Dissecação Dos Ecos

Em cada nova boca encontrava um eco cada vez mais diluído

Da verdade que foram os teus lábios de sonho

E vinha-me com a certeza e a vontade do vazio

E sentia que me engoliam sem qualquer magia,

Como se fosse um reflexo esculpido pelo hábito

Da obrigação, os batons rodeavam-me, anónimos e diversos,

Contudo sinceros no toque e com um brilho parecido ao desejo

No olhar, mas um desejo que se pede, mais do que rói por dentro

E no fim cede-se a um convite para tomar chá, já que o vinho

Perdeu o sabor, a vodka se enjoou há anos numa ilha

Que acabou por se tornar no modelo do purgatório

E não é sede, não há sede, só uma solidão que apaga

Aos poucos com os ecos diluídos que se encontram nas bocas

Que te sucederam, todos aqueles verões de saliva

E uma ordem de marfim forçado, cada vez mais pálidos perante

O esquecimento.

Turku

14.03.2016

João Bosco da Silva

Scavenger

Que fazer quando já não sobrou nada para cuspir

E se espera pela Primavera como pela próxima vida

Num beco sem saída entre muitos anos e outros tantos

Arrependimentos, cada verso é apenas um pedaço de saudade

Em segunda ou terceira mão, gasto e esquecido do cheiro original

Daquelas primeiras noites de Primavera, mais vale atirar

O desejo como uma toalha já seca do esforço vazio por sonhos

Com o mesmo recheio, se não se tiver pena, podem rasgar-se

As saudades até ao osso só para sentir brevemente o aroma

Das camélias no olival vizinho, e lá vai aquele cheiro

Ser encaixado entre três versos, como se fosse possível guardar

Nas palavras o que as papilas nos pedem, desconhecedoras

Da mortalidade de todos os momentos e sempre tão certas

De que o que nos revelam é o verdadeiro sentido da vida.

Turku

14.03.2016

João Bosco da Silva

No Benten-do

fiz um pedido –

reencontrar-te

quando ambos

formos gatos.

09.03.2016

João Bosco da Silva

Estado Quântico Do Perfume

“Knowledge kills action

Action requires the veil of illusion”

Nicanor Parra

Se te voltasse a encontrar, o perfume seria outro, não conheceria o que ficou de mim

Nos teus lábios e no teu sabor adivinharia as razões do meu esquecimento,

Se por acaso cedesse à vontade, contrariando os anos, não reconheceria os teus dentes

Contados à força da língua, mas também tu, que procurarias aquele fogo verde

Nos meu olhos, só encontrarias um carvão da cor do vazio, mesmo num pôr-do-sol

À beira rio, haveriam suspiros ao ver jovens que nós fomos passar com um mundo

Inteiro nas mãos dadas, as arestas dos teus sorrisos seriam mais calculadas,

As minhas esquecidas e improvisadas com o auxílio de uma memória qualquer,

Antes da certeza de nunca mais apesar de tantos uns dias, a tornarem-se anos

E cada vez mais ses, mas o perfume será outro, como outro tem sido quando o reconheço

Em alguém que não tu, porque é impossível voltar a passar, repetir a felicidade.

04.03.2016

Turku

João Bosco Silva

Luzes Que Se Apagam Enquanto Billie Holiday Canta

Da janela do bar vejo as luzes acesas dos prédios do outro lado da estrada, os carros passam,

Poucos a estas horas de Domingo de madrugada, a neve nem aquece nem arrefece,

Espera o Sol, alguém morto canta e ainda se sente vida naquelas palavras definitivas,

A máquina de escrever enferruja em toda a sua beleza obsoleta, o relógio de corda

Luta contra o esquecimento inevitável, salta cada vez mais segundos, no fim da rua,

Uma noite chovia nos meus dedos húmidos e quentes e à janela de um prédio,

Alguém fumava um cigarro e assistia, encostados à árvore, apetecia-me levá-la

Ao prédio em construção e fodê-la sobre uns plásticos e umas ripas, agora, no prédio

Terminado, luz acesa e sonolência, mais um dia fotocopiado, nada acrescentado a não

Ser a proximidade ao que foi acrescentado, eu longe, de tudo, entre um encalhado

E um naufrago, acendo as luzes no quarto impossível, vou com uma estrela que passa,

Terei sido naqueles lábios, para que se morre tantas vezes em tanta gente,

Antes da música acabar, antes de se apagarem as luzes, em frente apagam-nas,

Já acabaram de foder, não querem esperar pela consagração de mais um abençoado,

Levanto-me e peço uma última cerveja, a caneta jura estar no fim, esta noite espero não sonhar.

“Y POR FAVOR destruye este papel

la poesia te sigue los pasos

a mi también

a todos nosotros”

Nicanor Parra

28-02-2016

Turku

João Bosco da Silva

Quantum

Às vezes quando passo pela minha antiga janela, daquela casa de madeira perto da catedral,

Evito olhar para dentro, ainda posso lá estar a olhar para o monitor ou por cima dele,

Para os ramos da árvore em frente, nus, à espera da Primavera como eu espero o próximo

Verso, o próximo Verão, só no Verão vivo realmente, o resto é congelar ou descongelar,

Às vezes olho e afinal as cortinas diferentes, outro monitor, nunca alguém, parece impossível

Alguém, depois de tantas horas a consumir vazio ou a tornar a vida em nada, a não ser numas

Palavras e um horizonte sempre longínquo, um dia pode ser que passe por lá

Ao mesmo tempo de uma dessas ondas de Einstein, ou na hora da sesta de deus,

Aí olharei para mim e sorrirei como quem quer mostrar que está tudo bem, tudo melhor,

Mesmo que não esteja, sorrirei para os olhos que procuram o verso e a eternidade

E continuarei em direcção ao esquecimento ou o próximo bar.

Turku

24.02.2016

João Bosco da Silva

Quando a vida é

Apenas uma sucessão

De desencontros,

Que bom é dormir e

Ver-te à espera no sonho.

24.02.2016

Turku

João Bosco da Silva

O Poeta, Andreia Pires. 16.02.16
(A2 - grafite, guache)

O sabor dos teus lábios

também se tornou

na cinza fria daqueles

cigarros apagados

na certeza da eternidade.

Ainda vês no luar

o brilho dos nossos

corpos perdidos

na fome infinita

dos momentos extintos?

10.02.2016

Turku

João Bosco da Silva

Compensação Escatológica

Lembras-te da puberdade no cimo daquela fraga

Com as hormonas a roer-nos tanto que até

Nos serviam as ligas pretas da velha viúva

Que passava com um feixe de lenha?

08.02.2016

Turku

João Bosco da Silva

A Viúva Finlandesa

“Há quanto tempo não dizes o meu nome? Apagaste-me de vez? Nunca pensei que me apagasses de vez, tive esperança de ser, ao menos, uma luzinha vacilante mas teimosa em qualquer ponto da tua memória, que se pode ignorar mas não se esquece, uma silhueta, mesmo difusa, um fragmento de cara(…)”

António Lobo Antunes

Ela disse-me que tinha ficado viúva aos 30 anos

Com dois filhos pequenos e que teve durante 10 anos

Um namorado português que passava os Invernos em Portugal,

Morreu há sete anos, e nos olhos uma humidade onde

Se adivinha o sabor a saudade, mesmo que na língua dela

Não exista tal palavra, imagino o português, como

Alguns portugueses que conheço e que tiveram uma

Amiga finlandesa, a falar da viúva com os olhos

Secos e a malícia nos lábios, muito depois

Do tesão se tornar numa saudosa memória,

O amor das mulheres será sempre o mais real.

31.01.2016-08.02.2016

Turku

João Bosco da Silva

Amigo E Cigarros

“É breve a vida; mal sabemos

fiar um fio, e conceber a seda,

já se gastou a areia na ampulheta;”

António Franco Alexandre

para o Rui Macedo,

Preciso desesperadamente de um cigarro, com um amigo, soprando confissões de fumo

Na noite e sacudindo a cinza do tempo que consumimos como verões,

Preciso de um cigarro e de um amigo, numa ponte romana, numa regresso,

Num de muitos, agora menos que as partidas, ou em direção ao luar, areal fora,

Com a maresia a testemunhar que ainda temos pulmões para a vida,

Preciso de sujar um cinzeiro imaculado, como um sorriso inesperado num dia cinzento,

Acendido por aquela mão que um dia me fez sangrar a carne tenra,

E me amparou enquanto a alma e tudo se atiravam borda fora para a geada,

Preciso de uma chama nos olhos familiares a dizer-me que foi verdade tudo o que foi,

Até as mentiras que nos trouxeram aqui e agora, onde estamos,

Apesar do filtro onde tudo se apaga, cada vez mais próximo, ainda somos nós,

Menos sonhos, mais pesadelos, menos ilusões, mais confusão,

No reflexo um estranho quase familiar, o luar mais perto, a água do rio mais alta

E no peito uma incerteza perigosa que aperta e pede pelo menos mais um cigarro com um amigo.

25.01.2016

Turku

João Bosco da Silva

Postal Cansado Que Perdeu Todas As Cores Pelo Caminho

Penso que fiquei naquele dia em Julho, numa tasca vindo do Palácio do Freixo,

Senti que a cada ilustração, um pouco de mim lá ficava, nas manchas dos teus olhos,

Cada vez mais monocromático, debaixo das folhas de videira na esplanada

Ainda sentia o verde, das folhas, dos nossos olhos, do futuro que tão longe

E ali perto as mil cores de Dali e o rio, tão imprevisíveis como o horizonte

Com a distância subtraída, na manhã seguinte ainda vi a cor do pão,

Comprado na mercearia do lado, e o cemitério de Paranhos ainda tinha flores

Coloridas e chamas vermelhas apesar da tristeza que se levava para casa,

Devo ter ficado todo no cheiro do café, à noite já tive que te perseguir rua acima,

Não sei bem onde querias ir por aquela rua escura daquela cidade que não conhecias,

Daí marcares cada passo com lágrimas que te enxuguei nos lençóis,

Fiquei por lá de certeza, mas ainda há madrugadas em que recebo um amanhecer azul,

Como um postal cansado que perdeu todas as cores pelo caminho até mim.

22.01.2016

Turku

João Bosco da Silva

Shibuya

Foi numa das ruas que desagua na passadeira de Shibuya, estava encostado a uma montra

Enquanto acendias os olhos com mil brilhos artificiais em direção a mais uma loja,

Aquela gente passava com os seus pecados, os seus medos, os seus sonhos, as suas crenças,

Cada um com o seu próprio cansaço no olhar, olhando tudo menos os olhos que passavam,

Senti-me na berma de um deslizamento de carne que passa e leva a vida pelo caminho,

Procurei o refúgio de uma estrela, mas as luzes artificiais tinham apagado o céu,

Restou-me olhar para os próprios pés, como quem procura uma raiz onde se agarrar,

Aí tu regressaste com um saco novo, eu larguei a raiz, deixei-me ir e lá fomos os dois

Desaguar na estação de metro, onde quem não dormia, cabeceava escondido

Atrás de uma solidão imensa que cabe na palma de uma mão iludida e vazia.

20.01.2016

Turku

João Bosco da Silva

Foste a suavidade

do granito na minha

pele bêbada

de luar nos

teus olhos.

20.01.2016

Turku

João Bosco da Silva

Não sei o que seria pior:

esquecer o teu nome

ou o teu cheiro

numa manhã

de Primavera.

Não sei o que seria pior:

esquecer o teu nome

ou o murmúrio

do meu nos teus

lábios de sonho.

20.01.2016

Turku

João Bosco da Silva

Depois, gostava de

Me encontrar em ti

Com os dedos e

Sentir neles o

Calor do teu brilho.

20.01.2016

Turku

João Bosco da SIva

Não sei se escurecia

Ou era o desejo em nós

Que aos poucos cedia

Ao cansaço inevitável

Da fome violenta.

20.01.2016

Turku

João Bosco da Silva

Foste o primeiro pedaço de metal

Que senti nos lábios

Contra os lábios e ao luar.

Hoje és tu quem parece

Uma lua prestes a ser nova.

19.01.2016

Turku

João Bosco da Silva

Lembro-me do sabor da tua

boca depois de me engolires.

Não demoraste em

comer uma banana,

tal era a tua fome.

18.01.2015

Turku

João Bosco da Silva

37 graus

Setembro depois do Dia do Trabalhador,

37 graus em Burbank, Calif.

estou a olhar para uma mosca

uma pequena mosca castanha numa cortina amarela;

os Mexicanos  seriam espertos o suficiente e dormiriam debaixo de árvores

num dia como este

mas os Americanos são dominados pela ambição

eles sobreviverão como poderosos e infelizes

neuróticos,

agora mesmo o dinheiro dos meus impostos está a largar bombas

em pessoas famintas na Ásia

enquanto eu me debato com a pequena mosca que voou da

cortina até perto do meu ombro;

tento acertar-lhe mas falho a mosca,

neurótico Americano eu,

os rapazes que pilotam aqueles aviões são bons rapazes, gentis,

eles matam apaticamente

com honra e graça,

sem ódio.

eu conheço um, ele é agora um prof que ensina Literatura

Americana na universidade de Oregon ,

já me embebedei com ele e a sua mulher, várias vezes,

então ele ensina-me,

o que é bom.

37 graus em Burbank

e enquanto me sento aqui

inúmeras coisas estão a acontecer,

a maioria coisas tristes

como mecânicos asneirentos com ressacas enfiando-se debaixo de carros

e dentistas bêbados arrancando dentes e praguejando

e cirurgiões carecas fazendo uma grande trapalhada,

e o editor da revista Time saindo com  o carro de marcha atrás

da entrada da garagem

depois de uma discussão com a sua mulher;

estão 37 graus em Burbank

e está um jacto lá no alto,

não acho que me irá bombardear,

aqueles Asiáticos não têm suficiente dinheiro de impostos,

os únicos Asiáticos espertos são aqueles que alegam ser

Supremamente Abençoados, falam bom Inglês,

deixam crescer espessas barbas cinzentas mais um sorriso celestial encimado por

olhos brilhantes e

cobram $4 por entrada no Santuário para

ensinar serenidade e não-ambição

e fodem metade das raparigas intelectuais da cidade.

estão 37 graus em Burbank

e aqueles que vão sobreviver sobreviverão

e aqueles que vão morrer morrerão,

e a maioria secará e parecerão sapos comendo hambúrgueres

ao meio-dia,

eu não sei que fazer –

enviem o dinheiro e mostrem o caminho,

sejam bons para mim,

eu gosto assim

sem esforço, fácil e agradável , lembrem-se,

eu nunca bombardeei

ninguém, eu

nem consigo matar esta

mosca.

Charles Bukowski, Mockingbird Wish Me Luck (Blacksparrowpress, 1972)

Translation: João Bosco da Silva

Nas paredes do meu quarto vazio

o teu nome persiste,

após anos sem olhos ou palavras

sou eu quem te faz existir

neste universo moribundo.

16.01.2016

Turku

João Bosco da Silva

O Sabor Do Mijo

Enquanto retraia o prepúcio numa mija no bar, lembrei-me da primeira vez

Em que mijei na minha boca, com um jacto forte, quente, jovem, limpo,

De uma gaita imberbe, nas traseiras da escola da aldeia na quarta-classe,

Que rebeldia, e a gaita tesa pela hóstia de Domingo desconsagrada no sangue,

Era pecado de certeza, como pecado era abrir as beiças das coleguinhas

E beijar-lhes o grelo mal lavado e grelado nas casas de banho e o esfreganço

Com ou sem roupa, dependendo da estação e dos irmãos delas,

Um gajo vinha-se em seco, uma espuma tímida quanto muito, seminal,

Provavelmente inócua, mas cheia de vício original, nada se sentiu romper,

Só aquela dor depois do gosto e ela e dizer que se não continuasse

Não voltava a pinar com ela no mini abandonado na eira do avô,

Era gosto, orgasmo primordial, depois eram as punhetas debaixo da carteira

Que a professora tolerava com muitos descruzares de pernas, diziam que gostava

Mais de foda que acordar cedo para dar aulas a garotos à geada na aldeia,

Agora o jacto em frente, expulsando o excesso de cerveja enquanto se procura

Em cada cerveja o sabor da primeira, comprada a meias com os primos

Na tasca da aldeia e bebida no curral das vacas enquanto as bostas

Caíam como sonhos esquecidos à força no chão sem palha que a água e o mijo lavaram.

Turku – Brewdog

12.01.2016

João Bosco da Silva

Se tivesse esperado pelo amor

nunca teria tomado azitromicina

e agora seria um esqueleto

sem pele à geada no muro

daquela casa abandonada.

16.01.2016

Turku

João Bosco da Silva

Um Tropeço Nos Dias Quentes

Tantas vezes me sento e espero que seja aquele banco à geada,

Com o cabelo recém cortado e as orelhas geladas, com uma mensagem

Da pessoa errada no telemóvel que mal me cabia no bolso,

Lá na terrinha, antes do restauro dos muros e do esquecimento das fronteiras

De outros, espero que seja a cadeira com a esponja a sair de um buraco

No barbeiro com hálito a cebola, com o calendário de há dois anos

A mostrar umas mamas que gravava para a punheta na cama que encolhia

E me esmagava com tantas mantas rodeadas por paredes manchadas com

Fungos moribundos com o frio, espero que na manhã seguinte ninguém me acorde

Para me encher com o cheiro a porco agonizando na lâmina do coveiro da terra,

Contudo, seguro no futuro presunto convulsivo e arranco as vísceras

Com mãos finas que os anos tornaram mais certeiras, sem sentir os dedos

Gelados pela manhã geada, com as cuecas no estendal, mais tesas que

A consequência daquela silhueta à porta, através do vestido azul em Agosto,

Enquanto os dióspiros acumulavam doçura encostados aos muros de granito,

Sento-me, abro mais uma cerveja, engulo-a e espero que valha a pena o passado

Que trouxer, o cabelo cai, queimado pelo sol, contudo escurece, também

O coração cairá, queimado pelo frio, pelos dias demasiado longos no Inverno,

Quando me rasgo, metro a metro, e nos intestinos ou circunvoluções,

Procuro uma recordação que me aqueça, que me faça não precisar das mantas

Na manhã alargada pela falta de vontade de continuar a envelhecer,

Mais um cabelo branco, a barba que parece um camaleão preguiçoso na cara pálida,

Tantas vezes me sento e procuro aquele frio das pedras de granito dos muros da aldeia,

Onde me sentava a ler Caeiro e tudo parecia tão simples e certo e cada derrota

Uma estação que tinha que se aguentar, há anos que não abro o livro,

Sempre na mesa de cabeceira, como um crucifixo à cabeceira da cama,

As geadas tornaram-se numa memória quente, enquanto o copo aquece,

Longe, perdido, onde só o cabelo e as unhas crescem, sem caixa e pena

E flores secas, velas por favor, missas, até o nome se tornar um tropeço nos dias quentes.

Turku

16.01.2015

João Bosco da Silva