As Memórias Do Amanhã Longínquo

Regresso Pela Margem

Não deixarei de caminhar, mesmo que os braços pendurados
E o destino uma porta aberta e eu convencido de uma chave no bolso.
A praia nunca mais acaba e a noite já começa a ficar pálida,
Não encontro a minha casa, a destes dias, que casa minha nunca.
Não tenho medo, apenas um vazio à frente onde caminho,
Sempre um passo que no ar incerto, sem saber se será o último,
Mas ainda estou longe, as luzes lá ao longe mais pequenas que estas,
Tudo tão escuro do lado onde os barcos apagam o horizonte,
Tudo tão vazio deste lado onde as ondas rebentam.
Não sei do que estou a fugir, se regresso verdadeiramente,
Ou se procuro um lugar onde não tenha ficado o meu cheiro.
Não sei o que faz o meu fantasma entre aquelas pernas,
Lançando-se sobre a areia num desespero de solitário crónico.
A noite tão vazia, apenas os ecos das gaivotas de um futuro desesperado,
Nas noites que nunca chegam a amadurecer e que acabam
Sem cheiros alheios, tudo desinfectado por um álcool demasiado caro,
Tudo estéril, como um dia de sol que nem deixa abrir os olhos na luz.
Quantas vezes passei aqui noutros lugares, mesmo que seja a segunda vez hoje,
Aqui, mesmo que as ondas fossem só as do vento, são só as do vento,
Ou das crianças durante a tarde, já que o dia fingiu ser quente,
Com as mães à espera de olhares por cima dos óculos de sol,
Inutilmente, já que eu sou dos da noite, dos que esperam até ser demasiado tarde,
Para que na urgência dos últimos segundos, ser obrigado ao mergulho na escuridão,
Seja a escuridão que for. Não, não é coragem, é resignação.
Os passos, onde tantos passos inocentes, onde tantos pecados a fugir da fonte,
Onde mãos dadas como se fosse possível uma unidade daquelas,
Só palmas suadas e a esperança de que seja para sempre,
De que seja até ao próximo avião e depois uma história para contar,
Uma recordação para atravessar noites onde as ondas dormem.
Tenho andado quilómetros em metros, tenho regressado à perdição,
A caminho de casa, tenho saudades das vacas de cortiça, dos aviões de papel,
Dos ovos de chocolate com uma surpresa dentro aos domingos
E toda a semana valia a pena e a desilusão era uma palavra que não servia para nada.
Agora, passam por mim sombras, falam línguas que já esqueci,
Contam-me sonhos que cresceram e se tornaram ridículos,
Quando na verdade o ridículo sou eu a caminhar sozinho,
Numa noite em que tantos orgasmos me esperam onde não estou.
As lágrimas lembram-me que querem sair, mas já me esqueci da combinação,
Tenho bebido o suficiente para manter a tristeza trancada dentro,
Longe do rebentamento das ondas, longe do silêncio das gaivotas, que não dormem,
Apenas noutro lugar, lá fora, onde as crianças brincaram.
Se conseguir chegar a casa, escreverei algo para provar que há momentos inúteis,
Que o regresso é só rebobinar outra partida,
Que as crianças são só presente, mesmo que lhe ponham o peso do futuro às costas.
Tenho vivido o suficiente para saber que agora é só um esperar,
Um esperar por uma porta fechada, para voltar para trás, até que alguém chegue,
Ou então a desilusão de uma cama quente, vazia, já que em mim mora uma multidão.

03.06.2010

Savonlinna

João Bosco da Silva