o cemitério será

Tão excitante quanto um caixote do lixo ou um saco de estrume,

A tua própria morte será demasiado pesada com o peso do infinitamente

Não tu, depois dos vinte e mais que sete e oito, mais uma punheta será

Uma vitória barata, menos uma nota roxa também não será assim tão mau

Se embalares o míssil em direcção à erudição transcendental da foda

Sem idioma comum, percebes, não, não leias mais, santa pu rificadora

Das tuas frustrações ao lado do autoclismo, engole então os sofismas,

Admira as eulógias de quem sempre conheceu paralelos, continua

A evitar o poder de quem caminhou no sangue e corpo do golem,

Tu que por bruxa, sempre te quiseste freira ou uma merda mórbida qualquer.

A estas horas não acordes, continua a fumar e a escrever para a admiração

Dos hereges, convencidos do seu lugar ao lado de lado nenhum na verdade.

11.11.2014

Turku

João Bosco da Silva

La Bohème

Não se faz de gasolina isto, faz-se de despedidas, de sonhos abandonados

E escondidos sob o falso esquecimento, portanto, prolonga a tua ausência

Até à eternidade, torna-te no combustível que engole todas as ruas de todas

As cidades em todos os anos, à mesa de um hotel, ou de uma cozinha com

As paredes escurecidas pelo fumo, onde se cura o fumeiro e se ouvem galinhas

Quando a madrugada chega, todas as cidades e as suas ruas e os seus anos,

Condensam-se no passos primeiros e regurgita-se uma noite galega,

Para os lados do sétimo dia, quando todos os rios o mesmo, dando voltas

Pelo mundo fora, todas as pedreiras a mesma ferida na terra,

Cavalgando um pastor alemão que entretanto morreu tantas vezes,

Enquanto a dona, vestida de luto, mostrava os dentes de ouro,

Numa gargalhada tão fresca como a água da nascente perto das ameixeiras,

Portanto, se quiseres ter utilidade além da carne, já que a minha saliva

Secou dos teus lábios e a minha língua se esqueceu do sabor do teu batom,

Continua a regar a tua ausência com a disciplina de um freira ou uma viúva,

Não me mostres mais os dentes, deixa fermentar o toque que me deixaste,

Acende mais um cigarro como se uma vela pela minha alma, como se a língua

Nunca mais, nem a promessa silenciosa de um olhar esfíngico de pecado

Libertador na casa de banho, no dia de aniversário e do nascimento do encanto

Por Almada, cordas fumadas apesar de nunca na cozinha ao lado do galinheiro,

Porque o processo é o mesmo, tens que te fossilizar, tornar-te realmente

Pré-histórico, reduzir as ruas às origens, às tribos primeiras, as palavras como mãos

Marcadas nas paredes das cavernas, não são tão facilmente lavadas pelo tempo

Como as pessoas que nos tocam, não se faz de gasolina isto, mas queima,

Consome como se a tinta fosse de cinza, ouvi dizer que a de carne e sangue

Tem mais óleo e parece ser a que resiste mais ao esquecimento e ao tempo,

Quando o dia der em nós, seremos o que restou do pó das estrelas.

06.11.2014

Praga

João Bosco da Silva

O Caminho Até Ti

Podias ser salvo se te conseguisses encontrar naquele caminho em direcção aos soutos,

Onde leste em cima de um muro de granito um dos primeiros poemas num livrinho vermelho,

E eras capaz de sonhar com as mãos limpas e capazes de grandes coisas, as limitações

Eram espaço vazio para encher com experiência, imagens palavras, converter a vontade,

Podias encontrar-te se ainda olhasses as montanhas no horizonte carregadas de promessas

E misticismo e visses além de onde te encontras agora, sem velas, num atol estéril

Contaminado pelo exposição progressiva ao tempo, mas não, passas pelos silvados

E ignoras as amoras, mesmo ao fim do dia, não te dás ao trabalho de trazer aquela tarde

No poço apanhando rãs, cansa-te apanhar as flores percursoras da Páscoa para levar à mãe,

Já não te sentas na varanda a disfrutar do passar lento dos dias, passam sem chegares a

Saber-lhes o sabor, na tua boca apenas um gosto amargo do que ficou por fazer,

Não te fascina mais o vermelho dos olhos fechados contra o Sol, uma necessidade apenas,

Poupas a pele à erva seca por conformismo com o entorpecimento e para evitares a dor

Vives como um morto, já não deixas copos meios cheios no cemitério, na noite da festa,

Não te queimam com cigarros no chão do mesmo caminho, depois do banho de estrelas

E de outro corpo ao ritmo dos grilos e da rotação da via-láctea, o muro agora tem cimento,

Podias ser salvo se ainda restasse em ti um pouco de alma, mas foi-se como a infância,

Nem tiveste que a vender ou trocar por algo vão, o tempo é o Diabo e o inferno a relação

Do nosso corpo com ele e tu nunca poderás ser salvo, mesmo que agora já não uses relógio

De pulso, sabes que ainda és tu, que é teu o fantasma que trazes dentro, cheio de memórias

De outra vida, porque nunca soubeste ver as horas em relógios de ponteiros e sabes

Que além, no caminho por trás do souto, encostado ao muro, havia um silvado do teu tamanho,

Onde te abrigaste de uma tempestade entre a tua mãe e a tua avó e tiveste medo, hoje não há

Nada, só pedras descarnadas do muro, agora os teus passos arrastam a única tempestade

E não tens refúgio no deserto que plantaste, a não ser que te encontres naquele caminho

Em direcção aos soutos,  sacudas o pó e tires a tinta com que te foram pintando pelos anos fora,

A não ser que reaprendas a ver daquela forma que o tempo te fez desaprender.

Turku

02.11.2014

João Bosco da Silva

Análise

O sujeito poético usa, neste caso concreto, uma vasto leque de imagens que, aliadas às aliterações, tentam transcrever em verso, num ritmo alucinado, o seu estado de espírito, ou desconforto mental, recorrendo ainda a outras figuras de estilo, se bem que poucas e ordinárias, devendo-se isto à crise da época e à condição sociocultural do próprio sujeito, como hipérboles em contraste com alguns eufemismos, poupando assim nas antíteses, usando simbologia da sua mitologia pessoal, especialmente da infância, disfarçada de metáforas, é de destacar ainda o recurso a uma poupança na pontuação pelo uso exclusivo de vírgulas de forma a impor um ritmo quase asfixiante, ilustrando bem o estado mental no momento da criação poética, sacrifica então a clareza no discurso, de modo a manter-se fiel à tradução da emoção em palavras, existe um desprezo pelo leitor, e os temas abordados, pela sua extrema natureza confessional e pitoresca, podem colocá-lo perante uma composição surrealista, este desprezo é mais notado comparativamente à dedicação mostrada pela criação anti-poética, está bem patente a consciência de que mais de setenta por cento do universo poderá ser matéria escura, uma lobotomia seria uma alternativa para o impulso, quase necessidade vital, que o sujeito tem em se tornar poético, não é para se mostrar, nem para lhe beijarem o cu, se bem que um broche, será por ele, sempre bem recebido, não é para lhe baixarem as calças em submissão contemplativa, esperando portas abertas, sujeita-se à sujeição poética, simplesmente porque come demasiada merda que a vida lhe atira aos sentidos e o estômago não aguenta tudo, tal como o cérebro quando se dorme, digere, fermenta, destila, absorve e excreta, o sujeito poético, para terminar, está claramente, munindo-se de um par de paradoxos, a cagar-se.

Turku

01.11.2014

João Bosco da Silva

Michael Jackson

Tinhas uns quatro ou cinco anos,

Em frente à televisão,

Punha a mão na braguilha,

Apertava e gritava, AMBÉ,

Contudo, a minha mãe repreendia-me,

Não faças isso que é feio, é porco,

Também devia ser pecado,

Depois de ter enfiado uma boneca

Nas cuecas e de ter apanhado,

És um porco,

Comecei a perceber que

O inferno devia ser por aquela zona,

AMBÉ e agora o Ambé está morto,

Sempre que o ouço lembro-me

Da inocência e das horas em transe

A apanhar anéis dourados

E cair em picos, buracos sem fundo,

Correndo dentro de água

Antes da contagem chegar

A zero na última vida,

O Ambé também lá apesar

De só nomes japoneses,

Agora só visito a IceCap Zone

Por nostalgia, mas continuo a não ver

Como o Ambé era pecado e

Amén não, mistério da fé,

Que se perdeu com o encolher da roupa.

Turku

31.10.2014

João Bosco da Silva

Amadurecimento Branco

Miúda, salva-me do tempo,

Digo-lhe sem mover os lábios,

A colheita de cabelos brancos

Tem-me surpreendido e

Parece que cada vez mais

Me torno transparente,

Enquanto o silêncio me

Rodeia, cada vez mais se

Torna difícil ouvir-me dentro,

Achas-me demasiado velho,

Pergunto à minha fotografia,

Nesse tempo ainda julgávamos

Ser capazes de tudo,

O que tens a perder agora,

Respondo-me, na verdade

Não sei, mas a vida tornou-se

Demasiado fina e dez anos

Agora são uma vida,

Miúda, tu que me lês,

Agora que me tornei num

Animal dócil e escravo

Da memória, traz-me

De volta, podes não saber,

Mas além do pós acumulado,

Se tiveres vontade de me

Soprares os olhos, verás,

Que ainda arde por dentro

A fome que alimenta sonhos,

Nem peço a tua língua

Despertando a minha alma

No meu escroto, mas toca-te

Quando o eco do que fui

Te entrar dentro, até

Julgares que são os teus

Pensamentos a nascer, acorda-me

Deste pesadelo de acumular anos.

Turku

30.10.2014

João Bosco da Silva

Houve Um Tempo

Houve um tempo de longas viagens para longe do Verão

E da infância, sentia-se algo como um elástico a esticar

E dentro tudo a ficar mais fino, a fronteira era a montanha

Do poeta, a lareira a tornar-se numas brasas que a memória

Sopra para se aquecer um pouco, o autocarro frio,

Cheio de gente invisível e barulhenta, houve um tempo

Em que se vivia dos ecos do Verão nos quartos vazios

No meio de uma cidade doente e prostituída,

Em que o chão mais confortável que a cama fria,

De olhos fechados a relembrar as fragas quentes

Ao fim da tarde com o céu incendiado pela noite

Que acendia no ar o cheiro dos jantares humildes,

Houve um tempo em que se esperava o toque

Para o intervalo daquelas ruas, voltar ao tudo que

Se tinha naquele pouco de ruas familiares,

Houve um tempo em que se dava o futuro

Por se ouvir um cão a ladrar à noite ou

Um galo a quebrar a solidão azul da madrugada,

Os sonhos não mudaram muito, só a importância

Que se lhes atribui, houve um tempo em que

A neve era sinal de liberdade e mais tempo à lareira,

Olhava-se e nela o futuro, página em branco,

Não a distância e a fronteira cada vez mais espessa,

Houve um tempo de longas viagens que duravam

Três horas na eternidade de um purgatório

Nas companhias menos óbvias,

Yasunari Kawabata, descendo a montanha do poeta

Em direcção à cidade dos quartos vazios.

Turku

20.10.2014

João Bosco da Silva

Regresso Ao Admirável Mundo Novo (Não o de Aldous Huxley)

Ficção paranoide e distopia sem enforcamentos,

Ainda as manhãs de Junho eram possíveis sem despertador, o negrilho estava

Longe de secar, e cada moeda era quase tudo, o quiosque ainda não tinha sido

Arrancado pelo progresso, e no jardim antigo ainda se via gente,

Num bolso as moedas que se juntaram da mesada para o pequeno-almoço

Na escola, é para comeres um bolo, dizia a mãe antes de sair,

No outro bolso um saco de plástico preto para esconder o pecado,

Dentro do quiosque aquele cheiro a papel delicioso como a pão fresco,

Lá fora as revistas penduradas com molas da roupa e os jornais sob

Pedras para não tomarem asas, ignorava os horrores que aquelas

Páginas revelavam diariamente, ao fundo, numa caixa de cartão

Lá estavam, as revistas de banda-desenhada, quinhentos escudos,

Compro duas e sinto-me com uma estranha culpa ou medo,

Terei que me confessar, só pode ser pecado, o dinheiro que era

Para comer, gasto num luxo, num vício, despeço-me do senhor J,

Enfio as revistas no saco preto, não antes de as abrir e inspirar

Fundo aquelas páginas frescas, mostro uma à mãe, a outra

Escondo-a directamente debaixo da cama, junto das outras,

Sei que ela não aprova, mas a sombra do negrilho não se interessa,

Os deuses esperam, o futuro espera, cheio de traficantes de órgãos,

De implante de chipes de crédito, raptos para te transformarem num

Actor do teatro da dor, o futuro que tem chegado tem teatros do ridículo

E teleimplantes de futilidade aumentada, lobotomias por reforços positivos

Que resultam no desenvolvimento do volume do indivídio inversamente

Proporcional à capacidade cognitiva, o uso do endeusamento de figuras

Destituídas de valor para disseminar a alienação usando a receita de Watson,

 A venda pelo medo, do medo, oscilações do mercado de acordo com o pânico

Pandémico, as competências artísticas herdadas geneticamente

Ou injectadas em salões de ópio e casas de putas pedantes e eruditas,

Neste futuro presente, tão pouco de ciberpunk, hoje, aquele outro futuro distópico

Parece-me uma utopia, não se perseguem mutantes porque ainda não surgiram,

Perseguem-se uns aos outros, por pensamentos, actos e omissões,

Por culpa e sem culpa, escravos das ideias de líderes e fanáticos, escravizam,

Séculos depois de Libertatia, este futuro, onde andam os vírus informáticos conscientes,

Discórdias cibernéticas, bites desperdiçados em vez de sangue derramado,

O transplante de cérebro é uma das poucas previsões certas,

Bastante eficiente para erigir exércitos de idiotas consumistas,

Hamsters no moda, correndo numa roda, uma fonte energética

Vital para o funcionamento do movimento de rotação da terra,

O Miguel O´hara tão real quanto o Super-Homem de Nietzsche,

O superação do animal e do humano pelo corporativo, eis o futuro,

Hoje é quase inverno, as revistas acumulam humidade, o papel

Cheira a mofo, se o inspiro fundo arrisco-me a uma pneumonia,

Se vivo muito, arrisco-me a morrer, estava bem melhor além,

Naquele Junho, longe deste futuro, não tão longe assim, apesar de tudo,

Debaixo do negrilho que secou, a ver o futuro aos quadradinhos,

Que apesar de distópico, não se aproxima da palhaçada

Em que isto tudo se tornou, faltam cabines de suicídio para aqueles

Que se julgam eternos e uma indução da ideia para bem e alívio

Dos que são perseguidos por esta geração de inquisição mutante

E transvestida  pelos ares da modernidade e do progresso,

Camuflando-se e confundindo-se com os nossos desejos

E necessidades, somos um mutante híbrido, um apêndice iludido

Com ideias de livre-arbítrio, revejam-se os ensinamentos de Tyler Durden.

18.10.2099

Nova Prospekt

João Bosco da Silva

Espremer O Sumo

A polpa que sobra, é uma sensibilidade inversamente proporcional

À resistência por motivação à virilha, uma sensibilidade à paranoia

Induzida por sorrisos e outros sinais universais que se tornam cada vez

Menos óbvios e indecifráveis, sabe cada vez melhor comer sozinho,

Beber sozinho, já o aconselhava Jack, é uma golfada de ar fresco

Entrar num bar deserto, num restaurante fora de horas,

Custa cada vez mais respirar profundamente, as noites deixaram

De ser suficientemente escuras, a língua queimou-se demasiadas vezes,

Lamberam-se também algumas lâminas com sangue seco,

A isso obriga quando os beijos se tornam secos, a polpa azedou,

Já não está boa para lhe misturar bolachas maria, o sumo

Já se digeriu há muito e foi esquecido pela sede que matou,

Agora nem sede, nem vontade, só aquele cansaço encostado

À experiência, aquele já estive lá, mas noutro lugar, aquele

Já passei por isto de outra forma, tudo toma uma forma familiar,

Os padrões aumentam com os anos e tudo parece ter uma ordem

Demasiado cruel, impossível fugir à passagem, às omissões

E às escolhas, tu espremido pelo pulso invencível do tempo.

Tallinn

13.10.2014

João Bosco da Silva

Vejo Gente

“weirdness feeds on itself”

Hunter S. Thompson, Screwjack

“Spilled your fat looks

Smoked out cow pokes

Sequinned mountain ladies

I love you all”

Frank

Vejo gente com hormonas a saltitar, com os filhos dos outros, armados em fofinhos,

Eu coleciono latas vazias, livros lidos, quase novos, quem quiser comprar, levam o

Meu nome e data de compra, tudo literatura de urinol, abre olhos, no pior dos

Casos conjuntivite por clamídia, a gente também podia ser mais limpa, não digo

A nível de moral, mas pelo menos, menos hipócritas, limpos em assumir aquilo que

Querem e são, de cá, parece tudo melhor e pior, quem veste é pago para parecer bem,

Como quem lê para agradar ou espera um lambidela nos tomates ou no grelo,

Eu espero o Inverno e sei que será fodido, como é sempre, mas também o Jim

Era fodido e passou, ainda há ecos, claro, e pés frios, mas nada que a solidão

Não aqueça no desespero dos cabelos brancos e nas lágrimas desperdiçadas

Porque se julgou que era a hora, a última hora e agora é esperar para ver,

Vejo gente com o pito aos saltos, com bebés alheios no colo, esperando piças,

Esperando mamar leitinho quente do amor dos outros, porque sabe sempre tão bem,

Chupar no amor alheio e sair ileso, apenas com a marca de um pecado e uma

Consciência lavável à máquina, até ao micro-ondas pode ir, em caso de alergia

A roupa interior arrefecida na varanda, também escreves poesia, pergunto,

Andaste a aprender demasiado com outros, esquece tudo, compra um tractor

E deixa-o abandonado contra uma acácia numa reserva qualquer para turistas

Lá para os lados do Quénia, alguns verão aquilo como uma lição de surrealismo,

Tu se fores eu, verás aquilo como um dedo no cu, uma lição de decadência,

De vida, se fores eu,  ficará marcado na tua alma como aquela tarde

Pelo Chiado e barracas, quando eras novidade, torga fresca, arrancada do

Gelo nórdico na esperança de olhos e menos subordinação às raízes apodrecidas

Pelo amor ao caruncho e fungos amantes da humidade sem uso,

Isto é isto, e eu amo-vos a todos, como diria eu se fosse cantor e louco,

Mas não posso, tenho vidas todos os dias além da minha e sem saberem,

Agradecem a minha lucidez e a minha sublimação sem arte nenhuma. Amén.

07.10.2014

Turku

João Bosco da Silva

O Burro De Big Sur

“One fast move or I´m gone”, encerrado num Sol de meia-noite eléctrico e uns copos de

Auchentoshan, da terra dos que recusaram a independência depois do actor católico

Ser eviscerado em público, não quero chegar a lado nenhum, não quero encontrar sentido,

Não quero ir além disto, quero apenas ser real e simples e tocar como a solidão,

Quero imortalizar um momento banal, tão precioso e único como qualquer outro,

Quero tornar um burro numa personagem imortal só porque tocou a minha

Existência, pena não ter poder para tornar a morte dos meus em algo histórico,

Custa-me que a morte de um burro seja mais celebrada, acreditem, eles beberam mais

E eu agora tento escrever por eles, tiveram burros, pertenceram-lhes, provavelmente

Comprados em feiras aos ciganos e agora vivem, ou ecoam, em mim, e em sete ou quinze

Que poucas mais décadas durarão, somos umas décadas, décadas, depois fica o que for

Lido, não o que for escrito, há demasiados em mansardas cheios de sonhos, não haveria

Espaço nas bibliotecas nem no mundo para todos os sonhos do mundo de cada um,

Mesmo assim cheira tanto a estrume numa biblioteca quanto numa terra fertilizada

Pelo estrume de equinos, a diferença está apenas na fertilidade, nas livrarias sem alma

O cheiro é diferente, é mais a estrume de suínos, a garrafa desce e eu continuo

No delírio rasgado a preto no branco, acreditando que ainda há possibilidade de um eco

Depois de me calar por obrigação orgânica, agora, puxo a rolha de cortiça da garrafa

De whiskey, verto no copo um pouco mais de lucidez e vou ter com o Jack à desolação

Do Big Sur num extremo igualmente cheio de solidão e outros vazios libertadores.

25.09.2014

Turku

João Bosco da Silva

De Um Brinde Poético À Distância De Um Abraço lido por Ricardo Marques

Sonhos E Afogamentos

Tenho tanto para dizer, mas atropelam-se as palavras, tu sabes, como quando

Te quis beijar e quase te engoli toda com os olhos, disseste que não me dava o suficiente

E tinhas razão, acredito que tinha cara de quem ia acabar afogado, olhar para ti

E ver-te tão presente era para mim, à distância que separa o toque, uma apneia,

Houve qualquer coisa que foi morrendo de hipoxia, enfartou, deixei de poder sentir

Que me afogava quando os olhos mergulhavam com vontade em alguém,

Talvez porque não voltei a atirar-me assim, ou aprendi a nadar demasiado bem,

Tão bem que deixei de sentir a água como lugar estranho, penetro-a por vingança

A mim mesmo, apesar de já não me convidares para uma cerveja em salões de chá

Na cidade antiga, ainda me surpreendes em sonhos, mas neles sorrio-te sem aflição,

Beijo-te e sinto apenas o prazer do teu toque, ou o prazer que o teu toque

Me daria, e simultaneamente, com a mesma naturalidade com que se sorri ao ver

Uma borboleta no nariz de alguém, enfio-te devagar um dedo e sinto-te demasiado

Apertada para seres real, significa outra coisa completamente distinta, é um sonho,

Ou talvez seja como o cachimbo do outro, o que sinto no meu dedo, ou no que o cérebro

Diz ser o meu dedo, sem o estímulo externo do teu diâmetro quente, sinto apenas

O prazer de ti, como naquela noite em que levei o teu cheiro íntimo e no peito

Nada se movia, só fora latejava a vontade que não cheguei a verter em ti,

Vingança contra mim mesmo, tantas vezes te encontrei em ninguém, nenhuma

Voltou a ser tu, quase os teus lábios, um dente parecido ao teu, a cor do cabelo

Quase quando o Sol num certo ângulo, livros, mas diferentes, nunca a mesma

Dicção afiada e olhar com a profundidade de milénios, mesmo que me alivies

Nos sonhos a fome da tua presença com uma não autorizada, julgo que só a boca

E as mãos e a pele toda, sem palavras, poderão dizer tudo de uma vez

Quando me voltares a ser de carne e cheiro, não me lembro do teu cheiro nos sonhos,

Nos sonhos sofro de anosmia, mas lembro-me bem dele quando te senti fora de mim.

20.09.2014

Turku

João Bosco da Silva

Um Nela Outro No Tapete

“I think sometimes of all good

ass

turned over to the

monsters of the

world.”

Charles Bukowski, Burning In Water Drowning In Flame

Era a segunda vez que a via, tinha uns dezanove anos e parecia ainda fascinada

Pela vida na cidade e ainda se sentia livre, tinha vindo ter ali porque sabia

Que eu lá estava, as mamas pareciam maiores do que realmente eram, é o importante,

Tinha bebido, eu mais, disse que não podia demorar porque tinha um amigo

A dormir no tapete em casa dela à espera, então tinha que me despachar,

Era difícil falar com a música, melhor, haviam mais olhos, enquanto a olhava

Nos dela ela desvia o olhar para os meu lábios e leva logo com o que pediu,

Fingiu-se surpreendida, mas confessou ser o que estava à espera, sim,

Estava a ver que nunca mais, saímos os dois do club até um beco escuro

E quase escondido, encosto-a a uma caixa de electricidade, exploro-lhe a pele,

O tamanho real das maminhas até lhe chegar com o dedo ao grelo, aí

Ela realmente se sente surpreendida, como que se lhe tivesse ligado

Um interruptor qualquer, fazes isso tão bem, deixo-a a escorrer, acredito que

Estivesse a ser sincera, meto-lhe a gaita nas mãos que ela agarra com voracidade,

Bate com força e a um ritmo perfeito, quase me faz vir contra o seu púbis

Rapado há uns dias, sei que naquele momento alguém deve estar a pensar

Em mim, ou não, sei que não tem a minha gaita na mão, também sei que há

Cães em tapetes e outros sem tanta sorte, sinto perto um gato a saltar

De um caixote do lixo, sinto o cheiro azedo do mesmo caixote, misturado

Com o aroma da cona pronta para a foda, custa-me a manter o leite

Longe dela, no hospital ali perto alguém muito verde agoniza com uma

Barriga colossal cheia de líquido, posso ser eu daqui a uns anos, foi alguém

Que me morreu na infância e com ela, aproxima a glande dos lábios

E esfrega-a neles, deixando-a lubrificada e pronta para a penetração,

Engulo em seco, lembro-me do cheiro a cera nos cemitérios e de como

É pecado pisar nas campas, então a gente começa a sair do club,

Quebrando o transe, vamos até aquele adro foder, temos que foder,

Não podemos ficar assim, apertamos as calças e então os meus dois amigos

Vêm ter comigo, bêbados, fica com os teus amigos, eu tenho que ir,

Agora já não ficas só, tenho o meu amigo em casa à espera,

Não insisti, para alguém esperar no tapete, tem que gostar mesmo

E é triste, acabei a noite de manhã numa padaria a comer pão fresco

E beber cerveja com os padeiros e os dois amigos, com os tomates inchados

E tive pena do que a esperou deitado no tapete, que era amigo,

Espero que não tenha adormecido com fome, eu nunca mais a vi.

Turku

19.09.2014

João Bosco da Silva

Henry Chinaski

Ela escreveu-me a dizer que me lia de bikini, ao Sol do fim da tarde quente da California

Durante as suas férias da capital, disse que fui a companhia no crepúsculo dourado,

Os seus olhos nas minhas palavras, nos meus pensamentos solidificados, transferidos

Para dentro daquele corpo salgado e brilhante ao Sol, as virilhas deliciosas,

Encontrei-a uma vez na apresentação de um livro de poesia, o seguinte ao que

Ela andava a ler, reconheci-a ao entrar pela foto que me tinha enviado, sentada

Num bar conhecido, sorriu-me como se me conhecesse melhor do que muitos

Amigos de carne e anos, durante a apresentação a presença dela era vibrante,

Sentia-lhe a vontade à distância, e o gosto dos whiskeys que tinha emborcado

Antes para coragem, tornavam aquela vibração mais forte, enquanto assinava

Uns livros ela saiu, nem chegou a vir ter comigo, mas sabia que a ia encontrar,

Acabo de assinar o último livro e de dar o último gole na cerveja já quente,

Saio para a festa que se seguia àquilo, para amigos e conhecidos, ela estava lá,

Vem ter comigo, como é que é, pergunto-lhe, ela ri-se como se aquilo fosse

A melhor frase de engate que tinha ouvido na vida, o resto da gente parece ter-se

Tornado em barulho de fundo, apenas isso, ela falava com um entusiasmo

Típico dos vinte e poucos anos, trazia uma saia curta e as pernas nuas,

Bebemos tanto quanto falamos, até que me dá vontade de mijar, e lhe digo,

Vamos mijar, saímos os dois até ao jardim, estava vazio, saquei a gaita fora

E mijei, depois de a sacudir viro-me para ela enquanto a meto dentro

Para ela a ver, ela esperava encostada à parede, aproximo-me dela e digo-lhe,

É assim que vai ser não é, é o que queres, enfio-lhe a língua na garganta

E um dedo na rata, estava molhada, já devia estar à espera daquilo

Desde os fins de tarde em bikini, provei o sumo dela e partilhei na sua língua,

Tinha um sabor e um aroma delicioso, salgado e quente, como a tinha

Imaginado a ler-me ao Sol, desvio-lhe as cuecas para o lado e tento entrar nela,

Estava demasiado bêbado para a comer de pé, ela ri-se e diz-me, não pensavas

Que fosse tão alta, de facto era difícil enfiar-lha assim, deito-a sobre uma mesa

De pedra, ela tira as cuecas e finalmente escorrego para dentro dela sem dificuldade,

Estás a ser fodida por um poeta, digo-lhe e vejo-lhe os dentes a brilhar ao luar,

Tinha uma cona insaciável que me fez vir apesar da bebedeira, contudo, antes

Pergunto-lhe, posso-me vir, ela entre suspiros pede-me que o faça e descarrego

Tudo em cima da mesa entre as pernas dela, salpicando-lhe as nádegas

E as coxas, ela sem se limpar, veste as cuecas e regressamos para a festa

Como se tivéssemos ido apenas apanhar ar fresco, tantos anos a escrever

Poesia em quartos bafientos, entre uma solidão esmagadora, tantos anos

Em multidões e sem uma cara, todas aquelas noites de tesão seco à janela

A ver as putas a ir para o trabalho, tudo teve que fermentar para agora

Se poder beber o sumo quente que escorre dos lábios tocados pelos

Meus versos, penso que depois daquela noite, nunca me voltou a ler,

Tinha provado o último poema, o poema mais sincero e real, tinha comido o poeta.

14.09.2014

Turku

João Bosco da Silva