Rimjobs E Buracos Negros

Somos tanto o mesmo, a mesma estrada a caminho da aldeia que ficou por visitar

E todas as promessas mentidas, necessárias ao alívio e ao consentimento da carne,

A consanguinidade atormenta tanto quanto atrai e fascina a familiaridade do pecado

Em casa, o trigo pronto para ser ceifado e a curiosidade verde longe do amadurecimento

Podre dos dias em que se é, e o mundo encerra-se num espaço restrito entre suor

Excitado e o muco de segredos que toda a gente confessa e limpa com hóstias

Coladas ao palato, desejando logo voltar a sujar-se com um rimjob peludo,

Só o que passou interessa e é o que somos, o resto é arrastar uma tentativa vã de

Romper com o limite do que se é e ser livre no aprisionamento de um outro,

O futuro é apenas onde não se está, mora ao lado do desejo, num fim de verão eterno,

Regressar à carne que um dia nos abençoou com a libertação de nós próprios

Parece um traição injusta à memória, confrontá-la com as medidas reais do que com

O tempo e a nostalgia tomou a forma de um sonho, mas que fazer quando fechou

Aquele café nas nossas costas e ficou uma insatisfação verde no regresso impossível,

Que fazer quando se torna impossível encontrar pedaços de espelho nos livros que se lê

E tudo aborrece por repetição ou tolerância, que fazer quando ardem as saudades

E se fica hipnotizado pelo fascínio da despersonalização das chamas nas circunvoluções

Onde se escondem os sabores reais do que ficou perdido num tempo por onde se passou,

É obrigatório morrer, como passar, o big bang não trouxe nada de novo a não ser

A possibilidade de uma coisa de cada vez, em vez de tudo no mesmo lugar ao mesmo tempo,

A nossa maldição é aprisionar pedaços de tempo num espaço demasiado pequeno,

Dizem que os neurónios e as suas sinapses se assemelham a um pequeno universo,

Não admira sentir-me tantas vezes perdido em estrelas moribundas e buracos negros.

21-04-2014

Turku

João Bosco da Silva

Montanha-Russa

Depois de tão pouco, o invólucro aberto do preservativo continua onde os olhos o deixaram,

Intocado, há lugares que até o vento despreza, onde as sombras reinam e são memória,

Ou aqueles minutos antes de se adormecer por completo e quando os melhores poemas

Se tecem para ficar esquecidos na primeira mosca da manhã, não interessa e repita-se

Que as caras barbudas dos quadros já mudaram mais que o desespero dos suicidas,

As esculturas dos amigos estão tão cansadas de olhares desconhecidos que desejam

Chuva ácida e a morte eterna no anonimato de um calhau à beira de um rio de aldeia,

Estás perdido, há anos que estás perdido, mas como se pode alguém perder dentro

Disto, a não ser que seja uma perda de tempo, que a vida acaba por provar ser, não interessa,

Há inutilidades que permanecem inalteradas para nos lembrar que a imortalidade nem sempre

Se encontra na arte, na fama, no barulho, em lado nenhum, como mãos mortas em cavernas

Nunca descobertas para os lados de uma país qualquer da idade dos outros todos,

Resta sonhar enquanto se dorme e esquecer o resto dos dias por o que se acabou de parir,

Apostar tudo na incerteza, porque o tudo é tão pouco quando se consideram os fracassos

Desde que se deixa de acreditar que o Sol nasce para aquecer o menino e que o fogo

É para a mãe fazer a comidinha ao menino, um futuro possível impedido, ao lado do rio,

O vestígio de uma mortalidade sem precisar do corte da marcha-atrás, ali, ainda, depois de tão pouco.

Turku

10-04-2014

João Bosco da Silva

Golden Axe

Uma tosta mista às quatro da tarde à beira maldição e o que queria mesmo era jogar

Golden Axe até aos olhos em bico, cinquenta escudos, era tão barata a felicidade,

Longe de putas e outras vendidas, hoje tão distante, não me vejo sorrir em lado nenhum

E o meu nome é ignorado como tudo o que é comum e silencioso, vendia a alma por

Um nome barulhento e um espírito ordinário, nem sei se hoje há jogos de futebol,

Nem li o último livro daquele que dizem ser grande poeta, fecho-me e ouço cá dentro,

Além dos ecos de todos os gemidos em forma de promessa, a música do Final Boss,

Tão longe se chegou há tantos anos para agora isto, uma tosta mista às quatro da tarde

Numa cidade que me desprezou tanto quanto o que me apercebi dos dias cinzentos,

Não falhei nem um, mesmo assim, não fui batido, meto mais cinquenta escudos,

Continuarei a saltar em cima da merda e a salpicar burgueses e donos dos direitos,

Engolirei todo o nojo e seguirei em frente enquanto espero, um dia, diz quem lá está,

Eu escondo-me na fome e na solidão, em páginas amarelecidas e no cadáver dos sonhos

Cobertos por pó e indiferença, sou o undertaker dos meus próprios desejos, enterro-me

Na solidão dos outros e trago comigo os murmúrios da única sinceridade de que são capazes,

Agora chega, isto não é Earls Court, lá fora está Sol e tudo é o fim de alguma coisa, vão-se

Acumulando pequenos-almoços tardios como poemas indigestos, vamos a mais uma tentativa,

Menos cinquenta escudos, o gordo tombará e o machado será dentro dele entre tripas e

Todas as palavras que calará, os melhores poetas são os que calam quando têm mais que fazer.

Coimbra

20/03/2014

João Bosco da Silva

Chá Verde E Bolachas

Sonhei contigo e com o teu imaculado desprezo pela vida, senti meu o teu desespero

Iluminado e gritado por mil e uma alienações anarquistas, até me sorriste, como só

Tu conseguias fazer, rasgar da melancolia um esboço de felicidade, tu todo dentes,

Demasiados dentes na parede e as palavras a escorrerem de volta onde já não moravas,

Sonhei contigo e escrevo-te ao Sol da tarde, apanhei medo às auroras, as madrugadas

Encerram todo o mal dos dias, embriões metálicos à espera da desculpa do azar ou uma

Distração da sorte, agradeço-te a presença nos dias cinzentos e nas noites claras e dou-te

A razão, aqui só se dura depois de uns anos e a loucura é a própria vida, sonhei contigo,

Um morto, eu um pé atrás, tímido na medida dos impossíveis, na sombra do buraco

Que vou vivendo e ainda esperam que caía, as toupeiras, é lá que te encontro, na memória

Preenchida por carências básicas, sabes, eu também não me interesso, mas a minha música

Morrerá antes de mim, já o mijo secou todo no que um dia conquistei e já não consigo

Fingir mais, a pele de camaleão avariou naquela noite em que acordei e me vi com os olhos

Dos outros, era um espelho ridículo, tu foste a cura para todos os espelhos, irrepetível,

Um Sol amargo numa vida que toda a gente ressente por saber lá no fundo, não a merecer.

Torre De Dona Chama

15/03/2014

João Bosco da Silva

Noite De Poker

Tudo ficou naquela noite de poker, jogamos a fósforos,

De certeza que hoje já todos perderam a cabeça,

Quase tantas vezes quantas as vezes eu perdi a minha,

Não me lembro quem acabou por ganhar, sei que eu perdi,

Tenho agora as mãos cheias daquela noite e todas as suas

Possibilidades gastas nos dias que me afastaram dela,

Uma noite onde se encerrava um novo caminho, azul, de luz,

Escolhi dormir sobre a ressaca na segurança de uns dedos limpos

No primeiro Sol quente da manhã, e hoje sou apenas o que os

Pés me andaram, ou onde os pés me trouxeram, aqui, longe

Do café onde engoli em cerveja o arrependimento do que

Não mordi com a mesma vontade com que reescrevi toda a minha

Vida pelo filtro de um passo que ficou por dar, uma dentada,

Na verdade, menos uma foda, menos uma foda das muitas mais

Que ficaram por dar do que as que foram dadas, imitação de

Poeta com menos vontade de viver do que uma cabeça no forno,

Corta-se na abdicação de noites e sonha e exalta os curtos

Pecados que chocam na sinceridade os hipócritas fazedores

De cornos para si mesmos e para os amigos de bater nas costas,

Ficou tudo por ali e agora dizem-me que poderia ter sido eu,

Mas fui eu, eu que fiquei à porta dos olhos da vontade,

Agora olho e parece-me que fiz mal em não trocar a vaca

Pelos feijões mágicos, fiz mal, fiquei sem fósforos e a caminho

De mais uma para nada, mas o vazio maior da minha companhia sem

Os ecos dos gemidos que aquele que poderia ter sido, hoje

Provoca na mesma língua que a minha, mas sem o ser, perde-se

Sempre que se nega à vontade todas as possibilidades de um erro

E assim, o erro revela-se com todas as incertezas pelo durar fora.

19-02-2014

Coimbra

João Bosco da Silva

Insónias Em Garrafas Vazias

Ninguém acredita que como tapas às quatro da manhã com muita cerveja

E o Hemingway a medir o peso dos seus tomates com unidades de coragem

E machismo, eu ganho-lhe sempre, estou vivo, tenho o tomates cheios

De ressentimento e passo pela pior guerra de todas, a que travo todos

Os dias comigo mesmo, nem quando durmo tenho descanso, quem diria que

Um puto tão sossegado, engulo mais uns goles, deixo garrafas espalhadas

Pelo caminho que ninguém lembrará, morto, tudo, até a coragem, os

Tomates mais secos que o bacalhau da Noruega, por isso invejo a barba

De Dostoievski ou a de Whitman, enquanto a verdade fermenta na forma

De quem teve uma guerra mais íntima e todas as noites tinha a morte

Nas mãos, eu estive lá, naquela carne rejeitada pelas guerras, sem

Amor, mentira para roer até a fome desistir também, traições contadas

Como se possível também nos olhos reais, há muito que fica por dizer

Por pena, mas mais fica por dizer por medo, toda a gente sabe que

A maioria dos heróis nunca o foram por falta de testemunhas, durmam

Todos os génios enquanto todo o armamento dorme na companhia de

Toda a energia potencial e o medo de falar em público, leva o

Cheiro de uma cona nos dedos, ou a certeza do cheiro depois da

Apresentação da alma dissecada, para poderes dormir sem medo no

Teu esperma derramado no granito irmão do que me pariu, longe de

Todos os sonhos boreais, onde se espera o degelo como a vida.

19-02-2014

Coimbra

João Bosco da Silva

Sobre O Poema

O poema, o poema não interessa, o importante é o percurso até à vontade do poema,

A vida consumida que dará carvão para poder surgir o registo do que ardeu, do que

Se sacrificou para poder existir na forma do que pode ser absorvido pelos olhos estranhos,

E digerido de uma forma sempre diferente, uma digestão inversa, entropia de pernas

Para o ar quando se lê, se recria aquilo que o poema se torna e é, não o poema, mas

O que o poema é nos olhos alheios aos dedos de quem o escreveu, o poema, esse,

Sozinho, que se foda, são palavras e as palavras não interessam, não sem o que lhe

Dá razão de ser, não sem o que as suporta e justifica, como o poema, sem os ossos,

E a carne e o sangue e o esperma e merda, não interessa a ninguém, a não ser a

Corpos vazios como as palavras vazias, alimentados com teoria e com a boca tão seca

De outras salivas, com os dedos manchados apenas com tinta, olhos grossos por terem

Visto a vida a poucos centímetros e cheios de certezas de cabelos brancos não merecidos,

O poema, o poema não interessa, mostra-me o que o trouxe cá, isso sim, me alimenta.

06-03-2014

Coimbra

João Bosco da Silva

Noiva De Vermelho

Tu és mais, eu

consegui ser

esquecimento.

Ela casou-se de vermelho, houve sinceridade na cor, com a naturalidade de uma segunda vez,

Desta, quem sabe, mesmo do admirador de hóquei no gelo, a primeira filha também de

Vermelho, mas inocente, da idade da que poderia ser minha, de vermelho como os lábios

Da mãe naquela manhã fria de Primavera cinzenta, depois de um café no restaurante

Da bomba de gasolina, a empregada a perguntar-me se queria mais alguma coisa, não obrigado,

Só estou a fazer horas para ir dar uma foda encomendada, numa manhã húmida, as florestas

Pântanos acesos, um dia perfeito para, trazes os preservativos e eu a manta, se estiver Sol,

Seco, fodemos na floresta, tenho mesmo que te foder, dizia vestida de branco, dizia ao Sol

À beira do lago Saimaa enquanto emborcávamos uma cerveja e falávamos de pouco e nada,

Além da necessidade de termos que foder, como se fosse algo que se tivesse que comer

Por estar quase a chegar ao fim o prazo de validade, ainda trazia o cheiro a Paris entranhado

Nos poros, talvez fosse disso, tenho mesmo que te foder, temos que combinar, dizia com

O noivo excitadíssimo com o mundial de hóquei no gelo, não me lembro em que país,

Viva o amor e os vestidos de noiva vermelhos com filhas duvidosas com os olhos da cor de

Outras possibilidades nascidas em pântanos e contas de cabeça apressadas pelo medo de,

A dar quase certo, quatro, cinco dias, como é possível, foda-se, será, furaria ela a negação

De além futuro, mas não, nunca o contrário, nem uma semana e já estava a receber

Ejaculações do noivo, ainda devia cheirar a sexo e latex no carro dele, cheirar a pressa, a dela,

Deixa-me provar-te, não, quero só que me penetres, entesa-me com a sumo a escorrer-me

Já pelas virilhas, salta-me em cima e parece um cavalo desesperado pela meta,

Sou apertada não sou, sentes como estou molhada, nem a paisagem se consegue apreciar

Com tanta pressa, a cerveja, depois de horas na floresta, escondido dos olhos do auxílio depois

Do pagamento do karma em forma de lama, já metabolizada, o útero já esquecido do latex

Dentro do carro do noivo, não quero preliminares, quero que me entres já, baixando as cuecas

Juntamente com as calças, e eu um excelente linguístico, apreciador de humores secretos,

Montou-me desesperada por um vestido de noiva vermelho, imagino o dia feliz, com Sol,

Como o que acabou por vir à tarde, depois de me ter vindo para um saco vazio, ou não sei,

Já com a pequena capaz de levar as alianças, as fotos no anoitecer tardio de Verão, daqueles

Longos sem chegarem verdadeiramente ao limite da escuridão, será que ela sabe, não interessa,

Está tudo atrás, tudo pela janela fora, ficou tudo dentro, seja no interior estéril de um preservativo

Integro, seja no útero infiel com um sorriso pálido de ninfomaníaca, tudo o que é real e

Sincero é o dia de vermelho, a felicidade mostrada no momento e na cabeça dele,

Nem um sinal, só eu e ela a visão dos seus cornos, quando ele o inocente, e o que é

Um momento, uma ideia, não estamos para abdicar, cumprir e sacrificar o desejo

E já se sabe que o desejo sabe sempre melhor quando vermelho, vestido de vermelho,

De vestido vermelho, não com as calças de equitação, mesmo, calças de equitação,

Umas cervejas e um pacote de bolinhos típicos, depois de muito tempo na floresta

Pantanosa, com os tomates vazios, com as calças novas e a camisola que a mãe

Tinha enviado para o aniversário, não um vestido vermelho, o sangue do mês,

Impossível, será, nunca o saberei agora, tudo camuflado por uma família feliz

E pela minha Psicose de Karsakov, ou não, sempre tomei as minhas vitaminas

Do complexo B, não é Buk, ao ver as fotos do casamento penso, será que ainda é capaz

Daquela manhã, quando fecha os olhos num dia de vontade ou numa noite de sonhos

E remorsos ou saudades, provavelmente só os meus dedos são capazes de recordar o que

A minha vida tocou nas vidas dos outros.

13-02-2014

Torre de Dona Chama

João Bosco da Silva

Comparação Da Dimensão Do Espaço Depois Da Subtração Da História

“You can´t escape the past in Paris, and yet what´s so wonderful about it is that the past and presente intermingle so intangibly that it doesn´t seem to burden.”

Allen Ginsberg

Tens razão quando dizes que Montmartre é como a aldeia do meu pai, mas a aldeia do meu pai

Sempre comeu e bebeu  o que o suor e a terra lhe deu, lá se plantava e lá se colhia, em Montmartre

Há uma vinha cujo vinho quase ninguém prova, mas tanta gente conhece e viu, não me parece

Que comam as heras que crescem na paredes das casinhas, nem vi galinhas a correr pelas ruas

Ou debaixo das mesas dos cafés, vi sim uma ou outra pomba, aves citadinas essas, que raras vezes

Vi na aldeia do meu pai a pedinchar um pedaço de pão, na aldeia do meu pai não há pedintes

De nenhum tipo, só portas abertas e a partilha do pouco que se tem, mas Montmartre respira

Ainda, mesmo que o sangue seja vinho daqui ou dali, as casas brilham e no seu tamanho são

Maiores do que o desprezo dos descendentes que herdaram telhas que apodrecem e cedem

Tudo, colapsando todas as noites à lareira, todos os gemidos nos partos em colchões de palha,

Todos os gatos que entravam por buracos pequenos em baixo das portas, como o frio

Entrava nos ossos da gente, Montmartre tem ainda luz, tem olhos, tem gente, gente que

Procura nas ruas a presença de quem já lá não está, mas tens razão, as ruas são tão largas

Num lugar como noutro, apesar da macadamização ser bem recente num lado e estar

Já bem polida noutro, falta gente e uma cidade inteira aos pés para se poder comparar,

Mas mesmo assim, não sei onde me sinto mais em casa, se onde as memórias são minhas,

Se onde as memórias são as que queria que fossem minhas, noutros tempos, as mesmas pedras.

Coimbra

10-02-2014

João Bosco da Silva

Morte De Francesca de Rimini E De Paolo Malatesta

Lanciotto Malatesta depois de vestir a mulher e o irmão, sacode o sangue dos cornos

E mancha levemente as roupas dos dois amantes, que tinham estado a aquecer

Os ânimos com literatura pornográfica, o cabrão, quando viu o irmão a penetrar tão fundo

A sua bela esposa, desembainha a espada, já que o choque lhe encolheu a capacidade de

Desembainhar outra coisa, e portanto a possibilidade de um ménage à trois, ferido no orgulho,

Trespassa os dois que, provavelmente, nem notaram o metal que os espetava, só poderiam

Estar a partilhar um intenso orgasmo simultâneo para não repararem na presença chifruda,

Dizem que da rua, não se ouviram gritos de dor, só gemidos, há ainda quem diga, que

Estavam abraçados a ler, ou que estavam a dar o primeiro beijo, mas só estando numa

Foda desenfreada é que não se nota no brilho de uma espada contra a luz do Sol,

É de mau gosto, comer o que é dos outros e nem partilhar, foi isto que deixou o gajo fodido

E o fez decidir pela espetada, agora o que os poetas disseram sobre, é pura especulação poética.

10-02-2014

Coimbra

João Bosco da Silva

“Em Busca Do Tempo Perdido”

“You belong to me and all Paris belongs to me and I belong to this notebook and this pencil.”

Ernest Hemingway, “A Moveable Feast”

Nem cheiro de Hemingway, e de Miller só um toque nas costas lá para os lados da descida da torre,

Enquanto se espera, arrisca-se, de Pigalle muitas promessas de dildos e bolinhas no cu, as luzes

Lá estão e as adolescentes bêbadas, sem necessidades, só vontade de vomitar nas ruas, ecos

De avós e visavós, deslumbramento precoce das traças pelos candeeiros e a alienação da massa,

Demasiada gente enlatada à espera dos mausoléus, disto ou daquilo para chegar a tão pouco ou nada,

Ou apenas a sinceridade real de uma desilusão, só nos copos de vinho excessivamente espremidos

Se encontra o bigode de Django Reinhardt e o brilho de outros tempos que só as paredes conheceram,

Sonha-se na viagem, as ruas encerram tudo, o copo vazio desmistifica a neblina, o vento frio entorpece

A caneta e os dedos, não há outra aventura além do risco da violência inocente na madrugada da metrópole,

Metropolitain e muito barulho das luzes, vende-se a ilusão a pratos cheios e quentes, diferentes

Da Dobrada à Moda do Porto e no final as casas de banho só escondem cheiro a mijo e ecos do que cada

Um pode imaginar segundo as suas experiências, o cansaço eleva razões para o salto nas cidades

Virgens de libertinagem, apesar de tudo, sente-se a vibração latente nos olhos dos que procuram

A possibilidade de um filme de Woody Allen, mesmo que patológica a nostalgia como a saudade,

Um dia também a poderá conhecer e explorar numa cidade onde arrefecem pratos, onde renasceu

Zombie poeta um aldeão viciado na passagem e na paisagem, imediatamente se esquece o verdadeiro

Sabor e fica apenas a recordação do gosto quente, nas palavras nunca arrefece, por isso sonho

Com Paris dos livros, aqui, neste Paris onde os copos se esvaziam, adiando o sono e a visita a ecos de génios.

08-02-2014

Montmartre

João Bosco da Silva

A Transcrição Da Saudade

ao meu avô Jorge,

A caneca sobreviveu-te, ainda há copos que vibram na recordação dos teus lábios

Pintados pelo vinho , as cartas evaporam-se num canto onde o pó se esquece,

O teu canto à beira da chaminé nunca será preenchido, venha quem vier, até eu

Me sinto esmagado pela ausência de ti todo, quando concentro o meu peso e o meu

Sofrimento na lareira que crepita com o gotejar da gordura de uma chouriça que nunca

Irás provar, a mim tudo me pareceu gratuito, sabendo que a mim, nem a caneta me

Sobreviverá, do que são feitas hoje as tuas mãos nodosas e onde estão as batatas

Que tu arrancavas da terra, não serei egoísta ao ponto de dizer, morreste-me,

Porque na verdade, morreste-te, a ti e a tudo o que era teu, com eu, uma

Extensão do que extraíste da terra e apesar da tua surdez se ter tornado no

Eco da eternidade, cá me estás, mesmo que nem uma palavra, nem uma só história das

Que tanto gostavas de repetir, só a sombra da tua presença, à lareira, nas noites frias

Destiladas a fogo e vinho, pela vida fora, até que nem o cansaço te cedeu, só a vida,

Tu sempre maior e mais forte que tu próprio, nem te sentiste, nem te acreditaste,

Ainda hoje estás certo que eterno, também eu, aqui te sobrevivo, entre um vazio

E outro, que a vida é isto, esvaziar, despejar no nada tudo quanto se é, até não haver

Mais que se seja, tudo tão certo como a garrafa que se encerra na mão e já vazia,

Tão seguro como a mão que a empunha e sem se perceber a larga por um instante

E a garrafa partida, a tornar o seu vazio do tamanho do mundo, aperta-me a mão,

Mesmo que tu já nem mão, tu todas as mãos que nunca serão a tua, como foram

As mulheres aquela que nunca foi, percebes-me a estas horas antes da primeira caneca,

Falemos na linguagem das cartas, deixo-te roubar, contigo perder nunca será perder,

Só perdendo-te, eu parto, baralha tudo como se fosse a minha cabeça, tu sabes,

Sempre decifraste bem a cor dos meus olhos e o sofrimento da minha carne dissecada

Pelo vício dela própria, digo-te que nunca chorei, porque nunca te vi chorar, os homens

Que vivem na vida, não choram, sangram, aí eu falho-te, sou muito espectador,

Toco demasiado sem tocar verdadeiramente em nada, crio tanto sem direito a espaço,

Nem uma fruta, só a vontade, talvez, um corte, uma fatia de queijo de manhã, na transição

Da ressaca, na morte da juventude, enquanto o Sol, lá fora, indiferente a todos os ossos,

Nos envelhece, nos separa com dias, tempo, invejoso do tamanho da memória,

Acreditaste mais no poder da terra e da carne, mesmo que a cara salpicada de água

Nos Domingos e o adro na tua presença, a olhar para as mulheres de lenço na cabeça

Certas dos pecados, decorando um arrependimento para a representação de teatrinho,

A caneca sobreviveu-te, o vinho é que não será nunca a mesma coisa depois do inferno.

05-02-2014

Coimbra

João Bosco da Silva

As Dimensões Das Cordas

Sempre julgaste que crescer não passava de uma alteração no ângulo

Com que o Sol te desenha a sombra no pó do caminho,

Entretanto o teu pai a correr no prado devastado pelo monte

Com os sapatos de Domingo para a fotografia,

Os únicos, com uma idade que nunca lhe imaginaste

E hoje da idade que nunca te viste ter,

 A cerejeira também secou e seria um luxo

Se o avô trancado nela pelo apodrecimento fora,

Tudo se perde, e de tudo o que se perde,

Só cresce a ausência do perdido, na companhia dos sonhos

E das desilusões, arrastam-se as pernas da alma,

Num corpo violado tantas vezes pelo que tinha que ser,

O pó que se levanta no caminho quase tão efémero,

Mas até ele, como o nome, se limpará dos sapatos

Dos que seguem atrás, perseguindo sombras com medo

Dos sonhos que prometem chuva, lá para as horas das cordas.

28-01-2014

Coimbra

João Bosco da Silva

“Mr Mojo Risin”

Procuras entre quatro paredes saturadas pela tua presença, uma companhia,

O espectro de uma garrafa de vinho que um dia enterraste na areia e bebeste na companhia

Do pôr-do-sol, tentas lembrar-te de quem eras na noite em que bebeste uma garrafa

De sake e escreveste um poema sobre uma tatuagem num ombro ao som dos The Doors,

Procuras-te menos nesse quarto fechado, onde estás, procuras-te dentro, onde não estás,

Reflexos que nunca encontras no espelho em que realmente te espelhas, procuras

O reflexo no hipocampo, nunca acreditaste na companhia que te fazes, preferiste sempre

A companhia imediata da bebedeira e das casas de banho em bares quase vazios,

Procuras porque tens as mãos cheias e os braços cansados do peso dos dias, sempre

Os mesmos, para cima, para baixo, para cima, para baixo, uma masturbação por necessidade,

Um desespero de verter como quem faz uma sangria na alma e fica melhor, porque menos,

Na palidez encontras-te mais facilmente com a eternidade, procuras-te nos ecos daqueles

Gemidos que nem do teu nome capazes, mas que interessa, se tu tão certo da presença da tua

Carne, nada te dá mais certeza que a dor, procura-la sempre que sentes a invisibilidade

Tomar conta de ti, gritas com vontade, sopras contra o castelo de cartas só para que se voltem

Para a demolição da beleza que com tanta paciência construíste, procuras a companhia

Do granito a rasgar os teus punhos enquanto rezas e vertes o teu corpo líquido na pedra

Quente entre as pernas de uma capital, a tua curiosidade sempre foi passiva, para satisfazer

A dos outros, e tu inocente sempre, em todas as fodas anónimas, em todas as traições

Sorridentes e sinceras, na aceitação da fruta, sempre engoliste até ao fim, cego, fascinado

Pelo fascínio que fingem ter pela tua alma apagada e cinzenta, procuras uma confissão,

Mas não consegues falar de outra forma que não esta, confessas-te por isso aos copos vazios

E aos sonhos nas noites de insónias e de transpiração por abstinência de excessos.

25-01-2014

Coimbra

João Bosco da Silva

Publicado na antologia "Voo Rasante", Mariposa Azual

Excerto lido por Sara F. Costa: https://soundcloud.com/sara-f-costa/joao-bosco-da-silva-quente-entre-as-pernas-de-uma-capital 

A Sombra Do Silêncio Em Tábua Rasa

Que esperas ouvir do crepitar dos ossos esquecidos pela carne que lhes pesou,

Nas horas em que te deixas embebedar pelos luares do desespero e chamas à solidão

Uma forma de arte, ou essencial à identidade, quantas vezes o espelho não te reconheceu

E vias pouco além do desconhecido que te tornaste, não te percas em paragens demasiado

Familiares, o desencontro mora onde se costuma descansar e é sempre demasiado tarde

Para recomeçar a palpitação do coração que se cansou de tanto desistir, come pétalas,

Mas nunca conseguiras absorver a efemeridade da beleza, come momentos, nada te alimentará

Mais a melancolia que te atormenta os dias que sentes, presentes, há quem se tenha

Envenenado com cor, outros com a lucidez extrema ao ponto de uma loucura sóbria

E aceite pelos rebanhos mais violentos, que esperas ouvir da ressaca do incêndio,

Da sombra da tua felicidade quando os joelhos se confundem com o chão e o futuro,

Boceja enquanto for legal e ridiculariza-te antes que alguém o faça por ti, ninguém mais

Tem o direito de te conhecer melhor do que tu mesmo, abre as mão e não tenhas

Vergonha do orvalho que escondes nas unhas sujas da infância, a sinceridade nunca

Foi polida, o olhar é mais claro quando fica pela confiança, descansa que o teu ombro

Já somou favores suficientes, já mereces uma vela nas noites escuras, mas cuidado.

25-01-2014

Coimbra

João Bosco da Silva

Entre O Limbo E Uma Conversa Possível

Conta-me agora o que ficou por dizer naquela estação em Salo,

Também a ti te apetece desaparecer muito, ou só um pouco,

Também te escondes nas visitas à loja de bebidas depois do trabalho,

Procuras algo familiar no fundo da garrafa e pedes esquecimento,

Os teus amigos, desaparecem-te quando te escondes, ou em dias

Cinzentos, conta-me como morreram os teus cães, sem nomes,

Quero deles mais que isso, quantos cemitérios encheste de ti

E quantas visitas deixaste sem ti, tens recusado madrugadas,

Daqui, sinto uma estranha nostalgia de alpendres e erva tocada

Pelo fim de uma tarde quente, nenhuma das que possa chamar

Minhas, mas já me conheces, apesar dos olhos fechados,

Entre o pó e a eternidade, agora brindava contigo, mas só tenho

Copos em branco e livros cansados do medo de os revisitar,

Quando me visitares crescerei a barba para que me reconheças o olhar,

O inocente e o que a loira me desenterrou no sofá daquele hotel

Enquanto a irmã esperava por cubanos e um toque italiano que

Nunca entrou no elevador, podia contar-te mais em padrão de

Leopardo, mas primeiro quero ouvir-te, alto os teus segredos,

Antes que me esqueça do cheiro das tuas palavras e do timbre

Do teu ritmo de incerteza, mas não te queixes, deixa isso

Para os meus poemas de recreio, deixa isso para os porcos

Enquanto a mãe colhe o seu sangue por entre a faca, também

A dor se come, há lágrimas que alimentam, enquanto os sonhos

Se consomem na lareira que aqueceu a carne tenra de anos e perdição,

Conta-me enquanto espero pelo arrependimento, conta-me antes

De chegar onde ficou o vazio do que se levou e se traz agora a ser.

15-01-2015

Coimbra

João Bosco da Silva

Nem Sempre Te Encontras No Horizonte

Os olhos de Mordor, no horizonte de outros tempos, lembram-me que a era

Do Tulicreme em pão caseiro acabou, entretanto empunho nos queixos

Um Ventil em direcção ao lameiro das ressacas virgens das macieiras desaparecidas,

Também o meu avô onde as macieiras, e aquele, a quem roubei o momento para

Poder dizer que eu isto, eu um dia, e por isso aqui, a martelar um poema

Que tinha ficado na inspiração de uma noite de cerveja com os tios de França,

Até o Kerouac se deixou levar para onde todas as macieiras vão ao secarem,

Ou não, às vezes só porque as vacas precisam de espaço para pastar e a sombra

Oculta certas vaidades, o caçador já tem o caminho alcatroado até lá, onde

O enterraram, nem sei onde apodrece o Jack, nem o Bull, nem o que se tornou

Hippie e perdeu a voz comprimida de quem escrevia para o vazio, sem plateia

A quem agradar e vender, não o censuro, eu que me prostituí tantas vezes,

Para compensar a falta de imaginação, ao menos escrevo sobre o que cheirei, quem

Fodi, quem me fodeu, onde caguei, até o glaciar na Noruega onde mijei,

Tive que sangrar para poder ter tinta e no processo, perdi tanto sangue,

Que deixei de saber quem sou, convenci-me que podia fazer parte, agora que

Me perdi, mas fazer parte de quê, se já nem os montes me pertencem, por ter

Deixado de lhes pertencer, infernos desolados pela ganância de pastores sem doutrina,

Pela ganância da ignorância, a que tornou o “meu” país na puta que é,

Acabaram as romarias e mal me lembro de como era a minha terra antes de partir

Para Mordor, quando regressei, tudo tomou a forma das tripas de um vulcão,

Até os lameiros desertos, os lábios desertos de sorrisos, a inocência dos

Primos pequenos engolida pelo que engoliu a minha, não sei se o tempo, ou o

Que o tempo trouxe em troca do que tirou, os cães, os gatos, amigos, brinquedos,

Sonhos e ilusões, é para aprenderes, diziam, a vida não é fácil, este ano o

Pai Natal não tem muito dinheiro, até ele é fodido, pensava o garoto com a chinela rota

Perto da chaminé, o Menino Jesus, entretanto cresceu e brincar na neve perdeu

A magia depois de se ter fodido e gelado o cu numa bebedeira nórdica,

Naquelas que acusam de responsáveis pela morte da minha submissão de acólito,

E mães da minha doce depravação de abrir pernas e corações oprimidos pelo

Tédio de viver, porque a vida só se sente quando se suja e se gasta estupidamente

E é levada pelos mais básicos instintos, como martelar uns versos

A um ritmo alucinado de excitação limite à beira violação, os dedos sujos da

Tinta e do óleo, do suma da cona mecânica que ejacula versos nos olhos que

Quiserem arriscar a sinceridade em palavras de um bruto, sem respeito pelos grupos

Fechados e pelas orgias dos escritores sérios como as pegas do seu país, terra

Pobre e mal agradecida, paridora de títulos sem prestígio, só de abertura

Fácil e cu abundante como as moedas pretas no fundo do porta-moedas, abre-te

Tu que não tens mais nada para dar a não ser a confirmação do meu poder pela

Tua submissão de cão com fome, vale o que vale, e na verdade não vale nada

Porque tudo é merda adiada, um lameiro perdido, uma macieira cuja sombra só existe

Na memória brumosa de uma tarde de ressaca, onde os dias idos, ainda nos

Músculos, agora na polpa do que foi uma medula, um cocktail de todo o esperma

Desperdiçado, ou não, em vazios, só porque se quis acreditar que ninguém morava

Lá dentro, para ser mais fácil passar e não voltar a entrar para tomar chá

Ou um copo de vinho espanhol, que se julgava, pensei que era da tua terra, se ao

Menos uma garrafa de vinho da vinha que matou o meu avô, para que vissem que

Eu uma história, um lugar onde pertenço, ou devia pertencer, apesar de incomodar

Vindimar à chuva, como o cheiro a cona debaixo da almofada da manhã, ao se acordar

Só e miserável, se ao menos vomitar antes da primeira cerveja como o Bukowski,

Mas não, toda a merda dentro a fermentar, à espera de uma diarreia de dedos

E uma descarga livre em forma de verso demasiado solto e sem respeito pelos

Filhos da métrica, poetas encartados, autorizados e respeitados pela sua

Esterilidade poética, quanto a mim, que escrevo disto, seja o que isto for

Ou não for, há mais tempo do que a maioria fodem, a poesia deve ter cheiro,

A ribeiros poluídos antes da duna que antecede a praia na infância, lixeiras

Pestilentas onde se procura o brinquedo que por engano se atirou fora, cadáveres

E valas comuns abertas nos livros da Segunda Guerra Mundial, o hálito do bigode à Charlot,

Porque a poesia quer queiram, quer não, é algo morto, feito de passagem, de

Derrotas, de injustiças, de saudades e insónias, de cães mortos, gatos mortos, amigos

Perdidos, brinquedos partidos, flores que apodrecem numa campa de cemitério

De aldeia, sem nome, é um cigarro que se consome, uma garrafa que se perde

No vazio da perdição, dois corpos que se tocaram e foi tão pouco para nunca

Mais para sempre, um horizonte poluído pelo presente, o horizonte que é o

Que os teus olhos procuram, quando deixam de conhecer a própria casa,

Quando até a janela se estranha, tão baça, serão os olhos, os olhos não,

É o que vê o que eles vêem, saco de restos inúteis do que se viveu, eu, eu.

01-10-2013

Coimbra

João Bosco da Silva

Escatologia

Acredito na humanização dos santos e na salvação pela carne,

Acredito na necessidade do pecado para a manifestação da alma,

Acredito na morte eterna e na sua infinita justiça,

Acredito no poema rei qua nada julga e nada promete

E que virá trazer a memória aos olhos de quem lá se encontrar,

Num lugar comum separado por violências privadas e osso, olhos

Que se encontram na familiaridade do que levam para o lixo,

Acredito na liberdade do abandono da esperança e na força

Do desespero à beira da loucura sem regresso, limpa por fora,

Acredito e espero os amanheceres ébrios em comunhão com

As cinzas dos sonhos e na proximidade do equinócio do que se é,

Nu e sincero, longe das paredes da igreja e de toda a água benta

Com vestígios de esperma e outras contaminações humanas,

Demasiado humanas, oprimidas pela obrigação de um arrependimento,

Envergonhadas, porque é isso que nos separa deles,

A vergonha, um deus nunca se envergonha, acredita sempre

Que está certo, eu acredito na impressão dos seus segredos,

Na sublimação dos seus erros nos seus momentos possíveis,

Acredito no poema rei e nos sonhos que os dedos cospem acordados.

Coimbra

07-01-2014

João Bosco da Silva

Purgatório

Será que ainda não percebemos que o único lugar onde nos poderemos

Voltar a encontrar é no cemitério dos que fomos e que à noite as insónias

São gritos das nossas ausências, têm-se as mãos sempre tão cheias

De futuro, que se esquecem logo do que deixaram cair, para sempre,

Sei que te encontrarei, lá, onde também eu fiquei a ridicularizar-me,

Onde por vezes em sonhos acredito ainda ser, até que desperto e o cheiro

Dos dedos alguém estranho às memórias acabadas de desenterrar pela madrugada,

Foram tantos os livros que entretanto nos separaram, mais altos,

Esses, do que os próprios anos, anos que passaram pelos dois

E tão desconhecidos os de um do outro, tal como as páginas

Que não nos foram comuns e ainda dizemos, encontrei-te lá,

Eras tu aquela personagem, eras tu, quando tu, agora, tanto

Quanto uma personagem de ficção qualquer, criada nas páginas em branco

Da ausência, continuo a dizer-te que se escreve melhor quando

Há fome, não da que mata e faz crescer a barba, mas da que vai matando a luz,

E pede dedos escravos para erguer pirâmides aos olhos que não estão.

Coimbra

02-01-2014

João Bosco da Silva