Lições De Música Nos Bancos De Trás

Um gajo sentado nos bancos de trás do carro da mamã,

Aprende a esquecer o gosto pela música clássica e até toma gosto

Pelo que a rádio lhe vai impingindo nos ouvidos ao ritmo abanado

Da excitação híbrida, no fim de contas, é o teu aniversário

E a vida imita o rio, e os vidros imitam-te a cada expiração,

Nem queres saber que os pescadores estejam distraídos da boia,

Ou que o motor de rega do outro lado do rio fique sem gasóleo,

Nem que Nietzsche dizia isto e aquilo das gajas e que provaste

O primeiro grelo e a primeira foda dentro embalado por Hemingway

E a guerra civil espanhola, e no rádio tudo soa ao mesmo,

Para cima e para baixo, a abrasão nas coxas a aparecer,

Parabéns, estás a vir-te num recinto fechado, é inútil,

Mas no teu cérebro embaciado, uma conquista do caralho,

Mais uma, o maior, o maior até que no vazio do espaço

Para tal tamanho, de regresso à aniquilação do útero

Depois de se roçarem numas quantas promessas de vida e morte,

Mete a punch-line nos tomates, levanta-te mas é.

Turku

23.09.2015

João Bosco da Silva

Janelas Fechadas

Parece que ainda sinto as janelas fechadas daqueles tempos frios, antes

Das danças na chuva e dos cigarros molhados no chuveiro, das manhãs

Exaustas entre desconhecidos desesperados por um pouco mais de luz

Antes de irem dormir em camas frias de abandono e traição,

Parece que ainda ouço o bater ritmado dos vizinhos até aos passos

E as descargas na casa de banho, enquanto lia páginas e páginas

De poesia que apagava com os olhos, porque dentro um salto das janelas

Fechadas, a cada passo nas ruas uma dentada do tamanho da vida,

Parece que ainda sinto a textura amarelecida daquelas páginas

Que cobria de passado e de resignação, dos sonhos inúteis que trouxe

Emprestados de quem não me reconhece mais, azedos como os últimos

Raios de sol já frios do fim dos curtos dias, nas unhas o cheiro de todos

Os pecados misturado com o tédio dos copos vazios da noite anterior,

Parece que ainda sinto as janelas fechadas neste quarto sem janelas,

Onde me alimento do que foi digerido vezes sem conta,

Porque às vezes morre-se tão antes de se morrer, dura-se, ou pouco mais,

Com o pão que os fantasmas trazem por piedade ao cemitério de carne.

22.09.2015

Turku

João Bosco da Silva

Anos Noventa, Raquetes De Ténis, Gin E New Order

Em 1990 uma velhota emigrante de uns 40 ou cinquenta anos ofereceu-me uma

Raquete de ténis da adidas, enorme, parece que naquele tempo, em Portugal,

Era moda como agora o gin, aquela raquete um copo de gin obsoleto, enquanto

Que nos campos de ténis se acumulavam folhas podres e ferrugem,

Que ia fazer com aquilo, aquele tesouro cujo valor nunca consegui calcular

Até mais tarde saber que ninguém dá nada de real valor a garotos

Sem nada em troca, está bem que parecia uma menina na altura,

Quanto à raquete, com ela perdi a única bola de ténis de um amigo meu,

Ao primeiro servir, atrás da minha garagem em Trás-os-Montes, a bola voou

Até ao monte e provavelmente foi levada por um javali a pensar que era uma meloa

Peluda e rija, acabou por ali o ténis, a raquete deve ter apodrecido na garagem

Entre escorpiões, contudo ao ouvir Blue Monday, lembro-me sempre da raquete

De ténis, da emigrante francesa, que na altura me pareciam seres vindos do futuro,

Dos campos de ténis abandonados e do cheiro a eucalipto do Minho,

Lembro-me que mesmo que me tenham dado hipótese, nunca a tive.

Turku

22.09.2015

João Bosco da Silva