Burros E Caretos

Venus In Furs

Lágrimas de todas as cores, congeladas na geada dos montes infinitos

Das noites celtas esquecidas pelas correntes da inquisição,

Tão longe que não valia a pena por meia dúzia de cabras e uns burros,

Severin, de joelhos a tentar reanimar o burro, com a vara a gotejar

O suor transfigurado do esforço distante, ainda longe tudo,

Hoje, depois de cartas enviadas por reis, entretanto esquecidos também

Entre ditaduras dissimuladas e outras camufladas de rosa e laranja,

O canhoto arde, as cabras berram, os burros levantam blocos de gelo

E garrafões de vinho, eu ajudo, extasiado por uma escuridão capaz

De tanta cor, cheira a burro, a cavalo, a cabedal das correias transpiradas

Contra o frio da madrugada, a fumo e café regado com aguardente,

Severin, severin, espera por mim na manifestação do meu cansaço,

À espera do meu sono eterno, cheio de sonhos desencantados,

Até amanhecer com o suspirar das últimas brasas, o resto foram anos

Perdidos, uma sala de espera enorme e demorada, conheces o desejo

Dos mortos, a vontade dos perdidos, as chamas crepitam seus sonhos,

Aqueles que me acordas com as gotas de lágrimas de arco-íris,

Enquanto os burros mordem as correias de cabedal, urram contra a geada,

Urro contra o esquecimento, contra todas as estrelas que nos arremedam,

Cheias de quase eternidades comparando com o nosso sopro breve,

E o coração morre mais um ano, as cinzas agarram-se como água

Numa sede de fome, numa madrugada que nasce num mundo perdido,

Como antes, como sempre, até ser o último, o último brilho da brasa que se apaga.

09.12.2015

Turku

João Bosco da Silva

Postal De Natal Para Poeta

para a Tatiana,

Podia falar-te do meu Natal, daquela semana nas geadas trasmontanas

Entre madrugadas de neblina e acordares tardios, almoços esforçados,

Tardes nas tascas até ao jantar e o regresso paralelos acima até

À hora dos paralelos serem um fruto difícil de espremer, contudo

Para os lados da igreja tudo se destila, gota a gota, em verso,

Sinto as hóstias roubadas à consagração e as manhãs contrariadas

No pré-ateísmo acólito, podia falar-te do moleskine à lareira

E das páginas onde o regresso impossível, onde as figueiras sem folhas

E o verão no mesmo baú fechado do regresso, na companhia do

Papel de embrulho das prendas que também acabam com a mesma sorte

E valem pela espera, valiam, agora não se espera nada, não se precisa de nada,

Ou o que se precisa, também no baú fechado e impossível a ser pó,

Ou esquecimento, chamem-lhe o que quiserem, haverão amigos

E fogueiras, nada será ressuscitado, mas haverá purificação no excesso,

Haverá vinho e bagaço e a partilha de sonhos perdidos como a troca

De cromos para as cadernetas que nunca se completaram,

O dinheiro não dava para as sandes na cantina na escola,

A banda-desenhada semanal e a saqueta de cromos da bonecada da moda,

E nunca se viveu tão bem, como quando parece que se acabou de viver

De verdade, podia-te falar dos poemas derrotados pelo caruncho, fechados

Nas gavetas ou em disquetes desmagnetizadas pelo progresso,

Dos desenhos que se deixaram na praia da poesia, e a mão tão melhor

Para o resto, até dos cães mortos que se deitavam a um canto da lareira,

Dos gatos que agora apenas um escanzelado que eu odeio por ser

Demasiado parecido comigo em tudo e nem é meu, podia falar-te,

Contudo é melhor esperar, não fica bem falar do futuro como se fosse já passado,

Mas com o tempo, os dedos pousam e o futuro escreve-se como esperado.

08.12.2015

Turku

João Bosco da Silva