Esse teu Corpo

 

para T.N.,

 

Ao meu lado, a distância, agora com um filho e um anel novo noutro dedo,

Aquela festa de Natal certamente limpa, quase esquecida, naquela noite

Em que me levou pela mão para um canto escuro no bar e depois para o táxi,

Onde me fez esperar à entrada de sua casa, ele já não vem hoje, podes subir,

Nem eu me vim, apesar da tua dedicada devoção a uma gaita desconhecida,

Nunca tinha imaginado o teu olho do cu sentado na minha língua de vinho tinto,

Nem o meu caralho insuflado no teu corpo carente, rodeado pela roupa lavada dele

À espera de ser dobrada, não me vim, contudo, quando saí de ti, pediste-me

Um longo abraço e foi o único prazer que realmente te dei, agora, ao meu lado,

És apenas distância, uma noite que mantemos em silêncio, que tentas esquecer

E por isso sempre no teu olhar, esse teu corpo, que sempre, apenas teu.

 

27.09.2020

 

Turku

 

João Bosco da Silva

 

Jack Daniel's

 

“Mi vida fue una sucesión

de oportunidades perdidas”

Roberto Bolaño

 

Não sei se os anos ou os copos vazios na memória daquela noite,

Em Almeria com o irmão espanhol, à deriva na noite quente

Do castelhano mais doce, no coração vibrando ainda as cordas

Da guitarra espanhola da noite anterior, os lábios ainda escuros

Do tinto de verano da tarde de féria, o ar saturado de churros

E juventude, a viagem de autocarro tinha sido longa até ao sul,

Atravessar fronteiras quando jovem é como penetrar uma mulher nova,

Naquela noite conheci a andaluza com olhar de algodão doce

E à velocidade da luz do último bar, apaixonamo-nos pela vontade

Um do outro e logo tudo o resto desapareceu naquela multidão ruidosa,

Restando apenas as nossas bocas envoltas por uma pele vibrante e húmida,

Os meus dedos logo lhe encontraram a sinceridade suculenta,

Só não fodemos ali mesmo por consideração ao irmão espanhol,

Que não contava que a sua velha amiga tão fiel ao desejo,

A culpa, talvez, tenha sido do Jack Daniel's, ou da juventude,

Ou da fome irresistível de olhos ibéricos numa noite quente com ar africano,

No dia seguinte, à tarde, beijamo-nos com a timidez de uma despedida definitiva,

Nunca mais a vi, não me lembro do seu nome, ficou apenas a voracidade

Dos nossos corpos, catabolizada por chupitos do seu whisky favorito.

 

Turku

 

21.09.2020

 

João Bosco da Silva

 

Eco das Luzes que se Apagam

 

Tenho testemunhado ao desaparecimento de muitas ruínas,

Uma vez impérios de sonhos e fontes de sorrisos,

Um último pedido pode ser apenas dar um jeito na almofada,

O último prazer passar a mão pela cara barbeada,

Puxo a mandíbula ao palato que já ninguém habita,

Conheci pouco mais que uma despedida, é o que somos,

Afinal, uma ilusão frágil que toca e estraga, para depois se apagar

No mesmo vazio absoluto de onde veio.

 

18.09.2020

 

Turku

 

João Bosco da Silva

Perfume

Este cheiro a bílis, manchas de cerveja, meias molhadas e mijo de gato

Em calças com manchas secas de solidão, é o cheiro da humanidade,

Não há animal mais repugnante do que este que vive abismos à superfície,

Incapaz de aceitar aquilo que realmente é, uma doença bípede,

Num planeta cansado, mortal como tudo, esculpindo eternidades

Com a sua ignorância, a erosão de uma rocha ao sol nunca apestará

Como o hálito de todas as mentiras, toda a vida tem potencial de peste,

O amor transforma-se em ódio, a beleza em saudades tristes,

Os sonhos num acordar cinzento para mais um dia vazio,

Este cheiro repugnante do centro do universo onde não nascem estrelas bailarinas.

13.09.2020

Turku

João Bosco da Silva

O Amadurecer das Uvas - Haikus

I

A bondade

não desperdiça

o arroz.

O pó do caminho

não incomoda

as primaveras.

Longo o crepúsculo

quando nada

se espera da manhã.

Colhe flores o samurai

ainda quente o sangue

na lâmina.

Na chawan

olhos verdes

que me esqueceram.

No amor e na morte

a mesma delicadeza

das flores.

O herói morto

com as nádegas

à chuva.

Deixaste queimar

o arroz –

amanhecer.

Comido pela mesma

fome

o trevo de quatro folhas.

Sobre a erva fresca

o corpo

banhado pelo sol.

Mil silêncios

a dança da erva

no fim de tarde.

Passam sem nome

todos os sonhos

alheios.

Como recordações

no início do verão

as moscas.

Quase não me nota

o sol

roendo uma erva.

Toda a vida

na sombra

de um insecto.

Debaixo da árvore

sou um mundo

para os insectos.

Na minha perna

que procura

a lagarta?

Folhas verdes

pele dourada

roupas de verão.

E se o universo

um gigante deitado

debaixo de uma árvore?

Ninguém me chama

para jantar –

andorinhas cantam.

Coberto de moscas

e pulgão –

pôr-do-sol.

Rimbaud ao sol

cerveja

na mesa.

A chávena ainda quente

do chá

que já bebi.

Morango silvestre

inocente mastigo

a tua beleza.

Sou um campeão

do arrependimento –

acaba a Primavera.

II

Vendedora de morangos

o sol aquece

meus cabelos brancos.

Debaixo da ameixeira

corre a água

mais fresca.

Põe-se o Sol

nas folhas

do marmeleiro.

Na boca vazia

Ainda a doçura

Dos pessegueiros cortados.

Cor das flores

de cerejeira –

distancia e sonho.

No Ribeiro fresco

lava-se a terra

das batatas novas.

Sofrem na canícula

as roseiras

de minha mãe.

Belo o perfume

de todas as flores –

noite sem luar.

As mimosas da infância

do tamanho

da saudade.

Nos olhos do meu pai

a sabedoria

de um velho castanheiro.

No ondular da seara

a fragrância

da tua pele morena.

Longe estão os ramos

das mimosas

da infância.

O sabor dos agriões

distante

como a juventude.

Aberta sobre a mesa

a melancia madura –

Verão.

No tanque da roupa

cai

uma maçã madura.

III

Sobre o dourado

da madrugada

voa a gaivota.

Incendeia-se o céu

ainda a terra

fria de sono.

Asfalto quente

da cidade –

ninguém cava a terra.

Aquela gota de orvalho

que secou

e ninguém viu.

Um gato atravessa

uma rua deserta –

abro os olhos.

Sentado no granito

também vou –

folha levada pelo vento.

Entre duas ervas

brilha ao Sol

a fina teia.

Passa a zumbir

a mosca –

em que pensava?

Em cima do pinheiro

o Sol

mais próximo.

Entre as páginas

esmagado

um mosquito.

No pátio da escola

aquela mimosa

e a minha infância.

Quão longe

podemos estar

do que somos?

Cada árvore

reconhece

a criança que fui.

Pinhas sobre

o musgo

sob pinheiros.

Parar numa sombra

e reflectir

nos cheiros do verão.

Passou uma lesma

no restolho –

amanhece.

IV

Rodeadas por seixos

as barbatanas

de uma foca.

Este mar

não parece ir

nem voltar.

Cheiro das macieiras

ao fim da tarde –

alguém prepara o jantar.

Tocado pelas recordações

o trigo

estremece.

Só os grilos cantam

numa língua

que reconheço.

Passou por mim

uma libelinha

ou lembro a minha mãe?

Onde a gente se delicia

cagam os gansos-do-canadá –

dia de praia.

Como podem

estes velhos dentes

ter tanta fome?

Levam o Sol

as jovens rolas –

tarde de Agosto.

Amargo o café

como o homem

a quem a juventude acabou.

A quem se irão dar

aqueles jovens

corpos cintilantes?

Pernas que se abrem

sonhos que cessam –

fim de verão.

Quantas as mães

do capitão Shigemoto –

mosca da fruta.

Mais um belo dia

para ser

desperdiçado.

Nas páginas

do livro sagrado

caga a mosca.

A muitos toca

a solidão

de um vulcão.

Um fio de cabelo dourado

cai leve

como o desejo.

Reflectido na água

o passado sorri

até num dia cinzento.

“Dantes”

diz olhando o copo

vazio.

Na companhia das pedras

duram

as vidas imóveis.

Pintam-se de sol

as folhas –

fim de verão.

Turku, Verão 2020

João Bosco da Silva

Vík Í Mýrdal 

Acordar cedo com a aranha a tecer a teia na janela 

Para apanhar os curtos raios de sol nas gotas de orvalho, 

Encher a cabana com o cheiro do café, que se engole calmamente 

Enquanto nos montes verdes, as ovelhas pastam a lentidão dos dias, 

Conquistar distâncias e alturas primitivas, respirar alto a pureza 

De um dia limpo, encontrar a reconfortante exaustão silenciosa do corpo 

E à noite depois de umas trutas fritas em manteiga, 

Uma garrafa de vinho distante, Buson na manta de lã sobre os joelhos 

E um gato que nos visita como reminiscências de infância. 

Turku 

06.09.2020 

João Bosco da Silva