Aos Colegas

para a Sónia Oliveira,

Tenho entrado em veias diariamente e isto literalmente, não é poesia,

Se for é do tipo Bukowski: é vida, dói, mas é o que temos.

Têm-me sorrido com um ar agradecido, mas triste, no fundo triste

Como se, desculpa por a minha vida uma luta na tua,

Mas eu é que agradeço, não sei que valor lhe dão, espero que mais

Do que eu dou à minha. Se amanhã não acordar, haverá alguém

E o mundo continuará como se eu nunca e isto não é triste,

Tem é uma beleza real que olhos demasiado olhos vêem como triste.

A minha mãe escreve odes à minha roupa branca, umas vezes sangue,

Outras urina, saliva, outras merda mesmo, melhor que a desilusão

De uma linha recta que persiste, mesmo depois de trezentos joules

E incontáveis ampolas daquilo que as suprarenais deviam, mas o cansaço

É sempre tanto e a vontade, no fundo, é algo que nem sempre é suficiente

Para nos manter nós, por isso os outros, sempre os outros a ter

Um papel nas nossas vidas, mesmo que um indivíduo qualquer,

Vindo do sul e com os bolsos cheios de boa vontade de fazer o impossível

Para que possível. Gostava de poder dizer que tenho oito horas por dia

Sem ser poeta, mas na verdade os melhores poemas são os que escrevo

Nos monitores dos vitais e lembro-me de Miguel Torga, um pouco

António Lobo Antunes, a vida tem outro sentido, outro significado

E a poesia tem muito pouco a ver com palavras, mas devo ser dos poucos

Que estão enganados quando o polegar empurra o êmbolo e a vida regressa,

Outra vez, em cima de um cabelo frágil, cheio de si mesmo, até um dia.

Tenho pena que o infinito e a eternidade não sejam meus amigos, mas tento,

Sem necessitar de sorrisos com ar agradecido, mas tristes, mas mesmo assim

Obrigado pela vontade de amanhã.

18.05.2011

Turku

João Bosco da Silva

End of the World

It can’t be. I don’t want it. Leave it alone. Even if I am no longer breathing,

Leave the zipper wide open and my pallid face between the black plastic,

I must awaken in the meantime — don’t close it before I wake!

It’s impossible. I, the reason of the universe. I, that can open my eyes and create with them the city,

Cities beyond this one, by means of endless plans.

I invent the future with my dreams, the route with my desires,

Lying down and incapable to move? Impossible!

Who will chase the dog? Who will awaken to the scent of coffee at daybreak?

Who will embrace my love? Who will have the children I didn’t?

It can’t be. It's obviously a night terror.
I can’t shout, cannot budge a centimeter of my body,
There is no rhythmical movement of a respiration, nor can I feel any warmth over my temples,

I do not feel anything at all, just a half gray sky and a raindrop here or there that bothers

When it finally dawns on me. What am I doing on the streets, so far below them?

I should be asleep on the thirteenth floor, passed out drunk,

I should be slumbering in the bathroom, swamped in despair,

Because my problems are the worst in the whole world.

To die? I? Never has such conception been feasible!
And now, without a god, how will that go? This is, thus, a zipper that closes,
A darkness that swallows me whole, and then tomorrow, they’ll talk about me at work,

As if I was any another. I am not just another. I am Me,

The others… let it all happen to the others! Not to me. Never. It can’t.

I’m the center of it all. Who did this to me? Was it I? Who is weeping beside me?
I cannot move my eyes, I do not know who she is, but she says yes,
That it’s me. Can’t be me, I’m alive, I’m alive:
This is how it’s supposed to be, this is how I recognize me.
And now nothing? I wish to awaken! This is not for me, but for all others,
My time is not this one, it’s in a hundred years or more!

Because I know that one day, people won’t even die anymore.
And I’ll be lucky to live in those times. Will I have such luck?

Who awakens me? How can the rain still provoke my eyes?
Who cries for me? I refuse to consent that this may be my death,
She is not part of my plans, not true death.

In such wise, this solves nothing, I cannot even refuse.

Entomb me not in cold darkness, cry not for me!

Remember, as if this could keep me alive.

Can someone create me a god this instant? I’d like to ask if he could look away this time,Tell him I was just joking. I was kidding. This really isn’t wat I craved for.

If I didn’t know what this was, how could’ve I craved it truly?

The slide fastener ascends and comes close to my face,

I wish to shout, but there isn’t even an inner-scream within me, it’s useless.

With the last spec of light, just before the bag is completely shut,
I know my eyes will open. Flutter. Will they? Is this the end of the world?
A lonely end? While the others stay on, without staying really,
When someone dies, all those who stay behind die too, don’t they?
But what do I know about death? I am not dead. I cannot be dead.

I shall be the very last to die, without me, the world won’t be.

28.10.2010

Torre de Dona Chama

João Bosco Silva, translated from portuguese by Sónia Oliveira

Um Ponto Final

As inofensivas uvas entre urzes e giestas, lá longe, a fermentar na memória

Que mata o cemitério de todos os mortos, até mais um, dentro de um reflexo

Até ao infinito e só o nada é do tamanho do tudo, dura a eternidade e nunca começou

De verdade, mais uns pés pequenos a esmagar ouriços debaixo de um castanheiro,

Que parece eterno, que parece mais real que todos os poetas juntos,

Um pico que se leva para casa, as mãos de uma mãe a procurar na caixa

Da costura uma agulha e um bocadinho de medo, quase como quando

Se abrem as pernas pela primeira vez, mais ao contrário e o sol dura pouco,

Logo começa a chover, a pele arrefece como se nunca houvesse verão,

Ainda com a pele nova a nascer, a areia longínqua a cair de lugares escondidos,

Menos a memória que fica, a sinceridade que se deixou em tendas de campismo verdes,

Onde a inocência não deixou que se fosse o maior, primeiro, sem interesse,

Melhor o último, melhor nada de todo, pára, não pára, abre não convida,

A inutilidade de todas as bandeiras como o excesso ao pé da fome,

Milhões em areia num deserto que ninguém conhece, mas todos sabem que existe,

E uma uva é tão pequena entre o polegar e o indicador, quase transparente

Quando se tenta ver o sol através dela, dourado o fio de azeite, alto, um raio de sol,

Sem o cheiro a musgo na sala, nunca mais foi Natal desde a última vez há tantos anos,

Tudo perde o interesse e cada aniversário é uma celebração do durar,

Como se isto tudo um concurso estúpido a ver, a ver, mas sem saber o que se está a ver,

Uma noite cansada, bebida para deixar o que se é na casa da casa, na almofada impossível,

Sem defuntos às costas, dos que partiram, dos que nos partiram, dos que possuímos

E nos possuem sem razão ou remorsos depois de se arrancarem da alma, ou algo

Que dói como tudo o que se é ao mesmo tempo, cortado por uma daquelas espadas

Dos anjos na bíblia ilustrada, com fogo e sabe-se lá que metal,

Sem interesse, porque no fim, já se sabe, depois de tanta vírgula, lá terá que vir um.

17.05.2011

Turku

João Bosco da Silva

Uma Heineken no Infinito

para o meu tio Maurício,

Porra! Olho à minha volta e parece que ainda me cheira a medo de sueca

A dizer, outra vez e agora és tu e não consigo ser mais que um, quase que me asfixio

Com a ideia, há mil e muitos anos pequenos atrás, dos que são possíveis numa vida,

Com uma caneta emprestada de um hotel qualquer numa cidade que tento inventar

Todos os dias e amanhã (e, e, e) estarei só, sempre, desde que deixei de acordar

Naquela terra pequenina e tão grande, com o mestre a acreditar no amor de dezoito anos

Aos vinte e oito e eu também ou quase. Mais um golo de cerveja às tantas das tantas de tantas

E eu (e, e, e) só um, mesmo que as promessas me chovam como gotas frias das primeiras

Chuvas de Setembro. Não se pode fumar, não se pode viver, não se pode olhar, nem ser

E custa a estas horas de um dia que não será o último com quase certeza, quando amanhã

A puta da definitiva me andará a dar quase dores de cabeça, mesmo que seja a de um jovem

Da idade do meu pai (tenho saudades tuas homem das mãos de homem de verdade),

O meu avô, sempre o meu avô, fumou, bebeu e a vida tão boa quando se gasta, se usa

E que se lixe, é só uma, ninguém quer verdadeiramente perdurar sem sentir, para isso

Já há a morte. Ninguém sabe, nem eu, ó, eu que tenho a puta da mania de ser o maior

Ignorante deste mundo para o fim, como todos, sem universos paralelos, nem cigarros

De anos proibidos, nem beijos perdidos, nem cervejas roubadas, nem horas escondidas,

Nem mulheres molhadas e nem, e nem, sei lá, quem saberá. Ninguém me fascina, ninguém

Que me foi os meus dedos, a minha carne e à minha volta. O mundo não interessa

Quando se está à beira de um rio, de uma biblioteca, uma mesa de blackjack e nem

Um filho da puta que seja capaz de dizer o meu nome.

O mundo merece olhos fechados, sem vontade de amanhã.

11.02.2011

Turku

João Bosco da Silva

Hate is reasonable

I hate smiley people

When not everybody smiles.

I hate beautiful people

When some aren´t even completed.

I love to come on

Perfection,

Make it like melted wax,

Grotesque sculpture

Of my delusion,

My fists against

The blind eyes

Of universal justice.

Somebody throw up excess

As others would kill to eat

The warm gastric fluids from

Hot blonds, diseased by choice.

Sincerely world,

You don´t even deserve to

Lick my fat balls,

Just fuck you!

B.

Não Importa

para os meus afilhados,

Não importa, algo virá, mantém as mãos vazias, não deixes que as tuas nádegas

Se tornem raízes, não te esqueças das pernas, sempre em busca, seja do que for,

Mesmo que seja de algo para se buscar, algo virá, não te sentes,

O purgatório é uma sala de espera e tu ainda estás vivo e baptizado

E se é de inferno que gostas, muito fogo, muito pecado, daquele que se sente na carne

E não deixa dúvidas para a vida, longe da mentira asséptica de paraíso e tédio eterno.

Gasta a vida como se fosse tua, apesar de tudo é o único que é quase teu, que és quase tu,

Sem nome, tantos iguais, perdidos, em lápides, em descampados cobertos por esquecimento,

Heróis de antes dos tempos e cada dia é um novo começo para o fim, não importa.

Há quem agradeça, obrigado por me terem dado a vida de volta, será ironia (?)

Ou apenas estupidez, porque deus não existe e deus é teravidadevolta, não importa.

Sabes que os amigos não estão onde é impossível encontrá-los, mas que sabes tu

De impossíveis quando já chegaste onde te sentas agora, no topo da fronteira

Com o infinito, a um passo constante da eternidade, um fio de cabelo do comprimento

De um universo, onde dentro lhe corre o tempo, onde por fora lhe brilha o espaço

E entretanto contra as probabilidades pequenas tu és e realmente, não importa,

Segue, de pé, sempre em pé, em frente que tu já és o que atrás,

És a esperança dos segundos que foram engolidos pelo nada, és o resultado de muitos fins

Por isso não importa, mais um fim, só te tornará mais, maior,

E já devias saber que mãos vazias têm mais espaço para agarrar o universo, não importa.

13.05.2011

Turku

João Bosco da Silva

10 000 fingers

I´ve fingered so many girls

In so many places:

I´ve fingered two in the same day

Without washing my hands,

I´ve fingered in dark corner

In city streets,

I´ve fingered in the middle of

A crowded dancing floor,

I´ve fingered in the middle of

A roman bridge,

I´ve fingered inside a cab,

In a two seat car as my friend

Was driving without imagining

My hands in that sweet shaved heaven,

I´ve fingered in movies, in public bathrooms,

With their sister on the other side

Of the room, in my sister´s bed

At an early age (same age I started writing

Poetry), her sweet fresh friends,

I´ve fingered in the bus,

I´ve fingered in the swimming pool,

And abandoned ships, river, beach,

Student parties surrounded by drunks,

I´ve fingered in my friend´s couch,

When he went to the toilet,

I´ve fingered in the school backyard

And the school teacher and in my mother´s car,

I´ve fingered hairy, red, shaved, dry, springs, nitro, teens, mothers, shy,

I´ve fingered engaged until the ring was lost,

I´ve fingered in the cemetery even if sounds weird

And dark it melted around my fingers like the candles,

I´ve fingered so many girls in so many places,

As much as I´ve written poems in so many ways and many places.

I´ve written much more poems (it is easier to be alone),

But at least they last longer and I hope, they´ll stay alive

Longer than the fingers that wrote them.

The reason is the same, I write, I finger them, I´m alive.

B.

Candy Shop

It´s hard to stand

The suns

Without cleaning

The RayBans

Before going outside.

Too many dull hours,

Heavy machinery

And clockwork

Meat and

Blood and

Shit and

Come to come.

Damned all the

Colors so painful

In my dressed soul,

All the rules imprisoned

In wet sweat panties

And skin too skin

And I have liters

Of words to spread

All over smiley

Pale faces, like

My uncle´s best schrimp

In the world,

Impossible at this time,

Somewhere in Paris

Creating art with pipes

As I finish this fast

To stand up

And talk with

The sun that

Was smiling at me.

We all have the same

In different cities,

Towns,

Villages:

Welcome to

The candy shop!

B.

Saudações a Leopoldo María Panero

“eu que prostituo tudo, ainda posso

prostituir a minha morte e fazer

do meu cadáver o último poema”

Leopoldo María Panero

Leopoldo, sento-me nesta erva, uma árvore ao lado, outra ruiva que vale por

Todos os clones demasiado perfeitos, a ser deus com os olhos abertos e

Inconscientemente, faço o sol pôr-se com um sorriso irónico.

María, eles não sabem o que é ser tudo, mesmo o cheiro a ferrugem e pastilha de morango

Me faz perfume e gente e se fecho os olhos, um silêncio que não se vê,

Pés que nunca terminarão o passo começado, todos os joelhos em todas as igrejas do mundo

Por a razão errada e as orações não passam de gemidos invertidos

Antes do clímax enquanto se teme o fogo eterno.

Se houver fogo eterno, Panero, espero que haja (estando convencido que não, ardeu,

Arde tudo e no fim um carvão frio), espero encontrar-te lá, já que me parece que Espanha

Está demasiado longe e os manicómios são locais de trabalho para mim, que encerro o poeta

No cacifo sempre que me visto de anjo e agulhas e agradecimentos me chovem à beira do abismo

E o abismo é a ruiva que me escreve nas costas e acende estrelas verdes num deus que guarda

A loucura para os sonhos e as noites de papel, seios, púbicos, amnésia e cheiros estranhos de manhã,

Quando se acorda só, numa multidão barulhenta que crio em três inspirações desiludidas.

Às vezes não se consegue parar ou simplesmente exagera-se para que não notem

Que trememos ao sol, os deuses não podem tremer ou são esquecidos

Ou trancados onde a memória não chega ou tenta ignorar que se existiu.

Alguém me mete a alma num saco enquanto sinto aquela dor de Keroauc

Nas manhãs febris em cidades inventadas na ressaca de mais um dia.

10.05.2011

Turku

João Bosco da Silva

Aura, Bicycles and others

A blue dress among God, (I want to fuck God) and all His glory

Like a catwalk at four in the afternoon on an impossible sunny day

Two years ago a virgin, she sings what a half dozen beers and ciders

Oblige her to, and someone photographs the water, as if life goes beyond

A window of a houseful of photographs, where no one lives anymore to remember,

So nothing. And the teenager almost irritates me, but the silence sometimes (if someone panics

And cries softly) allows her an image of dessert, when life seems to be at its end.

The sun runs on, but it isn’t more than clouds, or people. Still, they run on.

And they become fat hornets, with raucous laughter between their wings, the moment

They walk away waving an open hand—before a closed one, and a mouth busy with other notes.

Bikes pass in other directions, more gods. All my flesh is credent,

And every thought is a prayer dictated directly by fact.

Green eyes, old flags of rich babies turning the existing wind,

A slight pain like those who breathe, or feel the weight under their feet, the weight and

The impossibility of becoming eternal (and sometimes legs are crossed open and infinitely.)

The Museum of Contemporary Art waits for the Sun to get tired, or for the grey to come in climax

And bring visitors to the inert colors inside, trapped between four walls with a possible humidity,

The kind that molds, not the kind that gives headaches and drains life

Whilst you read for a resolution. All this harmony, the sound of pages leaved by fingers

Slightly perspired, in the shade of a tree that awakens, dogs walking owners,

Books providing inspiration for dreams of undeserved naps, the whole balance,

With a strand of hair blown away by the wind, damaged:

“Whenever you want, wherever you want it,”

Usually, I rather life force me… or maybe not.

09.05.2011

Turku

João Bosco Silva, translated from portuguese by Sónia Oliveira

By the river

I sit on the grass

By the river

Doing what I love most:

Watching the beauty

Of nature, masterpieces

Of someone that once

Fucked and then

Milk,

Dippers,

Sleepless nights.

Library is on my back,

The sun higher

And burning my

Vampire skin,

The eternal motion

All around (some

Red haired girl

Just sat by my side

And I could love her

But is most probable

To just fuck her).

I light my cigar

As some drunk (not

My kind of drunk)

Walks by and barks

Some crap in awful

Language and waits

For my answer

Standing (hardly).

FUCK OFF, I thought

And the guy

Walked away with his

Plastic bag full

With cheap beer

And loneliness.

He must have some telepathic

Powers, mind reader,

But he´ll never know

About this poem

And I wish I didn´t either.

(The red haired girl

Is now doing the same

As me, but not quite,

She has a pink pen

And a green notebook,

I´m all black and yesterday

I came inside a girl´s mouth).

I barely think about

The life I extended

Today, all morning,

Just about the drunk

Bastard in front of me

As I try to eat

All the pussy

With my eyes

And my mind.

(Damn, pink flowers also,

That kind of fuck,

Just to release a bit more

The pain of being).

B.

Aura, Bicicletas e Outras

Enquanto um vestido azul com deus (quero foder deus) e toda a sua glória

Como uma passarela às quatro da tarde num dia de sol impossível,

Uma virgem há uns dois anos atrás, canta o que meia dúzia de cervejas, ou cidras,

Lhe obrigam e alguém fotografa a água como se a vida fosse além

De uma janela, uma casa cheia de fotografias, onde não mora ninguém para recordar,

Então nada e a adolescente quase me irrita, mas o silêncio, que às vezes (alguém se assusta

E grita, docemente), permite-lhe uma imagem de sobremesa quando a vida parecer estar no fim.

O sol parece fugir, mas não passam de nuvens ou gente, mas passam

E tornam-se em besouros gordos, com gargalhadas estridentes entre asas, num momento

Que se afasta com um abanar de mão aberta, antes uma fechada e a boca ocupada com outras notas,

Outras direcções as bicicletas que passam, mais deuses, toda a minha carne é crente

E cada pensamento é uma oração ditada directamente pela verdade.

Olhos verdes, bandeiras antigas de bebés ricos a tornar o vento existente,

Uma leve dor como quem respira, ou sente o peso debaixo dos pés, o peso e a sua

Impossibilidade de ser eterno (às vezes as pernas que se cruzam abertas e infinito).

O museu de arte contemporânea, espera que o sol se canse, ou que o cinzento se venha

E traga visitas às cores inertes, encerradas em quatro paredes com uma humidade possível,

Daquela que deixa grelado, não da que dá dores de cabeça e a vida toda a escoar-se

Enquanto se lê um resultado. Toda esta harmonia, som de páginas folheadas por dedos

Ligeiramente suados à sombra de uma árvore que acorda, cães que passeiam donos,

Livros a servirem de inspiração a sonhos de sestas poucos merecidas, todo este equilíbrio,

No fio de um cabelo levado pelo vento, estragado: “quando quiseres e onde quiseres”, eu

Que gosto que a vida me obrigue… ou nem por isso.

09.05.2011

Turku

João Bosco da Silva