Ruína

Na caixa de papelão uns pedaços de cortiça esculpidos

Com a inocência dos primeiros artesões que foram crianças

O cheiro do Verão na relva recém cortada da casa dos vizinhos

A renda paga e os sacos de plástico ao lado do balde do lixo

A janela da cozinha engolia o mundo todo a meio da tarde

E aquela vizinha que nunca se esquecerá, seja em que Verão

Se lembre a praia e aquela pausa de felicidade entre joelhos

Esfolados e paixões por peixeiras e cerejas com sargaço no ar

Os pedaços de cortiça vacas antes de vacas esculpidas

Pelo avô no lameiro onde de certeza o centro do universo

De um universo ao menos, mesmo que os poços secos

E os cães mortos e as partilhas feitas e as macieiras queimadas

E a cerejeira seca e os tombos impossíveis agora

Porque já és grande e nunca vens a tempo das cerejas

Só de veres o mundo a arder e as chamas nunca tão altas

Podia ser tão grande se a infância não tivesse sido tão curta

Mesmo assim, trago hábitos de garoto agarrados aos vícios

17.06.2016

Turku

João Bosco da Silva

O Cemitério Somos Nós

“pobres girândulas finais dos destinos anónimos.”

António Lobo Antunes

O cemitério somos nós, enchemos num dia de chuva, todos os papéis

Que se perderam, todos os sorrisos que se lavaram, todos os nomes

E acima de tudo, todos os que nos foram e aqueles que não quiseram

Que fôssemos neles, todas as portas  fechadas com flores podres à entrada,

Os autocarros que partiram para a felicidade que se lhes imagina

E os que ficaram avariados nas garagens colonizadas por aranhas,

Todos os porcos nas manhãs geadas e o sangue quente a fumegar

Nos olhos dos vivos que fogos fátuos no verão, todos ao cemitério

Num dia de chuva entre dias quentes, todos os amigos a quem

Lhes falhou o tempo ou a vontade ou a vida, todas as curvas da estrada

E dos rios, todas as noites estreladas e as manhãs do mergulho no nevoeiro

Em direção aos bons-dias sempre quentes sem ponta de nariz,

O cemitério somos nós, onde todas as cidades convergem e se esmagam

Todas as ruas os mesmos segredos, cada árvore um gemido de madrugada,

Cada sonho uma derrota acordada, e todos os lábios nos olhos fechados

Em forma de lápide que muda de cor sob o céu que se desfaz numa tristeza universal.

16.06.2016

Turku

João Bosco da Silva

Beijos E Multiversos

Se te tivesse beijado naquele jantar em que choraste depois

De uns copos de vinho branco, eu com uma garrafa de cerveja

A noite toda, quem era eu, não sei, se calhar eu hoje

Um desconhecido familiar sentado no sofá com a camisola

De um clube a acender inimizades com velhos amigos de cores diferentes,

Um carro na garagem que toda a gente vê e um buraco na carteira

Que eu não queria ver nem sentir, um par de garotos mais pesados

Que mil malas e todos os países que queria ver resumidos a

Uma lua-de-mel no Brasil ou nas ilhas de uma ex-colónia,

Provavelmente mais gordo, com as costas ainda mais encurvadas

Pelas palmadas da amizade, umas quantas putas no orçamento,

Uma amante no trabalho em sopro apressado no parque de estacionamento

Antes de regressar a casa para o conchego do cheiro a refogado,

Um cinema, ao menos, por semana com os garotos e o teu rubor

Nas bochechas ao passarmos por um colega teu que pensas

Que eu não vi a apertar os cordões com os olhos,

Tudo engolido com as pipocas e duas sonadas interrompidas

Pela urina do mais novo e as luzes do intervalo,

Mas que sabia eu de roubar beijos, eu que passava pelas montras

Da fome com os bolsos cheios de vontade.

Turku

06.06.2016

João Bosco da Silva

Dívida De Esperma

Inspirado no poema “Os Lubrificados” de Hal Sirowitz

Naquele mês de Maio comprava uma caixa de três preservativos de cada vez

Porque sabia que o nosso amor não duraria mais do que umas quantas vezes,

Naquele dia em que te sentaste com um aperto de surpresa,

Já tinham acabado os preservativos e o esperma, mesmo assim,

Tiraste-me do fundo de ti, acolheste-me na tua boca e desses lábios

Que mais tarde voltaria a saborear, mais meus que teus, disseste-me

Entre mergulhos, quero que te venhas na minha boca,

Só anos mais tarde, em Agosto, te paguei a dívida de esperma

Num banco de trás com um preservativo no bolso emprestado por um amigo,

Mas aquela moeda de troca já tinha saído de circulação e a Lua sabia disso.

01.06.2016

Turku

João Bosco da Silva

Buraco Negro

É muito peso, todos os nomes, aqueles sorrisos fermentados

Em ódio ou esquecimento, aquelas pupilas encerradas em íris

De mil cores, os ritmo dos passos, os perfumes de dia e de noite,

Trago-vos a todas comigo, nos dedos, nos lábios, na sacodidela

Do tesão da manhã, no olho do cu, nos olhos, lá mesmo no fundo

Onde também vivem certos planetas e estrelas, onde morrem sonhos

E nascem medos, todas, tantas, perdidas para sempre.

31.05.2016

Turku

João Bosco da Silva

Botar Enxofre À Vinha

para o meu pai,

No ar daquela manhã o cheiro do Inferno, o Sol acendia o alvoroço

De asas e roçar de patas, Nietzsche no colo, nádegas sentadas

Sobre um banco improvisado de xisto azul e o pai a misturar suor

Com enxofre, enquanto eu, do cimo da vinha, procurava tornar-me

No poeta que só mais tarde conheceria, ali ainda entre o bem e o mal,

O pai jovem longe das dores nas cruzes, eu um garoto bem alimentado

A punhetas extraídas dos olhos fechados, a séculos do passo seguinte

E de todas as distâncias progressivas e irreversíveis,

Além do bem e do mal perfumado pelo roçar das folhas da videira

No ar expectante da manhã, o meu pai contente só por eu estar ali

A procurá-lo de vez em quando entre as cepas e mais um parágrafo.

29.05.2016

Turku

João Bosco da Silva

Perdição De Jerónimo Bosch

Estou perdido, o aço japonês pede-me ao menos a salvação da honra,

Mas ficou-me esquecida na mesma gaveta onde deixei a fé,

Pedia só mais um pecado à beira do abismo onde fomos paridos

Para extinguirmos uns quantos antes do suicídio dar resultado,

Dá-me a mão, suja, o quer que seja, um olhar com um pingo de vontade,

Uma corda que não seja à volta do pescoço, estou perdido numa cidade longe,

Num corpo estranho, num ano quase impossível que um dia futuro,

Ao menos grilos na erva seca de uma noite de escorpiões

E tendas à espera dos amigos perdidos e das punhetas ressuscitadas,

Só a barba cresce e os cabelos brancos e o potencial para fracassar,

Campónio, sim, campónio, em liberdade nesta prisão a céu aberto,

Neste berlinde cósmico, estou perdido neste saco de estrume por abrir.

Turku

25.05.2016

João Bosco da Silva

Ela

Ela passa com mil pés, nádegas de todos os tamanhos e feitios,

Marcando passos em todas as direcções,

Vai-se a rir, a fumar, lambe um gelado, fala com alguém ao seu lado,

Vai só, tem os olhos de todas as cores e leva com ela todos os sonhos,

Todo o prazer, basta uma palavra.

Turku

25.05.2016

João Bosco da Silva

Inventar Sorrisos

“This is our last embrace

Must I dream and always see your face

Why can´t we overcome this wall

Well, maybe it´s because I didn´t know you at all”

Jeff Buckley

E agora quê, agora que cada passo teu me sabe a derrota,

Por ser mais um ano a caminho de uma década perdida,

Cada sorriso que apenas te imagino, um corte na ferida da distância,

Agora que cada gota de ti me dói tanto quando evapora

E as palavras que quando às vezes me pousam na fome

Me parecem ter sido lidas num livro que não me lembro,

Nunca serei um Hemingway, só na sede ao chumbo,

Só por dentro te agarrei naquele jantar antes das férias do Natal,

Aquela noite sim, foi a despedida e só anos depois encontrei

No livro do Caeiro que me deste, uma dedicatória nas últimas páginas,

Serão essas as nossas páginas, tantos livros perderam o significado

Agora que os teus olhos há tanto tempo, tanto, longe das páginas

Amarelecidas da minha vida, abusadas pela passagem dos anos,

E agora quê, fomos um beijo violento contra todos estes anos

E quilómetros, momentos antes do bater de uma porta,

Um subir de escadas, o bater de outra porta e logo

O primeiro sorriso que te inventei antes de acenderes a luz,

Enquanto esperava lá fora a olhar para os pés indecisos,

Ela ainda volta, mas só o táxi chegou e lá fui inventando sorrisos

Nos teus lábios até ao cemitério de Paranhos e de lá até hoje.

18.05.2016

Turku

João Bosco da Silva

Anoitecer De Madrugada

Não posso ir agora, assim, já, ainda é cedo para me continuares

A contar histórias da guerra e do caralho, ainda acho que tenho

Uma carta ou duas, mesmo que pareça que já está tudo queimado,

A cama parece-me a coisa mais apetitosa do dia, daí gostar tanto

Do café das quatro da tarde na varanda enquanto o resto do mundo

Regressa já cansado da vida, dos cornos, dos trocos para o papel higiénico,

Eu ao menos, apesar do cu limpo no esquecimento, sei que salvei alguém

Para mais uns dias neste aquário de piranhas com milhões de peixinhos dourados

Para serem comidos pela fome das barrigas maiores, mas caralho,

Eu não posso ir assim, já, nem o raio de um bastardo se anunciou,

Tantos bancos de trás de tanta boleia, e nem um bastardo,

Vomitei tantas vezes na fome de cadelas, ninguém terá engolido

A minha vontade, terá sido tudo mentira, vou cortar no quê agora,

Até me apetece um ponto de interrogação num palheiro

No dia da festa de uma aldeia em Agosto, não posso ir assim agora,

Mas já amanhece e eu pouco mais tenho a dizer a não ser palavras

De revolta que só o poeta da capital vê, mal sabe ele o que é a vida

Seja onde for além da capital de um império fossilizado.

12.05.2016

Turku

João Bosco da Silva

Para Os Vossos Filhos Bastardos

Arranco os óculos antes da madrugada, fica tudo como está,

Sinto a chuva de Tóquio a tocar na pele da minha infância

E eu nunca usei chapéu amarelo nem fui levado de carrinho

Para a escola, levei na bentas, sangrei dos joelhos, rasgaram-me

As calças favoritas em segunda mão, tive medo de morrer

Afogado em merda numa fossa, não fosse uma velhota

Debaixo do que hoje me parece uma oliveira e tinha engolido

A merda do medo todo e nem um verso hoje, longo ou o que seja,

Hoje os filhos desses merdas têm o mesmo medo,

Eu não, eu nem me perdi em Tóquio, apesar de me ter perdido

Em muitas madrugadas, loiras, ruivas, da cor da madrugada,

Nem óculos tinha na altura, era por ser de longe,

Sempre fui de longe, por isso agora aqui e tão em casa,

Agora és o glaciar onde mijei na Noruega, o teu amigo é só

A carcaça morta de uma zebra numa tarde aborrecida na savana queniana,

Eu o garoto a quem custou demasiado caro um sorriso,

Desejei-vos a morte tantas vezes, e que triste que o maus durmam bem,

E no fim nem o comboio do destino poupa a vingança dos pobres,

Só espero um dia que os vossos filhos bastardos tenham que estudar

As merdas que escrevo por causa daquelas calças rotas naquele

Dia de chuva depois da escola na segunda classe.

12.05.2016

Turku

João Bosco da Silva

Como Uma Bic Entre Os Dedos

Nesta madrugada, enquanto estrio esta Bic preta,

Quantas adormecerão com o esperma de outro no estômago,

Será que alguma se lembrou de mim, um segundo que fosse,

Quando o primeiro filho nasceu delas, lembro-me bem do poema

Que começou isto tudo e nem fui eu quem o escreveu,

Foi um acto de terrorismo, também eu o tenho sido

Mesmo que a erva em Agosto por mim adentro,

Agora sem pinga de fanatismo, além da fome pelas madrugadas

Pouco mais me resta, tenho a tinta quase toda ainda

E já se digerem as palavras num hálito adocicado de sangue ácido

Pela manhã num acordar longe dos meus olhos,

Serei ainda um nome, um raio de sol no cabelo,

Um grão de areia que se trouxe da praia nos lábios,

Uma companhia nas insónias, um gato morto cuja cor

Se esqueceu, a tinta arrasta-se como se a implorar misericórdia

Ao esquecimento, também a mim me engoliram,

Mas de certeza que hoje não passo de um sabor familiar

Como esta Bic entre os dedos enquanto amanhece.

08.05.2016

Turku

João Bosco da Silva

Highlanders - Haikus

Anoitece na cidade

de pedra, o fumo

dos séculos.

Um dia com o peso

de um ano –

dia de aniversário.

A espada japonesa

no museu de Edinburgo –

ossos esquecidos longe.

A cada cerveja

o Mr. Hyde vai-se

revelando.

Os ibéricos olham-se

como estranhos –

Napoleão está morto.

Os britânicos sozinhos

venceram no Buçaco –

diz no museu.

Hoje regresso

sempre à beira

do rio.

A humidade no cabelo

a enrolar os

nossos corpos.

Em frente ao

Banco da Escócia,

dorme um homem no chão.

Ouvir Jim Morrison

na Morrison´s

Street.

No Loch Lomond

o líquen fala

a minha língua.

O vento sempre

um velho conhecido

onde quer que vá.

Quanto verde derramado

entre as duas

pontes de pedra.[1]

Escócia

2-4/05/2016

João Bosco da Silva

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[1] Stirling Bridge

Quantas Vezes Me Vim Com Medo

Só não se cura o desencanto, aquele que é o abandono cicatrizado,

Quantas vezes me vim com medo, fugi daqueles úteros férteis

Em promessas de casa de banho, desperdicei no chão o castigo

Dos deuses que não veio, tremi à luz das velas sem medo de cemitério,

Desviei-me das curvas perigosas dos lábios sibilantes,

Contudo o desencanto um dia chega a todos,

Uma luz verde que se apaga, uma boca que pede demasiada presença

Onde alguém se perdeu tantas vezes, a sede dos dias quentes

Sem início traz de volta os sonhos incompletos

Entre o aperto dos olhares pedintes e a boca aberta em chamas,

Rasga-me novamente, tem pena de mim.

07.05.2016

Turku

João Bosco da Silva

Castelo Em Ruínas

Quando olhares para um velho, não vejas as rugas na cara,

As cataratas nos olhos, a lentidão na marcha, o cheiro à morte,

Ao cansaço, ao sono e ao mijo cristalizado dos anos,

Olha e vê um castelo em ruínas, coberto de silvas e ervas,

Algumas flores silvestres, uma torre ainda imponente

Com vista para o horizonte passado, o reflexo de umas

Muralhas um dia o dobro da altura que têm hoje,

Uma cisterna que matou a sede a tantos,

Podes ver os nós dos dedos, esses a árvore centenária

Que resistiu ao esquecimento e aos cercos da solidão

No Inverno, vê os sonhos inquebráveis nas pedras

Que tombaram no fosso antes da entrada

Onde entrarás se arriscares um sorriso e aí se tiveres sorte,

Viajaras no tempo e serás mais jovem

Que as nuvens que hoje a noite escondeu.

04.05.2016

Edinburgo (Grass Market)

João Bosco da Silva

Escrevo-te Da Montanha

Escrevo-te da montanha onde todas as madrugadas se encontram

E os sonhos são pedras que tocam o impossível,

Onde o vento é um deslumbramento da alma, a alma possível

Nos raios de Sol que amanhece e traz vida à vida,

Onde os corvos esperam pelo abandono e o esquecimento,

Por isso te escrevo e eles batem asas em direcção ao mar

Onde por vezes adormecemos e com sorte renascemos

Todas as manhãs com o sal de uma pele morena

Nas papilas cansadas dos dias vazios,

Daqui te escrevo, trasmontano, amigo, amante, carne universal,

Em comunhão com o vento dos tempos,

Escrevo-te da pedra com a delicadeza possível de uma primavera,

Sem medo ou vergonha porque ambos conheceremos a morte

E sabemos do amor e outras indelicadas erupções do desejo,

Escrevo-te sem fome ou sede, nada mais que um arauto dos sentidos,

Escrevo-te neste instante no extremo oposto à criação e saúdo-te

Amigo, amante, carne universal desde a montanha

Que é onde quer que seja o meu berço e o meu lar.

Edinburgo (Arthur´s Seat)

03/05/2016

João Bosco da Silva

Caminhada Catártica

ao meu amigo carpinteiro,

Não sei se era o Sol que se punha, se éramos nós que caminhávamos

Para detrás da montanha por aquele caminho rodeado de castanheiros

No fim de uma tarde quente, seria verão, pela recordação em tons cinzentos

Parece que não, se calhar o calor só o da tua voz soprando o fumo de um cigarro

Que acreditava que eterno, afinal não, afinal também tu como o meu avô,

Não me lembro do que falávamos, mas parecias contar-me uma verdade

Sobre a vida e a morte, provavelmente falavas-me da guerra em África,

Ou da falta de sapatos nos dias frios, ou então do calor de um perfume francês,

A cova do meu avô ainda não tinha afundado e cada passo me parecia um abraço,

Eu garoto, ainda com tempo para tudo, goza a vida João, dizia-me,

Quantas vezes não a poupei só para não te deixar mal, mesmo que não

Te tenha contado tudo, a vida não é para se poupar, é comê-la à dentada

Antes que se estrague, depois nem dentes há para o pão duro em que se torna,

Entretanto o Sol pôs-se, a terra arrefeceu, passaram anos desde aquela

Caminhada na aldeia do meu pai, e agora tu além da montanha onde o Sol se esconde.

29.04.2016

Turku

João Bosco da Silva

Iluminações

Quantas vezes olho pela janela com fome de relâmpago,

E espero a porta aberta numa tarde de fim de Verão,

A chuva quente caindo na terra sedenta, e um raio sobre

O poste de alta tensão encravado entre uma fraga e um freixo,

E não ter medo do fim do mundo que se apresenta tão puro

Quanto a violência dos dias cinzentos e quentes,

Um salto na escuridão de um rádio que se desliga

Nos ouvidos surdos de tanta luz desperdiçada,

Quantas vezes olho pela janela como quem pede um raio

Purificador, que parta do ar este peso dos dias vazios.

27.04.2016

Turku

João Bosco da Silva

Trás-Os-Montes

Trás-os-Montes sempre foi a colónia mais longínqua do império,

Mas quando chegava a fome de carne para canhão, todos eram filhos

Da pátria, mesmo que fossem com pouca carne por causa das fomes

E dos invernos que a capital nunca viu em Portugal continental,

Não havia sapatos para todos, mas balas para matar os inimigos

Da nação nas suas próprias casas, à farta, depois houve uma revolução,

Eu continuava a ter que acelerar no Inverno a bicicleta,

Se fosse demasiado devagar, parava no meio de um charco de lama,

E enterrava-me lá todo, lá na aldeia, mas eramos só uns garotos,

E ninguém se importava muito em acender mais umas velas

Quando um de nós atirava contra os cabos eléctricos descarnados

Uma vara de sombreiro desde um arco improvisado

Com um pau de castanheiro e um baraço dos fardos,

Tractores, sim, tive um, o meu pai fez as rodas de cortiça,

Eu improvisei o resto e foi a inveja da povoação,

Os de plástico vi já andava farto de bater punhetas em palheiros,

Trazidos das feiras da vila, parecia a capital na altura,

Sujos não andávamos porque a pele das mães se tinha habituado

Às geadas, e que sorte não ter havido uma guerra no nosso tempo,

Só ouvíamos as histórias deste que veio maluco da Índia,

Tinha sido a droga e eu a pensar que a Índia lá para além de Bragança,

Depois da Espanha onde uma vez por ano íamos comprar chocolates

E meias, até o meu avô era conhecido na Espanha, traficante,

Na altura dizia-se contrabandista, de meias, um criminoso perigoso,

Um inimigo do Império, claro, não foi a nenhuma guerra,

Uma vez enfrentou um javali por fome com um machado,

Fartou-se durante uma semana, mancou o resto da vida,

Mas nada disto interessa, amanhã é dia da liberdade

E eu aqui longe de todos os que me queriam fazer pedir,

Longe de todos que me diziam não me querer ouvir,

Porque senhor doutor lá de uma fortuna na Suíça,

Longe de todos os que filhos deste e daquele, que julgaram

Que podia roubar-lhes o poleiro, longe do acordar

Para poder ir dormir, para voltar a acordar e no fim

Pouco mais sobrar que para o bilhete de autocarro

Para ir ver a família em Agosto que veio lá de longe,

Do estrangeiro, coitados, quando eu podia ir ao café todos os dias.

24-04-2016

Turku

João Bosco da Silva

Rua Do Almada

E hoje que te podia contar tanto quanto o que as unhas agarram dos dias

E não tenho palavras que morem nos abismos dos lábios,

Estou encarcerado nesta espera sem vez à vista, já incarnei em tanta carne

E cada vez mais me afastei de ti e do fim dos tempos, o café já não arrefece mais,

Torna-se nos cristais de açúcar que espetavas na ponta dos dedos

E olhavas com a doçura de uma boneca partida e eu queria ser aquela

Pequena dor que te rasgava um pouco a pele, não interessa que não te voltes

Quando te peço um último olhar na despedida, basta-me beber as últimas gotas

Do teu caminhar pela rua suja fora até virares a esquina como da última vez.

Turku

23-04-2016

João Bosco da Silva

Quanto De Ti É Já Defunto

Quanto de ti é já defunto ou rua escura numa aldeia quase deserta do interior,

Quanto de ti te deixou e já não és senão o esquecimento da tua voz nos outros,

Procuram-te no degrau que falham nas escadas de um prédio sem luz,

Quanto de ti ficou nas páginas que visitaste sem o toque da saliva

E dos dedos engordurados pelos dias, a quem te deste, diz-me e dir-te-ei quem és,

Não te procures nos espelhos partidos dos outros, leva antes umas flores de plástico

Que duram mais e com os olhos fechados contra o Sol de Agosto,

Revisita o som do teu nome nos lábios que já secaram de ti,

Quanto de ti é já defunto, o suor na testa do pai e terra revolvida no quintal

E te dizem que agora ali o teu gato, o teu cão e todos os sonhos que não levaste.

Turku

23-04-2016

João Bosco da Silva

A Morte De Um Mestre

“oh bela morte num dia seguro em qualquer parte

de gente em volta atenta à espera de nada,

um nó de sangue na garganta

um nó penas duro”

Herberto Helder

Sei que chovia, digam o que disserem, chovia e anoitecia em todo lado,

Isto da terra ser esférica não é para todos os casos, até o coração

Se estende e fica fino como um mapa para lado nenhum

Quando morre um mestre, os amores esses duram sempre enquanto

A carne não arrefece do pecado ou a promessa que se arrasta tiver olhos,

Também chovia naquele fim de tarde escuro debaixo da tua varanda

Enquanto degustavas mais um cigarro e me contavas que a vida

Nem sempre cheirou a uma carpintaria num dia húmido,

Sempre que podias, mostravas-me o segredo do teu cabelo branco

E sentia-me mais cheio, com tempo, coisa que afinal tu não tinhas,

Naquele dia, sei que chovia, sei que ainda chove, cá dentro onde moras.

22.04.2016

Turku

João Bosco da Silva

Sobre Poesia

Mais uma folha

que cai – mal

começou a Primavera.

Comecei a escrever poesia quando me apercebi que vinha uma avalanche

De nada contra mim, quando cai sobre nós algo assim, não há nada a fazer,

Ou há a poesia, escrever poesia é tentar engolir a água toda do mar

Quando se leva com a maior onda do mundo nos olhos,

Um poema é uma necrologia, de um momento, de um beijo, de um amigo,

São as palavras escritas nas lápides do cemitério interminável que somos,

Sem vida não existiria poesia, sem mortalidade também não,

Não acredito que os deuses tenham escrito um verso sequer,

Para mim a poesia é muito mais que uma desculpa para ir

Ter com uns quantos poetas e ser visto, geralmente acontece quando

Já quase nem eu me vejo a mim próprio no quarto vazio,

É mais que vento no ego de um nome qualquer que tenta, tenta,

É mais que uma justificação às pestanas queimadas em nome das palavras

Ou dos caralhos engolidos em nome do nome,

Para mim a poesia é a única forma de estar vivo realmente,

De manter vivos em quem está vivo os que perderam todas as palavras,

É o meu martelo possível contra a invencibilidade da morte.

20.04.2016

Turku

João Bosco da Silva