Oku no Hosomichi 

Recebi um livro de Bashō que não me lembro de ter encomendado, 

Não é sequer um livro de haikus, é um diário de viagem, 

Não sei quem o enviou, provavelmente alguém que já me esqueceu 

E no entanto, julga conhecer-me, li a versão em português, 

Numa das últimas visitas a Portugal, terá sido alguém com lugares comuns, 

Mas distantes, como as ilusões que partilhamos, as mentiras em que escolhemos acreditar 

E as verdades que não quisemos ver, deve ter sido alguém que me teve 

Como ninguém e mesmo assim me deixou secar na certeza de um aperto estrangulador, 

De Bashō, prefiro a poesia, em cada haiku a eternidade na simplicidade, 

Um beijo que se toma sempre fresco a cada nova leitura, um olhar que não se apaga, 

Mesmo assim, fiquei feliz com o livro, como quando se encontra uma carta 

Do dia de São Valentim, entre os cadernos de escola, uma carta ridícula e inocente, 

Agora inócua, como todos os amores que se consumiram até à cinza, 

Contudo seguro o livro com tristeza, nunca o irei ler, há viagens irrepetíveis e ainda bem. 

São Paulo 

12.03.2020 

João Bosco da Silva 

Insónia e Carro da Fruta 

Às nove da manhã o carro da fruta anuncia nomes estranhos a cinco reais, 

Mal consigo imaginar as formas, nem tento adivinhar o sabor, 

A boca seca da cachaça e a lua cheia não me permitem sequer o gosto daquelas palavras, 

Dormi mal, às quatro da manhã o vizinho tossia e tranquei a porta do quarto 

Depois de dar uma vista de olhos ao portão da rua, sentei-me na sanita uma hora 

Com o Bukowski ao colo, o mundo parece acabar todos os dias 

E agora à uma da tarde os grilos parecem ser a única eternidade possível. 

São Paulo 

12.03.2020 

João Bosco da Silva