Pires 

Cansas-me a memória como uma pedrada no charco do meu sossego, 

Tudo isto não passa de uma ilusão causada pela distância e os cabelos brancos, 

Feliz enquanto nos dedos apenas a permissão das palavras que a saudade empurra, 

Contudo, és tão real quanto os medos que só nos sonhos se revelam 

E sei que quando penso em ti, é quando mais de ti me distancio, 

Não somos nada mais que um beijo mordido e uma promessa de amor 

Que ficou por dizer, esquecida na mesa suja de um café. 

Turku 

21.04.2019 

João Bosco da Silva 

Matraquilhos 

Desculpa-me a pressa de matraquilhos naquela noite de fim de verão, 

Não esperava que me sossegasses tão rápido na tua boca vizinha 

E me sorvesses todos os futuros que nunca nossos, arriscados à beira rio, 

Parecias um ilusionista a fazer desaparecer multidões por vir, 

Não tinha muito a dizer-te e menos a ouvir, os grilos davam-me sede 

E tu sabes que nunca nos demos bem sem o balanço do cio 

E o embalo do tesão, mas desculpa-me a pressa de matraquilhos 

E a escassez de um abraço quando tu já me tinhas abraçado 

Com tudo o que no teu corpo capaz de envolver, como se realmente 

Me amasses, ao ponto de me pedires para me vir no teu cu, 

Depois de já me teres engolido a alma toda. 

Turku 

21.04.2019 

João Bosco da Silva 

Aquele Quarto Na Escuridão 

Ainda sonho com aquele quarto onde nunca entraste, 

Cheio de vergonha, solidão e o cheiro azedo do esperma 

Envelhecido que as paredes escondiam, os dias pareciam cair 

Como o pó dos séculos e do silêncio absoluto 

Espremiam-se as violências dos vizinhos, 

Cobria a cor da vergonha com esboços apressados de sonhos de mãos fechadas, 

As manhãs pareciam nunca ter mais que a luz de um sol de Janeiro, 

Mesmo nos quarenta graus de febre, de um verão de ruína, 

Ainda sonho com aquele quarto sempre cheio da tua ausência, 

Com a igreja em frente, bela como o acordar de um pesadelo de Inverno 

E acordo sem levar o dinheiro ao senhorio cheirando a fritos, 

Como se com isso nunca lá tenha vivido na companhia do pó. 

Viena 

16.04.2019 

João Bosco da Silva 

Beirut 

Há dez anos que me julgo velho, só agora estou certo, 

Não sei quem me apresentou à fome de concertina, 

Tenho ideia de que foi a amante turca numa carta 

Que escondi demasiado bem, do perfume tenho a certeza, 

Mesmo que a direcção da memória, desorientada 

Por tempestades que fui conhecendo por acaso, 

Acho que ela vive em Gales, com um velho da minha idade, 

Mudou o apelido, a cor do cabelo ou foi a humidade, 

Ou o vermelho envelheceu, afinal éramos jovens, 

As uvas daquele porto vintage a poucos meses de maduras, 

Mas quando o cheiro a bagaço no ar, já andava a enganar frios 

Com a prima na serra, ainda casada com desilusões, 

Só continua a fome à concertina e sonhos de americanos 

No mediterrâneo, a vontade de ser feliz à chuva no verão. 

Turku 

11.04.2019 

João Bosco da Silva