Andar Aos Pássaros 

Lembro-me bem do sabor do chumbo entre os dentes, 

Do cheiro a musgo e infância nos dedos cada vez menos meus, 

A arma de pressão tinha vindo da Espanha, para matares os pardais, 

Disse o meu pai, eu preferia atirar às molas da roupa na corda do estendal, 

O pequeno pássaro na mira, nervoso, vivo, um pedaço de céu castanho, 

No meu dedo o poder de o transformar num número, 

O meu coração como o punho pequeno, tão vivo quanto ele, 

O pedaço de chumbo que há pouco entre os meus dentes 

Agora entrando no corpo pequeno do animal, apagando-o, 

O coração acelerando os passos de encontro à victória, 

Que afinal, um pedaço de céu destruído, pequenino, 

Uma agonia em miniatura do tamanho de todas as agonias, 

Eu mais pequeno que o chumbo, que o corpo onde agora o chumbo, 

Um orgulho envergonhado, aquele bicho ainda quente, 

Nas mãos cada vez menos minhas mãos, agora mais metal 

Que o aconchegante cheiro a musgo e infância, 

Mais um, como mais tarde mais uma, quase a mesma vergonha, 

O desencanto de acertar, de entrar, porque é o que esperam de ti. 

Turku 

29.03.2019 

João Bosco da Silva 

Deixa-te Ficar Antes Do Esquecimento 

Dizem que fugiu para uma aldeia do sul de França com uma mulher casada, 

Tinha-a deixado há meia vida atrás, como aos chás do Em Busca do Tempo Perdido, 

Agora passa as manhãs à espera do pão quente enquanto arrefece na cama 

A dor de cabeça do vinho da noite anterior, passa as tardes a contar os barcos 

Que regressam como as memórias de tudo o que deixou por aquele horizonte, 

Com o mesmo livro ao colo, à espera do regresso daquele vestido florido, 

Pedalando o brilho da maresia, não é infeliz e isso basta-lhe, 

O que ficou por fazer noutros mundos, noutras vidas, não era para o que se tornou, 

Dizem que não faz mais nada a não ser plantar papéis gatafunhados debaixo 

Da macieira no jardim que às vezes cuida, às vezes a sorte cuida, 

Têm um gato tão inútil quanto ele, tão sábio quanto ela, 

Dizem que a coisa não irá durar como sempre, mas ele continua a contar as estrelas, 

Com ela, embalados por mil grilos, o mar que devolve os sonhos esquecidos, 

Aprenderam a abraçar-se com silêncio, também há amor quando se espera. 

10.03.2019 

Turku 

João Bosco da Silva 

* 

Amarelo agora 

o que dourado -  

Outono. 

Como um marcador 

a um livro 

assim nos conhecem. 

Cansaram-se 

as folhas - 

na carne fome ainda. 

Que sabe a carne 

da luz 

que deseja. 

Apodrecem esmeraldas 

a nu fica 

o que permanece. 

Um passo sem chegar 

já é sair  

do sítio. 

Encher as páginas 

de vazio - 

impossível? 

Quantos eus perdi 

por ter sido 

quem fui. 

Ler Bolaño lembra-me 

da vida que perdi 

por esta. 

Que pretende o vento 

contra o vazio -  

Novembro. 

O vizinho fuma 

mais um cigarro -  

cai a última folha. 

Cinzento e triste 

o dançar nu 

das árvores. 

Todo o amor 

tem a natureza 

do vinho. 

Não há beijo 

que não 

se apague. 

Como tudo eterno 

uma frágil 

bolha de sabão. 

Basta um tropeço 

para se cair 

no Inverno. 

Árvores de Novembro 

sempre estranhos 

desesperos. 

Nada pior 

que acordar 

quando acordado. 

Cheira à cor do incêndio 

na manhã seguinte 

o teu olhar. 

Na Ânfora 

a mortalha apodrecida 

dos meus sonhos. 

Onde ficou a luz 

do verão -  

janelas molhadas. 

Mais rápido seca 

a roupa 

que os olhos. 

Ninguém parte 

na verdade -  

tudo deixa de ser. 

As borboletas 

ignoradas no verão - 

folhas que caem. 

Sem uvas nos pés 

o ano acaba 

em Agosto. 

Nasce no Verão 

oque agora 

arrefece. 

Não queiras acender 

o fósforo 

queimado. 

Escurece o dia 

frio 

fim da infância. 

Cheira a Maio 

em Setembro 

nos teus braços. 

Como um figo aberto 

a doçura 

dos teus lábios. 

Cabe um verão 

em três 

canções. 

Nenhuma cama 

pequena 

quando amor. 

Nunca tocarei 

a ilusão 

que me resta. 

Turku, Setembro-Dezembro 2018 

João Bosco da Silva