Tropicalia We 

Somos donos apenas da nossa ilusão, convencidos da imortalidade 

Do nosso legado, vamos consumindo violentamente o nosso sustento, 

Trocamos o perigo da floresta pelo perigo selvagem do betão, 

Preferimos o medo do irmão a trocar de lugar na cadeia alimentar, 

Onde uma árvore cai, ergue-se um sonho sem futuro, 

Somos aquilo que merecemos, somos o fim do mundo que tememos. 

São Paulo 

07.02.2020 

João Bosco da Silva 

Página em Branco 

Quando nada parece fazer sentido, a página em branco salva, 

Ocupar o vazio, preenche, chove sobre os passeios sujos, 

Lava o carnaval para o esquecimento das sarjetas 

E a página em branco, imaculada, agora um espelho sujo, 

Uma companhia silenciosa, um sorriso grotesco para dentro, 

Quando nada parece ter sentido e a solidão esmaga como o betão 

Esmaga o horizonte, a página em branco transforma-se 

Nas flores inesperadas sobre o asfalto onde passam vidas. 

São Paulo 

07.02.2020 

João Bosco da Silva 

Chuva Tropical 

Sobre uma alma cinzenta a chuva cai, prometendo verde e sonhos de arco-íris, 

Mas os olhos fecham-se amargos, como todas as doces recordações 

Que o tempo azedou em distância, ninguém será aquele preservativo estrangulado 

Num nó sem pressa, ao lado das serpentinas e dos confetes do Carnaval passado, 

A vida é um carrossel, diziam-me aqueles olhos verdes no primeiros Invernos, 

Com a mesma inocência com que abria as pernas à vontade simples de mais um caralho dentro, 

A chuva cai e tudo tão distante que as feridas abrem como o deambular insone 

Numa noite de febre, o ar tropical incomoda a força melancólica dos dedos resignados, 

A estas horas ninguém chora, a neve parece impossível e o poema é o ridículo tangível. 

São Paulo 

07.02.2020 

João Bosco da Silva 

Haikus Tropicais 

Na fertilidade tropical 

crescem 

os muros. 

Sobre o asfalto 

dançam 

duas borboletas amarelas. 

Canta a arara 

o gato esconde-se 

irá chover. 

Que comem as pombas 

no meio 

da estrada? 

Como o cigarro 

não fumado 

aquela mulher. 

Limpo o cu 

e o mundo 

lá continua. 

Desconheço o nome 

das flores 

sei que são belas. 

Enquanto os grilos 

cantarem 

haverá Sol. 

Frio e quente 

mais real 

que bem e mal. 

Longe de casa 

sufoca no verde 

a figueira. 

Insecto cromado 

que perigos 

encerras? 

Onde os grilos cantam 

o verão 

na terra natal. 

Ninguém morreu 

se os trazemos 

nos dias felizes. 

É imortal 

que nos habita 

a saudade. 

À uma da tarde 

os grilos 

a eternidade possível. 

Do cemitério abandonado 

chega o livro 

de Bashô. 

Sabes que não é Agosto 

quando não conheces 

a fruta. 

Com tempo e distância 

tudo 

é nada. 

Nada se teme 

tanto como 

a certeza. 

Passa o carro da fruta 

que sonhos 

na noite passada? 

Que fome te leva 

a pedir 

ò sujo desconhecido. 

Cão de praia 

que iluminado foste 

noutra vida? 

Água de coco 

o teu sorriso 

a distância. 

O inferno no paraíso 

como luz e escuridão 

no universo. 

Tentar imortalizar 

uma vida desperdiçada -  

escrever. 

São Paulo, Março 2020 

João Bosco da Silva