Hora De Jantar Em Rodeo Drive

No parque de estacionamento de um hotel estão estacionadas as fomes de milhares,

As lojas estão cheias de funcionários aborrecidos, ao espelho, a confirmar o alinhamento

Dos dentes novos, enquanto esperam que uma estrela desça do seu castelo,

Os turistas, os que podem entrar com a segurança de uma boa dieta de verdes,

Parecem ser a minoria, os outros contentam-se em levar nos cartões de memória

A ilusão que não precisavam registar em primeira mão, as putas caras acabam de retocar

Os pêlos da púbis, preparando-se para o ordenado de um pobre mortal e o sabor salgado

Do golden shower de quem caga notas, anoitece, à entrada de uma loja fechada,

Uma família, um pai, uma mãe, uma menina e um menino,

Tiram hambúrgueres de um saco de papel e jantam, no chão daquela rua de ouro.

Los Angeles

18-11-2016

João Bosco da Silva

Bukowski

Bukowski, para ti foi fácil, os metros tresandam a mijo pela manhã,

Dorme-se bem na rua de certeza, a areia é bem confortável, raramente faz frio,

É impossível estar só, aí compreendo o teu sofrimento, o Sol,

O Sol é sempre o das manhãs em Agosto, mesmo em Novembro,

Há sorrisos por todo lado, mesmo que de plástico sujo,

A maioria apaga-se depois da consumação da gorjeta, mesmo que das boas,

Há promessas de violência em cada olhar, há fome pela comida na mão alheia

Com a mesa posta em casa, há tanta sujidade com música nas ruas,

O mar silencioso parece não dar por nada, daqui ninguém teria vontade

De descobrir o velho mundo, depois de um dia, bastava sentares-te à máquina,

Fechado num quarto pequeno e vomitar tudo o que o dia te fez engolir,

Quando finalmente só, mesmo assim, não te invejo a sorte.

Los Angeles

(Santa Monica)

17-11-2016

João Bosco da Silva

Até Aqui

Quantas madrugadas entre um fim alheio e o limite salvador

De umas mãos que tanto salvam como se condenam,

Quantas manhãs arrastadas até à corrosão lenta do estômago vazio

Vizinho da dor do seu irmão que arrefece rapidamente,

Quantos sonhos adiados para outra vida,

Quantos cafés diários por tomar no café que sempre espera

O regresso do filho adoptivo perdido,

Quantas semanas encerradas entre um triângulo gelado

De trabalho, cerveja e cansaço e tudo por este momento,

Esta cerveja gelada ao lado da velha casa da cidade dos sonhos,

Como num pôr-do-sol à beira rio noutra cidade decadente.

Los Angeles

(El Pueblo de Los Angeles)

15-11-2016

João Bosco da Silva

Na Biblioteca De LA

A biblioteca de LA estaria mais vazia se não fossem os que lá vão para se lavarem,

Com as toalhas penduradas entre os joelhos e as mãos em concha nos sovacos,

Enquanto, desiludidos da loja de recordações, os turistas saem repugnados

Por encontrarem demasiada realidade entre as paredes da biblioteca,

Esquecendo-se que num mundo perfeito não haveria literatura.

Los Angeles

15-11-2016

João Bosco da Silva

Ao Zé Mário

Estás aqui comigo, topas, se te conto que quase tropecei num Picasso

Quando me passou a tua morte nos olhos e o quadro a encolher,

A tornar-se insignificante, num lixo adiado, e no lugar do quadro

Uma Coca-Cola que não se esquece, num Verão quente da adolescência,

Depois das aulas de computador, em Mirandela numa ruela

Enquanto se fazia tempo para apanhar a carreira podre

De regresso à terra, através da canícula e muitas curvas

Num autocarro de portas abertas, eu com sede

E nos bolsos o dinheiro contadinho para o bilhete,

Andas por aqui sozinho meu filho, anda beber um copo comigo,

E aquela Coca-Cola preciosa, uma obra de arte num lugar especial

Do meu museu interior, que levarei comigo, quando for aí ter,

Esquece todas as falhas, todos os rascunhos que acabaram em erro,

Aquela Coca-Cola, naquela tarde quente ao teu vizinho,

Foi mais uma chave para a eternidade, podes entrar, topas?

Los Angeles

21-11-2016

João Bosco da Silva 

10

Confesso que não me lembro da última vez em que te vi com os olhos,

Dez anos não são dez anos, são 10 vezes em que a neve derreteu

E 10 verões em que se achou impossível o seu regresso, foram noites

E piores manhãs, cada dia a nascer já mais gasto, o espelho uma

Memória que nos acorda para cada ano, não te reconheceria o sorriso,

Nós tão sérios na juventude, esperando o fim de décadas para finalmente

Dar razão à ilusão, enquanto se espera, os nomes apagam-se,

Só os sonhos ficam, as suas visitas inesperadas entre menos um dia e outra,

Ninguém me sonha como tu, a entrar naquela sala, levitando no soalho

De madeira com as tuas sapatilhas all star, até o sol encontrou o caminho

Para as janelas, ou alguém tinha acendido a luz, neste dia apagado,

Conto mais esquecimento que vontade, mais partidas que regressos,

Mais fomes que vidas, dez anos que não são dez anos, são cabelos

Que imitam a neve, olhos que reflectem o inverno, dedos demasiado curtos

Com profundidades anónimas gravadas na articulação obvia do fracasso,

Hoje até o Leonard Cohen morreu, os mortais sentem o paraíso cada vez mais

Distante, sentem-se mais longe de todos os reencontros possíveis com o amor,

Sentem-se mais neste mundo que passa para nada e é cada vez menos o que temos

Pena por não ser eterno, e dez anos são tantas eternidades perdidas.

Turku

11.11.2016

João Bosco da Silva

Hurricane

Ainda deve estar entre aqueles meus primeiros poemas, o/a “Hurricane” do Bob Dylan,

Em papel reciclado e a tinta azul, que era sempre a que sobrava no fim do tinteiro,

Numa gaveta dominada por humidade e segredos que só os fungos agora conhecem,

Era uma canção, poetas americanos nunca tinha lido e o inglês do nariz ainda me custava

A entrar nas orelhas geadas, parecia-me um conto, mas era em verso, cantado,

Aquele mp3 que o amigo francês encontrou no Napster e só não se gastou

Por se ter perdido entretanto entre cds riscados e disquetes desmagnetizadas,

Ainda devo ter grandes obras imortais perdidas naqueles bits obsoletos,

Pensem nos vossos cérebros fossilizados, revoltados com aqueles títulos

De imortalidade atribuídos por mortais, revoltados da mesma forma com a fome

E a fartura dos outros, quando o estômago moderadamente cheio de reis,

Tenho lido desde então tantos poemas que não são canções sequer, só merda,

Escrito provavelmente ainda mais, mas nunca tive outras ilusões além da purga,

Toda a revolta dos poetas agora, lembra-me o Gregory Corso indignado

Porque alguém tinha escrito “poet” no túmulo do Jim Morrison,

Se calhar com inveja de um artista menor ser maior que a morte, “he beated the dust”

Parece-me que todos os poetas queriam ser na verdade rockstars,

Que todos lhe comem do prato dos restos e não conseguem parar de rosnar,

Ao mesmo tempo que se comovem com os cacos dos sonhos alheios e galinhas mortas,

Nada chega para todos, onde um está só o amigo cabe, amigo do ódio de estimação,

Imparcialidade impossível nos olhos amargos de dedos pesados pelo brilho de lata,

Cantor não entra, palavras só as da minha cor, em papel é que é,

A cantar ou a rosnar, de papel ou de ar, lembrem-se que

Cabemos todos neste barco de ilusão em direção ao esquecimento.

Turku

31.10.2016

João Bosco da Silva

Querido Diário

Acordei bastante cedo para um dia de folga, 12:30, café de cápsula,

Vamos todos morrer de qualquer forma, banho a ouvir Lana del Rey

No gira-discos avariado, duas fatias de pizza do dia anterior,

Sair uma vez de bicicleta e abortar pelo medo à chuva no pouco açúcar

Que resta na carcaça amarga, segunda tentativa de guarda-chuva amarelo

Trazido de Tóquio e outros dias cinzentos mais iluminados,

Ir comprar um disco do Bob Dylan para redimir os mp3 piratas que

Fizeram companhia nas noites solitárias de cidades doutros anos

E acabar com um dos Radiohead, ir ao banco levantar 500$,

Ver a bodybuilder iraquiana com o boné igual ao que trazes,

Depois de mais 10 minutos perdidos para sempre,

Acabar por ter que ir à Forex levantar os dólares, sem paciência

Para as tentativas de engate da funcionária, claro que é de férias,

Ir lá fazer mais o quê se nem imaginação se tem para um verso,

Entrar no bar favorito, vazio ainda às 4 e meia da tarde, ainda bem,

Pedir uma cerveja picante e pensar como raio se apaga a boca

Se a cerveja acende mais a língua, abrir o livro The Days Run Away

Like Wild Horses Over The Hills e emborcar o inferno na companhia

De um dos mortos favoritos e isto é o dia de um poeta so far,

E têm sido raros dias de chuva assim, mas tu sabes bem porque escrevo,

Querido diário.

Turku

28.10.2016

João Bosco da Silva

Marla Singer

“At time, my life just seemed too complete, and maybe we have to break everything to make something better of out ouserlves.”

Chuck Palahniuk

Andei o dia todo a tropeçar em versos alheios e era a ti

Quem me parecia encontrar nas sombras entre cada verso,

Não consegui aguentar mais o poema assim que senti

O gosto do fumo do teu cigarro na ponta da língua, onde tem pernoitado

Na minha falta de sono e sonhos, tu umas filas à frente silenciosa

E tão gritante que nem um verso se ouve cair, de cinza e fumo,

Quanto tempo passamos a quebrar-nos para nos sentirmos inteiros

E acabamos inteiros como os filmes onde julgávamos encontrar-nos,

Mas eram afinal os ecos da ficção nos nossos corações vazios,

Foste a personificação da perdição pela qual me apaixonei,

Aquele sabor do meu sangue nos teus dentes enquanto a porta se abria

E a noite subitamente tudo, os autocarros perdidos à força dos últimos

Espasmos secos em fomes afogadas em enterros entre cigarros e outro tesão,

As luvas azedas esquecidas no lava-loiça cheio de esquecimentos menores

E vergonha, os inibidores da recaptação de serotonina que acabamos por aceitar

Como se aceita a vertigem na queda “and suddenly, I felt nothing”.

26.10.2016

Turku

João Bosco da Silva

Mau Olhado

Invejarão a tua juventude enquanto a tiveres, serás sempre mais jovem que alguém,

Invejarão os teus sonhos, o que viveste e o que te morreu,

Invejarão até a tua pobreza e a liberdade que daí vem,

Invejarão as tuas escassas mulheres só porque não foram também deles,

Invejarão as fomes que não passaste e as que tiveram que ser,

Invejarão as manhãs que não viram e as tardes em que não acordaram,

Invejaram até a tua morte, a tua paz definitiva, o teu silêncio,

Por isso vive, leva esse corpo à morte, serás sempre o que eles não foram.

22.10.2016

Turku

João Bosco da Silva

“Por Delicadeza Perdi A Minha Vida”

Li que o bar de alterne do outro lado da rua reabriu,

De todas as vezes que tive vontade de lá entrar nunca o fiz,

Por estar sempre entre nós o constante viaduto da minha cobardia,

Vizinho do meu quarto de insónia e masturbação

Onde escrevia poemas enquanto imaginava o meu colega para ti,

Não vim até aqui para falar, a desapertar o cinto,

Tu que me fazias esquecer a fome de uma qualquer,

Nunca te ajoelhaste para mim, mesmo sabendo do meu deus perdido,

Só te me confessavas e eu queria era a absolvição

Do teu sangue quente que falhava nos trânsitos tortuosos

Da tua alma perdida entre a infância e o fim dos tempos

Naquela cidade em constante ruína,

O meu colega, queres que te leve a casa, enquanto pensava,

Mais uma, estão quase todas e eu intercalava os poemas

Com uma punheta ou mais um filme em que te encontrava,

Depois contigo no café, tentava apanhar com a ponta do dedo

Um cristal do teu açúcar na mesa suja,

As asas que não bateram na altura dos teus olhos

São hoje bandeiras de derrota.

15.10.2016

Turku

João Bosco da Silva

Vim Para Perder

Vim para perder, se faz favor, deixai-me seguir o mesmo destino

Dos meus heróis enterrados, vim para perder e a cada carta

O destino sorri-me como se me estivesse a fazer um favor,

Mas vim para perder, deixai-me perder até as meias,

Nada foi meu, nada será meu, na verdade, só nada é verdade,

Já tenho mais do que o que trouxe para perder e nem a vida é minha,

Tantas memórias do tempo em que podia ganhar tanto com tão pouco,

Tanta ilusão juvenil ou já a miopia que se iniciava nos olhos derrotados,

Se a carta vem má há um bom samaritano que paga além da derrota

Com a sua sorte, até a sorte dos outros me persegue

Mesmo que tenha vindo para perder, mais uma carta,

Mais um dia para chorar por favor que os versos estão-me a acabar.

11.10.2016

Turku

João Bosco da Silva

1 de Outubro

É o primeiro dia de Outubro, desço da cabana até ao alambique

Onde cai em fio lento a aguardente para um garrafão,

Passando por uma cana onde uma espiga de trigo pendurada

A guiar a queda, corto o fio quente com o meu dedo

De onze anos umas três vezes e provo a aguardente

Doce, o ar promete chuva, o horizonte promete tudo,

Cinzento, já se devia adivinhar o resultado de tanto dedo,

Subi as fragas de volta à cabana, mais quente,

Maior, começa a chover sobre o telhado improvisado,

É o primeiro dia de Outubro, fecho os olhos para

Mais facilmente encontrar aquele sabor, aquele cheiro

A outono no ar, aquele horizonte que já nada promete,

A não ser distância, a cabana durou menos que a infância,

Às vezes ainda me fecho nela antes da chuva,

Outras vezes fecho-me em incontáveis mãos de sede

Mas nada se compara àqueles três dedos destilados de infância.

01/10/2016

Turku

João Bosco da Silva

À Espera De Um Poema

Na verdade, não me sai nada, sei que tenho um poema

No saco de plástico do Mercadona, perto de onde a turista

Foi decapitada por um louco, está enterrado na areia

Fecundada por aquele esperma com sabor a Martini

E pelos ruivos de anel de noivado no dedo,

Não sei, se calhar naquele recibo que serviu para limpar

O que os lenços de papel esquecidos não limparam,

Ou no bilhete daquele comboio até ao berço

Que se perdeu em úteros estranhamente familiares,

Geralmente, quando me sento, é sempre com tal vontade

Que sai tudo de rajada, limpo os dedos e puxo guardar,

Raramente o cansaço me inibe o ritmo, é outra coisa,

Como o deslizar de certas canetas nos tira o apetite,

Certos sorrisos nos fazem voltar a cara,

Certas promessas nos fazer rir à gargalhada,

Certos dias de sol só nos pedem cortinas

E rolhas de cortiça semeadas nos vazios que elas deixaram,

Acho que era um poema para uma filha delas,

Sobre fome, distância e como o sal da água do mar

Nos afasta aos poucos da memória uns dos outros,

Mas não me sai nada, vou arrumar as compras,

Pode ser que no fundo do saco, lá encontre aquele verso

No isqueiro novo e acenda mais um dia que já ardeu.

26.09.2016

Turku

João Bosco da Silva

Carta Ao Filho Que Nunca II

Lembras-te daquelas irlandesas velhas que trocavam gelo boca a boca,

Entre desconhecidos, como se fosse sábado à noite num inferno

Se os nazis tivessem ganho, já me perdi, o Johnny Cash também,

O anel de fogo aperta e cada vez mais cremoso, cada vez sei menos da vida,

Na altura pensava que estúpida esta gente toda, comigo lá enfiado,

Hoje penso apenas que vivemos mergulhados em estupidez

E a cada golfada de ar à superfície é uma maldade,

Não queres ter filhos, perguntam, e penso que eu ainda não estou inteiro,

Nunca estarei completo, quanto mais, não conseguiria mentir

A tanta pergunta inocente, olha, é o mundo que é assim, são loucos,

Os outros, ou então sou eu que não consigo vestir o fato que me querem impingir,

Ainda a cerveja não vai a meio filho, ainda tu não te decidiste

Se virás do colhão bom ou do mau e enfias-me assim a lâmina na ignorância,

Em três décadas que passaram num piscar de olhos, devo ter passado anos

De olhos fechados, sabes, escrevi muitas coisas, não exagerei em nada,

Mesmo assim, fecho os olhos, os punhos e parece-me que tudo cheira

A cona, e é tudo fome, a minha, a dos outros, a de outros, a de um por ele próprio,

Esta última a pior, é por isso que verás tantos sozinhos, zangados,

Agarrados a copos, garrafas, lâminas, seringas, putas e sonhos,

Entre uma música do Cash e do Sinatra, lembro-me das irlandesas

Na ilha, quando tinha vinte e um anos e nadava em certezas.

Turku

21.09.2016

João Bosco da Silva

Sobre Um Poema

Às vezes quando vejo fotos de mulheres onde estive,

Não digo tive, nunca se tem ninguém, lembro-me daquele poema

Em que o poeta ao mijar, olha a gaita que tinha estado

Há pouco tempo dentro de uma mulher,

Eu olho a imagem daqueles corpos com os mesmos olhos

Com que lhes olhei as pupilas dilatadas enquanto me pediam

Para ir mais fundo, mais rápido, não parar, continuar,

Enquanto as unhas me desenhavam recordações mais breves

Nas costas, nos braços, no peito, nas nádegas,

Os mesmos olhos que agora veem apenas os dedos manchados

Pela tinta deste poema, escrito como quem mija

Depois da distância de um coito.

Turku

14-09-2016

João Bosco da Silva

madrugada

é geralmente de madrugada que elas chegam, certas recordações

que batem à porta do poema a pedir-lhe versos, sentem-se inseguras,

temem perder-se na escuridão ou ser engolidas pela luz de um novo dia,

às vezes são só o cheiro dum jornal fresco, atrás logo se acotovelam

manhãs de junho no quiosque da terra e os últimos dias do miúdo suicida,

logo vem um livro da época enquanto se esperava no carro

que venham os anos dos bancos de trás sem livros, só lábios, aos pares,

trazem mulheres ensonadas, sem elas saberem, se calhar só em sonhos

imaginam que as calças brancas mancharam alguém permanentemente,

é geralmente quando os cães se cansam de ladrar e as carroças

abrem a manhã com o seu chocalhar metálico em direcão à terra ainda fria,

quando se acaba a cerveja no frigorífico ou o equilíbrio para o malabarismo

de teclas, só a vontade de adormecer com uma recordação doce na boca

das que fazem a vida que passou valer a pena desta.

12.09.2016

Turku

João Bosco da Silva

Fear and Loathing In Figueira da Foz

“Que raio queres dizer, usar-me, virgem santíssima”, digo eu e entramos

No circo, todos com os bolsos cheios com os trocos espremidos dos pais

Ou da França ou da Suíça ou da Espanha ou da China ou de África

E o simpatiquíssimo coupiê a desconfiar da sorte do canto enquanto tenta

Desvendar em que nádega descai a tanga no cu da espanhola,

Ao meu lado levanta-se um, logo se senta outro, levanta-se este limpo,

Logo se senta aquele, cheira-lhes à sorte como se fosse algo contagioso,

Levanto-me eu do canto com um bolso do casaco de imitação de pele

Cheio de fichas e o outro cheio da desconfiança do dealer,

Então fica-se no 16 e pede no 17 fazendo 21, foi inspiração,

Lá sabem eles o que isso é, algo parecido à espanhola endireitar a tanga,

Contar, nunca fui bom nisso, nem a contar histórias, um dois lábios abertos,

É tudo, dos chineses que saltam de uma mesa para outra ninguém desconfia,

O gin espera, a tosta serrana com queijo da serra também,

Amanhã não haverá Sol, depois de amanhã só haverá sombra

E vontade de solidão e distância e hoje estamos aqui a mergulhar

No White Rabbit dos Jefferson Airplane e com pena

Que não haja uma banheira, toranjas e um advogado do diabo.

Turku

07.09.2016

João Bosco da Silva

Não Me Cruzei Contigo Em Shibuya

Não me cruzei contigo em Shibuya, apesar do que dizem das probabilidades,

Nem em nenhuma garrafa que espremi até ao verde do vidro vazio,

No Porto encontrei apenas a tua sombra nos bares em que entramos

E nos que hoje, podíamos entrar não fosse a morte ou isto que é

Parecido mas não mata, separa apenas, para sempre, até à verdadeira,

Nunca teremos Paris, nem sequer o aeroporto de Lisboa,

Eu tenho apenas aquela tarde no salão de chá onde me pareceu ver-me

Finalmente nas tuas pupilas, onde anos mais tarde, na mesma rua

Poetas gritariam a vontade que eu tinha de ti, mas não, nem isso,

Nem me lembro do que bebi, enquanto te engolia toda na certeza

De sempre a última vez e nunca mais, andamos a cruzar continentes

Para isto, enquanto hoje se iluminam águas furtadas no Porto

Longe dos nossos sonhos já apagados pelos anos e a submissão à vida.

29.08.2016

Turku

João Bosco da Silva

AGOSTO

I – Torre de Dona Chama

O gato abandonado

atravessa o restolho

do fim da tarde.

A passarada canta

ao anoitecer –

são os vizinhos que restam.

O tractor regressa –

leva a fome

que contra o calor lutou.

Noite quente de Verão –

as rãs acordam

do seu sono molhado.

Os dedos soltam a corda –

naquele instante

nasce um poema.

Já no ar leva traçado

o seu lugar no alvo –

a flecha.

O rio passa

quer a cigarra

cante ou cale.

O Sol põe-se,

as cobras procuram

a companhia das sombras.

Pinheiro ao Sol –

do fundo do vale

olha-se a distância.

No cimo da fraga

acumulam-se

as fezes do gineto.

Quantas folhas caíram hoje,

não interessa –

o rio leva-as todas.

Reflectido no rio

o poeta vê-se mais nítido

que no poema.

Portas fechadas –

o Sol ainda beija

com a língua afiada.

Por cima da fraga dura

passa leve

a borboleta.

Debaixo do carrasco

eu também

onde as folhas caíram.

No crepúsculo do Verão

os grilos acendem

a noite.

[1]No carro do padre

cagaram

as pombas.

É quando o Sol

se põe que os juncos

mais crescem.

no mantra da noite quente

balança o passado

e o presente.

As pedras ainda quentes –

há anos que ela

partiu.

Os escorpiões em álcool

ainda duram –

quantos amores esquecidos.

O açúcar seca no fundo

da chávena –

o hálito a café permanece.

Noites quentes

de ausência –

confabulação.

A Lua segue

as gotas púbicas

na carne quente.

Caem-lhe dos bolsos

gordas larvas –

ninguém irá comer.

A macieira solitária

no lameiro verde

tem a sombra mais bela.

A brutalidade passeia

vestida de incêndio

na canícula.

Contra o rigor da natureza

e a crueldade do homem –

desabrocha a flor.

Quanto menos se tem

menos se

cala.

Ignoram as moscas

que o vidro frio

as espera na janela.

Ainda hoje procuro

o Sebastião Alba

longe do cemitério.

Não há cegueira

que trave

a visão da mão.

Escreve-se melhor

à sombra

dos teus beijos.

II- Figueira da Foz

Só as ondas

insistem

no regresso.

Estamos à distância

de um sorriso

ou de uma palavra?

Não é a partida

da andorinha

que traz o Outono.

Eles procuram ser

os sonhos

uns dos outros.

III- Porto

Acende-se um cigarro

e sopra-se

no fumo.

À beira do rio

outra vez

como nunca antes.

Entre séculos de fome

esperam inquietos

os fartos.

A loucura alimenta-se

de gritos

e solidão.

Nem o espelho

me reconhece

a desilusão.

A cerveja aquece –

mais rápido

a saudade aparece.

A gota de Porto

caiu-me na pele –

o teu suor.

Os turistas

na minha terra

como eu.

Instala-se o cansaço

como um

pôr-do-sol na montanha.

Um porto entre

cigarros –

o sabor da tua língua.

O rio corre

quer haja lágrimas

quer não.

Dói o luar

Desta noite –

Quebra-se um prato.

Babel –

é aqui que me sinto

em casa.

Agosto 2016

João Bosco da Silva

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[1] Versão do haiku de Yosa Buson: “Sobre a imagem santa/defecou/uma andorinha”