quinta-feira, 27 de dezembro de 2012



Chelsea Hotel

Estaciono o burro albino e os meus amigos acompanham-me com o fumo de raízes do inferno
Ancestral, entramos numa livraria de uma cidade misturada com sonhos de futuro e memórias
De sótãos esquecidos, onde decorre a apresentação do último livro do poeta que quase
Conheço, ele tão estranho quanto o imagino, demasiado silencioso para a sua química cerebral
Caótica, alguém lhe apresenta o livro com um campo esterilizado em cima da mesa, arrancando
Os pêlos do cu, um a um, e queimando-os cheio de cerimónia e pedantismo com um isqueiro
De prata, as paredes envelhecem e bocejam, as caras confundem-se com as prateleiras cheias
De títulos aborrecidos, arrasto uma cadeira e sento-me ao lado do poeta, como é que é,
Finalmente lhe digo, ele sorri irregularmente e eu respondo-lhe com a minha irregularidade,
O editor mostra-me dentes desaprovadores num olhar de óculos desnecessariamente grossos,
Há cegueiras e cegueiras, criticando com as pupilas a minha indumentária de cigano pobre,
Todo o gangue espalhado pela sala, vestindo o rigor exigido pela festa pagã, no tempo
Em que os caretos se usam para vender tarifários, estou obviamente bêbado, amizade e vinho
Do Porto Tawny como naquela noite de São João e kebab ruivo, estão comigo os maiores
E com eles sou tão grande, peço licença interrompendo o metralhar monótono e insosso
Do cirurgião sem talento além do que se atribui por direito de um deus que queimo
Nos cigarros que deixei de fumar, a fogueira lá fora mantem-me acordado dentro, viro-me para
O poeta, é catarse pá, é vomitar a merda toda que mundo nos faz engolir e tu fazes isso com uma
Arte que te invejo a loucura, sou demasiado tosco, nunca aprendi a lixar a vida, eu é mais fodê-la,
O cirurgião segura mais um pêlo e queima-o, dizendo que estou a repetir tudo o que ele já
Tinha dito, mas como um marinheiro e eu sorrio numa ironia transmontana sem máscara
Grotesca, somos filhos de Juno, a nossa amiga poeta como anda, pergunto-lhe com ar de
Sei que a fodeste, procuro no casaco cheio de bolsos rotos uns trocos que sobraram do vinho
E lá junto dinheiro para o livro, peço-lhe para o autografar com uma dedicatória simples e breve,
O burro está à geada e os amigos já com uma sede inquieta a levantarem cadeiras e a saltarem em cima
Das caras aborrecidas, ele abre o estojo de pintura e pinta a primeira página, este gajo,
Penso com admiração, agradeço-lhe batendo-lhe nas costas e digo-lhe, e tu és bó, saio,
O gangue segue-me e mergulhamos na noite fria até que o cansaço amanheça.


Torre de Dona Chama



27.12.2012



João Bosco da Silva

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