Revolta Contra A Deglutição

Cansou-se e o forno não tinha gás, os óculos também estavam cansados e a carne

Esqueceu-se da sua utilidade redentora, achou que a solução era a eternidade,

Mas não sabia que a eternidade é onde ninguém vive, terra de imortais, todos os

Que vivem enquanto os mortais os inventarem ao acordar, nos mitos, nas religiões

Ou nas páginas de banda-desenhada, não sei que dor a levou a engolir tanto,

Devia ter distribuído lostras e broches ao sabor da vontade e do desejo,

Não me desiludiu, nem me impressionou, mas esperava uma manifestação

De vida, porque a vontade é de viver e é uma reacção contra a morte e o tédio,

Engolir o fim nunca é solução, engolir futuros, apesar de tudo, não apaga

Tantas luzes e desperta material anti-poético dos cemitérios que somos,

Cemitério de Valhalla em San Elmo, com um nome tão acertado, todos merecemos

Um lugar no cemitério dos heróis nórdicos, todos merecemos esperar o Ragnarok,

E cuspir nas entranhas do inimigo misturadas com as nossas, foi isto, fodeu-se,

Mas nada de adiar e engolir cobardemente um grito, grite-se se a vontade é essa,

Chore-se, mije-se, ejacule-se na cara, ,mande-se foder, cultivem-se cornos,

Colecionem-se DSTs, tudo acabará por ser poesia, mas sem poeta, nada feito,

Foda-se, acorda, tira a cabeça desse forno apagado, espera um cancro,

Um carro que te confunda com um vagabundo, cansa-te ao menos da cegueira do mundo,

Conhece-a até ao teu limite, já que ela não tem fim, mas fica comigo, fica aqui,

Onde a solidão se escreve em companhia, onde dormir quente é acordar frio,

Sonhar é desejar perder tudo para ter uma tela em branco, onde pintar sonhos,

Sem medo de perder, porque tudo foi perdido, tudo menos a tinta que é a vida,

Foda-se, não me percas essa luz que eu tanto gosto de fingir ser possível

À minha volta, a escorrer por mim, a envolver-me quente e ébria, contente,

Tu és tão grande, demasiado grande para uma morte precoce, envelhece por favor,

Envelhece-me a mim também, e se um dia tiveres coragem, daqui a cinquenta anos,

Ou tal, terei todo o gosto em entrar dentro da tua experiência e contar os teus anéis.

18.10.2013

Coimbra

João Bosco da Silva

Pão Fiambre Queijo Pepino

Não interessa que cheire a mijo e pão fresco na esplanada da

Pastelaria, nem que os idiotas se reproduzam ao ritmo das pombas

E comparem os grandes futuros que lançam na podridão de

Séculos, quanto mais parvos, mais alto falam, não sei como

Conseguem engordar com a dieta de telenovela de manhã

À noite, mas sobra-lhes tempo para cobrirem as pregas de mania

E olhares onde não está ninguém, carros estacionados,

Mas nada disto interessa, não desde que hajam as palavras

Terríveis das que as mães se queixam, não são para elas, nem

Por elas, são as hóstias que consagram os dias do inferno,

A água benta que lava os intestinos saturados de lixo, o cérebro

Atulhado de merda, não interessa o pançudo com o carro a condizer,

Que conhece toda a gente e não reconhece ninguém, não interessa,

Enquanto houver fome e páginas em branco para essa fome,

Haverá sempre salvação, não interessa que se aprove uma taxa

Para o ar, ou que obriguem o aborto a quem não tiver um salário

Capaz de permitir direitos fundamentais, como um BMW, não interessa,

Tudo está bem desde que haja pão de forma, fiambre, queijo e pepino.

Coimbra

16.10.2013

João Bosco da Silva