Da Passagem Da Sede

aos avôs,

As videiras superam-nos em longevidade, enrolam-nos os sonhos,

Espremem-nos o suor, extraem de nós toda a violência adiada,

Coram-nos pelos invernos fora e sobrepuseram a sede à fome maior,

Alguns muros caíram, as cerejeiras cansaram-se e foram engolidas pelo monte

E pelo fascínio dos pastores pela Lua vermelha e o Sol cinzento de Agosto,

Na base das garrafas verdes cria-se depósito com o que sobrou  das memórias,

A história não reza, há missas para isso e as videiras ignoram isto tudo,

Esperam que alguém lhes areje os alvéolos duros carregados de xisto,

A terra que irá cobrir todos os esforços e sacrifícios, até a infância

Deve ter ficado debaixo de uma videira, à sombra, a comer um cacho

De uvas americanas, rodeada de vespas e escorpiões, com medo da noite

E das latas que batem ao vento para espantar os javalis, as videiras

Continuam a estrangular com a sua inocência vegetal os herdeiros

Do mosto da última vindima, espera-se que o vinagre não chegue

Antes de Setembro, entretanto, vai-se acordando, verde,

Todos os dias, até sermos uma vez mais, superados pelas videiras.

Turku

04.03.2015

João Bosco da Silva

Antologia "Voo Rasante", Mariposa Azual na SIC Notícias

VOO RASANTE é um livro coletivo de poesia. 67 poetas num livro de  poemas, na sua maioria inéditos.

A. Dasilva O. – António Albata – Amadeu Baptista – Andreia C. Faria – António Cabrita – António Poppe – António Quadros Ferro – Carlos Leite – Catarina Barros – Catarina Nunes de Almeida – Cláudia R. Sampaio – Daniel Jonas – Diana V. Almeida – Elisabete Marques – Érica Zíngano – Fernando Guerreiro – Filipa Leal – Frederico Pedreira – Henrique Manuel Bento Fialho – Hugo Milhanas Machado – Inês Dias – Inês Fonseca Santos – Inês Lourenço – Ismar Tirelli Neto – Jaime Rocha – João Bosco da Silva – João Paulo Esteves da Silva – Joana Koehler – José Luís Costa – José Mário Silva – José Miguel Silva – Júlia de Carvalho Hansen – Leonardo Gandolfi – Luis Maffei – Manuel A. Domingos – Manuel Margarido – Margarida Ferra – Margarida Vale de Gato – Maria Sousa – Marília Garcia – Marta Bernardes – Marta Navarro – Matilde Campilho – Miguel Cardoso – Miguel Castro Caldas – Miguel-Manso – Nuno Moura – Patrícia Baltazar – Pedro Eiras – Pedro S. Martins – Raquel Nobre Guerra – Regina Guimarães – Ricardo Domeneck – Ricardo Gil Soeiro – Ricardo Marques – Rosa Alice Branco – Rosa Oliveira – Rosalina Marshall – Rui Almeida – Rui Costa – Rui Pires Cabral – Rute Castro – Sónia Baptista – Susana Araújo – Tatiana Bessa – Tatiana Faia – Tiago Gomes – Valério Romão – Vasco Macedo.

Registamos neste documento a escrita de muitos escritores que publicam em pequenas editoras, com pequenas tiragens, por vezes. São poetas, na sua maior parte, pouco conhecidos ou mesmo desconhecidos da maioria dos leitores.

São de Lisboa, do Porto, de Coimbra, das Caldas da Rainha, de Coimbra, de Setúbal; alguns vivem na Grécia, na Finlândia, em Londres ou outras cidades da Europa. Também convidámos autores brasileiros, da actual geração de poetas: de São Paulo, do Rio, de Minas, do Ceará: alguns vivem em Paris, em Berlim, em Portugal.  Todos escrevem poesia em português.

Procuramos com esta edição o efeito da multiplicação. De autores e de leitores.

Uma ponte entre espaços, entre linguagens, entre tradições, entre invenções.

Um VOO RASANTE sobre uma realidade extensa, e que não se esgota nestas páginas.

Que abre as asas para ela.

Canção De Embalar Chouriças

Se não fosse o sono, pousava o copo e ia ter contigo ao acaso,

Não tivesse esgotado já aquilo que leva alguém a correr até

À estação de caminho de ferro, contando chegar a tempo,

Como nos filmes e ela desiludida na cidade berço à espera,

Quando era a daquela semana, já não tenho olhos para

Olhar para carruagens que se afastam, nem dentes para levar

Com portas fechadas, desculpa o cansaço, mas é que tenho

Tanto tédio para aturar amanhã, sabes como os anos

São leveduras e a carne onde estiveste incha, esquecida

Do cheiro do teu nome, e não compreendes como a morte

É possível, mesmo que te tenha passado ao lado durante

Toda a vida, ainda acreditas em beijos roubados, ainda acreditas

Nas madrugadas da Primavera, que Primavera, esquece,

As rãs morreram todas esmagadas pela inocência,

Os grilos todos pipocas em Setembro, não restou nada

Dos silvados, agora queres amoras, deixa-me pousar o copo,

Acho que ainda consigo picar com a língua, deixa-me ver,

Acho que ainda sou capaz de cinco minutos em queda-livre,

Espera, acho que ainda me sinto bater, a pulsar, queres-me sentir

Afinal, o pulso, com a palma da mão, aperta, estou cansado

Do conforto analgésico da responsabilidade dos dias,

Não deixes a porta fechar, entra, vamos até ao último andar disto,

Para dormir temos todo o tempo que não será nosso.

03.03.2015

Turku

João Bosco da Silva

Sara F. Costa lê Desconsolos Sobre Melancolia no Voo Rasante

Boa Noite

aos velhos amigos,

Realmente, ficamos bem aquém daquilo que esperamos de nós mesmos,

Ao menos ainda esperamos mais que ter alguém que se interesse por nos fotografar

As mamas, esperamos viver de nada e não ser reconhecidos por nada,

Houve um tempo em que uma cabana, numa vinha, onde o Sol permanente,

Com as paredes recheadas de todos os livros, que não se teve tempo de ler,

Hoje espalhados entre a falta de vagar e as horas de pirataria e salivação

Condicionada, hoje a cabana vazia nos sonhos arquivados nas resignações,

A vida é assim, sim, alguns tiveram que ir para longe, outros para mais longe

Ainda, e tudo passou a valer a pena uma ou duas vezes no ano,

No tasco da terra, quando se bebem umas cervejas até aguentar o Sol

Da manhã durante umas horas, jogando ao xino com uma das últimas figuras mitológicas

Da vila, por isso, és um borracho, não dos que mostram orgulhosamente

O vazio da sua caixa óssea nos bares e discotecas da periferia, e são pagos por isso,

Ainda houve quem criou uma possível metade numa sueca,

O que pior sabia jogar nos intervalos, enquanto uns semeavam sonhos menores,

Sem contar com os medos da descendência gerada em pântanos nórdicos,

Ficámos por aqui, entre filhos, casamentos porque teve que ser,

E até se é feliz, entre cornos, e filhos, melhor nos casamentos dos amigos,

Até se vai andando bem na língua dos outros, também é o que é,

A vida, trabalhamos oito horas por dia, muitas vezes não se sabe bem

Para quem, nem onde tantos segundos são transformados em riqueza,

Não a nossa, não, ninguém sabia cantar, houve ilusões de câmara na mão,

Mas de actores, nem de gaita na mão de madrugada a fingir medo

E fodas em tendas na mira da foice de um psicopata serial-killer,

Que nem sempre o são, nós nem uma coisa, nem outra,

Morreremos e seremos apagados em menos de cinco décadas

De cinco cérebros no máximo, tudo o resto foram cinzas de sonhos

Levadas pelo vento do tempo, ficámos aquém, mesmo assim,

Nunca ninguém esperou que fizéssemos aquela curva na estrada de província.

24.02.2015

Turku

João Bosco da Silva

A Relatividade Dos Passos

Ponho-me uma vez mais a caminho, saio da festa, levo um copo de plástico,

Foi um tio de França que mo deu, dentro vão uns litros, em nenhum gole

Consegui encontrar o sabor daquela cerveja bebida às escondidas

Em casa da avó, quando não estava ninguém em casa, em mil novecentos e noventa

E um, mais uma vez, ponho-me a caminho, em direção à Lua, os castanheiros

Gigantes  prateados, árvores mitológicas da infância e baldes de plástico

Na época das castanhas, o lameiro do avô já não está longe, que estranho,

Como as distâncias encurtam e a gente se torna cada vez mais distante,

Os grilos denuncia-me com o silêncio que a minha presença irradia,

Há uma palavra para isto, a saudade não chega, há algo parecido

Ao caminhar num lago gelado no norte, só, ao regressar a um lar cansado,

Onde ninguém, mas agora é Agosto, estão cá todos, cada vez menos,

Nota-se o peso da ausência nos olhos, é a tristeza que nos envelhece,

O azul foi-se, as estrelas esperam no lameiro, algumas no poço

Onde caí de cabeça quando me inclinei para beber, põe assim as mãos,

Em concha, ele que nunca viu uma concha na praia, põe assim

As mãos, não quero pensar nas mãos dele agora, as eternas, nodosas,

Esculpidas de uma cepa centenária, a erva mesmo nestas noites

Quentes é fresca, fecho os olhos e lembro-me de um deus grego,

Anteu, lembro-me do Miguel Torga, eu também já devo ter morrido,

Pelo menos uns quantos em mim, nunca nos encontraremos numas

Águas-furtadas em Paris, cada vez me lembras menos, desculpa,

Hoje é só porque luar e as rãs coaxam no poço, mas pronto, a vida

Este caminho onde vamos caindo e nunca é o mesmo quem se levanta,

Só quem levamos dentro, as mãos em concha, o sabor da cerveja às escondidas,

Chega-se, mas já não se está lá, há muito tempo, e o copo também ele vazio.

23.02.2015

Turku

João Bosco da Silva

Festa Dos Bombos (Ronco VIII)

Os bombos tentam calar-me, mas já não consigo ter paciência para o ritmo dos dedos,

As chamas aquecem apenas o olhar e os poetas todos, aposto que a estas horas

Bebem, cheiram-se todos e sãos os melhores amigos uns dos outros,

Vêm-se depois confessar aos padres miseráveis da periferia, afogados no tédio,

Em sofás esburacados pelo frio dos invernos demasiado inesperados todos os anos,

E é isto, peço desculpa pelos agradecimentos aos poetas, desculpem que não

Seja apenas carvão, ainda brasas, porra e isto nem queima, soprem cabrões,

Ao ritmo dos bombos, nas palhas, no Minho, na matança do porco, ou na Galiza,

É igual, não se usava gás, abria-se também o porco de outra forma,

Daí eu escrever tão aberto, o rasgo vai de cima até aos colhões do animal,

Era quase sempre porca, contudo, os anos oitenta ainda espreitavam

Nas farmácias e os iogurtes tinham uma forma de engate ultrapassado

Com bonecos unicolores, meu deus, que pretendo com isto,

Ultrapassar o Hércules pela Grécia fora, hoje não sei se venceria

Tanta cabeça de Hidra, os bombos não conseguem a ressonância

Precisa com as cinzas, então morre-se um pouco, a geada recebe de braços abertos.

19.02.2015

Turku

João Bosco da Silva

Rabo Enrolado (Ronco VII)

Um anti-Bandini, porque sempre preferi evitar a confissão,

Na casa dela, no Verão, com uma merenda de música da moda,

No quarto dela, um álbum atrás do outro, gostava de tudo

Com a mesma sinceridade da fome de um Bandini,

Mas ninguém se lançou às nádegas dela, hoje nem

As imagino, chupadas por um marido, uma filha,

Décadas, ficava a dormir naquelas manhãs de Verão

E não tinha dinheiro, nem idade para a piscina municipal,

Fiquei com o brinde dos livros grossos do Verão passado,

Ah, que bem, que gosta de Hemingway, até leu O Príncipe,

Agora está a levar os de Nietzsche um atrás do outro,

O sabor daquele grelo, mas só carne, este tesão,

Só carne, aquele amor, só desilusão, anti-Bandini

A caminho da bruskowskidão, tinha os dedos secos,

Tinha os lábios secos, olha, acabou a música.

19.02.2015

Turku

João Bosco da Silva

Heavy Machine Gun (Ronco VI)

Ò pá, lembras-te de quando o destino do mundo estava nas nossas mãos,

Nos nossos dedos, e entretanto, fazíamos uma pausa para arrancar um pouco

De musgo às fragas, lembras-te quão leve era a responsabilidade,

E que fácil era fugir dos caixotes do lixo em chamas e dos balões de água

Lançados pelas chaminés abaixo, não fossem os amigos traidores,

Sempre os amigos traidores, os amigos traidores, os amigos traidores,

Esses cabões, perdoámos todas as mulheres, todos os beijos perdidos

Onde não estávamos, quase os filhos que não tivemos, nunca os amigos

Traidores, que nos sujam os versos com explicações, aqui ele estava

A falar duma vez em que foi com uma namorada para o rio da terra

E não lhe tocou, nem um pentelho, e é uma afronta tão grande a verdade,

Nem um pentelho, não como o da terra vizinha, que aproveitou bem o Verão,

Verão, verão que foi muita frustração acumulada, depois nem sei,

Houve demolição de castelos, degelos, guerras santas, terrorismo biológico,

Overdoses de serotonina, não podes competir com um gajo feliz,

Ò pá, nem sei, isto é uma explicação, uma confissão ou mais um ronco.

18.02.2015

Turku

João Bosco da Silva

Ronco V

Enquanto a minha cara incha pelo tédio, pela derrota dos anos, pelas submissão

Ao álcool por nunca ter conseguido ter a vida que me ensinaram a viver

Na televisão e nos livros, relembro a glória que foram os anos em que

Supostamente ainda não era tempo de ser, fosse o que fosse, naquele aniversário

Do primo dela, no carro da minha mãe, com o cabelo a acumular humidade

E ondas proporcionais às penetrações, o meu aniversário também,

No rio onde afogaram gerações de cães e de sonhos, onde lançámos

Mais tarde a cinza dos cigarros dos avôs, resgatados da ditadura e das colónias,

A caminho da posta mal passada e do vinho tinto capaz de aguentar geadas

Nos pipos das adegas eternas, hajam brasas e um amigo dos que nos viram

De luvas nas primeiras aulas da manhã, porque ao menos luvas,

Dos que nos viram plantar uma miopia que foi crescendo para

A vergonha da líbido dos dezoito anos e daqueles dedos esfomeados

Por carnavais e máscaras em sofás nos futuros postos da GNR que ainda hoje

Promessas de presidentes da junta de esquerda e direita, ping-pong

De países vestidos de democracia para o carnaval que têm sido as últimas décadas,

E é isto, que mais se espera de um indivíduo que trocou a missa de Domingo

Pela ressaca das manhãs indiscriminadas, deixou os acólitos porque a fórmula um, afinal,

Algo aborrecidíssimo, coisa de nórdicos ou alemães e padres que pelas

Línguas estéreis foram fodidos de lá para fora antes das voltas terem sido todas dadas.

Turku

18.02.2015

João Bosco da Silva

Ronco IV

Que foi, nunca viste as redes pelas costuras, o teu avô no cemitério, as tuas mãos

Vazias e as costas nuas penetradas pelo futuro que os passos vão formando,

Que foi, esqueceste-te do sabor do sangue nos pulmões arrancados à geada,

Já não te lembras dos amigos que sustentaram as tuas punhetas com baralhos

De cartas da loja dos trezentos e os vídeos resgatados dos píncaros dos guarda-fatos,

Que foi agora, os anos tornaram-te ingrato, hipócrita, senil, a idade não te desculpa,

Faltou-te foder alguém famoso para teres seiva suficiente no ego, murchaste precocemente,

Que foi, faltam-te os tomates agora, depois de teres fodido a rececionista

Num quarto do seu próprio hotel aos vinte e um anos de idade e latitude ártica,

Não há um poema que te valha, nem um copo que seja suficientemente cheio,

Que foi, vais gritar agora o desespero todo, vais engolir tudo o que a avalanche

Te guardou, deixa os sorrisos e as esperas desencontradas, já te passou a hora,

Valete fratres, nem um valete de paus, tu, que nunca aprendeste a jogar

Ao chincalhão nos intervalos, quando ainda tinhas espaço nas mãos para ser alguém,

Que foi, agora, alguns têm-te medo, não sabem que sacrificas a fome pelo ócio,

E que os versos são consequências da vida, da dor, da morte, reflexos do prazer,

No tempo dos assassinos, que engoliam, cuspiam, passavam lenços de papel,

Tomavam comprimidos comprados logo de manhã ao senhor da farmácia,

Que foi, o elevador não te afastou da senhora arquiteta, que planeava fazer

De ti um renascimento glorioso de uma ruína imperial qualquer que ninguém lembra,

Foi o vinho do porto, naquela noite de São João, que foi agora, tiveste a inveja de

Professores na cidade berço, tiveste a miúda do café na ressaca, a olhar para ti

Como se esperasse não haver papel para secar as mãos na casa de banho,

Que foi, já viveste demasiado em menos de três décadas, nunca pensaste chegar

A desfrutar de um whisky de dez anos sem o consentimento dos que valorizam

Tudo pelos números, se eles soubessem que na Skye céu de tenra idade,

Que foi, não esperes que nos impérios arruinados se assuma a ignorância,

Chega, vai mijar versos a outro lado, ou ejacula com a janela do carro aberta

Numa geada leve, com o harmonioso aroma de fundo da pocilga, enquanto

Os alunos esperam, a oportunidade de recusar, aprender ao menos, mais uma merda.

18.02.2015

Turku

João Bosco da Silva

Ronco III

“flowers stink beauty rots gods die”

al purdy

Os olhos já não me perguntam, o que te falta fazer, perguntam-me, o que te faltou fazer,

E o cabelo anui, confirmando o que os anos redondos levam, os fantasmas decidem,

Depois de anos de silêncio, abrir os lábios carnudos, para anunciarem a absolvição

Dos seus hábitos canibais, a glória redentora, a passagem da estafeta do pecado tão

Pouco original, como que dizem, não soubeste fazer mais nada a não ser cornos, olha agora

O que os cornudos sabem fazer, de certo não lhes engoliram as probabilidades,

A festa acabou há tanto tempo, já se levantaram muitas feiras e as calças brancas a estas horas

Já nem devem servir, ou não se baixam com a mesma pressa até às coxas e um alívio quase

Dentro, atirado para o silvado ao lado, aqueles lábios a brilhar ao luar, ou se calhar só

A cerveja a fermentar, os mesmos lábios no cemitério, aquela surpresa nos dedos,

Dançando como as chamas das velhas, escorregadios, que beleza haverá nisto tudo,

Que lição e para quê, se no fim se rasgam, se apagam, secam, e até os olhos estranhos,

Como as glórias absolvidoras do canibalismo das calças brancas, a sua sede de joelhos

No chão na hora em que os sonhos morrem e fica apenas o cheiro entranhado no hipocampo.

Riga

14.02.2015

João Bosco da Silva

Impressões Sobre O Vermelho

Tem que se inspirar bem fundo antes de se mergulhar na nata ex-soviética, suster

O olhar, ignorar a decadência, a negligência, o vandalismo típico dos cancros,

Até se passar pela biblioteca, atravessar a ponte e finalmente entrar no esforço

De liftings e reconstruções de maxilares mal tratados por tantos impérios,

Olha-se para o passado com aquela nostalgia impossível e reconstrói-se a destruição

Sofrida na última grande guerra, como se as outras pequenas, e pergunto-me se

A fria não terá degradado mais ao longo das décadas sem morteiros, os porcos

Ainda por todo o lado, nas igrejas de lenço na cabeça perguntam se também,

Não, nada disso, o Neva mais além, agora há fronteiras entre cá e lá, será que sabem,

Nas igrejas adivinha-se explosões lá fora, de um lado com vidros sem com

Enquanto que do outro, ainda alguns vitrais coloridos, ou talvez o vento,

Uma tempestade, há uma estranha simpatia forçada nas mulheres, o mesmo

Amor ao bisonte e aos vidros fumados, o olhar num ponto das calças que não é bem

O que se quer, talvez só o frio, no fim tudo são trocos, o agradecimento nunca

Baixou calças a ninguém, contudo, fica sempre bem, além da ponte fica a cara de manhã,

Fica a cama à espera de quem lava os pratos, fica o pesadelo, o frio, as recordações de medo,

Falar a língua com que se pensa, só em casa, ou talvez não, as ruínas levaram muitas camadas

Nestes últimos anos, parece que a cidade está a levar transfusões desde o coração,

Há cor, o gigante distrai-se com os antigos desastres, há vergonhas que se insistem em reviver

Até se tornarem orgulho, lá longe neva no Neva, aqui estás muito bem sem eles.

Riga

13.02.2015

João Bosco da Silva

Ronco II

Um gajo esfarrapa-se todo por estes gajos e nada, esta gente toda,

Que vive e pensa e sonha e teme e deseja e fode, engole, fodia mais

Se lhe baixassem as calças por serem todos tão especiais, mas nada,

Um gajo pode ser grande, mesmo muito grande, mas não existe

Enquanto não entrar em alguém, precisámos de olhos como do corpo,

Com o tempo fala-se com árvores, pedras, deus até, a água

Engole-se , mas antes agradecemos-lhe a frescura, é isto, mas um gajo

Esfarrapa-se todo, arma-se em mutante dos nervos, nem um pássaro

Se levante, abre-se a janela, um frio terrível, nem dá vontade de grandes

Gritos, abre-se mais uma garrafa e grita-se ao contrário, engole-se pronto,

Não vale a pena, são todos umas putas armadas em santas,

Uns miseráveis gordos de fome e solidão, querem é beiça

E prepúcio retraído, nem é papel, é mesmo fome de um sovaco azedo

Que os abrace, anda um gajo a esfarrapar-se por isto,

Há fomes piores, o musgo seca, o menino jesus do presépio

Não tem mãos, os olhos parecem que enrugaram e o menino

Que não morreu, parece apodrecer no colo que rejeita

Porque agora é homem, anda um gajo neste negócio de pérolas,

Para os porcos dormirem sossegados nos palácios que os burros admiram.

07.02.2015

Turku

João Bosco da Silva

Poema lido por Marlene Babo: https://soundcloud.com/mar-babo/poema-joao-bosco-da-silva

Fumo E Espelhos

Fujo porque todos sabem sempre tudo e conhecem-se todos

E a mim que me custa tanto equilibrar nas palavras que se me soltam

Dos lábios demasiado finos para levar um murro a sério,

Fujo antes da diarreia tomar conta da minha alma e não conseguir

Nada mais que fulminações de um castanheiro velho num dia

De tempestade, a fazer de conta que faço portas de inferno,

Fujo porque não consigo contar mais os estilhaços do espelho

Onde me verto, para lá do reconhecimento possível após

A transição dimensional em cantos escuros com bruxas receptivas

A insultos em forma de ejaculações, dizem que manchas da cinza,

Fujo porque sei de cor a coreografia dos olhos e a vibração

Dos dentes espantados por ruminâncias desesperadas de colo,

Fujo porque o Kerouac assim aconselhou, provavelmente quando

Já demasiado tarde e longe num delirium tremens loiro,

Fujo porque tenho sede e não se pode escrever com tanto ruído

E também este poema deve valer uma cerveja, fossem os gostos de lúpulo,

Fujo porque estou a mais e sei que estou a mais, porque somos tantos,

Todos desnecessários nos olhos dos muitos que têm o direito de estar,

Fujo porque me esqueci de rapar o pêlo e não gostam de macacos

Dentro de bibliotecas, mesmo que escrevam com a própria merda,

Fujo antes que fujam de mim, porque é pior quando escolhem esquecer,

Ou não esquecem, mas desviam os olhos do espaço que ocupámos,

Fujo porque não é que não goste deles, mas prefiro que estejam quando

Não estou com eles, e há tantos, legiões, fujo porque tenho medo de multidões

E os olhos mudos são avalanches de acusações que esmagam quem os ouve.

06.02.2015

Turku

João Bosco da Silva

Radiação Hawking

Deixai-me os tomates em paz, não ando aqui para cheirar, respiro e vai o

Que se arrasta, não faço disto carreira, só tiro, deixai-me estar a barba,

Bem piores são as unhas e tenho que me preocupar em mantê-las  sempre

Demasiado curtas, incomoda escrever com as unhas compridas,

As palavras rasgam carne suficiente, sem deixar marcas, às vezes,

Quem diz que o órgão maior é a pele, é porque vê muito pouco,

Está dito, que engula quem quiser, no fim ao menos pergunte-se

O que aconteceu ao futuro, engoli, com orgulho, é um gesto de reconhecimento

Perguntar, engoliste, tudo, até o luar pareceu desmaiar durante um momento,

Se há um buraco negro no centro da galáxia, não sei, mas tenho conhecido

Alguns, bem luminosos e de lábios vermelhos, vai tudo, por todo lado,

Os versos são o que sobrevive ao horizonte de eventos, o futuro limpa-se

Do batom, puxa as meias e as cuecas para cima e acende um cigarro,

Supostamente a luz não devia escapar, mas nem os tomates,

Há abismos que os olhos não podem esquecer e com isso

Trazem-se sempre dentro, no fundo, nunca se escapa verdadeiramente,

As unhas continuam a crescer e a incomodar, mesmo que os restos

De epitélio alheio sem perigos de rastreamento, deixai descongelar o inferno,

A vossa hora chegará e a salada estará pronta para quem estiver de dieta,

Ou quiser parecer bem, ou não houver mais nada que escape, aos buracos negros.

06.02.2015

Turku

João Bosco da Silva

Ronco

“ – the poem oughta be worth some beer”

al purdy

Enquanto continuarem a dar ouro pela merda dos dentes branqueados

Pela ignorância, enquanto endeusarem a arte de ter sempre razão

Sem saberem nada além de rapar os pêlos entre os olhos,

Enquanto se deixarem hipnotizar por letras de canções que

Podiam ter sido escritas por miúdos da quarta classe que já tocam punhetas,

Enquanto os olhos estupidificarem tudo em que tocam

Por culpa da ligação directa da região occipital aos tomates e à ganância,

Enquanto usarem só o espelho para ignorar a passagem dos anos,

Acreditando que a imortalidade está nos balões que insuflam com agulhas,

Enquanto se achar que a cor da camisola melhor porque minha,

A cor da pele melhor porque minha, o sotaque melhor porque meu,

Enquanto se usar deus como o papão, quando se quer e convém,

Como quem está sempre doente quando têm que se tirar as mãos dos bolsos,

Enquanto houver os que apesar de não terem televisão,

Aparecem mais do que o que escrevem e vendem-se ao holofote mais forte,

Enquanto houver os que estão tão fartos de toda esta merda

Que se deixam afogar em goles intermináveis e rasgam-se pelos dedos,

Enquanto houver os críticos que criticam só porque não sabem

Fazer mais nada e querem sempre ficar por cima, mesmo que capados,

Enquanto houver cegos por opção, porque dentro deles o mundo melhor

E mais vale ficar enterrado numa avalanche que ser coberto de merda,

Enquanto houver os que fodem para se encontrarem dentro, fora deles,

Ou na submissão dos outros e os que são pagos por isso,

Enquanto houver espaço na página e a pastelaria ou o café

Estiverem abertos, enquanto houver tinta, enquanto o sangue não arrefecer,

Enquanto o mundo for mundo, será tudo uma valente merda,

Ao menos não escondam o focinho nem a piça em espiral, ronquemos irmãos.

02.02.2015

Turku

João Bosco da Silva

Nada De Ti Ficará Quando Eles Se Forem

Que será da cidade agora que todos se foram, agora que só as recordações
A definem, inseguras, seremos um delírio, em que vida, terás sido tu,
E o rio também na dúvida, já nos tínhamos visto antes, uma ruiva contigo,
Agora não, as janelas fechadas escondem um mundo que aos poucos
Se volta a desconstruir, os bares agora sem palavras, só ruído e a solidão,
A certeza de estares longe do tempo, também um dia deixarás de te pertencer,
A cidade agora é dos que acabam de chegar, dos que ainda têm as malas
Por desfazer com a roupa lavada no fim de semana, a cidade é dos pombos
E dos que os alimentam com cada dia do ano, gastando calçadas,
Gastando quem não ficou e estendendo a mão como se a primeira vez,
Quando tantas vezes à hora do almoço, ou ao fim da tarde antes
Do refúgio de paredes finas a bater nas teclas com força para
Que soubessem que ali alguém, a ser esquecido noutros lugares,
Em qualquer lugar, quando se está só, está-se sempre longe,
Não há dedos suficientes para tapar tanto buraco e não se pode
Ser para sempre em ninguém, só a cidade é eterna, mesmo que
Troque de carne como quem troca de pele, resta a memória, insegura,
Terá sido com ela, ou já teria passado o deslumbramento, as paredes
Não respondem, nunca respondem, e a cidade cresce com o vazio
Que deixa, agora que todos se foram, agora que tu te foste,
Mesmo que julgues cruzar-te contigo mesmo, nas ruas que já te esqueceram.

30.01.2015

Turku

João Bosco da Silva

Bucólica Com Latas De Conserva

“Não te deixes invadir por essa ternura delicodoce, fanada, a saudade à portuguesa; endurece ou sucumbes.”

Sebastião Alba

Palmilhavam-se as ruas lamacentas, os amontoados de lixo entre giestas

Ou em pinhais dos vizinhos à procura de latas de conserva vazias,

Roubavam-se pequenos pedaços de tábuas, umas rolhas de cortiça,

Ou cortiça bruta, quem tivesse coragem nos dedos tenros,

Uns pregos baratos, alguns transplantados das mesmas tábuas

E faziam-se carrinhas de caixa aberta, cada lata uma marca,

DQW as melhores latas de sardinhas em molho de tomate,

E depois disso procuravam-se os ossos de um guarda-chuva e das varas

Faziam-se flechas para atirar aos cabos descarnados que cortavam

O céu de um poste ao outro e lá tinham as mulheres que ir de lenço na cabeça,

Porque o frio da serra é gelado, buscar velas porque os garotos

Provocaram um curto circuito que apagou a aldeia,

Tocavam as trindades, e lá íamos comer arroz de tomate

À luz da vela, lá fora as carrinhas de latas de conserva

Estacionadas à espera do amanhã e do resto do futuro, quem

Tinha sorte tinha tractores de cortiça que o tio ou o pai esculpiu,

Os ricos tinham-nos de plástico comprados na feira da vila,

O arroz, lá se comia, porque apesar de não se gostar de tomate,

A luz da vela não era suficiente para se lhe sentir o sabor,

O pior eram os trabalhos de casa, que desencarrilhavam

Naquela curva perigosa entre amieiros a caminho da cidade.

26.01.2015

Turku

João Bosco da Silva

“Allen Ginsberg at Home.”

Abrir um livro de Allen Ginsberg e logo ali, na cara, a impossibilidade do regresso,

A constatação da perdição, “Home I´ll never be”, o poeta sentado à esquerda,

Mão direita na barba e em baixo a descrição impossível, para mim, eu que me sento

Na mesa da cozinha enquanto a minha mãe faz o jantar, tão longe de mim, “Allen

Ginsberg at home.”, com um horizonte que me parece familiar, em casa, como posso

Estar onde não me encontro, inspiro dentro de uma revista de banda-desenhada

De mil novecentos e noventa e quatro e o cheiro agora a velho, húmido, cansado,

Um reflexo da minha testa, têmporas e motivação, só os escorpiões, de patas para o ar,

Se mantêm e eu ainda tenho pesadelos com os pés descalços em fragas cheias deles,

O meu quarto agora impossível de mão esquerda na barba durante horas, a arrefecer,

Tudo a arrefecer em direção à entropia estável dentro, o Ginsberg em casa,

Num descampado qualquer, com um monte no horizonte, podia ser no lameiro do meu avô,

Onde me procuro sempre que tenho oportunidade de fugir e só me encontro

De olhos fechados, por instantes, como um orgasmo que quase quase e dentes a derrubar

Tudo, aquela fotografia é o meu poema favorito do poeta barbudo, a perdição da casa,

A progressão irreversível do afastamento próprio até a memória de nós se perder

No horizonte, casa tornou-se no lugar do regresso impossível.

Torre de Dona Chama

15.01.2015

João Bosco da Silva