Festa Dos Bombos (Ronco VIII)

Os bombos tentam calar-me, mas já não consigo ter paciência para o ritmo dos dedos,

As chamas aquecem apenas o olhar e os poetas todos, aposto que a estas horas

Bebem, cheiram-se todos e sãos os melhores amigos uns dos outros,

Vêm-se depois confessar aos padres miseráveis da periferia, afogados no tédio,

Em sofás esburacados pelo frio dos invernos demasiado inesperados todos os anos,

E é isto, peço desculpa pelos agradecimentos aos poetas, desculpem que não

Seja apenas carvão, ainda brasas, porra e isto nem queima, soprem cabrões,

Ao ritmo dos bombos, nas palhas, no Minho, na matança do porco, ou na Galiza,

É igual, não se usava gás, abria-se também o porco de outra forma,

Daí eu escrever tão aberto, o rasgo vai de cima até aos colhões do animal,

Era quase sempre porca, contudo, os anos oitenta ainda espreitavam

Nas farmácias e os iogurtes tinham uma forma de engate ultrapassado

Com bonecos unicolores, meu deus, que pretendo com isto,

Ultrapassar o Hércules pela Grécia fora, hoje não sei se venceria

Tanta cabeça de Hidra, os bombos não conseguem a ressonância

Precisa com as cinzas, então morre-se um pouco, a geada recebe de braços abertos.

19.02.2015

Turku

João Bosco da Silva

Rabo Enrolado (Ronco VII)

Um anti-Bandini, porque sempre preferi evitar a confissão,

Na casa dela, no Verão, com uma merenda de música da moda,

No quarto dela, um álbum atrás do outro, gostava de tudo

Com a mesma sinceridade da fome de um Bandini,

Mas ninguém se lançou às nádegas dela, hoje nem

As imagino, chupadas por um marido, uma filha,

Décadas, ficava a dormir naquelas manhãs de Verão

E não tinha dinheiro, nem idade para a piscina municipal,

Fiquei com o brinde dos livros grossos do Verão passado,

Ah, que bem, que gosta de Hemingway, até leu O Príncipe,

Agora está a levar os de Nietzsche um atrás do outro,

O sabor daquele grelo, mas só carne, este tesão,

Só carne, aquele amor, só desilusão, anti-Bandini

A caminho da bruskowskidão, tinha os dedos secos,

Tinha os lábios secos, olha, acabou a música.

19.02.2015

Turku

João Bosco da Silva

Heavy Machine Gun (Ronco VI)

Ò pá, lembras-te de quando o destino do mundo estava nas nossas mãos,

Nos nossos dedos, e entretanto, fazíamos uma pausa para arrancar um pouco

De musgo às fragas, lembras-te quão leve era a responsabilidade,

E que fácil era fugir dos caixotes do lixo em chamas e dos balões de água

Lançados pelas chaminés abaixo, não fossem os amigos traidores,

Sempre os amigos traidores, os amigos traidores, os amigos traidores,

Esses cabões, perdoámos todas as mulheres, todos os beijos perdidos

Onde não estávamos, quase os filhos que não tivemos, nunca os amigos

Traidores, que nos sujam os versos com explicações, aqui ele estava

A falar duma vez em que foi com uma namorada para o rio da terra

E não lhe tocou, nem um pentelho, e é uma afronta tão grande a verdade,

Nem um pentelho, não como o da terra vizinha, que aproveitou bem o Verão,

Verão, verão que foi muita frustração acumulada, depois nem sei,

Houve demolição de castelos, degelos, guerras santas, terrorismo biológico,

Overdoses de serotonina, não podes competir com um gajo feliz,

Ò pá, nem sei, isto é uma explicação, uma confissão ou mais um ronco.

18.02.2015

Turku

João Bosco da Silva

Ronco V

Enquanto a minha cara incha pelo tédio, pela derrota dos anos, pelas submissão

Ao álcool por nunca ter conseguido ter a vida que me ensinaram a viver

Na televisão e nos livros, relembro a glória que foram os anos em que

Supostamente ainda não era tempo de ser, fosse o que fosse, naquele aniversário

Do primo dela, no carro da minha mãe, com o cabelo a acumular humidade

E ondas proporcionais às penetrações, o meu aniversário também,

No rio onde afogaram gerações de cães e de sonhos, onde lançámos

Mais tarde a cinza dos cigarros dos avôs, resgatados da ditadura e das colónias,

A caminho da posta mal passada e do vinho tinto capaz de aguentar geadas

Nos pipos das adegas eternas, hajam brasas e um amigo dos que nos viram

De luvas nas primeiras aulas da manhã, porque ao menos luvas,

Dos que nos viram plantar uma miopia que foi crescendo para

A vergonha da líbido dos dezoito anos e daqueles dedos esfomeados

Por carnavais e máscaras em sofás nos futuros postos da GNR que ainda hoje

Promessas de presidentes da junta de esquerda e direita, ping-pong

De países vestidos de democracia para o carnaval que têm sido as últimas décadas,

E é isto, que mais se espera de um indivíduo que trocou a missa de Domingo

Pela ressaca das manhãs indiscriminadas, deixou os acólitos porque a fórmula um, afinal,

Algo aborrecidíssimo, coisa de nórdicos ou alemães e padres que pelas

Línguas estéreis foram fodidos de lá para fora antes das voltas terem sido todas dadas.

Turku

18.02.2015

João Bosco da Silva

Ronco IV

Que foi, nunca viste as redes pelas costuras, o teu avô no cemitério, as tuas mãos

Vazias e as costas nuas penetradas pelo futuro que os passos vão formando,

Que foi, esqueceste-te do sabor do sangue nos pulmões arrancados à geada,

Já não te lembras dos amigos que sustentaram as tuas punhetas com baralhos

De cartas da loja dos trezentos e os vídeos resgatados dos píncaros dos guarda-fatos,

Que foi agora, os anos tornaram-te ingrato, hipócrita, senil, a idade não te desculpa,

Faltou-te foder alguém famoso para teres seiva suficiente no ego, murchaste precocemente,

Que foi, faltam-te os tomates agora, depois de teres fodido a rececionista

Num quarto do seu próprio hotel aos vinte e um anos de idade e latitude ártica,

Não há um poema que te valha, nem um copo que seja suficientemente cheio,

Que foi, vais gritar agora o desespero todo, vais engolir tudo o que a avalanche

Te guardou, deixa os sorrisos e as esperas desencontradas, já te passou a hora,

Valete fratres, nem um valete de paus, tu, que nunca aprendeste a jogar

Ao chincalhão nos intervalos, quando ainda tinhas espaço nas mãos para ser alguém,

Que foi, agora, alguns têm-te medo, não sabem que sacrificas a fome pelo ócio,

E que os versos são consequências da vida, da dor, da morte, reflexos do prazer,

No tempo dos assassinos, que engoliam, cuspiam, passavam lenços de papel,

Tomavam comprimidos comprados logo de manhã ao senhor da farmácia,

Que foi, o elevador não te afastou da senhora arquiteta, que planeava fazer

De ti um renascimento glorioso de uma ruína imperial qualquer que ninguém lembra,

Foi o vinho do porto, naquela noite de São João, que foi agora, tiveste a inveja de

Professores na cidade berço, tiveste a miúda do café na ressaca, a olhar para ti

Como se esperasse não haver papel para secar as mãos na casa de banho,

Que foi, já viveste demasiado em menos de três décadas, nunca pensaste chegar

A desfrutar de um whisky de dez anos sem o consentimento dos que valorizam

Tudo pelos números, se eles soubessem que na Skye céu de tenra idade,

Que foi, não esperes que nos impérios arruinados se assuma a ignorância,

Chega, vai mijar versos a outro lado, ou ejacula com a janela do carro aberta

Numa geada leve, com o harmonioso aroma de fundo da pocilga, enquanto

Os alunos esperam, a oportunidade de recusar, aprender ao menos, mais uma merda.

18.02.2015

Turku

João Bosco da Silva