E Agora?

Hunter S. Thompson, save us!

E agora que vamos fazer do mundo enquanto os tolos enfurecidos

Se matam por ideias carunchosas de glória e além não há merda nenhuma,

Agora que os reis nos cospem nos olhos mentiras que temos que abocanhar

Como cães que julgam que somos e digerir aquele veneno como

Se fosse para o nosso bem, enquanto eles dos altos castelos se riem

De que a sua merda humana nos faça medo e lhe tenhamos respeito,

Que vamos fazer agora que o passado impossível parece chegar como

Uma avalanche óbvia e inelutável, porque alguém deixou a porta aberta

Pois o inverno já tinha sido há muito tempo e os lobos entraram

Fecharam as portas, ergueram muros e sentaram-se a roer-nos

Os ossos e o futuro à lareira apagada, e agora, agora que o não chegam a tanto

Chegou, agora que o não vai lá foi e já passou até dos limites

Da imaginação dos livros distópicos que comemos na adolescência

A uma distância segura da loucura que germinava, fermentava,

Em silêncio debaixo dos nossos colchões de barriguinha cheia,

E agora, se tivermos que fazer a barba por medo, andar de cruz na lapela,

Ou de cruz escondida por medo, agora que anoitece e ninguém parece

Querer acreditar que se precisam acender os olhos e ver, ver de verdade,

Contra toda a areia que nos atiram nos olhos como quem nos quer

Semear vazios na cabeça, é que agora já é tarde, agora já passou da hora, agora.

26.01.2017

Turku

João Bosco da Silva

Selma Park

Enquanto engulo este vinho californiano, com um final

Que dizem pimenta, mas parece-me café, lembro-me

Daquelas garrafas embrulhadas em sacos de papel, ao Sol,

Daqueles homens e mulheres esquecidos do mundo

À procura de uma resposta à altura, no fundo da garrafa,

No bolso vazio, no êmbolo, no isqueiro debaixo da colher,

Na unha cheia, no cachimbo de vidro, na fome, no Sol,

Com os carrinhos de compras cheios de um lixo que lhes é tudo,

Estacionados ali ao lado das mesas onde se acumulam

Papeis engordurados e manchas de ketchup e maionese,

Evoco Schubert para me equilibrar na corda bamba do poema

De copo em riste e lembro-me daquele parque em Hollywood,

Minúsculo, a coisa mais parecida com uma prisão a céu aberto

Que já vi, só que lá dentro cada um preso à sua própria liberdade,

Imagino o Bukowski a acordar ali numa manhã quente,

Mas já ele estava longe da vida dos parques e da vida da vida

Quando abriram o Selma Park, o vinho californiano é-me sempre

Demasiado doce, deve ser do Sol e de misturarem a miséria

A céu aberto com a pouca vergonha do luxo à beira do abismo.

Turku

26-01-2017

João Bosco da Silva