As Memórias Do Amanhã Longínquo

Regresso Ao Admirável Mundo Novo (Não o de Aldous Huxley)

Ficção paranoide e distopia sem enforcamentos,

Ainda as manhãs de Junho eram possíveis sem despertador, o negrilho estava

Longe de secar, e cada moeda era quase tudo, o quiosque ainda não tinha sido

Arrancado pelo progresso, e no jardim antigo ainda se via gente,

Num bolso as moedas que se juntaram da mesada para o pequeno-almoço

Na escola, é para comeres um bolo, dizia a mãe antes de sair,

No outro bolso um saco de plástico preto para esconder o pecado,

Dentro do quiosque aquele cheiro a papel delicioso como a pão fresco,

Lá fora as revistas penduradas com molas da roupa e os jornais sob

Pedras para não tomarem asas, ignorava os horrores que aquelas

Páginas revelavam diariamente, ao fundo, numa caixa de cartão

Lá estavam, as revistas de banda-desenhada, quinhentos escudos,

Compro duas e sinto-me com uma estranha culpa ou medo,

Terei que me confessar, só pode ser pecado, o dinheiro que era

Para comer, gasto num luxo, num vício, despeço-me do senhor J,

Enfio as revistas no saco preto, não antes de as abrir e inspirar

Fundo aquelas páginas frescas, mostro uma à mãe, a outra

Escondo-a directamente debaixo da cama, junto das outras,

Sei que ela não aprova, mas a sombra do negrilho não se interessa,

Os deuses esperam, o futuro espera, cheio de traficantes de órgãos,

De implante de chipes de crédito, raptos para te transformarem num

Actor do teatro da dor, o futuro que tem chegado tem teatros do ridículo

E teleimplantes de futilidade aumentada, lobotomias por reforços positivos

Que resultam no desenvolvimento do volume do indivídio inversamente

Proporcional à capacidade cognitiva, o uso do endeusamento de figuras

Destituídas de valor para disseminar a alienação usando a receita de Watson,

 A venda pelo medo, do medo, oscilações do mercado de acordo com o pânico

Pandémico, as competências artísticas herdadas geneticamente

Ou injectadas em salões de ópio e casas de putas pedantes e eruditas,

Neste futuro presente, tão pouco de ciberpunk, hoje, aquele outro futuro distópico

Parece-me uma utopia, não se perseguem mutantes porque ainda não surgiram,

Perseguem-se uns aos outros, por pensamentos, actos e omissões,

Por culpa e sem culpa, escravos das ideias de líderes e fanáticos, escravizam,

Séculos depois de Libertatia, este futuro, onde andam os vírus informáticos conscientes,

Discórdias cibernéticas, bites desperdiçados em vez de sangue derramado,

O transplante de cérebro é uma das poucas previsões certas,

Bastante eficiente para erigir exércitos de idiotas consumistas,

Hamsters no moda, correndo numa roda, uma fonte energética

Vital para o funcionamento do movimento de rotação da terra,

O Miguel O´hara tão real quanto o Super-Homem de Nietzsche,

O superação do animal e do humano pelo corporativo, eis o futuro,

Hoje é quase inverno, as revistas acumulam humidade, o papel

Cheira a mofo, se o inspiro fundo arrisco-me a uma pneumonia,

Se vivo muito, arrisco-me a morrer, estava bem melhor além,

Naquele Junho, longe deste futuro, não tão longe assim, apesar de tudo,

Debaixo do negrilho que secou, a ver o futuro aos quadradinhos,

Que apesar de distópico, não se aproxima da palhaçada

Em que isto tudo se tornou, faltam cabines de suicídio para aqueles

Que se julgam eternos e uma indução da ideia para bem e alívio

Dos que são perseguidos por esta geração de inquisição mutante

E transvestida  pelos ares da modernidade e do progresso,

Camuflando-se e confundindo-se com os nossos desejos

E necessidades, somos um mutante híbrido, um apêndice iludido

Com ideias de livre-arbítrio, revejam-se os ensinamentos de Tyler Durden.

18.10.2099

Nova Prospekt

João Bosco da Silva