segunda-feira, 30 de maio de 2016

Botar Enxofre À Vinha

para o meu pai,

No ar daquela manhã o cheiro do Inferno, o Sol acendia o alvoroço
De asas e roçar de patas, Nietzsche no colo, nádegas sentadas
Sobre um banco improvisado de xisto azul e o pai a misturar suor
Com enxofre, enquanto eu, do cimo da vinha, procurava tornar-me
No poeta que só mais tarde conheceria, ali ainda entre o bem e o mal,
O pai jovem longe das dores nas cruzes, eu um garoto bem alimentado
A punhetas extraídas dos olhos fechados, a séculos do passo seguinte
E de todas as distâncias progressivas e irreversíveis,
Além do bem e do mal perfumado pelo roçar das folhas da videira
No ar expectante da manhã, o meu pai contente só por eu estar ali
A procurá-lo de vez em quando entre as cepas e mais um parágrafo.

29.05.2016

Turku


João Bosco da Silva

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