Sábados 

Nunca percebi o funcionamento dos Sábados, havia Sol e musgo nas unhas, 

Uma merenda obrigatória que nos chamava com voz de queijo e marmelada 

E lá tínhamos que descer desde as fragas, isto antes dos mundos pixelizados 

E da fome a cuequinhas molhadas, podia ir-se ao pão, o carteiro não deixava 

Nenhum postal do Brasil ou da França, os sinos não tocavam e no quiosque 

A certeza de uma banda-desenhada depois da mesada de mais uma semana 

Acumulada a saliva engolida nos intervalos, a vontade de catequese nenhuma, 

Agora poucos Sábados são no fim-de-semana, continuo a não perceber 

A sua utilidade, mais um dia, para levar todos os irmãos passados ao esquecimento 

Num último, já não vejo televisão, os filmes tornaram-se numa imitação confortável de vida, 

Repetições atrás de repetições, engrossando os contornos dos padrões, 

Nada de novo, se não se derrete manteiga num sofá ressacado, 

Prepara-se um domingo sem deus, como todos os dias, 

Nunca percebi o funcionamento da vida no geral, não só dos Sábados, 

Cheguei aqui por acumular incertezas, agora não passo de um saco cheio, 

Um buraco negro massivo, procurando a alma em mais um copo vazio. 

Turku 

03.02.2018 

João Bosco da Silva 

Anoitecer 

Os cães morrem, revolve-se a terra no quintal e tudo fica na mesma, 

Os amigos esquecem-te, uns mais rápido que outros, a tua sombra cresce, 

O dia acaba, ninguém para te render e tudo fica na mesma, 

Morrem e em vez de acabar levam-te aos poucos o pouco que te fizeram, 

Contudo fica tudo na mesma, lentamente as garrafas se tornam em ti, 

Alguém te lembra daquilo que já não és, mesmo que te continues a chamar tu 

E mal te conheceu, tudo fica na mesma, cada vez menos pratos na mesa, 

Cada vez mais cacos nos sacos de lixo dos dias idos, tão lento a conta-gotas 

O tempo que te esvazia, os gatos todos jovens desconhecidos 

Que te reconhecem mas nunca te conhecerão e tudo fica na mesma, 

Como o silêncio depois daquela música como a chuva antes de anoitecer. 

Turku 

27.01.2018 

João Bosco da Silva 

O Perigo Das Varandas Nos Fins De Tarde De Verão 

Já devias conhecer bem o perigo das varandas 

Nos fins de tarde de Verão, aquelas saias arregaçadas 

No teu colo, com o castelo duríssimo de pedra e séculos, 

Aqueles luares de nádegas contra as tuas virilhas, 

Enquanto em baixo alguém fuma baixinho um cigarro 

Concentrado no roçar de patas das cigarras, 

Mesmo assim deixas-te cair como as folhas no Outono, 

Sempre, atiras-te verde, quando já maduro, 

E vens-te sempre com a fome das pupilas, 

Mesmo quando só te querem vender a íris, 

Até a maresia enquanto as cuecas do urso secavam 

Não te manteve longe da varanda e da ruiva com um pé no altar, 

Foste todo areia abaixo, até não se encontrar mais humidade, 

Iluminações depois dos orgasmos em que ficaste a perder, 

Continuas a cair nos crepúsculos como nas auroras, 

Bêbado de meia dúzia de metros e uns lábios rosados 

Num vórtice azul que te aperte o prepúcio até à alma, 

Já devias conhecer bem o perigo das varandas 

Nos fins de tarde de Verão, nunca te poupes àquela brisa quente. 

Turku 

19.01.2018 

João Bosco da Silva