Bucólica
Tocar na eternidade aparente dos interstícios,
Numa certeza impossível e húmida,
Abundante, o crespo restolho, é sol de Junho,
A prontidão que leva a mão à fonte
E subitamente na face, uma nuvem densa e quente,
Não há bocas que satisfaçam tanta fome seminal,
Lá se encontram os olhos nas suas perdições.
Turku
08/05/2024
João Bosco da Silva
