Seis Juncos

1.

Na relva o gato
descansa
os anos futuros.

Embalado pelo vento
balança vazio
o baloiço enferrujado.

Dois garotos
na água - 
eu nenhum.

Um mosquito
pica-me - 
obrigado amigo.

Esta mesa onde escrevo
tive-a já
em sonhos.

Logo a água esquece
os barcos
que passaram.

Nunca me deixou ficar
a água que
pelo corpo passou.

Tanta carne
familiar
onde não entrei.

Uma mesa à janela
virada para o mar - 
um tesouro.

Este céu que vejo
o mesmo 
onde adormecemos longe.

Quase se revela
a Lua
e já seca o esperma.

A pequena bandeira
tão estrangeira
como as outras.

Indiferentes os mosquitos
voam por entre
as gotas de chuva.

Tantas voltas
para se acabar
na mesma escuridão.

Kaskinen, Agosto 2018

2.

A caminho da montanha
sempre 
o verde.

Não esperes a borboleta
enquanto a vaca
pasta.

Pela estrada fora
sempre
enquanto há pernas.

Ignorando as nuvens
as vacas
pastam.

Desconhecendo distâncias
o abraço eterno
das montanhas.

Debaixo da macieira
a sombra vazia
espera.

Sob a macieira
espera
a sombra.

Cheira a estrume - 
primeira
felicidade.

Cheira a estrume
a infância
tão verde.

Música de incontáveis
chocalhos
na montanha.

Mil aldeias
pequeninas - 
tocam os sinos.

Que jovem
a eternidade
dos homens.

No pequeno ribeiro
corre a vida
toda.

Esta partida
para lado nenhum -
vida.

Sem a memória
dos olhos
as pedras mudas.

Suíça, Agosto 2018

3.

O mar apaga
os corações
desenhados na areia.

Escritas na areia
as promessas de amor
que o mar apaga.

O azul que não coube
nos teus olhos - 
o mar.

Quando pequeno
as cidades
como as ondas.

Grão de areia
um aborrecimento
como o tempo.

Este grão de areia
toda a minha
vida.

Numa mão cheia
de areia
toda a humanidade.

Também o pôr do sol
um punhado
de areia.

Moledo/Vila Praia de Âncora, Agosto 2018

4.

Voam as libélulas
a hipocrisia
afoga-se no vinho.

Nesta casa pequena
podia haver
mais um copo.

Sempre difícil partir
quando se chega
tão pouco.

Não tentes apagar
o que não podes
esquecer.

O poeta escreve
na máquina - 
estão a fazer pipocas.

Canta um galo
e regresso
verdadeiramente.

Ainda os lagares
tão vazios
e as moscas desesperadas.

Ao Sol da manhã
não precisa de açúcar
o café.

O deslumbramento 
dos tolos 
fascina-me.

Quem cortará
o presunto - 
vespa no dedo.

Aberta a melancia
sobre a mesa - 
quem a esqueceu?

Longe, tudo
sempre - 
a vontade.

Pastam as mulas
o Sol
que a terra guarda.

Tantas portas
se abriram 
pela fome.

Enquanto parto
três juncos
o rio passa.

A vespa pica
até as mãos
mais inocentes.

Em frente ao rio
de joelhos
nasce um haiku.

Passa o rio
com ele
nós também.

Quantas vezes
só o exosqueleto
parte.

Cidões, Agosto 2018

5.

Só a fome
não esquece
os amigos.

Sempre do mesmo tamanho
aos olhos
de uma mãe.

Cantam os grilos - 
quantos anos
perdidos.

Noite de Lua Cheia -
tudo o perdido
o que somos.

Houvesse silêncio
para escutar
os grilos.

Basta o luar
para iluminar
este caminho.

Não temas
o esquecimento
pouca a máquina.

Não percas tempo
comigo - 
ouve os grilos.

Nos grilos
a voz
da eternidade.

Sê constante
como o luar
e os grilos.

No canto dum grilo
não cabe
o orgulho.

Resiste-se a tudo
menos
à má vontade.

Chove sobre
a terra quente -
renascer.

Cai a chuva
sobre a terra quente -
pescoço de mulher.

A tua pele dourada
gotas de chuva
sobre terra quente.

Na língua a tua pele
dourada -
chuva de verão.

Mijar à chuva
acrescentar nada
ao resto.

No rumor da brisa
nos pinheiros
a infância ainda.

Alguém racha lenha
na canícula - 
inverno tão longe.

A minha fé
pelas rochas
toscas.

Na pedra intocada
pelo homem
a minha devoção.

Torre de Dona Chama, Agosto 2018

6.

Que familiar cheiro
o daquele corpo
estranho.

Mais um ano
acabado - 
fim de verão

Turku, Agosto 2018

João Bosco da Silva

Haikus - Bali

Cantam os grilos

estrangeiros - 

subitamente em casa.

Não deixes cair

na água

os sonhos maduros.

Da mesma água

os sonhos

e os pesadelos.

Engrossa o ar

antes

da tempestade.

A garrafa vazia

agora cheia

de flores.

O paraíso arde -

fecha

os olhos.

Já bolorento

o pão - 

queimaram o restolho.

Ser-se útil

na solidão -

inútil.

Passa a felicidade

como uma chuva

miudinha.

Mais rápido 

que as lágrimas

secam os sonhos.

Mastigo a frescura

da hortelã-pimenta

como a tua ausência.

Ainda do meu lado

quando acordo - 

menos que almofada.

Sem perder

não conheço

o tamanho das mãos.

Recordar longe

na distância

presente.

Aprende a ser

breve

como a borboleta.

Triste o amor

quando se esgota

A areia.

Silenciosos

os guardiões de pedra

enfrentam a eternidade.

Na floresta dos macacos

ouço os pombos

aflitos.

Engulo a paisagem

quente

como chá verde.

Nos poros de pedra

o sabor verde

dos séculos.

Amadurecem

os cocos

antes da queda.

Crepitam as urzes

em Julho

na memória.

Em fevereiro

todos

os verões.

Esgarram 

nos cemitérios -

ignorantes.

Barrigas cheias

de ridículo -

os colonizadores.

Fazer de três versos

um grilo

no jardim.

Adverte o sapo

antes da tempestade - 

repelente.

Em todas as libelinhas

os olhos

da minha mãe.

Perto do fim

ainda

se caminha.

Fevereiro 2019, Bali

Vila Praia de Âncora Vice 

Depois da primeira borrifadela com o protector solar, 

Abro os olhos em mil novecentos e noventa e um 

Em Vila Praia de Âncora, quando aquilo do tamanho de Miami 

E queria ser Guarda-Fiscal como o meu pai e prender bandidos, 

Mas em vez de uma 4l branca, um Ferrari testarossa, 

A pistola podia ser a mesma Star, enfiada no cós das calças brancas, 

Caminhando pelo passeio onde passam peixeiras e malandros 

Com boomboxes às costas chupando pilhas como quem chupa sonhos 

Nos primeiros melhores verões, o sol enorme, do tamanho da bola azul 

Na praia a fazer publicidade a futuras viagens no tempo, 

Dizem ser impossível dado à linearidade, falta de curvaturas 

Ou outras razões que em mil vidas não compreenderia, 

Mas a mim parece-me fácil, nem é preciso o canivete suíço do MacGyver, 

Basta uma demão de protector solar num dia quente 

E mesmo que no Índico, um salto até à praia em Miami onde nunca estive, 

Com um cheiro a anos oitenta, com espaço suficiente nas mãos para crescer 

E levar todos os cheiros como um buraco de minhoca 

Por onde o hipocampo entra e os sonhos inocentes tomam novamente corpo. 

Ubud 

15.02.2019 

João Bosco da Silva