“Sinais de Fogo”
Depois de enterrarem o putrefacto cão assassinado,
Foderam sobre aquela mesma terra revolta,
Sem outra pinga de amor além do esperma
Vertido que a criada Maria cobrira de terra e rezas,
A morte como a vida, sacode-se com a mesma facilidade,
Merda e pó, a mesma massa universal,
Fonte de todos os medos e desejos,
Dependendo apenas da delicadeza de cada um.
28.12.2022
Turku
João Bosco da Silva
Primeiros amores e Música Pimba
Escrevi há umas semanas uma ideia para um poema num papel,
Encontrei-o hoje, surgiu-me ao ouvir uma música da Katie
Perry,
Que me levou a uma música da Micaela e daí a uma tarde
No ciclo, na qual a paixão da quarta-classe junto à rede
Perto do cemitério da vila, me disse num furo, que eu mudo
De amor como quem muda de camisa, porque andava
Apaixonado por uma miúda do 5º ano chamada Alice,
Nós no 6º ano, novamente na mesma turma,
Hoje encontrei este papel num bolso duma camisa,
Pareceu-me uma ideia ridícula, mas todos os poemas o são,
Também a vida o é, um aglomerado grotesco de ridículos,
Empurrando-nos até ao hoje e ao agora, somos essencialmente
As mentiras que contamos tão alto que ecoam nos outros
E se entranham nas nossas certezas, tanto que no 7º ano,
De facto, mudei de camisa, como voltei a mudar
Em cada um dos anos que se seguiram, mas havia uma
constante,
Uma nódoa que persistia na pele e à qual aprendi a chamar de
amizade.
21.12.2022
Turku
João Bosco da Silva
Visita à Biblioteca de Adriano
“é terrivelmente
difícil amar estátuas em ruínas”
Tatiana Faia
à Tatiana,
É difícil compreender o número de catástrofes
Que acumulamos ao longo da vida,
A persistente ruína de carne em que nos tornamos,
Após incontáveis apocalipses pessoais,
Terminam amores tão sólidos como as colunas
De um templo, que um agricultor usou
Para proteger a vinha do ar salgado,
A fé salta de ilusão em ilusão,
Dependendo da crença em moda ou medo,
Com sorte, o nome de uma rua permanece,
Imutável como um nome próprio,
Irreconhecível para quem a baptizou,
Levamos ainda o colapso de todas as civilizações
E isso sente-se na saudade pelo que nunca
Vivemos na carne e sentimos apenas no sangue
O silêncio que o tempo impôs às pedras,
Dura mais um momento que a vontade de eternidade,
A visita numa tarde quente à biblioteca em ruínas,
Que distante revisitarás, no livro da mesma poeta.
04.12.2022
Turku
João Bosco da Silva
Arrefecimento
“habituámos-nos a que
nos esqueçam”
Yannis Ritsos
Quando a fome te despe os sentidos e suavemente
As primeiras geadas te visitam a solidão,
É porque chegou o tempo das fogueiras e dos segredos pagãos,
Despertam lentamente os sonhos antigos,
Como quem acorda com a boca pintada pelo vinho
Que um avô morto pisou, friamente cintilam as estrelas
Como o mais belo copo de cristal vazio,
Numa manhã de sede maior, em que o despertador,
A faca do coveiro que abre caminho ao sangue,
Do coração do porco cevado à bacia de plástico,
Chega o inverno que nunca esqueceste e o verão,
Que ainda ressoa na pele, mora agora num canto esquecido
Na companhia dos mitos da infância e dos amores frios.
Turku
15/11-04/12/2022
João Bosco da Silva
Haikus Malteses
Na figueira maltesa
um pisco canta
o fim do verão.
Rapidamente se esquece
o que milénios de pó
escondem.
À beira do mar
todos os amores
a espuma das ondas.
A caminho de África
três patos descansam
ao lado dos turistas.
Cabem nas pupilas
as falésias gigantes
o mar possível.
Longe destes olhos
que fechados
tocam o infinito.
O mar nada revela
ondula um momento –
eternidade para a carne.
Prende-se o mar
com as mesmas amarras
que o amor.
Onda contra a onda
que regressa –
uma mosca observa.
Num copo de Chardonnay
põe-se
o Sol.
O olhar de Calypso
na praia –
o verão parte.
Sobre a merda das pombas
pousa graciosamente
uma borboleta.
Vinda do mar
a tempestade –
aves silenciosas.
Sobre o fresco cagalhão
ejacular –
manhã de Novembro.
No caranguejo morto
a sombra
de um pequeno peixe.
Caranguejo morto
ao sol
perde o verde.
Pequeno camarão transparente
lutando pela vida
como um elefante.
As ondas brilham
ao sol –
mais um barco passou.
São alimento
a morte e o sol –
consumindo vida a vida.
Puxa a linha
o pescador –
outros regressam.
O sol e o mar
nas salinas abandonadas
continuam o trabalho.
Por trás
do farol apagado
põe-se o Sol
Malta, Novembro 2022
Engolir em Seco
Quem serás amanhã, quando acordares, meio confuso,
Completamente desidratado, entre dois morros
E a promessa do infinito reflectida numa água que espelhou
A visita de demasiadas civilizações extintas,
Serás tu uma sede, o desejo que não se acende nos olhos alheios
Ao verem o reflexo prateado da verdade numas têmporas
Distantes da frescura de uma vontade outrora indomável,
Terás talvez o eco da doçura deste dia, tornado no vinagre
Daquela esponja oferecida a Cristo, amanhã o crepúsculo
dourado
Será o ferro quente vertido na tua boca ressequida
De todas as sedes e pecados, as conas beiçudas que relembras
Enquanto a maresia te humedece as páginas na companhia
De um vinho tinto raro como ruim e o fumo de tabaco em
segunda mão,
Expirado pelos pulmões das espanholas da mesa ao lado.
Xlendi
02.11.2022
João Bosco da Silva
Antes da Queda a Fractura
Chove no farol
o mar persiste
na eternidade.
Nos morangos silvestres
a maresia
da manhã.
De manhã
na palha húmida
o teu cheiro.
Julho a meio
floresce
a hortelã.
Pensará em mim
antes de adormecer –
cuco canta.
Adormecer embalado
pelo despertar
da cidade.
Na vida
como em tudo
sempre um amador.
Entre grilos e gaivotas
prefiro o silêncio
dos trevos.
Terra revolta
à beira do caminho –
batatas novas.
Secam algumas
flores de trevo –
o outono não demora.
Oito toalhas de banho
lavadas –
finalmente silencio.
Kaskinen-Turku, Julho 2022
Xlendi
Esquecer tudo e nadar em direcção ao pôr-do-sol,
Tocar a luz num último momento, agarrar o futuro
Na última despedida do crepúsculo, ser a água
E as rochas nervosas que a contêm, perder tudo
No fim de contas, num salto inesperado,
Bem-intencionado como o destino, Novembro também
Chegou aos patos, passarão o Natal em África,
Regressarão quando um crepúsculo volte a valer a pena.
Xlendi
02.11.2022
João Bosco da Silva
“by the sea”
Um destino incompleto que ficou no buraco de um dente de
deus,
Um pedaço de lama do pó de estrelas sem sopro, um
desperdício de vida,
A revolução consciente do universo, o reflexo sorridente num
buraco negro,
Um grão de tudo que acabou num nada sem escolha,
inconsciente
Ao menos, sem dor além daquela que a mãe suportou,
Além da minha cáustica presença, o ridículo espasmo animal,
Numa espiral nauseante infinitamente vazia, tudo o que
poderá ser,
Será, fosse ao alcance destes olhos humanos a eternidade,
Apaga-se o mesmo sol de sempre, além do mar, levando esta
carta
Ao filho que nunca.
Xlendi
02.11.2022
João Bosco da Silva
No Tempo em que se ia Cagar à Coelheira
Em casa da minha avó, cagava-se no baixo onde todos os
coelhos
Com os olhos vermelhos por causa da escuridão,
Era igual, cozidos ou refogados, naqueles pratos de vidro
Com bolhinhas de um ar aprisionado doutros tempos,
Devem ter-se partido todos ao longo dos anos,
Aquele gosto a rato ou traves que apodrecem, aquela carne
seca,
O molho escuro, coitado do coelhinho, tantos ossinhos,
Seguravam-se pelas patas traseiras e passava-se uma mão
rápida
Pela nuca abaixo, um estremecer e muito bem meu filho,
Depois com as calças todas cagadas e a caminhada da vergonha
Da coelheira até casa, pela lama da rua fora, seu porco
Que cagaste no cansaço de uma mãe farta de gelar os dedos
No tanque, a lavar miniaturas de gente que não foi chamada
A este mundo por vontade, só desejo, cego, sardinhas assadas
E vinho verde, cagão, e o gosto pelo coelho a desaparecer,
Quando até gato bravo ia com gosto, a vergonha a temperar
Com nojo aquela carne, décadas mais tarde, em Malta
Uma tentativa de que se calhar, já passou, mas logo depois
Da primeira garfada, um garoto com o cu sujo ao léu,
Pelo lodo abaixo, a caminhar pela aldeia fora,
Em direção ao silêncio redentor de uma porta fechada.
Xlendi
02.11.2022
João Bosco da Silva
Convalescença
Não tenho nada novo com o que sujar as páginas em branco,
Nada do que tentei salvar, valeu realmente a pena,
Foi tudo um exercício no ridículo, afinal a lição mais útil
É aquela que ensina a abrir a mão de tudo,
A que treina os olhos a verem o passar do tempo,
Sempre estiveste mais morto do que vivo, não te apegues,
Goza sem ilusões de eternidade, não vale sequer a pena
Tocar na beleza da efemeridade, é o que é,
Aceita os cabelos brancos como a juventude que ainda
Te abre as pernas, se contares todos os crepúsculos,
Será agora mais fácil localizar a que distância
Foi o primeiro mergulho sem engolir água,
Passaste metade da vida um niilista angustiado
Com o vazio das mãos, agora que a angústia rebentou
Como um balão, sentes-te um iluminado, olhando adolescentes
Ignorantes de que dez anos não são nada e levam tudo,
Uma guerra pode levar todas as certezas e redes de capoeira,
Tudo é certo como o sonho que mal lembras ao acordar,
Deixa-te levar, não tentes, o pior de tudo é tentar.
Turku
26.06.2022
João Bosco da Silva
Borralho 8
Quem sou eu agora, para aquele garoto que se sentava
A cavalo do pastor-alemão da passadora galega viúva,
Na cozinha do fumeiro, enquanto as chouriças pingavam
Uma gordura laranja na alma, o meu sonho da altura
Era ter um fato branco como o Don Johnson no Miami Vice,
Garoto realista não sonhava sequer com um Ferrari
Testarossa,
Será a viúva viva ainda, com a pastora que julgou que o
busto
De Jesus Cristo sob o papel de embrulho era um cão, o cão
era León,
Tinha morrido como a infância, e julgou ser sacrilégio o
engano,
Quando todos nos rimos das cadenas de adolescente
Presas ao pescoço longínquo do encantador de pastores-alemães,
O ridículo das modas que regressam décadas depois,
Tornando outros adolescentes nas incertezas que me atormentavam,
A frescura será sempre a água gelada daquele cano
Ao pé daquelas ameixeiras em Pontebarxas, a inocência
também.
25.10.2022
Turku
João Bosco da Silva
Borralho 7
Enquanto caminhava até ao centro da cidade e sentia o
inverno
E a morte aproximarem-se com cuidados de folhas caídas,
Magicava um verso, como há décadas olhando a luz verde
De um boneco num semáforo na Avenida dos Aliados,
A companhia mais fiel será sempre a página em branco,
Mesmo em madrugadas precocemente geladas,
Quando todos os amores e abusos consentidos,
Já nos esqueceram há uma amante e dois filhos atrás,
Conseguimos encontrar cada um, nos piores e melhores
Momentos, podemos alegoricamente confessar os piores pecados,
Revelar os desejos impossíveis à luz da quantidade de prata
Nas têmporas, a página em branco, do tamanho de todas
As madrugadas possíveis, capaz de aguentar o vazio
De todas a garrafas e das mãos que com elas se sentem
cheias,
Esta cidade que em qualquer estação me traz o fogo aos
olhos,
Mesmo com a decadência deste cemitério de inocências,
Este corpo aproximando-se da ignorância maior de
Quatro décadas, os autocarros partem e as janelas ficam
Ainda numa curiosidade fresca e ruiva, esta página
Em branco, estas pernas que caminham ao mesmo ritmo
Dos dedos, na madrugada, agarrados a um copo, tacteando
Letras, como quem aos poucos envenena a pureza com a
verdade,
Um verso, quem tem uma página em branco, nunca estará só,
Nem numa cidade onde os anos tornaram o corpo invisível.
25.10.2022
Turku
João Bosco da Silva
Borralho VI
Só podemos realmente digerir o que mamamos
Há uns 6000 mil anos para cá, parece a história da minha
vida,
Incontáveis caganeiras, por uma fome sem enzimas,
Um turno da noite numa folga, apanhar um táxi no hospital
Partir o telemóvel contra um poste numa distração focada,
Cona, que mais, ir ao encontro de mais um doce cataclismo,
O culpado, sempre o mesmo, este estômago alojado
Entre a gaita e os tomates, pai da imaginação insone
Das manhãs que puxam insones jactos contrariados contra a
sanita,
Deixar na cama, imensos sacos murchos sem leite,
Para ir mamar na persistente firmeza de uma nova ilusão,
Deixar no taxista a certeza de uma taxa por um primitivo
Prazer roubado a sinais de fogo antes de aprender
O que estava realmente escrito nas rugosidades do anel,
Já frio, antes do coalhar do silêncio nas fibras do que isto
move.
11.10.2022
Turku
João Bosco da Silva
Borralho V
No quarto ao lado, das duas uma, ou alguém se masturba,
Ao mesmo ritmo do toque das teclas, ou alguém me odeia e
dorme,
A porta não se tranca porque o lençol seca, salpicado com
esperma
Incontáveis vezes, só não se trocou o sofá por desconhecimento
Da verdadeira variedade genética entranhada no sofrimento
Das fibras, maltratadas por copos de vinho trémulos e
pepitas
De chocolate, espalhadas como merda, iluminadas apenas
Por um filme de Pasolini em fevereiro, e um gajo, passada
Quase uma década, continua a esfarrapar-se todo,
Por caralhos que se esquecem da cor dos olhos logo que
Se deixam embalar pela doçura inelutável da eternidade,
Aquele gajo tentou, arfando, aquele último aperto para nada,
Este verso que se desembrulha e gostaria de ser sublime
E a vida impossível dos que a organização do caos
Tornou num destino trágico, apenas alguém se move
Na cama do quarto ao lado, a saturação dos dedos,
Inconsistente com o grau de desespero de quem espera
Um verdadeiro apocalipse que o torne o anjo anunciado
Há tantos anos atrás, quando ainda havia uma luz no cabelo
Além da prata da inevitabilidade, mas ao menos isso…
Turku
11.10.2022
João Bosco da Silva
Borralho 4
O mais importante nesta vida é a possibilidade do silêncio,
O silêncio consciente, ouvir a rugosidade da parede nos
olhos,
Não o silêncio de acordar porque alguém abriu uma porta,
Ou a carta caiu no chão, ou deixaram de nos escrever
E compensam as ausências com flores que se tornam
Plásticas e o sol arranca-lhes a cor para relembrar o esquecimento,
Isto, estar aqui às duas e meia da manhã, nada mais
artificial,
No entanto, amanhecem as madrugadas na procura
Dos meus dedos por pepitas de ouro ou merda,
Uma perdição no plano cartesiano, o infinito mais próximo
Dos anos noventa do que amanhã, fazer crer que o medo
Dos cães nos dias de festa era dos foguetes e não do
ridículo
Do nosso mau gosto civilizado, será o universo simétrico,
Terá um centro, uma ressaca de língua pintada,
A sombra de uma figueira onde desejar uma morte perfeita,
O mais importante nesta vida é este silêncio de dedos
Que criam nada, um caos lógico, essencial, como a ausência
Absoluta num momento do tamanho da eternidade.
Turku
11.10.2022
João Bosco da Silva
Borralho 3
Cabernet Franc e o silêncio defunto de todas as amantes,
Hoje umas velhas, cada uma um cabelo branco, uma ruga,
Um evitar de espelho, um filho que ancorou a resignação,
Outro que afundou o que restava da juventude,
Eu acho que vivo para ser memória, um arrependimento
Que hoje nunca, um terrorista sem-abrigo confortável,
Com um trabalho essencial que nem pandemias param,
O fumo que curou o fumeiro hoje apenas nas paredes
Do que foi a própria pocilga da porca que comia
Os gatinhos recém-nascidos, oferecidos numa crueldade
Inocente, a do pior tipo que nem deus julga, engolidos
Entre merda e batatas que tinham ficado esquecidas,
Cacarejam as galinhas enquanto Rimbaud eleva a pena
De um poema no reflexo das Ardenas num buraco negro,
Eternamente, como o arrependimento, o bochecho
Oxigenado num exagero pouco definido, a eternidade,
O azul que se visita às escondidas, num pequeno-almoço
De ostras e o Hemingway a explicar ao lado, também,
O sabor de uma pêra e a morte que água de couves cozidas
Antes de um corno se enfiar na continuidade da carne,
Tudo isto é estrangeiro como os órgãos que nos levam
Ao momento que nos permite a leitura de qualquer
Movimento peristáltico, o nariz sangra contra o
papel-higiénico,
O Cabernet Franc vai-se engolindo enquanto não se engasga
O tempo na sorte ou a falta dela, certo é o outono.
Turku
11.10.2022
João Bosco da Silva
Borralho II
Bastava um canto vazio num bairro plantado num luar de Agosto,
A ideia do amadurecer das romãs antes do Inverno, o meu esperma
Que te humedecia as cuecas numa tarde ainda quente de chuva,
Abrigados do desencanto que o futuro sempre reserva,
O amor era pouco mais que a eternidade, um infinito em forma
de açúcar
Derramado numa mesa de café da província, esquecer tudo
Por uma vontade maior que qualquer fome, bastava um corpo
No outro, mas o inverno consegue ser tão longo e frio,
E os anos oxidam até o brilho das estrelas, a verdade,
quando o caudal
Do rio agoniza na canícula, mostra-se como os sacos com
ossinhos
Dos cães e gatos que foram lançados da ponte romana,
Então basta uma palavra para a bílis se derramar na remela
fresca,
Fode-se numa pressa de carne que descongela no saco da
mercearia,
Só porque em casa não há um canto que não tresande ao que
trazia
O luar às noites de geada e sabor ao vinho já vinagre,
Quantas vezes se repete a mesma história antes do cansaço
Nos impor uma responsabilidade do tamanho da morte.
Turku
08.10.2022
João Bosco da Silva
Borralho
Era fácil, engolia-se a escuridão e o vazio dos dias,
Olhavam-se as paredes com força suficiente para lhes
destilar
Da humidade outros significados, acreditava-se ainda
Que era possível sair-se do tempo enquanto se batia um
verso,
Tornava-se a realidade palpável, mesmo que apenas no
passado,
Traziam-se os dias quentes de volta, o cheiro a cona aos
dedos,
Enquanto na cama ressonava o cansaço dos lábios nos outros,
A poesia fazia sentido, os dedos deixavam-se levar por um
tremor
Embalado por uma harmonia quase divina, era fácil,
Bastava um copo cheio da fase que fosse, no fim o resultado
O mesmo, mas ao menos um alívio arrancado da melancolia
Eterna do cair de uma folha, na sua leveza a felicidade
oxidada,
Agora isto, não esperar nada das palavras, atirar versos
De barro à parede a ver se a luz se acende e a noite longa
Como um inverno sem vinho, morre-se tantas vezes
E todas as palavras deste mundo, não tocam sequer a eternidade.
Turku
08.10.2022
João Bosco da Silva
As andorinhas de Dubrovnik – Haikus
Ser um estranho
entre paredes
tão familiares.
Lavanda nas tendas –
longe o jardim
de minha mãe.
O destino
de todos os desencontros
aqui também.
Regressar de onde
nunca
se partiu.
Três vezes tocado
por um sol estrangeiro
de avelã.
O teu sorriso
as andorinhas de Dubrovnik
ao pôr do sol.
Setembro 2022, Dubrovnik
Leveza
Às vezes leio coisas, que me sabem a um copo com gelo,
Só isso, aquele ar frio, entre os cubos,
A gente gosta de não sujar os dentes,
Eu prefiro beber a coca-cola pela garrafa,
Sentir o vidro fresco e as bolhas subir ao nariz,
Como quando tinha seis anos e ia visitar
O meu pai ao posto da guarda-fiscal
E o mundo era do tamanho do desconhecido.
Dubrovnik
24/09/2022
João Bosco da Silva
Tempestade na Cidade Velha
Desabava a sede toda nas pedras polidas da cidade velha,
As escadas jesuítas pela primeira vez vazias, a americana
Ao meu lado, de pés molhados como tudo,
Perguntava-me se não queria uma foto lá,
Digo-lhe que não como um adolescente,
Nova Iorque tão longe e isto tudo tão estrangeiro
Como a juventude, tão evidente quanto a linha
Do seu maxilar polaco, inglês, treinado por uma língua cosmopolita,
Eu um rústico provinciano de um império arruinado,
Lado a lado os dois tão distantes, debaixo do tolde de um
restaurante
Fechado, esperando um momento certo ou que a chuva pare.
Dubrovnik
26/09/2022
João Bosco da Silva
Regresso ao Fim do Verão
Nem sequer me lembro da última vez em que te vi,
Sei que foi também a última em que fodemos,
Acho que terminava o verão e o vento da serra
Estava fresco, os grilos quase todos em silêncio,
Testemunhas que já esqueciam as canículas que secaram
O restolho e amadureceram as uvas, trazias uma casaca
De ganga azul, que logo tiraste mal entraste no carro
E te sentaste no banco ao lado, era sempre assim,
Mesmo que acabássemos nos bancos traseiros,
Passando lenços de papel no arrependimento
Ainda quente de um sufoco necessário, que logo atirávamos
Nas margens da noite, um de cada janela,
Mensagens na perdição para o esquecimento,
Passaram então quinze anos, aproxima-se esse fim de verão
E dou-me conta de que, afinal, ainda me lembro
Bem da última vez em que te vi.
24/25-08-2022
Ar-Torre de Dona Chama
João Bosco da Silva
Bagos de Bastardo - Haikus
Nas folhas da videira
o reflexo da canícula –
silêncio no poço.
Com esta mão partida
ao que soarão os grilos
dos meus versos?
À volta da ermida
os toalhetes
dos encontros furtivos.
Quase impercetivelmente
a leve brisa e o tempo
arredondam as fragas de granito.
Arredondadas pelo tempo
e a leve brisa
as fragas de granito.
Há mais vento
quando passo
por choupos.
Quando passo
por choupos
há mais vento.
Gosto de me sentar
no silêncio do granito
ao vento.
Ah o som do vento
no granito
esculpido por milénios.
Como um beijo
de despedida
último sol de Agosto.
Nas silvas
do dólmen
a pena dum corvo.
Que rápido secaram
as amoras
dos caminhos.
Em cima da fraga
espero a tempestade –
vento de Setembro.
Chegará a tempestade
que o vento de Setembro
anuncia?
Semeadas de vazio
as casas onde
a ruína cresce.
Na muda presença
é onde habita
o maior silêncio.
Branco ainda
este sol
de Setembro.
Nas folhas da couve
brilham
refrescantes pérolas.
Bastou uma noite
para terminar o desassossego –
palha molhada.
Um banquete para pegas
e javalis
a vinha do meu avô.
Setembro –
do mosto
apenas uma memória.
Logo abraçam
as silvas
a fertilidade abandonada.
Onde crescem agora silvas
batiam-se
por um marco tombado.
Vinhas perdidas
lapides tombadas
eis o legado.
No meio do caminho
para a vinha perdida
cresce a videira brava.
Uvas da vinha velha
amoras dos caminhos
pequeno-almoço do poeta.
Na sua breve vida
o que teme
a borboleta?
À beira do rio
sentado
só eu passo.
Pequenas bolhas
o rasto do caminho
da lontra.
Açafrão do prado
no caminho –
aproxima-se chuva.
Nos bagos do bastardo
a doçura
das tuas mamas.
Setembro
regressam as moscas
do inferno.
Tarde de Setembro –
do que se despedem
os ramos da oliveira?
Agosto-Setembro 2022
Torre de Dona Chama-Cidões-Sabrosa
João Bosco da Silva
