Que Se Foda 

Meio-dia e meio, cerveja na mesa, o mundo na rua lá fora se digere, 

Ignorando o sushi, a caminho do fim, como todos os pés passeio fora, 

Acelerador abaixo, comecei um livro do Bukowski, tão amargo 

Que tem sempre razão, não dá para olhar o mundo com um sorriso, 

Inspirar fundo rodeado por um cheiro a fossa com ar saudável, 

Cada vez menos sou capaz de tolerar olhares desconhecidos, 

Reduzi ao máximo a superfície de contacto entre o meu universo 

E os deles, a minha alma se preferirem, essa que facilmente vendi 

Num dia de São Patrício por um chapéu de feltro verde, 

Passei bem sem ela, mas uma noite mais tarde lá a recuperei 

De volta em troca duma cerveja, está Sol e parece que soltaram 

Uma avalanche de carne fresca, abatia tudo, não fossem os infernos 

Reservados além daquelas putas pupilas, mais vale isto, 

Uma cerveja antes da uma por cima do sake e do salmão, 

Duas moscas de bar de gerações diferentes e uma empregada 

Cuja cor dos olhos não vi sequer, pode arder o mundo lá fora 

Que não me levanto enquanto houver paz no copo. 

Turku 

11/04/2018 

João Bosco da Silva 

Vinte e Oito 

Os vinte e oito banhistas do poema de Walt Whitman, 

A sua juventude, que foi minha, a sua força e beleza, 

A sua carne e os seus amores, hoje, vivos apenas 

Nos olhos de quem lhes volta a dar a vida naqueles versos, 

Há muito mortos todos, a carne pó, esquecimento, 

Os ossos talvez ainda um esqueleto mais ou menos inteiro, 

Aquele momento eterno, enquanto houver quem consiga 

Dar corpo à língua, tornar as palavras no reflexo de um tempo 

Cujo retorno impossível, será mesmo o universo 

Um holograma ou algo nos olhos de um poeta? 

25.04.2018 

Turku 

João Bosco da Silva 

Dragon Ball Z 

"I believe in too much 

too early 

and when reality 

arrived I couldn´t 

stand it." 

Charles Bukowski 

Gostava de escrever coisas bonitas, sem sentido, mas bonitas, 

Como meter um relâmpago a foder com um abacate, 

Mas escrevo para salvar momentos, vergonhas que me esculpiram, 

Como quando na festa do monte, depois de apanhar coragem, 

Pedi à rapariga de quem gostava, que trazia um casaco à Bulma, 

Para dançar comigo, pensando que dançar era algo como o nadar dos cães, 

Que bastava dar as mãos e a magia descia aos pés, 

Mas afinal eu um desajeitado com pés enormes 

Que nunca tinha dançado antes, eu um abandono vergonhoso 

No meio do bailarico, ao menos os risos dos amigos 

Alimentados pela minha humilhação, mais tarde aprendi 

Que para foder bastava apenas um olhar e o cão lá dava às patas. 

Turku 

22.04.2018 

João Bosco da Silva 

Objectos Últimos 

Comovem-me os pacotinhos de sumo barato nas mesas-de-cabeceira dos hospitais, 

Os desenhos e rabiscos de garotos de dois ou quatro anos que não se lembrarão do avô, 

O sumo dias e dias intocado, a fome dos últimos momentos pouca, a sede enganada gota a gota, 

Comovem-me os relógios de pulso, últimos companheiros não fosse a falha nas pilhas 

Ou de quem lhe dá corda, enfiados no fundo das gavetas contra vontade, 

Porque estavam a incomodar uma veia, escondendo assim a hora da partida, 

Os anos, décadas antes, presidentes já falecidos, à noite da boca descai-se um mãe, 

Tudo para enganar a última visita, quase sempre rodeados de outras solidões, 

Gemidos alheios que quase um eco, comovem-me as caixas de bombons 

Que ficam por ali, abertas, cheias, ao lado da placa que já não consegue nem um sorriso, 

Comovem-me os objectos pequenos, os últimos da vida, porque no fim 

Tudo sabe a tão pouco para nada ,a vida acaba e o pacotinho de sumo intocado. 

30.03.2018 

Turku 

João Bosco da Silva