No Cemitério de Vila Formosa

No Cemitério de Vila Formosa a terra é cor de tijolo, os mosquitos são famintos

Mesmo com trinta graus e o Sol é húmido de inferno e cólera,

Demorei trinta anos a visitar-te e agora vejo este monte de terra quente,

Com um cata-vento vermelho e verde, que roda às vezes,

Mesmo sem vento e tu sorris de uma foto pequeníssima,

E comove-me a forma como a tia arranca uma erva daninha,

Com o mesmo cuidado de quem tira um cabelo solto da cara de alguém,

Rega as plantas porque não te pode dar um abraço,

A morte dói só aos vivos quando o amor permanece,

Apesar da humidade do ar, aquele calor é doloroso como metal,

A minha prima soluça, não consigo deixar de olhar para aquela terra estranha,

Onde passarás o resto dos dias que já não te restam,

Custa-me esta distância, o pouco que me ficou de ti, um gelado esmeralda,

Um carrinho de brincar, o sorriso que parecia dizer que tudo está bem,

Segurando uma g3 numa foto da tropa, um monte de terra vermelha,

Entre milhão e meio, no mato rodeado por uma floresta cinzenta,

Contudo, o Cemitério de Vila Formosa, não será a tua última morada,

Essa será naquele ente último a lembrar-te ou este poema.

Turku

20.03.2020

João Bosco da Silva

Oku no Hosomichi 

Recebi um livro de Bashō que não me lembro de ter encomendado, 

Não é sequer um livro de haikus, é um diário de viagem, 

Não sei quem o enviou, provavelmente alguém que já me esqueceu 

E no entanto, julga conhecer-me, li a versão em português, 

Numa das últimas visitas a Portugal, terá sido alguém com lugares comuns, 

Mas distantes, como as ilusões que partilhamos, as mentiras em que escolhemos acreditar 

E as verdades que não quisemos ver, deve ter sido alguém que me teve 

Como ninguém e mesmo assim me deixou secar na certeza de um aperto estrangulador, 

De Bashō, prefiro a poesia, em cada haiku a eternidade na simplicidade, 

Um beijo que se toma sempre fresco a cada nova leitura, um olhar que não se apaga, 

Mesmo assim, fiquei feliz com o livro, como quando se encontra uma carta 

Do dia de São Valentim, entre os cadernos de escola, uma carta ridícula e inocente, 

Agora inócua, como todos os amores que se consumiram até à cinza, 

Contudo seguro o livro com tristeza, nunca o irei ler, há viagens irrepetíveis e ainda bem. 

São Paulo 

12.03.2020 

João Bosco da Silva 

Insónia e Carro da Fruta 

Às nove da manhã o carro da fruta anuncia nomes estranhos a cinco reais, 

Mal consigo imaginar as formas, nem tento adivinhar o sabor, 

A boca seca da cachaça e a lua cheia não me permitem sequer o gosto daquelas palavras, 

Dormi mal, às quatro da manhã o vizinho tossia e tranquei a porta do quarto 

Depois de dar uma vista de olhos ao portão da rua, sentei-me na sanita uma hora 

Com o Bukowski ao colo, o mundo parece acabar todos os dias 

E agora à uma da tarde os grilos parecem ser a única eternidade possível. 

São Paulo 

12.03.2020 

João Bosco da Silva 

Tropicalia We 

Somos donos apenas da nossa ilusão, convencidos da imortalidade 

Do nosso legado, vamos consumindo violentamente o nosso sustento, 

Trocamos o perigo da floresta pelo perigo selvagem do betão, 

Preferimos o medo do irmão a trocar de lugar na cadeia alimentar, 

Onde uma árvore cai, ergue-se um sonho sem futuro, 

Somos aquilo que merecemos, somos o fim do mundo que tememos. 

São Paulo 

07.02.2020 

João Bosco da Silva 

Página em Branco 

Quando nada parece fazer sentido, a página em branco salva, 

Ocupar o vazio, preenche, chove sobre os passeios sujos, 

Lava o carnaval para o esquecimento das sarjetas 

E a página em branco, imaculada, agora um espelho sujo, 

Uma companhia silenciosa, um sorriso grotesco para dentro, 

Quando nada parece ter sentido e a solidão esmaga como o betão 

Esmaga o horizonte, a página em branco transforma-se 

Nas flores inesperadas sobre o asfalto onde passam vidas. 

São Paulo 

07.02.2020 

João Bosco da Silva 

Chuva Tropical 

Sobre uma alma cinzenta a chuva cai, prometendo verde e sonhos de arco-íris, 

Mas os olhos fecham-se amargos, como todas as doces recordações 

Que o tempo azedou em distância, ninguém será aquele preservativo estrangulado 

Num nó sem pressa, ao lado das serpentinas e dos confetes do Carnaval passado, 

A vida é um carrossel, diziam-me aqueles olhos verdes no primeiros Invernos, 

Com a mesma inocência com que abria as pernas à vontade simples de mais um caralho dentro, 

A chuva cai e tudo tão distante que as feridas abrem como o deambular insone 

Numa noite de febre, o ar tropical incomoda a força melancólica dos dedos resignados, 

A estas horas ninguém chora, a neve parece impossível e o poema é o ridículo tangível. 

São Paulo 

07.02.2020 

João Bosco da Silva