Beirut 

Há dez anos que me julgo velho, só agora estou certo, 

Não sei quem me apresentou à fome de concertina, 

Tenho ideia de que foi a amante turca numa carta 

Que escondi demasiado bem, do perfume tenho a certeza, 

Mesmo que a direcção da memória, desorientada 

Por tempestades que fui conhecendo por acaso, 

Acho que ela vive em Gales, com um velho da minha idade, 

Mudou o apelido, a cor do cabelo ou foi a humidade, 

Ou o vermelho envelheceu, afinal éramos jovens, 

As uvas daquele porto vintage a poucos meses de maduras, 

Mas quando o cheiro a bagaço no ar, já andava a enganar frios 

Com a prima na serra, ainda casada com desilusões, 

Só continua a fome à concertina e sonhos de americanos 

No mediterrâneo, a vontade de ser feliz à chuva no verão. 

Turku 

11.04.2019 

João Bosco da Silva 

Fallout 

Não é de ti que tenho saudades, mas das ruas escuras das aldeias 

Quase desertas e do cheiro a cona nas casas abandonadas, 

Os dedos fatigados pela cerveja empurrada na solidão dos tascos, 

A entrar na inocência sem lhe tocar, porque está tudo perdido 

Antes da evidência das portas dos carros a trancar verdades submissas, 

Têm passado anos sobre mim e só tenho ganho o cansaço 

Que cada nome me planta nas têmporas geadas pelas manhãs perdidas, 

Que segredos te poderia contar, se não fôssemos só carne e fome, 

E sonhos contrariados de joelhos, hóstias e penitência, 

A primavera é o cheiro que fica no mento imberbe e sedento, 

Quando os joelhos se juntam em direcção a um tecto quase ruína, 

Não é de ti que tenho saudades, mas das palmas abertas 

Revelando ao luar o caminho até ao oblívio azedo dos dias quentes, 

O pecado emprestado à festa da terra, o granito que rasga melhor 

Que qualquer beijo, com ou sem vontade, a pele que cede, sempre. 

Turku 

08/04/2019 

João Bosco da Silva 

Andar Aos Pássaros 

Lembro-me bem do sabor do chumbo entre os dentes, 

Do cheiro a musgo e infância nos dedos cada vez menos meus, 

A arma de pressão tinha vindo da Espanha, para matares os pardais, 

Disse o meu pai, eu preferia atirar às molas da roupa na corda do estendal, 

O pequeno pássaro na mira, nervoso, vivo, um pedaço de céu castanho, 

No meu dedo o poder de o transformar num número, 

O meu coração como o punho pequeno, tão vivo quanto ele, 

O pedaço de chumbo que há pouco entre os meus dentes 

Agora entrando no corpo pequeno do animal, apagando-o, 

O coração acelerando os passos de encontro à victória, 

Que afinal, um pedaço de céu destruído, pequenino, 

Uma agonia em miniatura do tamanho de todas as agonias, 

Eu mais pequeno que o chumbo, que o corpo onde agora o chumbo, 

Um orgulho envergonhado, aquele bicho ainda quente, 

Nas mãos cada vez menos minhas mãos, agora mais metal 

Que o aconchegante cheiro a musgo e infância, 

Mais um, como mais tarde mais uma, quase a mesma vergonha, 

O desencanto de acertar, de entrar, porque é o que esperam de ti. 

Turku 

29.03.2019 

João Bosco da Silva