Summertime Sadness

Estas moscas de fim de verão, à volta de um saco de recordações 

Apodrecidas, fruta que fermentou em melancolia, 

Incomodam como os amores perdidos que nos visitam a solidão, 

Abrindo-nos mais os olhos ao abismo que separa tudo o que fomos, 

Em quem fomos, o sol arrefece os dias antes de incendiar o horizonte, 

As moscas num cansaço inquieto, escrevem no ar tudo o que ficou por fazer, 

Que foi tudo o que realmente valia a pena, agora esperam, 

Que não haja mais folhas nas árvores e sorrisos em lábios quentes, 

Estas moscas de fim de verão, como os bêbados solitários no fim do arraial, 

 À espera que o primeiro tasco abra, para agarrar mais um dia, sem vontade. 

 

 

27.08.2020 

 

Turku 

 

João Bosco da Silva

Cruzamento de Gado

Hoje vi o amigo que às vezes entrava em ti,

Empurrava um carrinho de bebé, ao seu lado ia uma mulher,

Parecida ao teu corpo com as luzes apagadas,

Terá sido mais um tiro no escuro, num dos barcos encalhados

No desespero e na sede, tu podias ser ela,

Mas pela idade da criança, ela já amiga do teu amigo,

Quando às vezes entrava em ti, não sei, nunca fui bom a matemática,

Mas feitas bem as contas, entre nós, o resultado seria sempre o mesmo.

Turku

19.08.2020

João Bosco da Silva

Deambulação Onírica

Sem vontade de pegar na caneta, tenho rabiscado no ar dos passeios

Dum verão que não me pertence, se soubesses onde ficam os meus sonhos,

Vinhas ter comigo, dar corpo à tua imagem, nunca gostei de impossíveis,

Todas as possibilidades me afligem as mãos fechadas nos bolsos,

Desejo-te sol, onde quer que te encontres, os passeios continuam

Tão distantes como sempre e as linhas que os pés escrevem, ninguém as vê,

Também isto é caminhar sem destino, tu sabes, cada olhar que se cruza,

Todos os gestos que nos podiam tocar, todos os sonhos, onde nos encontramos.

Turku

21.08.2020

João Bosco da Silva

Coire Ansic

Os olhos estão pousados sobre a máquina de escrever que não uso há anos,

Não é que já não te ame, é que já não sei o que isso é,

Não me arrependo dos lábios que sujei, nem dos que abandonei,

Tudo me trouxe a este vazio, tudo me levou ao sonho que nunca foi o meu,

Estive em tantas distâncias que não me pertenceram, só aí me encontrei,

Nas areias escuras de praias primitivas, em templos de deuses estranhos,

Engolindo águas tropicas, queimado pela miséria de tardes equatoriais,

Bebendo novas estrelas, cuspindo os sonhos que já não cabiam em mim,

Roncando na carne que me deitavam na masseira e já me esqueceu,

As paredes vazias e o silêncio continuam a ser a minha companhia mais fiel,

Posso dizer que conquistei o vazio, as manhãs amargas, o esquecimento de muitos,

Custa tanto a amanhecer, como um deus antigo que só já existe numa palavra

Intraduzível, quem dá corpo à nossa distância, quem nos lembra e nos

Salva do esquecimento que semeamos na solidão que nos sufoca as madrugadas,

Será que amanhã acordarei uma vez mais, menos eu, ou num corpo

Com cada vez menos tempo para me agarrar e dizer que fui aquele que poucos lembram?

26.08.2020

Turku

João Bosco da Silva

Palidez de um The Chita

Tive sonhos, mas eram baixos e mornos, agora deixo-me ir numa confortável

Corrente de encontro ao fim do desperdício dos dias, tem sido muitos

Esses em que já nem me encontro, o espelho tornou-se numa evidência amarga,

Os amigos são memórias que já nem encontro, não fujo deles, mas prefiro que

Não ouçam a voz de quem já não está, tenho bebido tanto sozinho,

Mas cada gole cinza e a felicidade só quando fecho os olhos e relembro,

Nem o melhor whisky tem sabor sem amigos, já escurece, já o verão

Se veste de chuva e despedida, este ano nem se dignou a ser,

Ainda desejo as flores de cerejeiras que não cheirei, quando já o tempo

Das vindimas quase chega e eu longe, de mim, de tudo,

Perdia horas, perdia dias, agora perco anos e cada vez me resta menos

Do que sou, parece que todos os dias se acorda para um sonho ruim,

Que vida é esta quando se estava melhor nos sonhos, mesmo que ridículos,

Até meus heróis perdi e já estavam todos mortos, que fazer agora,

Quando o sol já se põe e tudo o que valeu a pena, nem se lembra sequer.

Turku

26.08.2020

João Bosco da Silva

Saudades Pandémicas

Já a viagem vai a meio e eu sem ter partido, serão capazes de me alimentar

Aquelas fragas estranhas e frias, e a ausência dos abraços longos,

Quem me matará essa sede, estou trancado num dever que não é meu,

Não sei a quem vendi a liberdade, terá sido alguma vez minha sequer,

Serei eu mais um pedaço de medo, alimento da necessidade conveniente,

O que não dava por um roçar de giestas na minha cara, fosse eu dono de algo

Além do que enfio nos bolsos para o esquecimento, se nunca chegar,

Terei eu ainda país, terei eu ainda amigos, terei eu ainda família, serei eu ainda?

12.08.2020

Mar Báltico (ar)

João Bosco da Silva

Ezequiel

Tu, que há muito tens sofrido a violência do tempo no corpo inanimado,

Continuas a visitar-me em cada museu que visito, tu, cuja terra acima de ti

Não pode ser pisada sem constrangimento dos vivos, ainda hoje te vi, aqui,

Longe, quase no início dos tempos geológicos, quando há demasiado tempo

O teu próprio acabou, naquela obra de Gilbert & George, cristais de uma urina

Longínqua, como as quartas-feiras à tarde, em que baixavas a muralha de professor

E te tornavas num mestre, num amigo e me revelavas, a mim, um adolescente estúpido,

Afogado em dúvidas e exsudando certezas vazias, um mundo estranho e livre,

Hoje aqui, nesta cidade, vejo-te maior que qualquer tempo, não coubeste no mesquinho

Mundo a que chamamos nossa terra, quantas vezes foste troçado,

Ou tentaram humilhar-te, mas só se humilha quem engole, o artista cospe,

Tu, que habitas o mundo inteiro agora, sempre, meu querido professor.

Reiquiavique

11.08.2020

João Bosco da Silva

Arrefecimento

Quantos verões passaram, a quantos corpos alheios nos entregamos,

Sabíamos nós, que aquele restolho o último em que o sol de Agosto

Ainda nosso, hoje lembro-me de ti com pena, como sempre,

Surges-me por acaso, como uma traça batendo no vidro à procura de calor,

Não tivesse o amor ou aquilo em que acreditávamos que fosse,

Fermentado como um tubarão, mas o copo já vazio há muito

E a sede é um purgatório interminável, sempre com vontade de mais

Um corpo onde sujar a alma, mas até o teu sorriso era triste ao sol do meu lado.

Reynir

08.08.2020

João Bosco da Silva

Homem do Saco

Há sempre alguém, em todas as cidades, que vai de caixote em caixote,

Recolhendo garrafas e latas vazias, como aquele homem curvado

Em Reiquiavique, em frente à oponente catedral, onde turistas,

Olhando em segunda mão, captam com as suas objectivas uma imagem

Que ficará esquecida em cartões de memória, também eu,

Vou recolhendo para a página em branco, palavras vazias, tentando resgatar

Algum valor, ou pelo menos criar a ilusão, que no gesto pobre de recolher

O lixo do meu vocabulário, para o papel, tenha ganho o dia e a vida.

Reynir

08.08.2020

João Bosco da Silva

Caminhos

Todos os caminhos nos levam ao fim, contudo temos que continuar,

Por este ou aquele caminho, dando voltas, muitas vezes parecendo

Que não saímos do mesmo lugar, mas quando olhamos o espelho,

Afinal, longe, cada percurso vale sempre o que vale, no final,

Nem as pernas cansadas incomodarão, só a preguiça, os passos

Que por covardia ficaram por se dar, roerão os pés que já não poderão

Regressar àquele cruzamento que ficou noutros verões,

Vai, vai por ali e por além, se não fores, ninguém te levará

E a vida não espera, o fim chega sempre demasiado cedo.

Reynir

08.08.2020

João Bosco da Silva

Vinho que Desce Como a Chuva Cai

Que interessa incomodar-me com a chuva, já vai no ar

E cair-me-á sempre em cima, as meias molham-se,

Secarão, as ovelhas além naquele verde monte,

Sabem viver a vida melhor, pastam como num dia de sol,

A chuva continuará a cair até parar, tudo parará um momento,

Para recomeçar noutro, à noite espera-me um banho quente,

Um copo de vinho vindo de longe e as meias, quando saírem

Dos meus pés enrugados, já quase secas, então a mesma chuva,

Saberá bem da janela, de onde vejo as ovelhas a pastar

Como num dia de sol e algo se ilumina por dentro,

Seguindo o caminho do vinho, que desce, como a chuva cai.

Reynir

06.08.2020

João Bosco da Silva

SAGA – Haikus Islandeses

Em direção ao céu

os degraus

imitando um vulcão.

Contra o horizonte branco

dançam timidamente

as flores coloridas.

Envolvendo dentes-de-leão

uma renda –

longe a minha mãe.

Nesses mesmos seios

a saliva

de outro.

Sobre as ondas solidificadas

cresce o musgo –

dragões adormecidos.

“Não passarás”

disse o mar –

tornou-se ilha.

Agulhas caindo

numa lata de bolachas

vazia.

Alma lavada

com as entranhas

da terra.

Gotas caindo

na lagoa quente –

música de felicidade.

De barriga vazia

cheio de cansaço

e felicidade.

Mergulhando sob o azul

alguém toca piano

no meu esqueleto.

O musgo

cobre de suavidade

a violência arrefecida.

Ouço a guitarra

de Mike Oldfield –

chuva na Islândia.

Como estrelas cadentes

as gotas de chuva

percorrendo a janela.

Com os anos

tornei-me capaz

de ver apenas.

No azul quente

dos teus olhos

aqueço a alma.

No pêlo molhado

da égua

a marca da sela.

O poeta era leve

Saga

nem se cansou.

No pêlo do cavalo

Cai a chuva miúda –

verão islandês.

O que deus

deixou por acabar

o mais belo.

Nas arestas verdes

pastam

as ovelhas.

Caindo do infinito

mergulha a água

na terra.

Ainda não tiveram

tempo os riachos

de esculpir a terra.

Sobre verdes campos

os fardos

já esperam o Inverno.

Alguém regressa a casa

chove

amanhã amanhecerá.

É a chuva que cai

ou é apenas o mundo

a ser?

Pés molhados

copo de Brennivín

espera.

Depois de tantos anos

que pressa levam

as águas dos glaciares?

Contra os vidros

a chuva

acaricia-me o cansaço.

Ante que o verde branco

as ovelhas continuam

a pastar.

Não ouvir nada

além do vento –

que sorte a minha!

Em frente à cascata

três cavalos

contemplam a erva.

Do alto da montanha

vejo o mar

fecho os olhos vejo tudo.

Em cima da fraga

escutar atentamente

o silêncio.

Atirar calhaus

monte abaixo

e ver onde param.

Que fúrias divinas

terão esculpido

tais montanhas?

A pequena igreja

sobre a obra

de deuses antigos.

O templo maior é aquele

onde a chuva cai

livremente.

Depois de uma longa caminhada

os três cavalos

continuam no mesmo lugar.

Gotas de água

numa teia

esperam o Sol.

Abri o frasco

de tubarão fermentado

logo me arrependi.

Lá fora o vento

canta algo

que só compreendo dentro.

As luzes dos carros

passam

levando as vidas.

Inspirar fundo

o azul primitivo

da noite nórdica.

As nuvens afastam-se

e o verde

ilumina-se.

Milhares de anos

azul cortando

o verde.

Quase chegaram

a terra

os trolls de Reynisfjara.

Depois de tecer

a teia

a aranha espera.

A traça não compreende

a natureza

do vidro.

Vinho italiano

trutas islandesas

saudade portuguesa.

Até no paraíso o português

terá saudades

do seu buraco.

Nos montes o verde

escurece

na garrafa aclara.

Que pedem as vacas

que mugem

na escuridão?

À entrada da porta

o gato cinzento

despede-se dos viajantes.

O açúcar na chávena

arrefece –

chove no porto.

Más notícias

vêm de longe –

chove no porto.

Inalo o fumo

A chuva cai

Os carros passam.

Escrevo

porque os mortos

me visitam.

Islândia, Agosto de 2020

João Bosco da Silva