As Memórias Do Amanhã Longínquo

Nas Mãos A Recordação Daquele Beijo

Reminiscências da Rua do Almada

Como escreveu alguém que conheci, escreve-se melhor no cansaço, na amargura dos

Dias que são hojes, e são cinzentos e convencem os olhos de que melhor fechados,

Voltados para o impossível, aquele cinzeiro onde ela apagava o cigarro com um olhar

Esfíngico e eu sem mais nada para lhe oferecer que a minha companhia pessimista,

A minha palidez fria de pensamento e ela toda olhos, lábios que de certeza, não se

Humedeciam sem intenções de me provocar o desconforto existencialista à flor da pele,

Para nada, dizia-lhe, para nada tudo, é melhor ir para casa e adormecer e conservar

A possibilidade de tudo dentro de nós, e hoje só o beijo arrancado ao desespero de muitas

Noites de desejos afogados em portas trancadas e lá fora só o silêncio dos ladrões

Na calçada, o cheiro das prostitutas a chamar ridículo às masturbações bafientas,

Porque para nada, e perder-te seria como arrancar um transplante tolerado, adoptado

Como parte própria, e assim perdi-te sem nunca te ter e os lábios separaram-se

Numa arrancar e um pouco de mim ficou a latejar nos teus dentes, tu toda a latejar

No meu cansaço, nos meus dias de maior sombra, porque tu me conheceste quando

A massa atingia o ponto crítico e se engolia a si mesma com o todo o peso do niilismo,

Lias-me os lábios e sabias que Nietzsche era um muro erguido entre a minha vontade

Real e o teu corpo, lias-me e sabias que as minhas palavras queriam ser antes dedos

A percorrer o teu corpo, a entrar dentro de ti e a sentir a verdade absoluta da tua excitação,

Entretanto os anos passaram, só o cansaço ficou, cada vez maior, tão grande que esmagou

Todos os muros, todos os para nadas, esmagou tudo e agora, que tudo uma polpa

Indefinível e insensível, beijam-se todas as prostitutas e lambem-se todas as calçadas

Em busca de um rasto dos teus lábios, das noites em que não te possuí com a força

Da vontade, para não te perder, e agora nas mãos, só a recordação daquele beijo,

Rodeada pelo vazio do nada em que todas as possibilidades se tornaram neste futuro.

12.12.12

Turku

João Bosco da Silva