37 graus

Setembro depois do Dia do Trabalhador,

37 graus em Burbank, Calif.

estou a olhar para uma mosca

uma pequena mosca castanha numa cortina amarela;

os Mexicanos  seriam espertos o suficiente e dormiriam debaixo de árvores

num dia como este

mas os Americanos são dominados pela ambição

eles sobreviverão como poderosos e infelizes

neuróticos,

agora mesmo o dinheiro dos meus impostos está a largar bombas

em pessoas famintas na Ásia

enquanto eu me debato com a pequena mosca que voou da

cortina até perto do meu ombro;

tento acertar-lhe mas falho a mosca,

neurótico Americano eu,

os rapazes que pilotam aqueles aviões são bons rapazes, gentis,

eles matam apaticamente

com honra e graça,

sem ódio.

eu conheço um, ele é agora um prof que ensina Literatura

Americana na universidade de Oregon ,

já me embebedei com ele e a sua mulher, várias vezes,

então ele ensina-me,

o que é bom.

37 graus em Burbank

e enquanto me sento aqui

inúmeras coisas estão a acontecer,

a maioria coisas tristes

como mecânicos asneirentos com ressacas enfiando-se debaixo de carros

e dentistas bêbados arrancando dentes e praguejando

e cirurgiões carecas fazendo uma grande trapalhada,

e o editor da revista Time saindo com  o carro de marcha atrás

da entrada da garagem

depois de uma discussão com a sua mulher;

estão 37 graus em Burbank

e está um jacto lá no alto,

não acho que me irá bombardear,

aqueles Asiáticos não têm suficiente dinheiro de impostos,

os únicos Asiáticos espertos são aqueles que alegam ser

Supremamente Abençoados, falam bom Inglês,

deixam crescer espessas barbas cinzentas mais um sorriso celestial encimado por

olhos brilhantes e

cobram $4 por entrada no Santuário para

ensinar serenidade e não-ambição

e fodem metade das raparigas intelectuais da cidade.

estão 37 graus em Burbank

e aqueles que vão sobreviver sobreviverão

e aqueles que vão morrer morrerão,

e a maioria secará e parecerão sapos comendo hambúrgueres

ao meio-dia,

eu não sei que fazer –

enviem o dinheiro e mostrem o caminho,

sejam bons para mim,

eu gosto assim

sem esforço, fácil e agradável , lembrem-se,

eu nunca bombardeei

ninguém, eu

nem consigo matar esta

mosca.

Charles Bukowski, Mockingbird Wish Me Luck (Blacksparrowpress, 1972)

Translation: João Bosco da Silva

Nas paredes do meu quarto vazio

o teu nome persiste,

após anos sem olhos ou palavras

sou eu quem te faz existir

neste universo moribundo.

16.01.2016

Turku

João Bosco da Silva

O Sabor Do Mijo

Enquanto retraia o prepúcio numa mija no bar, lembrei-me da primeira vez

Em que mijei na minha boca, com um jacto forte, quente, jovem, limpo,

De uma gaita imberbe, nas traseiras da escola da aldeia na quarta-classe,

Que rebeldia, e a gaita tesa pela hóstia de Domingo desconsagrada no sangue,

Era pecado de certeza, como pecado era abrir as beiças das coleguinhas

E beijar-lhes o grelo mal lavado e grelado nas casas de banho e o esfreganço

Com ou sem roupa, dependendo da estação e dos irmãos delas,

Um gajo vinha-se em seco, uma espuma tímida quanto muito, seminal,

Provavelmente inócua, mas cheia de vício original, nada se sentiu romper,

Só aquela dor depois do gosto e ela e dizer que se não continuasse

Não voltava a pinar com ela no mini abandonado na eira do avô,

Era gosto, orgasmo primordial, depois eram as punhetas debaixo da carteira

Que a professora tolerava com muitos descruzares de pernas, diziam que gostava

Mais de foda que acordar cedo para dar aulas a garotos à geada na aldeia,

Agora o jacto em frente, expulsando o excesso de cerveja enquanto se procura

Em cada cerveja o sabor da primeira, comprada a meias com os primos

Na tasca da aldeia e bebida no curral das vacas enquanto as bostas

Caíam como sonhos esquecidos à força no chão sem palha que a água e o mijo lavaram.

Turku – Brewdog

12.01.2016

João Bosco da Silva

Se tivesse esperado pelo amor

nunca teria tomado azitromicina

e agora seria um esqueleto

sem pele à geada no muro

daquela casa abandonada.

16.01.2016

Turku

João Bosco da Silva

Um Tropeço Nos Dias Quentes

Tantas vezes me sento e espero que seja aquele banco à geada,

Com o cabelo recém cortado e as orelhas geladas, com uma mensagem

Da pessoa errada no telemóvel que mal me cabia no bolso,

Lá na terrinha, antes do restauro dos muros e do esquecimento das fronteiras

De outros, espero que seja a cadeira com a esponja a sair de um buraco

No barbeiro com hálito a cebola, com o calendário de há dois anos

A mostrar umas mamas que gravava para a punheta na cama que encolhia

E me esmagava com tantas mantas rodeadas por paredes manchadas com

Fungos moribundos com o frio, espero que na manhã seguinte ninguém me acorde

Para me encher com o cheiro a porco agonizando na lâmina do coveiro da terra,

Contudo, seguro no futuro presunto convulsivo e arranco as vísceras

Com mãos finas que os anos tornaram mais certeiras, sem sentir os dedos

Gelados pela manhã geada, com as cuecas no estendal, mais tesas que

A consequência daquela silhueta à porta, através do vestido azul em Agosto,

Enquanto os dióspiros acumulavam doçura encostados aos muros de granito,

Sento-me, abro mais uma cerveja, engulo-a e espero que valha a pena o passado

Que trouxer, o cabelo cai, queimado pelo sol, contudo escurece, também

O coração cairá, queimado pelo frio, pelos dias demasiado longos no Inverno,

Quando me rasgo, metro a metro, e nos intestinos ou circunvoluções,

Procuro uma recordação que me aqueça, que me faça não precisar das mantas

Na manhã alargada pela falta de vontade de continuar a envelhecer,

Mais um cabelo branco, a barba que parece um camaleão preguiçoso na cara pálida,

Tantas vezes me sento e procuro aquele frio das pedras de granito dos muros da aldeia,

Onde me sentava a ler Caeiro e tudo parecia tão simples e certo e cada derrota

Uma estação que tinha que se aguentar, há anos que não abro o livro,

Sempre na mesa de cabeceira, como um crucifixo à cabeceira da cama,

As geadas tornaram-se numa memória quente, enquanto o copo aquece,

Longe, perdido, onde só o cabelo e as unhas crescem, sem caixa e pena

E flores secas, velas por favor, missas, até o nome se tornar um tropeço nos dias quentes.

Turku

16.01.2015

João Bosco da Silva