A Confirmação Da Derrota

Não foram necessários

Raios cósmicos,

Bastaram uns anos.

Aqui estou eu, mais uma vez no limite, entre uma cerveja de muitas, entre o pecado

Insuficiente e o passado glorioso purificado pelos anos engolidos fora do sacrário,

E agora, que fazer quando já não é a juventude que arde na caldeira, quando não se

Chegou a lado nenhum e o peso do nome incomoda como a necessidade de suportar

Mais um entre muitos, longe das mansardas, longe das águas furtadas em Paris,

Aqui estás tu, no limite de um sonho que se tornou corda e agora os teus pés

A centímetros do chão, tu tão morto que nem reparas, e agora fazem cálculos,

E se calhar com sorte, se for mais conveniente, lá terás mais uma amostra de glória,

És a maior desilusão que o que foste alguma vez poderia ter tido, rasgou com tudo,

Para acabares branco, velho, cansado e invisível, bebe mais uma cerveja e apaga-te,

Deixa a lâmpada iluminar o espaço que tu foste.

Turku (Brewdog)

13.11.2015

João Bosco da Silva

Carta Da Sibéria

Avô, são muitos os rios que desaguam no lago Baikal,

Sim, o mesmo nome que a tua caçadeira soviética,

Terror dos coelhos e lebres dos montes trasmontanos,

Essa mesma que me tombou aos cinco com o coice,

Quando disparava contra o silvado desde a varanda,

Até a mula se deve ter assustado com a choradeira,

Agora não choro tanto, pelo menos não se vê, ou é seco,

Mas às vezes estou muito calado a olhar pela janela e tu não estás,

Ou estás, num lago coberto de nuvens para onde todos os rios

Convergem, e é aí que disparo e caio, mas só a tinta corre

E congela, mas por baixo a água continua a correr

Até ao lago Baikal, que uma vez uns poucos fugidos

De um campo siberiano, contornaram, alguns ficaram por lá,

Um dia o nosso sangue voltará a ser a mesma água,

Até lá, enquanto se foge da noite, escrevo-te estas palavras.

Sibéria

11/11/2015

João Bosco da Silva

Cinzentos São Os Outros

Os dias cinzentos não são tristes, triste é a cor da solidão rodeada por

Multidões de ilhas, afogando-se nas suas amarguras e medos,

Engasgando-se em sonhos inúteis e segundos estéreis tornados

Em avalanches de vazios, os dias cinzentos não são tristes e se

O inferno é cinzento, não é das nuvens, da neblina eterna,

Mas das caras que esperam, como num purgatório,

Que lhes acendam um sorriso ou a cor dos olhos,

O inferno não pode ser um lugar isolado, frio, para onde te enviam

Como castigo, é preciso alguém, muita gente para se fazer um inferno.

Aldan (sobre)

11.11.2015

João Bosco da Silva

Uma Estrada Para Khabarovsk

Quem terá construído aquela estrada para Khabarovsk, nevada,

Longa e deserta, quem a percorre e que sonhos leva, em direcção

A que pesadelos caminha, terá uma fogueira à espera, algum sorriso,

Uma língua familiar que lhe traga o lar a casa, tudo tão longe

E sempre do mesmo tamanho humano, do mesmo comprimento

Serpenteado até ao mar do esquecimento, que triste será o último

A lembrar, levará com ele todas as mortes para a morte absoluta,

Ainda há muito para andar, muito nome para dar, um longo inverno

Para trazer o próximo verão no coração, entretanto, engulo mais um gole

De café quente e regresso à distância real dos olhos próximos

E procuro nas nuvens uma mensagem que dê sentido a todos os caminhos.

Khabarovsk (sobre)

11/11/2015

João Bosco da Silva

Sakuradamon

Do cheiro a sangue no metal assassino só ficou uma placa

Em memória do incidente, hoje a presença é toda dos pinheiros

Que os turistas ignoram, voltando os olhos para a imagem em

Segunda mão de écrans, onde um portão em miniatura

Para o centro de uma história tantas vezes reconstruída,

Onde os vencidos são sempre os maus da fita, para as agulhas

Tudo isto é menos que a brisa que as move ou as patas

Da ave que as toca, o mundo, aquele que dizemos ser nosso,

Continua às voltas, enlatado, movido a morte antiga e futura,

O cisne passa e quase parece seguir-nos com os olhos,

Ao menos isso, olhos humanos pouco mais compreenderão.

Tóquio

05/11/2015

João Bosco da Silva

A Companhia Das Sirenes

Terás sempre a companhia das sirenes nas insónias de uma madrugada

Longe de ti mesmo e que bom é caminhar em direcção ao sono

Por entre sonhos adiados e bêbados, rasgados, alcatrão fora, até ao

Isolamento impossível das paredes que vibram a vida vizinha e alheia,

A noite nem se sentiu levantar e a sua queda foi tão suave e tímida,

Como os olhos que realmente ouvem, sem outro interesse além da tua visita,

Porque se mostra tão pouca gente na cidade gigante, onde não há um minuto

Sem a companhia dos que se despedem, tão estranhos quanto tu.

Tóquio

05/11/2015

João Bosco da Silva

Haikus de Café

A estas horas, no mundo

Todas as minhas vitórias

São vencidas.

Viver de verdade

É incomodar

Alguém.

Nas viagens até à

Montanha, o frio

À chegada.

O pagão ama sem

Qualquer pingo de

Água-benta.

A cerveja no bigode

E todos os sonhos

Que se esqueceram.

O Sol que não se

Trouxe, apodrecerá

As uvas.

Não tenhas medo de

Cair, a neve

Espera-te.

O valor que dás

À amizade, torna-te

Indigno dela.

Como as folhas do outono,

Regressam e nunca

São as mesmas.

Enquanto o empregado

Limpa as mesas

Penso no caminho.

Será a última, mas

Nunca será a

Última vez.

A vida quando

Abranda, passa

Mais rápido.

Yasunary Kawabata

Marão abaixo:

Neva.

Matsuo Basho nos

Ouvidos de um ganzado

No Porto.

Abraçam-se como se

Fosse a última vez.

É sempre.

Turku

11/2015

Além Da Cerveja

Porto E Outras Cidades De Algibeira

Quando se escreve a olhar para uma parede branca, ou um bando de abutres,

Têm que se fechar os olhos e regurgitar um pouco dos passos que a chuva já lavou,

Têm que se ressuscitar a cor do batom e o sabor da pastilha elástica daquele beijo

De dentes nos lábios, até o taxista tem que ressuscitar, ele e o bigode mal humorado

A levar estudantada até cemitérios de periferia, têm que se acender outras noites,

Com menos ainda do que uma parede branca, uma parede suja e barulhenta

De um quarto alugado numa cidade com calçadas gastas pela fome dos saltos

Das prostitutas, e dos ladrões viciados em agulhas e os outros viciados no vício,

Não se pode esperar muito, ou nada dos dias que correm, parece que só a água

Que correu é que marca, a que corre só molha, incomoda, como andar à chuva,

Dizia o outro, lá do ombro, e nada vale 15 segundos de vida, nada traz quinze segundos

De vida, mas fazem tantas vezes falta, para iluminarem a parede branca,

Ou os olhos fechados num dia que se quer no fim já já, e que arrependimento,

Tocar-se-ia por tantos outros bem piores, venham aqueles dias perdidos

Entre a areia e o sol, a cerveja baptizada pela saliva escocesa, venha o banco de jardim

À beira do rio de madrugada, e a mão de olhos azuis a acordar e dizer, andei à tua procura,

As mãos em cima da mesa, sem se tocarem e uma fome imensa de grãos de açúcar

Sobre a mesa, ou aquela cerveja horrível e quente com a melhor companhia daquele mundo,

Tem que se trazer isso tudo, até as promessas que se ouviram sabendo que seriam mais

Bolsos rotos de mão bem apertadas, igrejas estéreis no centro de uma cidade

Ao lado de uma clínica de engana tomates e carteiras fartas da absolvição de domingo,

E dos beijinhos na testa do cheiro da almofada ao lado, dando décadas por

Quinze segundos no banco de trás do carro, com a cadeirinha a incomodar as pestanas

Postiças de um travesti, tem que se trazer tudo, até a pasta de papel higiénico

Nas tardes a cheirar a alcatrão com o abcesso a latejar na visita à ETAR e nem um,

Estás bem, nem um, não dizes nada, nem merda nenhuma com merda à farta por todo lado,

Só o medo à pila do estudante francês, quando fora, quando dentro, ai que filme francês,

E depois o açúcar na mesa e o batom, só lábios e a pastilha debaixo da mesa,

E o taxista a estas horas a levar mais um onde o esquecimento se fossiliza

Nas revelações das paredes brancas em noites cheias de abutres e dedos.

29.10.2015

Turku

João Bosco da Silva

“3:16 e …” Versão De Um Poema De Bukowski

Aquelas músicas que não chegam lá, já não chegam lá, como se o caminho

Se tivesse tornado mais longo, até às cordas, ou a parede ficou mais espessa,

E não tenho sono de tarde, não é sono o que tenho sempre,

E não é que esteja melhor a dormir, ou com a luz apagada concentrado

Apenas no som que não chega lá, já não, mas acaba-se mais

Facilmente, parece que o que vibrava dentro está

Agora como as asas das moscas presas entre os vidros das janelas,

Agora que o verão se foi e já se varreram os copos de plástico

E o fígado cicatrizou de todas as madrugadas que se engoliram

Em músicas que já não chegam lá, perdem a força pelo caminho

Que se percorreu em direção à aniquilação, ainda não se chegou,

Engulo o sol possível de um copo nórdico fabricado na França

E lembro-me da morte lenta de Bukowski e na sorte que ele teve no azar,

Para quem não tentava, trabalhou bem o seu caminho até à imortalidade,

Agora, 03:16 e nem mais um segundo, sem sono, ouço mais uma vez

A mesma música na esperança de acordar as moscas de outros verões.

29.10.2015

Turku

João Bosco da Silva

O Esquecimento Entre Dois Sonos

“Existence – well, what does it matter?

I´ve existed for the best use I can

The past is now part of my future

The presente is well out of hand.”

Ian Curtis

Quem levou os teus verdadeiros sonhos, foram os anos que somaste

E não os vês em mais nenhum lado a não ser no espelho e nos calendários inúteis,

Os outros foram-te injectando novos sonhos, não enquanto dormias,

Hoje a casa debruçada sobre a vinha íngreme no monte, longe, vazia,

As portas escancaradas, as janelas sem vidros, as cortinas bandeiras de um país

Conquistado pelo esquecimento ao vento, e todos os livros que se queriam

Ter lido, por ler, também esses foram sido substituídos por adiamentos

Intermináveis, por interrupções de tropeço, a casa uma ruína antes de ser construída

Fora da fábrica dos dias, agora comes os sonhos estranhos, vestes-te de ilusão

E invejam as conquistas pelas quais não lutaste nos dias vazios, os dias vieram

E trouxeram o que quiseram, todas as victórias postiças, aceitaste-as como

Uma medalha que não mereceste, enquanto os sonhos originais e pequenos

Amareleceram, caíram e foram levados pelo esquecimento, ou porque cresceste,

Hoje, longe, desejas tudo menos aquele olhar que te matava e se tornou inócuo,

Invisível, como tu, desejas o mundo nas mãos cheias que se diluem no excesso

De perdição, sobes alto, cada vez mais alto, mas lá em cima há cada vez menos,

E não está lá ninguém, ninguém que interesse e é só altura, como tempo somado,

E os olhos são cada vez mais insuficientes para lembrar os sonhos originais,

Ela também te esqueceu e a sombra do castanheiro centenário só te toca nas

Pálpebras nos dias mais pesados e saturados de todas as vozes que nunca convidaste

A entrar e te convencem que queres, que deves, que és e cada vez menos és tu.

28.10.2015

Turku

João Bosco da Silva

o pintor 

ele veio até ao alpendre 

com um tipo anormal sorridente 

e lá ficaram 

bêbados de vinho. 

o pintor tinha algo embrulhado no seu casaco, 

então tirou o casaco –  

era um capacete de polícia 

completo com distintivo. 

“dá-me 20 dólares por isto,” diz ele. 

“desaparece, meu,” disse eu, “para que quero eu um 

capacete de polícia?” 

“dez dólares,” disse ele. 

“mataste-o?” 

“5 dólares . . .” 

“que fizeste àqueles 6 mil que ganhaste 

na tua exposição o mês passado?” 

“bebi-os. tudo no mesmo bar.” 

“e eu nunca bebo uma cerveja,” disse eu. 

“2 dólares . . .” 

“mataste-o?” 

“encurralámo-lo, socámo-lo um pouco . . .” 

“isso é treta. não quero o capacete.” 

“faltam-nos 18 centavos para a garrafa, meu . . .” 

dei ao pintor 35 centavos 

mantendo a corrente na porta, entregando-lhos 

com os dedos. ele vivia com a mãe, 

batia regularmente na namorada 

e na verdade não pintava assim tão 

bem. mas suponho que muitos dos personagens obnóxios 

trabalham o seu caminho até à 

imortalidade. 

eu próprio estou a trabalhar nisso. 

Charles Bukowski, in Mockingbird Wish Me Luck (Blacksparrowpress, 1972)

Tradução: João Bosco da Silva

Nojo E Vergonha Na Primeira Classe

Uma vez na primeira classe, saímos mais cedo, já a aldeia estava toda acordada,

O nevoeiro tinha levantado, aquilo parecia-me um crime, pela rua, aquelas horas,

Eu e o Zé Pequeno, perto da mercearia onde a mãe uma vez comprou cereais

Muito bons mas caros, de chocolate, com um urso na caixa, uma rapariga grande

De uns doze já, ou quinze, mais do dobro da nossa idade de certeza, chamou o Zé,

Tinha um bolo na mão, cravou-lhe uma dentada e deu ao Zé o resto, ele aceitou

Todo contente e ofereceu-me, eu recusei repugnado e ele atacou o bolo,

Provavelmente a primeira coisa que comia em todo o dia, senti vergonha por ele,

Nojo do bolo e ódio pela rapariga, aquilo pareceu-me uma afronta, aquela dentada

Antes da esmola, como cuspir na comida antes de a dar a quem tem fome,

Como afastar as nádegas de uma pobre para pagar a ilusão do favor que se lhe fez,

Como dar um tiro num cão vadio, porque coitadinho, não tem quem tome conta dele,

Só mais tarde perdi nojo ao que as raparigas grandes tocavam com a boca e davam como esmola.

13.10.2015

Turku

João Bosco da Silva

poema pela voz de Marlene Babo

os poetas negros

os poetas negros

jovens

vêm à minha porta –

“és o Bukowski?”

“sim. entra.”

eles sentam-se e olham em volta do

quarto destruído

e para

mim.

entregam-me seu poemas.

leio-

-os.

“não,” digo eu e entrego-os de

volta.

“não gostas

deles?”

“não.”

“’roi Jones veio ver-nos ao nosso

atelier . . . “

“detesto,” disse,

“ateliers.”

“ . . . Leroi Jones, Ray Bradbury, muitos gajos

grandes . . . eles disseram que isto era

bom . . . “

“ é má poesia, meu. estão a beijar-te o

cu.”

“ há um grande escritor de cinema também. Ele teve a

ideia: Watts Writers’ Atelier.”

“ oh meu deus, não percebes? eles estão a acariciar-vos os

cus! devíeis ter incendiado a cidade

toda! estou farto!”

“tu não compreendes

os poemas . . . “

“percebo sim, rimam, cheios de

vulgaridades. escreves má

poesia.”

“olha cabrão, já estive ao rádio, fui publicado no L.A.

Times!”

“oh?”

“bem, já fizeste

isso?”

“não.”

“o.k., cabrão, ainda não viste tudo o que posso

fazer!”

deduzo que não. e é inútil dizer-te que não tenho nada contra os

negros

porque aí

de alguma forma

é quando o tema se torna

doentio.

Charles Bukowski, in Mockingbird Wish Me Luck (Blacksparrowpress, 1972)

Tradução: João Bosco da Silva

os poetas brancos

os poetas brancos geralmente batem bem cedo

e continuam a bater e a tocar

a tocar e a bater

mesmo que as persianas estejam fechadas;

finalmente ergo-me com a minha ressaca

julgando que tal persistência

deve trazer felicidade, um prémio

qualquer – feminino ou monetário,

“já vai! já vai!” grito eu

procurando algo para cobrir o meu corpo

feio e nu. às vezes tenho que vomitar primeiro,

depois gargarejar; o gargarejo só me faz vomitar outra vez.

esqueço-me disso – vou até à porta –

“sim?”

“és o Bukowski?”

“sim. entra.”

sentámo-nos e olhámos um para o outro –

ele muito vigoroso e jovem –

roupa último grito da moda –

toda cores e seda –

“lembras-te de mim?” ele

pergunta.

“não.”

“eu estive aqui antes. tu foste bastante seco. não gostaste dos meus

poemas.”

“existem bastantes razões para não gostar de

poemas.”

“lê estes.”

põe-mos à frente. eram mais lisos que o papel onde estavam

escritos. não tinham nem carraça nem

chama. nem um som, nunca li tão

pouco.

“hum”, disse, “hum-hum”

“queres dizer que não GOSTASTE

deles?”

“não há nada aqui – é como um pote de mijo evaporado.”

Ele pegou nos papéis, ergueu-se e andou

às voltas. “olha, Bukowski. eu arranjo-te umas gajas de Malibu,

gajas como nunca

viste.”

“ai sim, querido? Perguntei.

“sim, sim”, diz

ele.

e saiu porta

fora.

suas gajas de Malibu eram como os seus

poemas: elas

nunca chegaram.

Charles Bukowski, in Mokingbird Wish Me Luck (Blacksparrowpress, 1972)

Tradução: João Bosco da Silva

Síndrome de Wernicke

Sigo-te depois das aulas, ou das obrigações do dia, ou lá o que era,

Atravessámos um túnel como aqueles em miniatura que se faziam na areia

Da praia, aparecemos do outro lado da montanha, havia nevoeiro e eu seguia-te,

Na berma dois miúdos tocavam-se, tu deste-me a mão e eu comecei a tocar-te

Também, sorriste, aceitaste, levaste-me até casa, à entrada no portão dizes-me

Que o homem que regava as couves era teu pai cego, regava-as nu,

Eu disse que se calhar era melhor não, ela disse anda e olá ao pai,

A casa era como as casas típicas da minha terra, de pedra, com uma escada para uma varanda

De entrada, debruçada na montanha, coberta de nevoeiro, vinha e fetos,

Aquilo eram as minhas terras, a minha infância, deixo-te entrar e fico

A respirar aquilo tudo, nunca haverá suficiente verde nos olhos,

Quem te terá posto neste lugar, a ti e ao teu pai cego, tenho tomado

As vitaminas b, não será disso, chamas-me e entro no ranger de madeira do soalho,

Beijas-me e arrancas a roupa apressadamente, provo-te as aréolas rosadas,

A tua pele pálida, deixas-me as calças que apertadas e risinhos por ficarem

Presas nas ancas, lá se arrancam e tu a tremer, os teus lábios da cor das aréolas,

Tu transparente como a tua vontade, ou um espelho da minha,

Tanta que não sei que te fazer, eu de calções no fundo dos joelhos,

Mergulho em ti e levo-te aos lábios o teu sabor, procuro-me e entro

Em ti quando vejo passar na janela o teu pai e mais dois homens,

Continua ele não vê, e eu a pensar nos cheiros a gritar naquela casa,

Não vem só e saio, encosto-me a um canto e vejo-te a ti, a recebê-los, nua,

O teu pai não dá por nada, os outros parecem imitá-lo, é o meu tio e o meu

Primo, e eu encolhido no canto, com as nádegas nuas encostadas à parede fria,

Acabo de puxar os calções para cima, tu deitas-te num colchão que estava encostado

Na parede enquanto eles falam, nua, de barriga, finges dormir, e o teu primo

Curioso, deixa a conversa dos homens e começa a acariciar-te as belas nádegas,

Como as primeiras nádegas, vejo que sorris de olhos fechados, então ele

Penetra-te com um dedo, sinto o som de pregas húmidas no ar, mordes o lábio inferior,

Abres os olhos e sorris-me, saio e engulo o nevoeiro na varanda como se tivesse estado

Em longa apneia, desço as escadas para o vazio, e não, não acordo.

07.10.2015

Turku

João Bosco da Silva