Ezequiel

Tu, que há muito tens sofrido a violência do tempo no corpo inanimado,

Continuas a visitar-me em cada museu que visito, tu, cuja terra acima de ti

Não pode ser pisada sem constrangimento dos vivos, ainda hoje te vi, aqui,

Longe, quase no início dos tempos geológicos, quando há demasiado tempo

O teu próprio acabou, naquela obra de Gilbert & George, cristais de uma urina

Longínqua, como as quartas-feiras à tarde, em que baixavas a muralha de professor

E te tornavas num mestre, num amigo e me revelavas, a mim, um adolescente estúpido,

Afogado em dúvidas e exsudando certezas vazias, um mundo estranho e livre,

Hoje aqui, nesta cidade, vejo-te maior que qualquer tempo, não coubeste no mesquinho

Mundo a que chamamos nossa terra, quantas vezes foste troçado,

Ou tentaram humilhar-te, mas só se humilha quem engole, o artista cospe,

Tu, que habitas o mundo inteiro agora, sempre, meu querido professor.

Reiquiavique

11.08.2020

João Bosco da Silva

Arrefecimento

Quantos verões passaram, a quantos corpos alheios nos entregamos,

Sabíamos nós, que aquele restolho o último em que o sol de Agosto

Ainda nosso, hoje lembro-me de ti com pena, como sempre,

Surges-me por acaso, como uma traça batendo no vidro à procura de calor,

Não tivesse o amor ou aquilo em que acreditávamos que fosse,

Fermentado como um tubarão, mas o copo já vazio há muito

E a sede é um purgatório interminável, sempre com vontade de mais

Um corpo onde sujar a alma, mas até o teu sorriso era triste ao sol do meu lado.

Reynir

08.08.2020

João Bosco da Silva

Homem do Saco

Há sempre alguém, em todas as cidades, que vai de caixote em caixote,

Recolhendo garrafas e latas vazias, como aquele homem curvado

Em Reiquiavique, em frente à oponente catedral, onde turistas,

Olhando em segunda mão, captam com as suas objectivas uma imagem

Que ficará esquecida em cartões de memória, também eu,

Vou recolhendo para a página em branco, palavras vazias, tentando resgatar

Algum valor, ou pelo menos criar a ilusão, que no gesto pobre de recolher

O lixo do meu vocabulário, para o papel, tenha ganho o dia e a vida.

Reynir

08.08.2020

João Bosco da Silva

Caminhos

Todos os caminhos nos levam ao fim, contudo temos que continuar,

Por este ou aquele caminho, dando voltas, muitas vezes parecendo

Que não saímos do mesmo lugar, mas quando olhamos o espelho,

Afinal, longe, cada percurso vale sempre o que vale, no final,

Nem as pernas cansadas incomodarão, só a preguiça, os passos

Que por covardia ficaram por se dar, roerão os pés que já não poderão

Regressar àquele cruzamento que ficou noutros verões,

Vai, vai por ali e por além, se não fores, ninguém te levará

E a vida não espera, o fim chega sempre demasiado cedo.

Reynir

08.08.2020

João Bosco da Silva

Vinho que Desce Como a Chuva Cai

Que interessa incomodar-me com a chuva, já vai no ar

E cair-me-á sempre em cima, as meias molham-se,

Secarão, as ovelhas além naquele verde monte,

Sabem viver a vida melhor, pastam como num dia de sol,

A chuva continuará a cair até parar, tudo parará um momento,

Para recomeçar noutro, à noite espera-me um banho quente,

Um copo de vinho vindo de longe e as meias, quando saírem

Dos meus pés enrugados, já quase secas, então a mesma chuva,

Saberá bem da janela, de onde vejo as ovelhas a pastar

Como num dia de sol e algo se ilumina por dentro,

Seguindo o caminho do vinho, que desce, como a chuva cai.

Reynir

06.08.2020

João Bosco da Silva

SAGA – Haikus Islandeses

Em direção ao céu

os degraus

imitando um vulcão.

Contra o horizonte branco

dançam timidamente

as flores coloridas.

Envolvendo dentes-de-leão

uma renda –

longe a minha mãe.

Nesses mesmos seios

a saliva

de outro.

Sobre as ondas solidificadas

cresce o musgo –

dragões adormecidos.

“Não passarás”

disse o mar –

tornou-se ilha.

Agulhas caindo

numa lata de bolachas

vazia.

Alma lavada

com as entranhas

da terra.

Gotas caindo

na lagoa quente –

música de felicidade.

De barriga vazia

cheio de cansaço

e felicidade.

Mergulhando sob o azul

alguém toca piano

no meu esqueleto.

O musgo

cobre de suavidade

a violência arrefecida.

Ouço a guitarra

de Mike Oldfield –

chuva na Islândia.

Como estrelas cadentes

as gotas de chuva

percorrendo a janela.

Com os anos

tornei-me capaz

de ver apenas.

No azul quente

dos teus olhos

aqueço a alma.

No pêlo molhado

da égua

a marca da sela.

O poeta era leve

Saga

nem se cansou.

No pêlo do cavalo

Cai a chuva miúda –

verão islandês.

O que deus

deixou por acabar

o mais belo.

Nas arestas verdes

pastam

as ovelhas.

Caindo do infinito

mergulha a água

na terra.

Ainda não tiveram

tempo os riachos

de esculpir a terra.

Sobre verdes campos

os fardos

já esperam o Inverno.

Alguém regressa a casa

chove

amanhã amanhecerá.

É a chuva que cai

ou é apenas o mundo

a ser?

Pés molhados

copo de Brennivín

espera.

Depois de tantos anos

que pressa levam

as águas dos glaciares?

Contra os vidros

a chuva

acaricia-me o cansaço.

Ante que o verde branco

as ovelhas continuam

a pastar.

Não ouvir nada

além do vento –

que sorte a minha!

Em frente à cascata

três cavalos

contemplam a erva.

Do alto da montanha

vejo o mar

fecho os olhos vejo tudo.

Em cima da fraga

escutar atentamente

o silêncio.

Atirar calhaus

monte abaixo

e ver onde param.

Que fúrias divinas

terão esculpido

tais montanhas?

A pequena igreja

sobre a obra

de deuses antigos.

O templo maior é aquele

onde a chuva cai

livremente.

Depois de uma longa caminhada

os três cavalos

continuam no mesmo lugar.

Gotas de água

numa teia

esperam o Sol.

Abri o frasco

de tubarão fermentado

logo me arrependi.

Lá fora o vento

canta algo

que só compreendo dentro.

As luzes dos carros

passam

levando as vidas.

Inspirar fundo

o azul primitivo

da noite nórdica.

As nuvens afastam-se

e o verde

ilumina-se.

Milhares de anos

azul cortando

o verde.

Quase chegaram

a terra

os trolls de Reynisfjara.

Depois de tecer

a teia

a aranha espera.

A traça não compreende

a natureza

do vidro.

Vinho italiano

trutas islandesas

saudade portuguesa.

Até no paraíso o português

terá saudades

do seu buraco.

Nos montes o verde

escurece

na garrafa aclara.

Que pedem as vacas

que mugem

na escuridão?

À entrada da porta

o gato cinzento

despede-se dos viajantes.

O açúcar na chávena

arrefece –

chove no porto.

Más notícias

vêm de longe –

chove no porto.

Inalo o fumo

A chuva cai

Os carros passam.

Escrevo

porque os mortos

me visitam.

Islândia, Agosto de 2020

João Bosco da Silva