Postal Cansado Que Perdeu Todas As Cores Pelo Caminho

Penso que fiquei naquele dia em Julho, numa tasca vindo do Palácio do Freixo,

Senti que a cada ilustração, um pouco de mim lá ficava, nas manchas dos teus olhos,

Cada vez mais monocromático, debaixo das folhas de videira na esplanada

Ainda sentia o verde, das folhas, dos nossos olhos, do futuro que tão longe

E ali perto as mil cores de Dali e o rio, tão imprevisíveis como o horizonte

Com a distância subtraída, na manhã seguinte ainda vi a cor do pão,

Comprado na mercearia do lado, e o cemitério de Paranhos ainda tinha flores

Coloridas e chamas vermelhas apesar da tristeza que se levava para casa,

Devo ter ficado todo no cheiro do café, à noite já tive que te perseguir rua acima,

Não sei bem onde querias ir por aquela rua escura daquela cidade que não conhecias,

Daí marcares cada passo com lágrimas que te enxuguei nos lençóis,

Fiquei por lá de certeza, mas ainda há madrugadas em que recebo um amanhecer azul,

Como um postal cansado que perdeu todas as cores pelo caminho até mim.

22.01.2016

Turku

João Bosco da Silva

Shibuya

Foi numa das ruas que desagua na passadeira de Shibuya, estava encostado a uma montra

Enquanto acendias os olhos com mil brilhos artificiais em direção a mais uma loja,

Aquela gente passava com os seus pecados, os seus medos, os seus sonhos, as suas crenças,

Cada um com o seu próprio cansaço no olhar, olhando tudo menos os olhos que passavam,

Senti-me na berma de um deslizamento de carne que passa e leva a vida pelo caminho,

Procurei o refúgio de uma estrela, mas as luzes artificiais tinham apagado o céu,

Restou-me olhar para os próprios pés, como quem procura uma raiz onde se agarrar,

Aí tu regressaste com um saco novo, eu larguei a raiz, deixei-me ir e lá fomos os dois

Desaguar na estação de metro, onde quem não dormia, cabeceava escondido

Atrás de uma solidão imensa que cabe na palma de uma mão iludida e vazia.

20.01.2016

Turku

João Bosco da Silva

Foste a suavidade

do granito na minha

pele bêbada

de luar nos

teus olhos.

20.01.2016

Turku

João Bosco da Silva

Não sei o que seria pior:

esquecer o teu nome

ou o teu cheiro

numa manhã

de Primavera.

Não sei o que seria pior:

esquecer o teu nome

ou o murmúrio

do meu nos teus

lábios de sonho.

20.01.2016

Turku

João Bosco da Silva

Depois, gostava de

Me encontrar em ti

Com os dedos e

Sentir neles o

Calor do teu brilho.

20.01.2016

Turku

João Bosco da SIva

Não sei se escurecia

Ou era o desejo em nós

Que aos poucos cedia

Ao cansaço inevitável

Da fome violenta.

20.01.2016

Turku

João Bosco da Silva

Foste o primeiro pedaço de metal

Que senti nos lábios

Contra os lábios e ao luar.

Hoje és tu quem parece

Uma lua prestes a ser nova.

19.01.2016

Turku

João Bosco da Silva

Lembro-me do sabor da tua

boca depois de me engolires.

Não demoraste em

comer uma banana,

tal era a tua fome.

18.01.2015

Turku

João Bosco da Silva

37 graus

Setembro depois do Dia do Trabalhador,

37 graus em Burbank, Calif.

estou a olhar para uma mosca

uma pequena mosca castanha numa cortina amarela;

os Mexicanos  seriam espertos o suficiente e dormiriam debaixo de árvores

num dia como este

mas os Americanos são dominados pela ambição

eles sobreviverão como poderosos e infelizes

neuróticos,

agora mesmo o dinheiro dos meus impostos está a largar bombas

em pessoas famintas na Ásia

enquanto eu me debato com a pequena mosca que voou da

cortina até perto do meu ombro;

tento acertar-lhe mas falho a mosca,

neurótico Americano eu,

os rapazes que pilotam aqueles aviões são bons rapazes, gentis,

eles matam apaticamente

com honra e graça,

sem ódio.

eu conheço um, ele é agora um prof que ensina Literatura

Americana na universidade de Oregon ,

já me embebedei com ele e a sua mulher, várias vezes,

então ele ensina-me,

o que é bom.

37 graus em Burbank

e enquanto me sento aqui

inúmeras coisas estão a acontecer,

a maioria coisas tristes

como mecânicos asneirentos com ressacas enfiando-se debaixo de carros

e dentistas bêbados arrancando dentes e praguejando

e cirurgiões carecas fazendo uma grande trapalhada,

e o editor da revista Time saindo com  o carro de marcha atrás

da entrada da garagem

depois de uma discussão com a sua mulher;

estão 37 graus em Burbank

e está um jacto lá no alto,

não acho que me irá bombardear,

aqueles Asiáticos não têm suficiente dinheiro de impostos,

os únicos Asiáticos espertos são aqueles que alegam ser

Supremamente Abençoados, falam bom Inglês,

deixam crescer espessas barbas cinzentas mais um sorriso celestial encimado por

olhos brilhantes e

cobram $4 por entrada no Santuário para

ensinar serenidade e não-ambição

e fodem metade das raparigas intelectuais da cidade.

estão 37 graus em Burbank

e aqueles que vão sobreviver sobreviverão

e aqueles que vão morrer morrerão,

e a maioria secará e parecerão sapos comendo hambúrgueres

ao meio-dia,

eu não sei que fazer –

enviem o dinheiro e mostrem o caminho,

sejam bons para mim,

eu gosto assim

sem esforço, fácil e agradável , lembrem-se,

eu nunca bombardeei

ninguém, eu

nem consigo matar esta

mosca.

Charles Bukowski, Mockingbird Wish Me Luck (Blacksparrowpress, 1972)

Translation: João Bosco da Silva

Nas paredes do meu quarto vazio

o teu nome persiste,

após anos sem olhos ou palavras

sou eu quem te faz existir

neste universo moribundo.

16.01.2016

Turku

João Bosco da Silva

O Sabor Do Mijo

Enquanto retraia o prepúcio numa mija no bar, lembrei-me da primeira vez

Em que mijei na minha boca, com um jacto forte, quente, jovem, limpo,

De uma gaita imberbe, nas traseiras da escola da aldeia na quarta-classe,

Que rebeldia, e a gaita tesa pela hóstia de Domingo desconsagrada no sangue,

Era pecado de certeza, como pecado era abrir as beiças das coleguinhas

E beijar-lhes o grelo mal lavado e grelado nas casas de banho e o esfreganço

Com ou sem roupa, dependendo da estação e dos irmãos delas,

Um gajo vinha-se em seco, uma espuma tímida quanto muito, seminal,

Provavelmente inócua, mas cheia de vício original, nada se sentiu romper,

Só aquela dor depois do gosto e ela e dizer que se não continuasse

Não voltava a pinar com ela no mini abandonado na eira do avô,

Era gosto, orgasmo primordial, depois eram as punhetas debaixo da carteira

Que a professora tolerava com muitos descruzares de pernas, diziam que gostava

Mais de foda que acordar cedo para dar aulas a garotos à geada na aldeia,

Agora o jacto em frente, expulsando o excesso de cerveja enquanto se procura

Em cada cerveja o sabor da primeira, comprada a meias com os primos

Na tasca da aldeia e bebida no curral das vacas enquanto as bostas

Caíam como sonhos esquecidos à força no chão sem palha que a água e o mijo lavaram.

Turku – Brewdog

12.01.2016

João Bosco da Silva

Se tivesse esperado pelo amor

nunca teria tomado azitromicina

e agora seria um esqueleto

sem pele à geada no muro

daquela casa abandonada.

16.01.2016

Turku

João Bosco da Silva

Um Tropeço Nos Dias Quentes

Tantas vezes me sento e espero que seja aquele banco à geada,

Com o cabelo recém cortado e as orelhas geladas, com uma mensagem

Da pessoa errada no telemóvel que mal me cabia no bolso,

Lá na terrinha, antes do restauro dos muros e do esquecimento das fronteiras

De outros, espero que seja a cadeira com a esponja a sair de um buraco

No barbeiro com hálito a cebola, com o calendário de há dois anos

A mostrar umas mamas que gravava para a punheta na cama que encolhia

E me esmagava com tantas mantas rodeadas por paredes manchadas com

Fungos moribundos com o frio, espero que na manhã seguinte ninguém me acorde

Para me encher com o cheiro a porco agonizando na lâmina do coveiro da terra,

Contudo, seguro no futuro presunto convulsivo e arranco as vísceras

Com mãos finas que os anos tornaram mais certeiras, sem sentir os dedos

Gelados pela manhã geada, com as cuecas no estendal, mais tesas que

A consequência daquela silhueta à porta, através do vestido azul em Agosto,

Enquanto os dióspiros acumulavam doçura encostados aos muros de granito,

Sento-me, abro mais uma cerveja, engulo-a e espero que valha a pena o passado

Que trouxer, o cabelo cai, queimado pelo sol, contudo escurece, também

O coração cairá, queimado pelo frio, pelos dias demasiado longos no Inverno,

Quando me rasgo, metro a metro, e nos intestinos ou circunvoluções,

Procuro uma recordação que me aqueça, que me faça não precisar das mantas

Na manhã alargada pela falta de vontade de continuar a envelhecer,

Mais um cabelo branco, a barba que parece um camaleão preguiçoso na cara pálida,

Tantas vezes me sento e procuro aquele frio das pedras de granito dos muros da aldeia,

Onde me sentava a ler Caeiro e tudo parecia tão simples e certo e cada derrota

Uma estação que tinha que se aguentar, há anos que não abro o livro,

Sempre na mesa de cabeceira, como um crucifixo à cabeceira da cama,

As geadas tornaram-se numa memória quente, enquanto o copo aquece,

Longe, perdido, onde só o cabelo e as unhas crescem, sem caixa e pena

E flores secas, velas por favor, missas, até o nome se tornar um tropeço nos dias quentes.

Turku

16.01.2015

João Bosco da Silva

Foi a fome que te fez

esquecer o isqueiro

em minha casa.

Todos souberam que

incendiamos a madrugada.

11/01/2015

Turku

João Bosco da Silva

Um Cheiro Entranhado Nos Dedos

“a poesia repete

o instante da sua criação, muito para além dos poemas

e do poeta”

Nuno Júdice

Não suporto este cheiro nos dedos, já lavei as mãos sete vezes, se calhar,

Isto agora só lá vai com um poema, mas os olhos hoje estão fartos da textura

Do papel desperdiçado em tanto génio, tanta verdade a ser dita,

É verdade o que se ouve nos cafés sobre a verdade ser como a poesia,

Ninguém gosta de a ouvir, terei que limpar os dedos nuns versos,

Como naquela visita à capital, aos 16 anos para o torneio de basquetebol,

A viagem toda a ler o Gatsby, desde Trás-os-Montes, escondido das miúdas

Que me queriam tirar fotos com as máquinas descartáveis, atrás das cortinas

E eu cobria-as de punhetas nos beliches do quartel da tropa, enquanto uns ressonavam

E outros não se calavam porque a mãe não estava e na verdade tinham medo

E queriam mostrar-se homens, tenho a certeza que uma futura poeta

Me piscou o olho no refeitório da faculdade, pisei o Pessoa sem saber quem era,

Distraído como estava com um par de lésbicas, os dedos gordurosos

Do hambúrguer, das primeiras, e um livro de poesia a ajudar na multinacional antes

De ir ver quem trocou a fome pelo kartódromo, na verdade não escrevi lá nada,

Andei ocupado em aprender a jogar xadrez e a fotografar o túmulo do Camões,

E as salsichas cozidas com o chocolate quente nas malgas de lata no quartel,

Não me pareceu uma refeição de poeta, faltava bagaço na coisa,

Já têm outro cheiro, à água do rio, entre o fato de banho à sombra

Dos salgueiros, já cheira à pele salgada a desabrochar em broche,

Já cheira aos anos perdidos e somados ao fracasso que agora simplesmente

Se aceita, como um cheiro entranhado nos dedos, que passa, mas persiste.

Turku

João Bosco da Silva

06.01.2016

A Menina No Santuário Meiji

Enquanto a chuva cai entre casamentos no Santuário Meiji, os votos já se esquecem

Na caixa de madeira protegida pela irmã sagrada, um rapaz não consegue tirar os olhos

Das pernas de uma ganguro, os noivos são felicitados e assediados por objectivas

Anónimas e estrangeiras, à volta do canforeiro forma-se um anel mais claro

Onde a água não chega, mesmo que esquecidas, as promessas, estão secas,

Limpa de todas as promessas secas no esquecimento, uma menina, dança à chuva,

Salta sobre pequenos charcos que se formam, não quer saber da paz do mundo,

Acha engraçado atirar uma moeda pequena ao ofertório e que toquem no sino,

Mas prefere sentir a chuva cair e dançar para os estrangeiros que se protegem da chuva,

Ainda tem em si a salvação do céu cinzento no horizonte futuro, não se interessa

Com a chuva, porque dentro dela ainda brilha uma estrela que a protege,

Ela a irmã mais próxima do canforeiro que protege os votos perdidos dos adultos

Que em vez de aproveitarem a dádiva dos céus, se escondem na sombra

A invejar a inocência e a tentar aprisiona-la em três versos num papel seco.

04.01.2015

Turku

João Bosco da Silva

Cemitério De Yanaka

Entre milhares de silêncios desconhecidos, debaixo de uma chuva miúda

Que humedece os ossos até à alma, rodeado de nomes gravados em pedras,

Cobertas pelo verde do esquecimento e pela mudez improvável do coração

De um monstro, sinto-me em casa, como naquelas tardes de tempestade

No fim do verão, em cima de fragas sem nome, vendo no horizonte

O acender súbito dos relâmpagos anónimos, as lanternas de pedra,

Tão apagadas quanto os meus olhos naqueles dias cinzentos, em casa,

Mergulhado em silêncios asfixiantes, como portões de pedra que encerram

A eternidade de quem perdeu a sua amostra de infinito,

No cemitério de Yanaka, longe de todos os que antes de mim,

Encontro-me com o destino comum e estrangeiro, a casa de todos, o silêncio

De pedra, entre árvores que esperam o Sol que a chuva lhes promete.

02.01.2016

Turku

João Bosco da Silva

A Convergência Do Esquecimento

De um salto no mar do norte de queixo para a ferida definitiva na carne tenra,

Fui desaguar no teu rio na companhia das constelações de beatas que te têm

Poupado os suspiros e o batom dos lábios, que se lambeu entre uma sobremesa e um café

Numa tasca invadida por poetas num baile de máscaras qualquer, onde quem mais

Fala e mais alto, assegura o ritmo cardíaco nas pupilas enganadas,

Pergunto-me se algum dia acendeste algum tipo de saudade fina com o isqueiro

Que me roubaste ao desejo, sei-o sepultado numa gaveta na companhia de moedas

Inúteis de outros países, estrangeiros como eu, fui realmente um miúdo em Tóquio,

Não nessa da tua cidade onde não voltei a encontrar olhares púrpura por cima

De uma sede a fuga, e sem ter acendido sequer um cigarro, trouxe-te até mim,

Entre um sake e outro, e foste a certeza da queda no ar, a porta aberta na casa de banho

Naquela festa à luz das velas, à sombra da eternidade que se ficou para trás.

Turku

30.12.2015

João Bosco da Silva

Derrotadas Ilusões

“sou uma nódoa de sangue e esperma manchando a noite alheia”

al berto

Quis ver nela aqueles pedaços que ficavam dos sonhos, aquela mágica incerteza de realidade,

Os seus lábios de um filme sobre perdição e tudo demasiado tarde sempre, os seus olhos

A incarnação possível de uma personagem adoptada do mesmo filme, a sua presença

Na música da moda que se deixou de ouvir como certos sonhos se deixaram de esperar,

Uma noite em que morria pela esmola de um sorriso catalisada pelas primeiras cervejas

Da madrugada, dei-lhe a Lua e vesti-me de clichés, armado em poeta escrevi-lhe um poema

Cheio de olhos e fome e enviei-lhe o livro da pior doença, de tempos malditos e fossilizados,

Que ridículo nos lábios dela à amiga, dá-se demais, eu que nem o tropeço de um beijo,

E se calhar dava, agora saio como quem sacode o cansaço, beijo como quem paga um café

Para despachar os trocos, levo comigo apenas o necessário para mais uns versos sujos.

08/12/2015

20/12/2015

Turku – Ar

João Bosco da Silva

A Fogueira Que A Distância Apaga

“pensar em ti é ter seguro

outro universo inteiro onde não estou”

António Franco Alexandre

Ainda me fascina a proximidade das distâncias, o rei morto que ainda impele os gritos

Contra as portas geadas, acendendo fogueiras de tradição que apesar do atropelo dos anos

E do esquecimento definitivo dos velhos, continua, sobrevivente a extinções maiores,

A incendiar corações maltratados pela saudade, os nossos olhos foram treinados

Para distâncias, contar monte atrás de monte, galgar encosta atrás de encosta,

Nunca esquecer, levar toda a gente, a terra inteira para onde quer que se vá,

Sempre com a máscara que é mais nós do que a sorte que nos deram, foi a que escolhemos,

Além naquelas montanhas onde o Sol se põe, vejo ainda aquelas onde treinei o olhar,

Onde o Sol se porá mais tarde e a minha mãe dirá da varanda, com o ar carregado

Com o fumo das lareiras, olhando o céu vermelho, meu filho, como gostarias de ver este céu,

Imaginando-me mais longe, ignorando que ela também aqui, do meu lado,

Vendo o dia a ser consumido pela fogueira que a distância apaga.

Zurique

27.12.2015

João Bosco da Silva

Regurgitações 3

“E no entanto és gente, sangue e terra

corpo vulgar crescendo para a morte”

António Franco Alexandre

A vida tornou-se nesta longa despedida, ao Sol, com uma sede na pele como

Se fosse o último, no ar os ecos das chegadas, os sonhos fossilizados na seiva

Do passado que escorreu das nossas feridas, a noite sempre a mais familiar das estações,

Na companhia dos cães que ladram contra a solidão e nunca se viram,

A Lua despreza o nosso olhar nostálgico e encara-nos indiferente com a sua luz fria de pedra,

O verde brilha mais que a vontade de mais um dia, as crianças completos desconhecidos

Que se perderão como velhos amigos, sentem-se os apertos de mão mas não se

Reconhecem os olhares, tudo escorre ao ritmo viscoso de uma despedida,

Que se engole e se sente até desaparecer algures no peito, como uma chama

Que se extingue de cansaço, deixa-te ficar ao Sol na única forma possível à ilusão,

Uma nota esquecida, entre um olá e um adeus.

26.12.2015

Torre de Dona Chama

João Bosco da Silva

Fragamentações - Haikus Trasmontanos

Atrás do Gary Snyder

Em direcção ao monte

De São Brás.

Cheira à geada

Antes do

Verbo.

Encontras um amigo

No acaso e amanhece

No crepúsculo.

Será que não percebem

Que o dinheiro não comprará

Uma nova Terra?

As raposas, selvagens,

Gostam de cagar

No alto.

A motosserra subjuga

O cantar dos

Pássaros

A gasolina um dia

Acaba e as aves

Serão ouvidas.

Nesta fraga escrevi

Um poema, hoje

Num livro na capital.

Gary Snyder, hoje

O nosso Jack

Está comigo.

Tudo arde, contudo

O verde regressa

Além do fim.

As hastes dos óculos

Atrás da orelhas,

Os carros que passam.

Obrigado pelo silêncio

Da solidão

Possível.

Rodeado de Montes

A eternidade parece

Segura.

Ouço as folhas cair

E lembro-me da

Infância.

Ao Sol o orvalho

Das couves, breves

Diamantes.

Tantas vezes me

Quis perder

No regresso.

As telhas que cobriam

Hoje esmagadas

Sob os pés.

Anoitece e cai nos

Olhos de uma mãe

A saudade.

Dezembro 2015, Torre de Dona Chama

American Dream

Conheceram-se no exército americano, eu na cozinha naquela festa de estudantes,

Não sei se o futuro brilhante, mas andei a cuspir brilhantes durante uns dias,

Tiraram fotografias na praia no dia do casamento, faltava um cavalo,

Eu parecia um a montar à pressa antes que alguém viesse buscar um copo

Ou à procura de quem os tinha ido buscar, a filha ruiva e ambos com dentes

Que facilitam o reconhecimento de cadáveres quanto à proveniência,

Tudo tão longe, os óculos chocados da velha quando abriu a porta

E viu a amante de franceses a chamar puta a um portuga, entretanto

Mundos acabaram, outras guerras foram inventadas para desculpar mais umas

Linhas imaginárias, justificadas com outros frutos da imaginação,

Se calhar entre as hemácias ainda me corre uma purpurina daquela noite,

Aquelas beiças imaculadas, tão lisas como a inocência, as mãos cheias de orgulho

Texano, longe, dedica-te à pesca, dizem-me em relação a escrever poesia,

Tenho apanhado belas tempestades, é só um deixar-se afogar mais uma vez

E esperar que no fim os destroços sejam lidos por alguém que também

Acredite que o passado é influenciado pelo futuro.

19.12.2015

Turku

João Bosco da Silva

2ª gm

uma vez que os factos são artifícios da ficção

vamos chamar a isto ficção   para como todos os bons meninos e meninas

podermos relaxar

                                estava em frisco   um lugar dândi com lagos e assim

podia ver a ponte de ouro e não era um dente   da minha janela

bebida suficiente   quase sempre bebida suficiente

escrevi ao velho lá em l.a.   podes bem arranjar uma história

para o raio dos teus vizinhos   porque não vou para a tua

guerra

                se não fosse pela guerra   a última guerra   não estarias aqui

eu não teria conhecido a tua mãe e tu não terias nascido

                               FILHO, O TEU PAÍS ESTÁ EM GUERRA ! ! ! !

o facto de eu ter nascido por causa de circunstâncias de guerra

não me pareceu um argumento válido para criar circunstâncias adicionais

                saí e embebedei-me   como deve ser

na manhã seguinte fui até à junta de recrutamento

um rapaz desmaiou quando lhe tiraram sangue do braço e eu olhei para a

agulha espetada na minha veia e vi o vermelho em mim a correr para o tubo

e senti-me duro

                               eles olharam-me o cu

                               e então fui ver o psicólogo

tens os calções às avessas disse-me ele

levantei-me e virei-os

                                               ele sentou-se ali a olhar para mim

O QUE É QUE ACHAS DO PICASSO?

                                                               primeiro  disse eu   bom  agora nem tanto

escreves ou pintas?

                                      sim

e?

    e quê?   EU PERGUNTEI SE ESCREVIAS OU PINTAVAS.   deixa-me em paz

disse-lhe

ONDE É QUE FOSTE PUBLICADO? QUADROS EXPOSTOS?

                                                                                                              nada aceite

                                                                                              nada aceite   em nenhum lado

acreditas na guerra? Perguntou ele   não   disse eu

ESTÁS DISPOSTO A IR PARA A GUERRA? perguntou-me   não   disse eu

PORQUE NÃO ÉS UM OBJECTOR DE CONSCIÊNCIA? porque disse eu

não estou certo de que haja um Deus

NA PRÓXIMA QUARTA À NOITE TEMOS UMA REUNIÃO, UMA FESTA

PARA MÉDICOS, ESCRITORES E ARTISTAS   QUERO-TE LÁ

ESTOU A CONVIDAR-TE    QUERES IR?

                                               não

está bem   disse ele   não tens que ir

queres dizer   perguntei   à festa ou à guerra?

nenhuma de ambas   disse ele   não pensavas que íamos perceber   pois não?

não

ele escreveu algo num pedaço de papel e dobrou-o e enfiou-o no meu cartão

com um clip   entrega-lhes isto,   para a fila

ele escreveu como o diabo no papel   enquanto caminhava consegui

puxar a ponta do papel mas tudo o que consegui ver foi

                                                                                                              ESCONDE UMA EXTREMA,

SENSIBILIDADE DEBAIXO DE UMA POKER FACE

                                                                                              o que era novidade para mim

e então um gajo de uniforme gritou-me

MUITO BEM   FILHO   O TIO SAM NÃO TE QUER

                                                                                              e eu sai para o

ar limpo e belo

vais para a guerra   perguntou-me a senhoria   não   disse   mau coração

que mau   sinto muito   disse ela   e eu subi lá para cima e servi-me

dum valente

mau coração mau coração mau coração   fizeste algo mal

se calhar devias ir   se calhar devias ir e meter-te lá

que diabo,   amigo   não te quiseram   o tio sam não te quer

és louco

                eu sorri e servi-me de mais um

não sei quanto tempo mais tarde mas um pouco mais tarde estou sentado noutro

quarto barato   philly   estou a beber uma garrafa de porto   tenho um gira

discos e estou a ouvir o 2º movimento da 2ª sinfonia de Brahms

                                               quando alguém bate à porta

                                               com um bater muito educado

e como eu não conhecia   bem ninguém   pensei que era ou

uma da putas da esquina apaixonada por mim

                               ou alguém para me dar o prémio nobel

e abri a porta e 2 homens grandes lá estavam e um deles disse

F.B.I.   e o outro disse   estás preso

fui tirar a agulha do braço do Brahms

queremos interrogá-lo   disseram eles   no centro

tudo bem

é melhor vestires um casaco    podes  estar fora algum tempo

descemos as escadas e saímos para a rua e entrámos no carro

parecia que em cada janela tinha uma cara lá pendurada

e estava outro gajo nos bancos de trás e disse   mantem uma mão

em cada joelho e não as movas

                                                               dirigiram algum tempo e então

tento chegar ao nariz para o coçar

                                                               OLHA ESSA MÃO!   grita um deles

este gajo é bastante descontraído   disse outro

acho que apanhamos um dos bons   sim   acho que apanhamos um dos bons

oh senhor oh cristo   pensei   que terei eu feito

que terei eu feito

eles levaram-me para uma sala quase vazia não fossem as

fotografias nas paredes

                vês estes   um deles apontou   voz toda misteriosa

                sim   disse eu

estes são homens que morreram ao serviço do fbi

                               eles levaram-me para outra sala onde um homem

se sentou à secretária com as mangas da camisa remangadas

                BUKOWSKI?

                                               sim

                                                               HENRY C. JR.?

                                                                                              sim

                                                                                                              ONDE RAIOS ESTÁ O TEU TIO JOHN?

o meu quê?

                               ONDE RAIOS ESTÁ O TEU TIO JOHN?

                                                                                              eu pensei que ele quis dizer que eu tinha algum

tipo de coisa secreta com a qual andava a assassinar gente

                O TEU TIO: JOHN BUKOWSKI!

                                                                              oh diabo   john   ele está morto

NÃO ADMIRA não termos conseguido encontrar o cabrão!

PORQUE TE ESCAPASTE DO RECRUTAMENTO?

                                                                                              sou um 4f

4f   hein?

                sim louco

                                               porque te mudaste sem notificares a tua junta recrutamento?

não me interessei   jesus   pensei que estava resolvido

                               porque te mudaste?

                                                                              fui expulso por estar sempre bêbado

a senhoria disse que tinha sangue nos lençóis

PORQUE NÃO NOTIFICASTE A TUA JUNTA DE RECRUTAMENTO?

olhem   vocês estão loucos   só me mudei  para o virar da esquina   70 metros

de distância   dei aos correios a minha morada   se eu me quisesse

esconder podia fazer melhor    que isso

NÓS TAMBÉM NÃO TE BATEMOS, OU BATEMOS?

                                                                                                              não

E NÃO TE COLOCAMOS AS ALGEMAS, OU COLOCAMOS?

                                                                                                                             não

VAMOS TER QUE TE DETER PARA INVESTIGAÇÃO ADICIONAL . . . .

                eles levaram-me para uma cela pequena com uma sanita e um lavatório

 sem beliche   sem cadeira   fiquei em pé junto à janela e olhei através das grades

era Domingo de manhã e era uma das principais ruas da baixa

e estava sol   olhei bem lá para fora   gente

caminhando   sossegadamente   calmamente   uma loja de discos emitia a sua

música para as ruas    não me sentia bem    tu só começas a

sentir falta da vida simples depois de ta tirarem   depois de ires

para um hospital e estares numa cama   para se calhar morrer ou regressar

ou para a prisão   sem saber quando ou se irás sair

é então que pensas   é então que a luz do sol te parece bela

é então que o simples caminhar até à esquina para comprar o jornal

é algo como a 9ª de Beethoven

fui transferido para uma prisão   uma prisão muito maior no dia seguinte

meteram-me numa cela com um pequeno homem gordo que parecia

um homem de negócios

                ele estende a mão:   sou o Courtney Taylor

                inimigo público número um

                                                                              aperto-lhe a mão

porque estás dentro?   perguntou

                                                               ele disseram que era um desertor

ouve   disse ele   só há uma coisa que não gostamos por aqui

um tipo que não nos é útil de todo   e esse tipo é   o desertor

                honra entre ladrões

                                                               hã?

                                                                              que queres dizer?

                                                                                                              quero dizer   seu cabrão,

deixa-me em paz

deixa-me em paz

se te queres matar eu digo-te como   ele disse

                                                               não quero saber   disse eu

tudo o que tens a fazer é trazer o balde até aqui   enchê-lo de água

tiras o sapato   colocas lá o pé   mas primeiro baixas

a lâmpada   eu seguro-te às cavalitas e podemos desapertar

os parafusos do tubo   depois dobra-lo   tiras

a lâmpada   enfias o dedo no buraco    o teu pé no balde

e estás fora daqui

                               soou-me bem mas havia algo grotesco e

embaraçoso naquilo   de algum modo   então decidi não o fazer

                estiquei-me no beliche e logo senti coisas

a picarem-me   percevejos

                                               ouve   disse eu   tu jogas?

                                                                                              que queres dizer?

quero dizer   disse eu   vamos apostar cinco centavos por percevejo   aposto que consigo

apanhar mais que tu

                               eles não saem enquanto não apagarem as luzes   diz ele

                                                               queres dizer que ainda piora   perguntei

                                                                                                                             multiplica por 30,

já disseste ao guarda?

                               o carcereiro?   vou dizer-lhe de novo

EI CARCEREIRO   CARCEREIRO ! ! !   TEMOS PERCEVEJOS AQUI ! TIRA-ME

A MERDA DESTES PERCEVEJOS DAQUI   EI CARCEREIRO !

                                                                                                              ninguém apareceu

começamos a jogar ao 21   blackjack   e 5 minutos depois o carcereiro

aparece

                vamos ver se não gritamos tanto   e fostes vós desgraçados que provavelmente

trouxestes essas coisas para aqui convosco

                                                                                              tive sorte num jogo de dados no pátio

de exercícios e continuei com sorte   3, 4, 5 dias e comecei a sentir-me melhor   estava a

ganhar mais dinheiro do que alguma vez ganhei lá fora   estávamos sempre

com fome ali mas depois de apagarem as luzes o cozinheiro vinha com

gelatina e chantilly e café e pedaços de lombo e eu passava-lhe

um dólar ou 2 e o meu amigo inimigo público deixou de falar sobre

os malefícios de viver com um 4f   e logo quando estávamos a começar a

desfrutar das nossas apostas de cinco centavos por percevejo   Taylor   sendo um vigarista de

primeira ordem   não conseguiu resistir em partir alguns dos dele ao meio   mas sendo eu

poetastro e um contador de lápides   sentindo a lâmina contra o meu

cérebro soluçante   eu   eu fui mais ágil . . .   e então o psicopata e o inimigo público

número um arrancaram fora as almas dos percevejos   enquanto o mundo

apertava os tomates e mais agonia: 2ªgm

e esquecemo-nos no nosso pequeno morrer de reconhecer a pequena nobreza

de o que quer que seja

                                               MASSS   como estava a dizer

                                                                                              logo quando estávamos a começar a

desfrutar os nosso percevejos   eles tiraram-nos da cela

                                                                                              5 ou 6 dias depois

da primeira queixa   para fumigar

                                                               e eles puseram-me com um polaco

ou algo

                velho   velho   velho

                                               ele rasgou-me o lençol da cama a primeira vez

que fui para o pátio de exercícios   para fazer com ele um estendal

                e eu tenho uma pele muito sensível apesar da minha poker face

e os cobertores de lã   só aqueles que não conseguem aguentar lã áspera irão

entender o que quero dizer   então digo ao velhote

                                                                                                              ele estava sempre na cagadeira

soprando num tubo vazio   e todo aquele improviso de merda

do estendal a pingar com as meias e trapos do polaco

                (esquece o meu nome   sou um nobre Prussiano)   (isto é ficção)

(não é)   (estou a ficar um pouco farto disto e já marchava

um belo naco de cu   que homem o recusaria?)

                                                                                              ele estava sempre na cagadeira

bufando   dizendo

                                               TARA BUBU COME   TARA BUBU CAGA

                                               TARA BUBU COME   TARA BUBU CAGA

                                                                                                                             repetidamente

                                                                                                              então ele ria-se

ele estava a ensinar-me sobre os factos da vida mas tudo o que conseguia sentir

enquanto os pássaros azuis eram afastados dos penhascos brancos de dover

era aquele cobertor de lã contra mim e por todo lado

OUVE   SEU VELHO DO CARALHO   disse-lhe   EU JÁ MATEI DOIS

HOMENS   E MATO-TE TÃO RÁPIDO QUANTO COÇO

O MEU CU ! ! !

                e o velho idiota só se riu de mim   e por um momento vi

vi que era possível   porque não   as minhas mãos à volta daquela carne enrugada

de morgue   quem diz que não podes matar o que já está morto   os olhos saltam-lhe

a língua   os pulmões procuram ar como gatinhos atrás de um novelo

mas era demasiado horrível   não acho que o que meteu o Dos no

Crime e Castigo tenha sido que um único homem não pode julgar o que

erradicar   mas que ele PODIA e SABIA-O   e era mais fácil deixá-lo

para Deus   porque tu irias finalmente erradicar

tudo incluindo-te a ti mesmo   (embora normalmente comeces contigo mesmo e

erradicando-te a ti mesmo, erradicas o resto)   e isso faria de Deus

um fracasso e não serviria   porque se eliminares Deus

terás que te resumir a ti próprio   e um Indivíduo construindo em 20 ou 30 ou 60 anos

não pode igualar e 2000 anos de raízes e tradição acumulados   e então Dos

fez a coisa mais inteligente em admitir que ele podia estar errado mesmo que sentisse

o contrário   e eu deixo o velhote cagar e expelir tara bubu e dormir

nos cobertores de lã

                               eles acabaram-nos com o jogo de dados desde a torre

                               o guarda apontou-nos a metralhadora

o gajo com o dado estava a levar um bom bocado de cada

monte e os vencidos estavam a ficar chateados   acho que o devia ter

dito assim ao velhote   mas um gajo disse ao fornecedor

do dado   NÃO VOLTES A PÔR AÍ A MÃO SEM EU TE DIZER PARA O

FAZERES

                               e assim foi   até o guarda se dar ao trabalho    apontando o seu

nariz de aço

                ele vieram buscar-me e enfiaram-me numa sala qualquer

estavam a escrever um relatório

                                                               eles perguntaram-me como se escreviam algumas palavras

como Andernach e por aí fora

                                                               já tinha uma longa barba ruiva por aquela altura

e eles perguntaram-me porquê

                                                               e eu disse

                                                                              já alguma vez estiveram na última cela onde passam

a única lâmina de barbear aos da primeira cela e essa mesma lâmina é usada

até ao último homem na última cela, e já estiveram presos com um

velhote cujo único prazer na vida é comer e cagar e barbear-se   e

tiravam-lhe 1/3 do seu prazer tirando-lhe a lâmina para se barbearem PRIMEIRO?

além disso eu uso esta barba para lutar com os cobertores de lã

                               acho que o miúdo é maluco   diz um deles

de qualquer forma   3 ou 4 dias depois

                                                                              eles libertaram-me

só que antes tive que passar por outro exame físico para o exercito

mas uma vez mais

                não consegui passar do psicólogo

e nesse mesmo dia

                               quando me libertaram

                                                                              mesmo antes de ter tentado encontrar

um quarto   deitei-me no parque ao lado da biblioteca da filadélfia

                                                                                                                                             deito-me

de costas e sinto os pequenos insectos da erva subirem por mim acima e deixo-os

subir   eles eram imaculados

                                                               e deixo as nuvens descerem

sobre a minha cabeça   mas o céu tinha má cor   aleijava-me os olhos   nada estava

bem   comecei a encher-me de tristeza

                                                                              e então ouço umas raparigas que passavam

a falar e a rir   e uma delas tropeçou no meu tornozelo

e ela disse   OOOh   OOOH   e depois riu-se

                                                                                              e eu lancei-lhes

um olhar   desde a minha vermelha barba lanuda  e uma delas disse

OOOOH   EU   QUERO-O ! ! !

                                               então deito-me novamente e volto para as nuvens

                                                                                                                                             até depois

arrastando-me para fora da miséria do túmulo

sento-me num banco do parque a olhar para o transito a passar

e então chega   uma longa caravana de camiões

cheios de bons jovens soldados que só queriam viver

e eu era jovem e via   e por um momento amei-os   a multidão

mas uma vez mais viraram-se contra mim   e desde o primeiro camião

veio um assobio e um insulto e então vaias   uma algazarra de ódio vil

eles queria-me com eles   e toda a avenida se encheu de barulho quente

e mais camiões chegavam lentamente   e era uma opera   era uma

opera de condenação, mas eu não teria querido a guerra   nunca e

os deuses   os deuses os dados têm sido bons   e eu aceno-lhes

e sorrio   alguém grita   SEU CABRÃO   LEVANTA ESSE CU

MORTO !

                mas não levantei   vi-os ir   para onde iam

eu imaginei que o que desmaiou   ele também estava lá

                                                                                                              eramos todos

muito jovens   eu era jovem   eles eram jovens

                                                                                              mas eu imagino

sendo a guerra uma besta   a multidão uma besta

que eu não era tão jovem quanto eles

Charles Bukowski, in Mockingbird Wish Me Luck (Blacksparrowpress, 1972)

Tradução: João Bosco da Silva